Sobre perder el centro
¿Qué tengo que hacer?
La radio suena en el mismo tema
“igual no tengo a donde ir”
Los amigos se fueron
A donde ir
Los libros me olvidan
En su desconocimiento práctico de la vida
Bajo las persianas
Subo las palabras
A un lugar al que no pueda llegar
Ni en puntitas de pie
Pero caen
Y respiramos la simbiosis
De parecer siempre lo mismo-
Sobre alguna otra cosa
No estaba bueno ser tu idolatra
Lo que yo tengo que ser de lo que vos serías
Una incrustación del pasado en un simulacro del futuro
No puedo permanecer en esa idea
No puedo permanecer
El cambio me pertenece
Confusiones de Ese Agustín
Escribir las palabras
Aunque nunca vayan a significar
Lo que quiero decir
Escribir las palabras porque
Nunca van a significar lo
Que quiero decir
Escribir las palabras aunque
No sean las cosas
Porque las cosas tampoco son
En el imposible del atrás
Del nombre y del tiempo
Escribir las cosas
Fundar un presente discursivo
Donde toda la verdad es interna
Y no existe realidad
Correspondiente.
Sobre la verborragia del confuso
Ya es necesario dejar aquí la menguante del ser y conectarse no sé si con la marea o con otros asteroides de la nada dando vueltas. Y me explico, si la marea es aquello que nos arrastra y en otras palabras podría ser la historia y sus repeticiones, algo ajeno a la voluntad ante lo cual sentirse impotente…podría quedarme a un lado y sólo describirlo, sólo decir “oh qué mala suerte pero las cosas son así” y esa es una alternativa y no me desentiendo de ella porque ya demasiadas veces me he visto en su ciénaga, pero otra lección es la de los días de hoy, la de las personas que me cruzo con su aquí y ahora, no son menos pero tampoco son más, yo sé que las particularidades se pierden en el conjunto o que nacen precisamente de la nada, de esa indefinición, y que son más para mi como ser susceptible de conmoverse pero no para el conjunto de lo históricamente representativo, pero joder se va todo a la mierda…hoy ya no me puedo inventar de nuevo…la menguante del ser…(qué le vamo a ser)
24 de abril 2007 (texto en proceso, a un lado y a otro de la barra diferentes versiones para un mismo verso)
Vértigo
Llega y vierte escalofríos/Me produce escalofríos
-Sería mejor apartarlo- /Digo que sería mejor apartarlo
Pero dejo que empiece a soplar
Erizo en el aire/eriza el aire
La piel que parecía desterrada
Ahora tiembla pero se queda
O retrocede un poco y se vuelve a mirar
(erizo en el aire prende en el vientre la mirada enciende torbellino de fuego en escamas viento fuego agua y pierde equilibrio por la incongruencia del suelo)
(son púas, instrumentos punzantes, cuchillería sentimental)
Quisiera tapar los objetos que se pueden perjudicar:
La prudencia sobre todo,
Las horas;
Pero pierdo la cuenta y no puedo dejar de enumerar
/Ya cualquier cosa: el cosmos, las mañanitas de David, la manera de clasificar y nombrar/ Y digo cualquier cosa
Porque veo como se ríe
Y me pregunto por qué
Y ese fluir/rastro de misterio
Inunda el lenguaje con el que digo ser
(Acelerador punto estrella en foco las luces móviles detrás o dentro)
Ya todo deviene en daño/Ya todo está dañado
Me duele…decía Borges
Y si me cambia las palabras
Va a tener que decirme cómo soy
Pero siempre diferente
Es inútil reclamar asepsia
No es miedo a contaminarse, modificarse
No, es resguardo de la unidad
Que el otro podría vaciar de sentido
Alejándose
Cuando su presencia también me defina
(auch si yo pudiera ocultarme o huir)
Cual (confusión)
Cual es la sustancia cruel que nos condena a la necesidad
Nos impulsa a perseguir con temor objetos ausentes
Amar la pared en una prisión porque desmiente
Que ese sea el absoluto del espacio
Repaso las grietas
Los desmantelamientos de pintura
El retroceder del polvo
Amo cada irrupción del espanto
En la mansedumbre del bloque insobornable
Luego se hace necesaria la elocuencia de la pared
Para que la irrealidad del quiebre-sueño
No me conduzca siempre a espacios en blanco
