11 diciembre 2008

WAYN II

Y en el sueño llovía, el piso donde estaba parada se hundía y un alud de barro empezaba a taparme. Yo gritaba que vinieran a ayudarme y mientras tanto pensaba:
-Umm, qué macana. Me parece que estoy por estirar la patita. Si esa cantidad de barro me tapa, como rápidamente está sucediendo, me voy a cagar muriendo, si, si, efectivamente en un par de segundos se terminó lo que se daba, y luego van a ir a casa y van a encontrar que no lavo los platos desde hace una semana y el desorden y al encontrar mis textos (¿encontraran mis textos en medio del desorden? Las hojas sueltas, los cuadernitos abandonados con dos carillas escritas, los archivos desperdigados en el embrollo de la compu?) llegar a la conclusión de que no escribí nada que…-
Ya el barro me tapó por completo. ¿Cuánto tardaré en ahogarme? Esto fue todo, amiguitos. Pero todavía queda un ratito más. Algo de aire en los pulmones. Paciencia. Puedo contar un ratito.

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Y pensar que le mordemos el cuerpo. Despacito. A veces entre risas. Otras con una caricia de la lengua. Sentir cómo su cuerpo se crispa y se entrega.

Saber que el deseo permanecerá en el tiempo y sin solución se hará en el pecho de un sabor amargo que crece desde el centro como un cáncer.

Entonces despedazamos su cuerpo y algo queda entre las letras del teclado, como miguitas que hubiesen caído desde una masita al tomar el té. Quizá alguna sensación de cabellos en la garganta que intentaremos borrar tomando mucho café y ese Tild! clavado en la pantalla cada veinte segundos; seguramente, espasmos de su ausencia.



continúa en el siguiente post...

02 diciembre 2008

9- WAYN

¿Dónde estas ahora?

Soñando un viaje por la
vía del Runaway

yo estoy
en un
malestar
sobre mi oreja izquierda
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(en la agobiante atmosfera de una oficina construyo pensamientos para divertirme; quizá dios es una combinación numérica, símbolos computacionales en un logaritmo del que todo deriva, el secreto perfecto de todo sueño de ingeniero en sistemas; miro esta pantalla de facturas y recibos y le pregunto: estas ahí? De inmediato como un genio desde una lámpara salta dios sobre mi escritorio y con las manos en alto me increpa: ¡serás lo que debes ser o no serás nada! Mis compañeros siguen en sus ocupaciones, el de atrás con los proveedores mientras la jefa mira y con las cartas cuando la jefa no mira juega con dios, ¡seguro el tipo juega con dios y nunca dijo nada! A dios le gusta la timba porque el azar es su mano izquierda. Yo miro a la cara de dios y me recuerda a otra bien conocida. A mi costado colgado de una pared está el poster del tipito al que le gusta el 17 de octubre y lleva una sonrisa de Gardel y dice en letras de molde: Todos los trabajadores SOMOS peronistas y el somos subrayado como con fusil de tinta. Pero la frase anterior era de San Martín: ¡serás lo que debes ser o no serás nada! Obvio, dice dios, porque san martín también era peronista. Y yo soy Perón y soy San Martín y soy el guarda del subte que duerme la siesta entre estación y estación y soy su sueño que tiene el color del café que tomas al mediodía porque yo SOY tu café del mediodía y tu malestar creciendo y creciendo hasta ocuparte toda la parte izquierda del rostro y el cuello, porque yo soy todo. Ahora seguí haciendo recibos y dejame de joder)

continua en el siguiente post...

23 octubre 2008

8- Sentido de repetición

y en el sueño despierta camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y es como si el personaje sube al primer vagón en la estación Loria llega a la estación Lima y sube al primer vagón en la estación Loria llega a la estación Lima y sube…y así durante toda la película

26 septiembre 2008

7- sobre qué escribir?

sobre los niños que son salvados por una perra luego de que su madre adolescente los abandona

sobre la insatisfacción del ser errante cuando ese chico no te da bola

sobre las cosas que me olvido y van a parar a la sección "no reclamados" del cerebro

sobre el cansancio y cómo miran los ojos que se quieren ir a dormir

sobre esa gente que cruza y va y viene de la ventanilla del café hacia afuera y se parecen al movimiento de los minutos durante el sueño

sobre la gente que me recomienda que no sea surrealista y escriba sólo cosas que se entiendan

sobre lo imperfecto

y de todos los temas
estar lejos
muy lejos
un viernes
a las 17:30
al salir de trabajar

01 septiembre 2008

6- Sentido de comunidad

A Lima
Discusiones en el subte
Hay que ver
Y creer
Las implicancias filosóficas
Que genera llevar una mochila molesta
A esta hora
De ira
Y creer además
Que el guarda puede
Echarse una siesta
De parado
Entre estación y estación
Y creer además
Que la chica que desde atrás me grita
“¡me estas matando!”
Cuando de adelante me empujan
Puede no ser
una idiota
En otra situación
Y creer además
Que el camino puede ser
El mismo
Para ir y para volver
Y creer además

18 julio 2008

4 y 5 Cabeza de televisor


4- cabeza de televisor



La pantalla muestra la cinta

de andenes

Plaza miserere

Congreso

Saenz Peña

y una interferencia de cables

verdes-mi cabeza

entre las estaciones

La ventanilla queda prendida

cuando me bajo

y Avenida de Mayo

me estampa su bocanada

-bestia de mil ojos-



SUPERTERRANEO!



camino sin la cabeza

05 julio 2008

3

aLimaaLoriaaLima

aLoriaamiLdeLorean

aLimeaLoria


aLimaaLoriaaLimaaLoria

amiLdeLorean
aLime


LaLime

aLimaaLo

ria

29 junio 2008

2

Lima
cuando voy pienso en vos
cuando vuelvo sólo
miro los cables verdes
atravesando mi rostro
en la ventanilla
Loria

20 junio 2008

1

aLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLima
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aLoria

02 junio 2008

La guacha

La guacha por la calle Sarmiento dice todas las noches la tinta me recorre en el horizonte del borde aceitoso del cordón. Se recuerda sobre la heladera, me recuerda la mano terrosa dibujando líneas (con tres líneas te casas, con dos sos soltera, con un millón sos puta y buenos aires es re puta y la recorren serpientes de gasoil y le eyaculan siempre en el oído unas palabras de querosene que se le salen luego por la nariz en forma de espejo, no, de versos, no, de cangrejos y de murciélagos y palomas cagonas, toda buenos aires está llena de palomas cagonas volveran las curruqueantes palomas de tu balcón las ventanas a cagar?)
La guacha con dos hojas que se le salían del costado de la muerte me mira me dice vos que pasas por ahí de la calle sarmiento siempre tirada en la vereda, no te quedes tirada en la vereda, mírame con ojos levantiscos, mírame che, y ese ultimo che casi desmembrado como una catarata diarreica de tierra brotando de las raíces maltrechas.
La guacha tirada emborrachada de casi muerte me hace un guiño desde la baldosa rumiante y me tirita en la mente un pasado de maceta.
¿De donde te tiraste guacha? ¿Quién cuando en el cruel ofertorio de los Facundo Mudanzas te hizo este descuajeringazo? Dale, guacha, no me quemes la modorra de vuelta a casa. Subamos a los pasos encendidas en macetas inexistentes.
Y en llegando al cuatro por cuatro de los metros del soquete donde vivo nos metemos en la tierra blanca y resaca que te venden en el quiosco de plantas putrefactas porteñas, vos hasta la médula te metiste y mis uñas te comparten la alegría.
Entonces todas las noches la tinta aceitosa se degrada y viene a suceder que amanece balconeando la heladera con unas flores blancas chiquitas como tosecita mentirosa de guacha coqueta.

22 mayo 2008


Soñé que iba caminando por una calle de Bs As con un sombrero ridículo.

Por el cielo que sube desde el bajo veo como unos destellos lumínicos empiezan a alargarse y a estriar el manto cósmico nocturno. ¿Qué es eso? le pregunto a una señora que caminaba cerca mio. -Son los fuegos artificiales que a partir de ahora tiraran todas las noches desde la casa rosada por decisión de kirchner para transmitirnos el clima de éxito de nuestro país.
Por suerte me desperté: Jamás me pondría ese sombrero ridículo.

14 mayo 2008

Flia




El día 3 y 4 de mayo estuve en la FLIA (feria del libro independiente y alternativo) con mi primera publicación Andén de Adentro.


No voy a hacer en este momento ningún comentario porque no tengo ganas, lo único que voy a decir es que estuvo muy pero muy bueno. Ahh, también quiero agradecer a Mariano Quiroga por cederme un espacio en su mesa.




Quien quiera recibir un ejemplar GRATAROLA del libro puede escribirme a trimalcionida@hotmail.com
(gracias mai por las fotos)

28 abril 2008

consigna del taller 1

La tarea es escribir un relato familiar
Pero yo no sé escribir cosas con final
Me parece que todo circunda en la eternidad
El olor al pan casero adherido a las nuevas palabras
El citroen azul cuando
Papa condujo por la vereda
Porque era carnaval
Luego fue verde
La caminata hacia la ruta por una calle cualquiera
Nos metimos en una fábrica trepando la pared
Y un perro nos corrió
En una versión
En la otra nos echó el vigilante
Te quiero contar cosas que sucedieron
El agua fría de la bomba
La abuela chiquita y su vaso diario de oporto
La higuera donde construimos una casa
Ahora es tan chica que una de las tres habitaciones
Queda en otro continente
¿Por qué no lloraba Andrea cuando se separaron los padres
Y sólo hablaba mal del viejo?
¿y qué tiene que ver con todo esto?
¿Cuando entran los hospitales
Y las viejas bigotudas dicen su parte?
Es una película con lógica de barba revoltosa de dios
Parece una catarata
Y cada gota es un collar del pelo de dios
Y yo después escribo dios
Y cuando lo leen nadie entiende qué quise decir
Es difícil decir dios y que todos entendamos algo parecido
Es una anotación al margen
Esquirlas de un texto
Que se perdió
De todos los relatos
Sólo queda una mosca invisible zumbándote al oído

04 abril 2008


De noche todas las caras se parecen

a una moneda perdida

tintinean

al borde

de la nostalgia

o la devaluación

26 marzo 2008

Patinar en el cemento- 25/03

http://www.infolobos.com.ar/Nota.asp?IdNota=6235

I
Al hijo de Rosa
Lo amasijaron en la comisaría
Y ahora dicen que se ahorcó.

II
Toda la noche estuvimos
Esperando que llegara
Nos comimos el pan, pero
Guardamos un pedacito
Y cuando ya no se esperaban
Más milagros de gato esquivo
Dijimos: No era ese el hijo
Del carpintero. Somos nosotros.
Vamos a cascotear la comisaría.

III
¿Y cómo se dice?

IV
Se dice “el trabalenguas trabalenguas
El asesino te asesina”

V
Y yo sigo sin poder escribir algo bello de leer que gravite y ria y eleve. Escribo como patinando en cemento y todas las palabras se raspan y vuelven a mi haciendo pucheros y, simplemente, no puede hacerse mucho más. Intento proteger las palabras guardándolas en mis amigdalas (la palabra amigdalas tiene una extrañeza grande como una casa) y se arma flor de despelote y anginas otra vez.

VI
Pero yo no quería escribir nada bello. ¿Y cómo se dice algo feo con palabras afiebradas sonando bello? No sé. No he decidido nada al respecto. Sólo la urgencia de los hechos dispone que se debe escribir con lo que haya a mano.

VII
Todos los hijos afiebrados van corriendo en la penumbra. Algunos sobrevivirán esta madrugada entre las húmedas plumas del sueño. Otros van a rajarse la frente al borde de puertas que siempre se corren de lugar y otra vez otra vez. Una mano ejecutora dialoga ciegamente con las causas. Y nosotros…
todos nosotros humanos a un lado y otro
de miles de espejos distorsionados
siempre estamos intentando atar manos
o corriendo
o amasando
o de espaldas y ante la nada
soñando una vida hecha de publicidades.

28 febrero 2008

Para un poema imposible

Fortunata (o Penélope) Notas para una descripción


Vive dos edificios hacia la izquierda, al costado del cantero que se encuentra en la entrada.
Sus rasgos más llamativos: el color de sus ojos, celeste agua muy claro, celeste con leche, celeste Penélope de idos estragos de desvariados celeste.
Una gorra muy simpática le tapa todo el pelo que debe tener corto y canoso aunque nunca lo vi.
Siempre está muy abrigada aún en estos días de mucho calor.
No sé por qué la llamé Fortunata. El nombre lo saqué de una novela de Pérez Galdós.
Nunca la ví hablando con nadie
Nunca la ví tomando alcohol, ni fumando
Le puse de sobrenombre Penélope porque un día la ví sentada, en su cantero, cosiendo, y al otro día la vi en la misma posición, cosiendo. Imaginé que cosía y descosía su mortaja esperando a su prometida la muerte. Y luego me dije: Estúpida! Una mirada suya te desintegraría.



13-02-08
Una casa es sólo un lugar
Es sólo espacio en determinadas coordenadas
Sólo un hecho imaginario
Un conjunto de hábitos
No es espacio
No es aquí cuando

La contradicción estalla las paredes
Se desfigura la ciudad
Y ahora todas las calles
Son papeles
Diálogos
No
No diálogos
Gritos ahogados
Verbos transversales
Dinamita de espejos

Fortunata no se llama Fortunata
No se llama Penélope
No se llama homeless
Su casa no se llama el cantero de dos edificios más allá
No
Un poema no inventa los nombres
Solo un intento de deshabitar el lenguaje
Solo un intento
No entiendo

Pero fortunata no se llama fortunata
Y no sé qué nombre le da a su cantero.

12 febrero 2008


así una fila de hormigas
cada una lleva un mendrugo
y yo me pregunto
si se puede avanzar
hilvanando errores
camino dando pisotones
pero cuando me detengo
caigo
o espero
allí las veo otra vez
ya no cabe luchar
es demasiado grande
para algo tan simple
sólo junto miguitas
para llegar a (dónde)

30 enero 2008

Wu Ming

En 1994 surge el colectivo Luther Blisett Project (LBP); una agrupación de artistas y agitadores europeos, reunidos bajo un seudónimo común, cuyo objetivo es la creación de un héroe popular que cuestione la industria cultural y denuncie la censura y la represión.
Luther Blisett, un héroe popular a comienzos de la era de la cibernética, se dedica a realizar grandes y pequeñas travesuras en/y a/ los medios masivos de comunicación aprovechando las propias fallas del sistema. Mediante estas intromisiones del absurdo evidencian la artificialidad y la debilidad de las construcciones de la industria cultural.

Una de las burlas mediáticas de Luther Blisett:
Junio de 1995. “LOOTA es una chimpancé cuyas pinturas se expondrán en la Bienal de Venecia. Víctima de sádicos experimentos en un laboratorio farmacéutico, Loota había sido rescatada por un grupo comando del Frente de Liberación Animal y luego se había convertido en una talentosa artista. Algunos periódicos divulgan la noticia. Desafortunadamente Loota no existía, pero de todos modos ¿cuál es el problema? En la Bienal, los decepcionados visitantes han podido consolarse con un montón de basura creada por seres humanos.” (y más en http://www.wumingfoundation.com/italiano/bio_castellano.htm)

En diciembre de 1999 los miembros del colectivo practican un suicidio simbólico llamado “el seppuku”. Aún así su firma sigue siendo utilizada por centenares de usuarios de la web.


Nota al margen en el medio de un texto: ¿Qué es “seppuku”?
El seppuku o hara-kiri es el término japonés empleado para denominar un suicidio ritual por desentrañamiento. Era una práctica común entre los samurais que consideraban su vida como una entrega al honor. Por eso antes de ver su vida deshonrada por un delito o falta recurrían con este acto a darse muerte.
Era también una práctica importante en la historia de los Ronin. Cuando un daimyo (señor feudal) se veía obligado a cometer seppuku, los samurais que estaban bajo su mando se convertían en Ronin (guerreros sin amo) y proseguían sus vidas vagabundeando en el anonimato a la espera de una oportunidad para vengar a su amo. (fuente: wikipedia)


En marzo de 1999, antes de que LBP viera su fin, cuatro miembros de la agrupación publican la novela Q. La narración, según sus propios autores, permite la resurrección de otro tipo de héroe, un héroe (colectivo) que desde la marginalidad hace “lo que puede”.

Durante el año 2000, un quinto autor se une a los cuatro anteriores y conforman un nuevo grupo que funcionará bajo el seudónimo colectivo “Wu Ming” que en mandarín significa anónimo y es una firma corrientemente utilizada entre los sectores disidentes chinos. Los escritores que integran el grupo no son anónimos, aunque no utilizan sus nombres en las publicaciones. Afirman que es una forma de enfrentarse a la maquinaria de la industria cultural que prioriza a la figura del autor antes que a la obra. En consonancia con esta filosofía todas sus obras se publican bajo licencia copyleft, lo cual significa, en términos generales, que todas sus obras pueden reproducirse.

En la siguiente dirección se pueden bajar sus obras traducidas al español:
http://www.wumingfoundation.com/italiano/spanish_directo.htm

Más información en:
http://www.wumingfoundation.com/italiano/bio_castellano.htm

10 enero 2008

Henry Miller- 1934

He hecho un pacto tácito conmigo mismo: no cambiar ni una línea de lo que escribo. No me interesa perfeccionar mis pensamientos ni mis acciones. Junto a la perfección de Turgueniev coloco la perfección de Dostoyevski...Así pues, ahí tenemos dos tipos de perfección en un mismo medio. Pero en las cartas de Van Gogh hay una perfección que supera a una y a otra. Es el triunfo del individuo sobre el arte.

Ahora sólo hay una cosa que me interesa vitalmente, y es consignar todo lo que se omite en los libros. Que yo sepa, nadie está usando los elementos del aire que dan dirección y motivación a nuestras vidas. Sólo los asesinos parecen extraer de la vida, en grado satisfactorio, lo que le aportan. La época exige violencia, pero sólo estamos obteniendo explosiones abortivas. Las revoluciones quedan segadas en flor, o bien triunfan demasiado de prisa. La pasión se consume rápidamente. Los hombres recurren a las ideas, comme d'habitude. No se propone nada que pueda durar más de veinticuatro horas. Estamos viviendo un millón de vidas en el espacio de una generación. Obtenemos más del estudio de la entomología, o de la vida en las profundidades marinas, o de la actividad celular...
El teléfono interrumpe esta reflexión, que nunca habría podido llevar a término. Alguien viene a alquilar el piso...


El empapelado con que los hombres de ciencia han cubierto el mundo de la realidad se cae a jirones. La gran casa de putas en que han convertido la vida no requiere decoración; lo único esencial es que los desagües funciones adecuadamente. La belleza, esa belleza felina que nos tiene cojidos por los cojones en América, se ha acabado. Para sondear la nueva realidad primero es necesario desmantelar los desagües, hay que abrir los conductos gangrenados que componen el sistema genitourinario que proporciona las excreciones del arte. El olor del día es el de permanganato y formaldehído. Los desagües están atascados con embriones estrangulados.


Te arrojan al mundo como a una momia pequeña y sucia; los caminos están resbaladizos de sangre y nadie sabe por qué ha de ser así. Cada cual sigue su propio camino y, aunque la tierra se pudra en cosas buenas, no hay tiempo para arrancar los frutos; la procesión se abalanza hacia el letrero de la salida, y hay tal pánico, tal ansia por salir, que los débiles y los indefensos quedan pisoteados en el fango y no se escuchan sus gritos.

Henry Miller, Trópico de cancer, 1934.

Almagro Capo


Vamos abordando la fase "Almagro Capo". No sé percibe un comienzo o un fin, es todo transición. Como la vida, la muerte, el mundo, un minuto cualquiera. Sólo indicios, sombras forman siluetas. O todo es una ilusión. Voces detras de un espejo irrumpen quebradizas y generan un reflejo espectral. No te sientas como en casa, que no haya asiento que no te astille el culo...Lo homogéneo es sólo la peor de las ilusiones.