01 noviembre 2013

La fiesta de las camelias

Mi mamá y yo
Esperamos que florezcan
Las camelias
Para poder verlas

No importa otra cosa
Más que las camelias
Este invierno

Pero no aprendemos
a esperar

cortamos los tallos
y los tiramos al fuego

Este invierno
No habrá nada más
Perfecto

Que el fuego


Estoy empezando a pensar en un nuevo libro. Los textos ya estan escritos, sólo miro atras y pienso. Voy a empezar a seleccionar, reescribir, tachar a mansalva, terminar lo que alguna vez quedó en stand by y dar mil vueltas en espiral. De repente me encuentro con algo que quedó perdido en un cuaderno, como este poema de arriba. No sé qué hacer con estas cosas: poemas que abandoné, porque no los entendía/ apreciaba/ o lo que fuere, se paran ahí, delante mio, levantan las manos y me hacen un gesto procaz: agarrame esta. Y yo no sé qué hacer con estas cosas.