Colectividad Trimalciónida

X (qué no se coman las palabras!)

2012-01-31T21:12:00.000-08:00

Mientras no se coman las palabras
y terminemos hablando sólo con puntos
suspensivos
*
Los mayas fueron los primeros en saber
contar hasta cero
contar
con el cero
*
Consideraciones acerca del espacio público

está todo privado

La publicidad quiere venderte algo
proclamando implicitamiente que ya le pertenece tu espacio

Las cámaras te filman todo
el tiempo
para que te sientas seguro
ser humano

La libertad es sin duda
el invento más natural
lo extraño es
que sea el menos respetado
*
Ñ
La existencia de la Ñ en la actualidad cibernautica
es sólo posible
porque somos una gran cantidad
de usuarios consumidores
*
La peor idea del dogma cristiano
es la de que se debe
propagar el credo y prevalecer ante el resto
esto llevó a la idea, no de que se debe ensañar el credo,
sino de que se debe dominar
a todo el que no cree lo mismo

cosmomuertes (borrador)

2012-01-24T12:57:00.002-08:00

un nombre más para recordar
los elementos de mi universo no se reacomodan
una galaxia alejada más
que se dirá
tierra aire agua fuego
mecánicas veces
para ser insuficiente siempre
ahí fue
lo que estalló hacia el pasado
y creó un nuevo cosmos
que ya no se puede descifrar

espinoso

2012-01-24T12:53:00.001-08:00

Tunas en el Impenetrable chaqueño (marzo 2011)

vos sos brillante y carmesí como una tuna

la jaula

2012-01-24T12:06:00.000-08:00

mi cuerpo es un zoológico
y el animal depredador
es el deseo

Por las ninas del sol

2012-01-12T00:13:00.002-08:00

absolutamentenina

insularnina

acantiladode aspas

levedad

y sangre

amanece unanina

jacarandasse levantan sobre sus picos

caminar deregreso a casa

pateandouna nueva mañana

es nina

pero unanina luego

encerrada eíntima

los rayosentibiando el cuerpo

una mañana

el solsobre la piel

al volver acasa

unaexperiencia de soledad infinita

infinitanina

bajando delos acantilados al cemento

acantilocuentenina

con elcuerpo sucio

como unamoneda sucia rodando

con lospies que caminan

y sólosaben caminar o bailar, prevert

o bailarmaestro

tres ninasencendidas de una en una en la noche

ardiendocomo carbón

parailuminar tu mundo todo

e iluminarlos pies sucios adormilados

luego dehaber bailado descalza

toda lanoche

una ninaparrandera

que tanpoco le cuaja a la inmovilidad del piano-cielo

y el cuello

tenso

pero unanina sudada

una ninaque ríe mientras baila

o mientrastoca

y seimagina que baila

en unafogata de sonidos

la nina apagándose

demasiada

en unadespedida

desmesuradamentenina

arbol-nina,mujer de madera

crepitar denina

luego polvo

y porsiempre viento

arde forever

laisla-nina-aérea

gravitando

estapoquedad de ser humanos en otro

glorioso amanecer.

lejos

2011-12-07T21:40:00.001-08:00

Retrolecturismo: "Claro de luna" (Verlaine)

2011-12-02T16:00:00.001-08:00

Vuestra alma es un paisaje escogido
que encanta máscaras y bergamascas,
tañendo el laud, danzando, y casi
tristes bajo sus disfraces fantásticos.

Cantando en tono menor
al amor vencedor y la vida oportuna,
no tienen aire de creer en su felicidad
y su canción se mezcla al claro de luna,

Al tranquilo claro de luna triste y bello
que hace soñar a los pájaros en los árboles
y sollozar de éxtasis a los surtidores,
los grandes surtidores de aguas esbeltas entre los mármoles.

sincericidio

2011-12-01T11:55:00.001-08:00

como diría mi abuelo
"mejor que sosobre y no que sofalte"
corazón
*
la verdad es
que no conocí a ninguno de mis abuelos
**
que no sé quien dijo esa frase
***
que todo todo es literatura
****
que no hay una realidad a la que me pueda referir
*****
y cuando digo yo
me estoy amplificando a mí misma

se viene almagro capo

2011-11-23T08:24:00.001-08:00

las grandes frases

2011-11-18T20:55:00.001-08:00

Nora dice:
ahhh, ahora me acordé de lo que te iba a preguntar
mañana es el gran día????????
Mai | dice:
cual!!!?
ojalá que sea!!!
pero qué tendría que pasar?
para mí, quelluevan helados

9no tercer jueves- lectura de poesía

2011-11-16T18:32:00.001-08:00

17/11/2011
Poesía y música
Bar Burlesque: Hipólito Yrigoyen 2130, Ciudad de Buenos Aires

el bosque

2011-11-13T10:20:00.001-08:00

los sonidos en el bosque
deben ser como amaneceres
pero enroscados en un sol oculto
una elipsis del tiempo
espiral de las hojas que
siempre mueren y crecen
donde estabas se hizo nido
el frío
los escarabajos hacen su bola
y llega la golondrina
donde estabas el silencio
pide permiso
y pregunta por el bosque
pasa un avión volando bajito
montañas de basura
se posan en los suburbios
donde estabas un enjambre de ratas
hace trabajo de hormiga
se esconde en el pastizal
y adivino sus ojitos
mirandome
desde la oscuridad

el lento proceso de las mudanzas y los renacimientos

2011-11-10T12:08:00.002-08:00

Drácula, Bram Stoker

2011-08-17T16:07:00.000-07:00

Informe irrelevante de lectura

para Leti, que es Rumana de alma

Anoche terminé de leer Drácula. (deje de leer aquí si no quiere enterarse del final) Desilusión. No es que yo esperara que no mataran al malo-malo-muy malo Conde Drácula. Realmente quería que exterminaran al funesto sujeto y sus malevosidades de la faz de la tierra. Anhelaba que la pobre, delicada y honrada Mina se salvara de su destino chupa sangre de corderos. Pobres corderitos del Señor. Ese Señor tan mentado, tan aburridamente repetido en la última parte de la novela. Señor, yo no hubiese podido dormir si no lo mataban. Y por suerte lo mataron, pero esperaba un toque más de emoción, algo de actividad luchadora, puestas en escena de ajos y crucifijos y hostias y estacas y sangre y colmillos…Colmillos sobre todo es lo que falta. Luego de una persistente demora en la que los valientes congregados persiguen al huidizo conde por mar, tierra y río, todo se resuelve en un apresurado degüello y veloz estocada, justo cinco segundos antes de que todo esté irremediablemente perdido ¿Acaso no hubiese podido enfrentarse violentamente a los cinco giles que lo persiguen? ¿No nos dijo una y mil veces el doctor chapatin-Van Helsing que el vampiro tenía la fuerza de veinte hombres? ¿No podría haber utilizado a su favor el poder hipnótico que tenía sobre la pobre, delicada y honrada Mina? Pero lo matan mientras está dormido y nada puede hacer por defenderse. No es un dato menor. Drácula es una novela en la que lo más ausente es Drácula. Pero precisamente esa es la estrategia con la que Stoker trabaja. El Conde rara vez aparece, pero su presencia se sospecha en todo momento. Se encuentra en los aleteos recordados, en una figura que pasó entre la multitud, en el rezo de un loco detrás de la puerta. Drácula es lo que siempre está aludido, pero su potencia es, principalmente, lograr eludir todo encuentro. Su inteligencia (tan alabada inteligencia) sólo se dedica a planear estratagemas para no ser encontrado o ingresar sin que lo noten. Alegoría de una maldad que subyace, pero no se presenta nunca face to face. Tan sólo encontrarlo, es darle fin.

La muerte de Quincey

No me voy a ir a dormir sin decir una palabra sobre esto. Mierda. Después de bancarse (con sumo placer, admito) 500 hojas de melodrama, uno presiente que alguien va a morir. Se sabe. Es como la frutilla roja del postre. ¿Pero un personaje tan irrelevante como Quincey? Mierda. Si apenas hizo nada y le dan el privilegio de darle la estocada y luego morirse. ¿Por qué ese pase de protagonismo solidario hacia el final? ¿No hubiese sido mejor que Lord Godalming le diera la estocada y luego se muriera diciendo –“Ahgggg, lo hice por ti Lucy, voy a tu encuentro querida mía y reina de los ángeles celestiales de la republica de Su Misericordia”- y esas cosas que se dicen en estos casos? Creo que eso sería verdadera justicia distributiva. ¿Pero Quincey? ¿Habrá tenido el señor Stoker la intención de que todo termine tremendamente bien y que nadie se vaya a dormir angustiado? Y para colmo, el bienaventurado matrimonio Harker, tiempo después, decide ponerle a su hijo el nombre de Quincey…entre muchos otros nombres de familiares y amigos a los que obviamente debían dar prioridad. Francamente, no lo entiendo.

Bendito dinero

Si hay algo que precisamente no es eludido es el tema del dinero. Tampoco es aludido, sino que aparece contante y sonante por todos lados. Desde un principio sentí que era una gran cualidad de la novela, cansada ya de leer cantidad de textos en donde los personajes viven del aire. Pero pasados algunos capítulos de la novela uno descubre que hay un verdadero centro de sentido allí. Todas las averiguaciones de nuestros cinco valientes se facilitan mediante coimas, las transacciones inmobiliarias son debidamente registradas y, crease o no, el Conde Drácula se cuida de recoger las monedas que se le cayeron al suelo antes de huir de una emboscada fatal. Como si hiciera falta poner más en evidencia el asunto, hacia el final, nuestra pobre, delicada y, por sobre todo, honrada Mina expresa grandilocuentemente que nada de todo esto hubiese sido posible sin la cantidad de dinero que tienen a su disposición para comprar caballos, carros, voluntades, etc. El dinero está aquí y allá: alrededor del sarcófago de Drácula y en las manos de los salvadores de la humanidad, cerca del mal y cerca del bien. Servidor de dos amos.

El levante de un vampiro

Por último: la nota pasional. Que Drácula prefiere a las chicas, es algo evidente -que en ningún momento se explica-. ¿Cómo si sólo se chupa a las ladys llegó a tener la fuerza de veinte hombres? ¿Cambió de hábitos en la última temporada? Lucy sólo se dedica a los niños y sólo a aquellos que se quedaron rezagados en sus juegos, solitos de noche en la calle. No cabría otra cosa de una dama que sigue teniendo todo el aprecio de la gente honrada, aunque se haya convertido en un “vampiro, disfrazado de amigo”1. Hay algo del régimen de la vida de sociedad que no se puede subvertir, ni aun hablando de lo Infra. En el caso de la dama Lucy, devenida en vampira mala-mala, no podemos esperar una relación lindante con lo erótico entre ella y sus víctimas. Con Drácula sucede todo lo contrario: Sus víctimas son sus amores. Responde a las acusaciones de las tres bellas vampiresas del castillo diciendo: “-Bien saben ustedes que yo puedo amar-”2 La instancia chupativa, por llamarla de algún modo, es siempre para Drácula una cuestión de alcoba, de la que ya no podemos dudar cuando tanto se insiste en el sentimiento culposo de Mina y su necesidad de demostrar fidelidad luego del infortunio torpemente acaecido mientras su marido dormía como un marmota. Las diferencias entre hombres y mujeres son bien claras en la novela y sería redundante hablar de ellas. Sólo nos basta con remitirnos a la época en que se ubican los hechos narrados y la propia época de su autor. Pero no me conformo. Si Van Helsing sabe tanto acerca de las características del conde, algo nos podría decir acerca de la elección de sus víctimas. Pero no es él, sino el propio Drácula el que dice (en uno de los pocos renglones en los que le dejan hablar sinceramente) que a través de las mujeres hará imperar su dominio. Su elección no es fortuita, ni siquiera calentona. Elige el punto más débil, pero el central de una construcción. El edificio, ya se dijo, es el de la sociedad de principios del siglo XIX. Lo de siempre, por debajo algo se mueve, pero face to face no me lo digas nunca.

1-Letra de un tema de los Ratones Paranoicos

2- La cita no es literal, ya que ahora no tengo el libro conmigo, pronto lo corrijo...

primera impresión

2011-08-09T16:39:00.000-07:00

de mi nueva habitación:
el techo es muy alto

al acostarme
siento algo parecido al vertigo
pero al reves

lectura de invierno

2011-07-13T15:50:00.000-07:00

jueves 21 de julio, 21 hs
bar burlesque
hipolito yrigoyen 2150
entrada libre y gratuita

sentimientos espaciales

sin titulo

2011-06-09T18:38:00.000-07:00

una felicidad nueva
que nada contenga en sí
de pasado
ni siquiera esa humedad
(crisálida)
del despertar

que pasa cuando uno se cuelga y no actualiza el blog por mucho tiempo?

2011-05-29T14:13:00.000-07:00

alguien ingresa al blog a traves de la siguienbte busqueda: "soñé que salen coagulos blancos de mi pene qué significa"

toda una absurda sintesis

más y más

2011-02-21T13:09:00.001-08:00

"Otra rutina: Un hombre que fabrica recuerdos a pedido. De la clase que se quiera y con la garantía de que uno creerá que las cosas ocurrieron exactamente así...
"Algunas palabras del Duende del sueño japonés que servirían como moraleja de un cuento: 'Apenas un viejo ropavejero que trueca sueños viejos por nuevos'"

William Burroughs

Carta a Allen Ginsberg, "15 de enero de 1953" en Cartas del yage

estoy pasando al blog una vieja libreta de citas para luego, obviamente, tirarla

y más

2011-02-21T09:39:00.000-08:00

"Hégel hizo célebre su aforismo de que todo lo racional es real y todo lo real racional; pero somos muchos los que, no convencidos por Hégel, seguimos creyendo que lo real, lo realmente real, es irracional; que la razón construye sobre irracionalidades"

Miguel de Unamuno, Del sentimiento trágico de la vida, pag. 10

otra favorita

2011-02-21T07:50:00.000-08:00

"Uno piensa muy facilmente lo que otros quieren que uno piense"

Regula Rohland en clase de Literatura Alemana

una favorita

2011-02-21T07:33:00.000-08:00

"Es perfectamente obvio que no todos habitamos el mismo tiempo"

Ezra Pound, "Make it New"

El llanto del perro

2011-02-08T19:37:00.000-08:00

mi abuela y yo nos sentamos en la vereda
a ver pasar la gente

un perro se llora
en este barrio o el otro

las estrellas para su propia luz
a su propia sed los sapos

la noche sorda de auditorio
y todo lo que aun mañana despertará
sin haber sentido la muerte

Este poema se encuentra "en construcción". Lo comparto y agradezco sugerencias.

Querida locura: Bienvenida a casa

2011-02-01T22:38:00.000-08:00

Hoy me acordé de este tema

Cuatro estaciones: Primavera (Repetición y diferencia)

2011-01-31T10:05:00.003-08:00

*

La sapoteca

No sé qué me produce más horror

La diferencia o la igualdad

Llegaron hace una semana. Vimos dos primero, pero ya no sé cuantos son.

“El tiempo discurría sólo en la naturaleza, mientras que en el interior del hombre se hallaba detenida la tristeza” (de un libro ruso que no voy a leer)

*
“Al hablar de sí mismo, nunca pudo Gogol saber a ciencia cierta si estaba mintiendo o diciendo la verdad”

Barroquismo
Vallejismo
¿Cómo hacer un vallejismo legible?

Primero vi uno. Luego dos. Se los mostré a Lorenzo justo en el momento en que uno de ellos saltaba sobre el otro y lo apretaba fuertemente. Creo que le dije que estaban jugando. O estaban peleando. Lorenzo es muy chico para enterarse de las complejidades de la cuestión reproductiva

Luego busqué un poco de información en Internet. Los sapos vuelven a su lugar de nacimiento en primavera para reproducirse. Por lo que pude entender, la reproducción es externa y en el agua. O sea (supongo) el sapo no le mete nada a la sapo, sino que la monta, la sujeta fuertemente con sus patas delanteras mientras ella deposita los huevos y él los fecunda. Por eso están siempre cerca del desaguadero de la canaleta. Seguramente ahí es donde pusieron sus engendros.

*
“Sólo la memoria puede ir hacia delante, y no el olvido. La memoria vuelve hacia los comienzos y los renueva. Naturalmente, los términos mismos –‘hacia delante’ y ‘hacia atrás’- pierden en esta acepción su carácter absoluto, cerrado, revelando más bien, por su relación recíproca, la naturaleza paradójica viva del movimiento.” Bajtin en Rabelais y Gogol, pag 495

*
Si ella se moría en ese momento me iba a pesar en la mente como un ancla.

*
Los sapos siempre vuelven
cuando el sol entibia las paredes
mientras haya agua
perseveran en el canto
que los retiene en la vida
y crece un árbol donde
había una cama

*
Me quedé dormida de inmediato. Soñé muchas cosas hasta que me pinché el dedo con un vidrio muy pequeño y mientras me lo arrancaba conversaba con alguien acerca de si el vidrio había entrado en mi cuerpo o yo había entrado en el vidrio. Mi interlocutora opinaba que mientras uno suele pensar que el otro está entrando, es a uno al que lo hacen entrar. Este estúpido juego de palabras me desconcertó en absoluto y me desperté. Sólo se puede razonar así si el que tiene un vidrio clavado es otro.

*
La profesora D. se mete el pañuelo en la manga, como lo hacia mi abuela.

*
Hacia varios días que no veía a los sapos. Quizá ya generaron a su prole y se fueron, pensé. ¿Pero será eso posible? ¿Los abandonaran con tal frescura apenas nacidos? Por otra parte, los pequeños sapos aun no aparecieron.
El día nublado se los volvió a ver. Quizá es la razón: ya hace varias semanas que no llueve. En un instante de mayor ternura me dije que sería bueno abrirles un rato la canilla que está en el patio y que justo da al desagüe donde viven. Si bien no me gustan los sapos, creo que les tomé algo de afecto.
No debe haber nada que los sapos consideren como discontinuo. Por supuesto, se me dirá, no hay nada en absoluto que los sapos ‘consideren’. Sólo son.
(Mi poca inteligencia no llega a solucionar un problema: si los sapos regresan a reproducirse al lugar de su nacimiento, significa que estos dos sapos nacieron ambos en el desagüe? O sólo uno de ellos? Por qué el tercer sapo desapareció? Serán monogámicos los sapos? Eso no me parece razonable. Probablemente los sapos se movilizan en manadas y estos dos son los únicos sobrevivientes de la prole del desagüe anterior. Quizá el tercero en cuestión anda solaris por el mundo y vino a ver qué onda, pero estos no le dieron cabida y se mandó a mudar.)
Pero lo discontinuo tampoco existe. Quizá sólo los humanos podemos pensar lo que no existe. Los sapos y demás existentes del planeta son realistas.
Mi cuerpo sigue sus ciclos. Cuando quiera recordar estas palabras ya no podré tener hijos. ¿Acaso los hombres entienden algo de eso? ¿Acaso los sapos? Por supuesto, los sapos no tienen ese tipo de preocupaciones. Sólo están allí con una espantosa cara inexpresiva.
Si, estamos en la plenitud de una nueva estación. La nueva vieja primavera con sus soles cálidos, sus apuradísimos pastos y los pimpollos. La rosa que la abuela Pierina tenía en su jardín fue trasplantada al nuestro luego de su muerte. La abuela Pierina a quien no le gustaba mi hermano como candidato para su nieta cuando tenía el pelo largo, los pantalones rotos y campera de cuero, pero que lo miró bien cuando se cortó el pelo y lo adoró cuando se recibió de ingeniero. La abuela Pierina que vino de Italia y olió las rosas que esta tarde se abrieron.
No, no fueron las mismas. Porque yo no soy Pierina y un sapo no es el mismo que otro sapo.
Pero todos vamos y venimos, del desagüe a la vida, de la vida al desagüe.
Y yo no puedo escribir ni un poema. Un poema que sea como el aroma de una rosa.

*
Un poema que sea como el aroma de una rosa (cuando los sapos vienen marchando)

¿Cómo era mi cuerpo?
Mi cuerpo dócil o lejano
brillante como el agua
bajo tu reflejo
como roca o como salto
rodeado de tiempo
fijo o fluido
disuelto
bajo tus parpados
beso
ser en tus labios lo que fui, ansío o creo
o nada de eso
un punto en el espacio
un dame y te doy

Si yo digo tu beso se hace agua
poder decir versos que no se disuelvan
ni pesen como rocas
un verso con aliento a beso
un beso guardado y eterno
pero no era eso

eso sólo es un muerto

(nunca fui buena para hablar de viejos besos
tampoco sé tirarme de cabeza al agua
si lo intento sólo doy panzazos
y arde todo como madera húmeda)

Y cuando los labios
se vuelvan morados
y la marea insista en desgajarnos
volveremos como otra fuente
y para el bien de la continuidad
las marcas de agua se habrán evaporado

Este post es el fin de la serie Cuatro estaciones, está relacionado con los anteriores de enero: "Cuatro estaciones: invierno", "Cuatro estaciones: otoño", "Cuatro estaciones: Verano" y "Balances"

estudiar un sábado a la noche me quema III

2011-01-29T22:22:00.000-08:00

Años luz y años oscuridad

velocidad infinita

el silencio es más rápido
que el sonido

(este poema habla
sobre el amor y la muerte)

estudiar un sábado a la noche me quema la cabeza II- o Amor y Muerte- o Capacidad de resumen- o Ese paréntesis perturbador

2011-01-29T21:42:00.000-08:00

"...cada discurso tiene su tipo de resumen; como el poema lírico, por ejemplo, no es sino la amplia metáfora de un sólo significado, resumirlo es dar este significado y la operación es tan drástica que desvanece la identidad del poema (resumidos, los poemas líricos se reducen a los significados Amor y Muerte): de allí la convicción de que es imposible resumir un poema."

Barthes, Introducción al análisis estructural del relato.

estudiar un sábado a la noche me quema la cabeza

2011-01-29T21:22:00.000-08:00

"La elipsis es la velocidad infinita. Ciertamente, la manera más rápida de contar algo es no contarlo."

Cuatro estaciones: Invierno (el tiempo es el animal devorador)

2011-01-17T22:06:00.000-08:00

Día del padre. Almuerzo con papá. Un poco raro, mis hermanos no están.

Luego a dar vueltas en auto sin rumbo y terminamos en Navarro en la “fiesta del buñuelo navarrense” (!). Hay dos estaciones de tren pero ya no pasa ningún tren. Una de las estaciones está cayéndose a pedazos, abandonada. La otra, convertida en museo.

Siento como mi mente se dispersa por el deseo de fumar. La siento irse. Pareciera desprenderse ondulante tras una idea. Y quedo varios minutos mirando fijamente a nada.
-
Papá está empezando a parecerse a un anciano. Algo extraño. Nunca pensé que llegaría ese momento.

*
46 horas sin fumar. Creo que voy a abandonar el plan en este momento.

*

71 horas sin fumar. Creo que voy a abandonar el plan en este momento.

[…] quizá día a día la ansiedad se va retirando, como una luna menguante. En este texto se ha repetido mucho la palabra “día”, sería más certero tachar todos los días y poner noches. En las noches crece la ansiedad, parece ir acercándose con la oscuridad. O quizá se ve mejor con la oscuridad, como las estrellas. Pero no deseo hacer ninguna comparación romántica que aburren y no vienen al caso. No tienen nada que hacer acá. Acá estamos mi velador y yo y nada más.

No quiero ser sumaria. ¿Para qué? Creo que ya han pasado las noches. Ahora viene la escritura. Pero no deseo escribir lo que pasó.
-
Yo soy el presente.

*
Era en una casa quien sabe donde. Había otra gente pero no la recuerdo. Ella extendió sus patitas hacia mí y me abrazó. Teníamos el amor tan guardado. Y así estuvimos abrazadas deambulando por habitaciones vacías de todo conocido. Nada de impresiones ajenas, sólo esta luz. No, no era dolor. No hay nada semejante que quepa en el dolor. Esa fue la última vez que soñé con Bili hace algunos días.

*
Ahora que hace invierno del todo, no se escucha nada. Pero nada.
No se mueven ni las cañerías.

(Cuando vivía en buenos aires y tenía bañera me gustaba llenarla de agua caliente y quedarme tirada ahí. Un día sumergí mi cabeza y me quedé sólo con la nariz afuera. Al rato empecé a sentir ruidos muy extraños de movimientos guturales. Luego me contaron que a través de las cañerías se pueden escuchar hasta conversaciones de las paredes más allá)

Entonces me quedo callada y de vez en cuando se escucha el ruido de un motor acelerando, un crujir en el cielo raso (cielo-raso es una palabra muy extraña), el tic tac del reloj de la cocina, un perro toreando muy lejos y mi estómago ¡siempre quilombero!

“Nada” no es una palabra eterna (¡y quien dijo que las palabras son eternas!) “Eterna” no es un adjetivo adecuado casi para nada.

*
Oh, si. Entre ayer y hoy he tenido unos pensamientos muy reveladores (sobre trajes, modos de relación, futurología, Petronio, Gogol y Kafka, la llorona y un etc abrumador, un etcétera escrito en letras mayúsculas, un ETC aplastante)
-
Sobre las revelaciones voy a escribir, quizá mañana. Hoy fue tan largo el día.
Algo voy a decir: el viento, al abrir la puerta de entrada, gimió atravesando toda la casa. Y se escapó hacia el jardín. Ahora parece un animal moribundo que rodea toda la ciudad. Lo siento ahí (como la llorona, está y no se sabe dónde)

(Quizá sólo sea un perro. Cada estación tiene su animal devorador. En invierno es el viento)

*
[…] cuanto antes lo haga

(No sé qué iba a poner después)

Cuanto antes lo haga ¿qué?

Cuanto antes lo haga X

Más pronto. Más. Cuanto antes. El tiempo. El problema acá es el tiempo. No me preocupa otra cosa más que el tiempo.

Este post está relacionado con los anteriores de enero: "Cuatro estaciones: otoño", "Cuatro estaciones: Verano" y "Balances"

Cuatro estaciones: Otoño (Escribir en el aire)

2011-01-10T18:33:00.000-08:00

*
Las últimas moscas quietas en el techo
No las juzgo
La intención de sobrevivir
Más allá del pronóstico del tiempo
Y las probabilidades de éxito

*
[…] Pero el espacio (ahora hablando del físico) también es un problema. Se escribe en un lugar. Es imposible escribir caminando, y casi imposible escribir parado. Hay que sentarse y no se puede escribir en el aire. Se necesita un papel y una lapicera. Se necesita al menos la mano izquierda desocupada. El silencio no es absolutamente necesario, pero no se puede escribir hablando con otra persona. No se puede escribir mientras se estudia ni mientras se cortan papeles o se abrochan libros.
-
[…] Entonces creí que sería mejor el nombre “Libro de asiento”. “Asiento” por la necesidad de sentarse para escribir, la escritura convirtiéndose ella misma en el asiento, la posibilidad y la concreción del asiento y porque además, ese libro sería el lugar donde asentar las cosas que van pasando.

*
Vengo a no saber qué escribir. Abertura de la boca de un demonio sin nada adentro. Vengo a no poder.
Mi capacidad resulta de la experiencia de la nada.
-
Algo así como “arrojémonos al vacío de un cuaderno y ahoguémonos de puro aire”
Hoy voy a escribir sobre una persona que no puede. Empezaría diciendo: “Ella no puede”. Pero ese relato no podría seguir. Simplemente debería cambiar de tema. Sería algo así como: “Ella no puede. Hablando de otra cosa, ayer el tren se quedó al salir de Zapiola. Un hombre gritón organizó la vuelta a casa. Para ser más precisa, el tipo no gritaba, simplemente hablaba fuerte y mucho. Era el último tren y sólo quedaban 12 personas en los tres vagones.”
-
Hoy el enemigo acecha. Parece un frío desplomado sobre el cuerpo. Un frío de agujeros. Contame recuerdos de la infancia. Decime cómo queríamos pescar sapitos con cola en la zanja.
-
Las cosas no ocurren en el más allá, en un extra mundo de mis ideas. Ocurren en un lugar acá de mi cabeza. Como la casa, los muebles, el cenicero, el tren y los amigos. Ocurren.

*
El otoño es silencioso. Solo de vez en cuando, una puerta casi cerrada rebota contra el marco. La noche es larga, aguda, cerrada. Inclinada sobre sí misma, cree estar mirándose el ombligo. El viento hasta parece una persona que vagabundea alrededor de la casa. O acecha. O se siente en peligro y de repente se abalanza sobre la huida. O nada de esto, sólo hay un silencio de mil demonios y un poco de viento para contrarrestar el peso de un cielo muy oscuro.

*
Hace mucho que no escribo. Voy a empezar nuevamente. Quiero hablar del señor Do, del vendedor del tren y de Fabián. Pero ¡qué calamidad! También quería escribir sobre X, XX, XXX y XL. Y hace una semana quería escribir sobre el patio y mientras me bañaba me dije que iba a escribir sobre las cartas. Debería quedarme esta noche en vela. Quizá en unas cinco o seis horas de escritura continuada pueda avanzar con algo. Pero no lo voy a hacer.
-
No. No va a ser hoy el día en el que me convierta en una persona mejor de lo que soy. Pero ¡que contenta que estoy! Puedo imaginarme a una bandada de duendes holgazanes bailando y cantando en el medio de mi habitación. Saltamos un rato, nos empujamos. De repente uno se tropieza y cae sobre otro, rodando ambos al piso, mientras todos reímos emborrachados de alegría. Nadie se aflige por no haber trabajado duro cuando se está así de contento.

*
Del diario de hoy: una chica de 22 años, quien era la candidata favorita a llevarse el premio Miss Colombia, fue atacada con ácido por un sujeto que no fue reconocido.
-
Recuerdo una historia que me contaron: El padre del escritor Barón Biza le arrojó ácido en la cara a su flamante exesposa.
-
Sigo leyendo otra nota: Adolescentes de una ciudad de Salta se suicidan en masa- No en masa todos juntos, quiero decir, en cadena.

*
Soñé que algun extraterrestre, fantasma o fuerza extraña me sugería la palabra “sensibilidad”
-
Al parecer los suicidios están relacionados con el choking game, práctica que se realiza para obtener placer de la alucinación que produce la falta de oxigeno.
Hace un tiempo había estado leyendo acerca de los juegos sexuales que incluyen la asfixia. La película “El imperio de los sentidos”, no pude verla.
De todas maneras, aunque ciertas notas vinculan los suicidios con la práctica del choking game, nada dicen acerca de su vínculo con la sexualidad.
-
En uno de los suicidios hay una nota. El chico escribió: “Quiero una familia”. Al parecer sólo en este caso hay una nota de despedida. Soy consciente, por supuesto, que toda la información está bajo sospecha. Eso, en definitiva, me parece tan interesante como el caso en sí.
Por otra parte, los medios informan que la mayoría de los chicos se suicidaron usando algo azul (una corbata azul, un cinto azul, una bufanda azul) por lo que se habla también de un suicidio ritual. También se barajó la hipótesis de un instigador, la influencia de una secta satánica y la aparición de una lista de futuros suicidas.
-
Creo que lo único verdadero son las afirmaciones de profesionales involucrados en la causa (policía, doctores, fiscales) que niegan todo vínculo de los suicidios con todo lo anteriormente dicho. Incluso, niegan los suicidios!
Muchos medios lo nombran Shoking Game en lugar de Choking Game. Lo cual refleja toda la realidad. Nadie se detiene a profundizar un poco porque eso requiere tiempo y porque es complejo. Mejor vincularlo con las sectas satánicas.

Por más que pienso no logro armar una historia con esto. ¿Cuál es el chispazo que debería llegarme?

Cuando era adolescente, un día sentada en mi habitación me dije: “Voy a suicidarme comiendo esos granos de maíz rosas”
No es que realmente pensara hacerlo ni que tuviera una razón. Sólo estaba realizando una actuación. El tono y el tema de la actuación estaban absolutamente determinados por el espíritu trágico de la adolescencia. Naturalmente, como no tenía ninguna intención de realizarlo, la escena terminó luego de decir la frase. Por otra parte, la idea de que pudiera suicidarme comiendo granos de maíz rosas me dio muchísima risa. No tenía ninguna prueba fehaciente de que los granos (teñidos con algún tipo de fertilizante o insecticida) fueran tóxicos y la ridiculez de la escena terminó por devorarse al espíritu trágico.

Este post está relacionado con los anteriores de enero: "Cuatro estaciones: Verano" y "Balances"

Estoy invitada a leer el té con Cilc

2011-01-07T19:32:00.001-08:00

Domingo 9 de Enero, 19 Hs.

Los Domingos Suicidas

(ciclo de poesía, música en vivo y jazz)

Bono contribución: $10 (con librito de regalo)

Poesía:
Silvia Camerotto

Nora Fiñuken

Graciela Montenegro

Salomé Oviedo

Música en vivo:
Fotos del Otoño
http://www.myspace.com/fotosdelotonio

Antes del lunes
http://www.myspace.com/antesdellunestrio

Jazz Soundtrack:
George Benson - Giblet Gravy (1968)

La Casa CILC
Av. Rivadavia al 8000, esquina Emilio Lamarca
al lado de la estación GNC, arriba de la librería mayorista, a cinco cuadras de Nazca.
Cualquier cosa, consulte dirección vía mail a arockearla@gmail.com.

(y todavia no sé qué voy a leer...)

Cuatro Estaciones: Verano (Un amor de verano)

2011-01-03T20:43:00.000-08:00

La mudanza se produjo y estoy sentada en el escritorio estudiando para escribir mi monografía sobre Diamela Eltit.
*
Pleamar
El envión se desató

Así de vudú
Por las calles del terremoto
Sobre la cresta
Se alzan botellas rotas
Pero van a darle
Un brillo nuevo al sol
Un destello carmesí
De labios sedientos
Sol aquí
Brazos
Arremolinando como aspas
Jadeante aquí

Pleamar
Colgada de una luna inestable
Dale levitar
Plena arriba
Fascinerosa

El frenesí
Sólo vela por un sol hipnótico
Crispado
Por amanecer abrazado a sus púas
A fuerza pleamar
Un conjuro de astros te atraviesa
*
Durante toda la tarde dejé la ventana abierta en el estudio (la habitación de D. reciclada ahora para mis fines) En algún momento habrá saltado adentro un grillo que ahora desde algún rincón roe sin cesar los intersticios de esta noche lejana.
Ayer en la casa de N. vi la película Pinocho. Pepe grillo es nombrado “conciencia” del muñeco por el hada madrina. Recién ahora entiendo la genialidad de la metáfora. Mientras intento leer, la conciencia frota sus rincones.
*
Hablando sola con vos. Un cuento acerca de unos discos. Sola a solas. La referencia de Cafeta a la noche de la caída de Tenochtitlan. Sola monólogos de diálogos con vos. Dejando vacíos en tus respuestas. No sé lo que dirías. A lo sumo una risa o alguna pregunta. Todo lo demás sos sin sonido como un televisor en mute. O como la chica de la telenovela cuando habla por teléfono. Yo la chica, vos mi gesto. Pero, admitamos, el mío es un capítulo repetido. De esos que ya no tiene emoción mirar, los del sábado a la tarde, ponele. Cambiemos de canal. En el siguiente hay una monja que cocina y te enseña a hacer postres. En el otro las propagandas de “llame ya” y hacia el número 76 un documental sobre el cambio de color o aspecto en determinadas especies para evitar ser comidas por uno más grandote. No. No era eso. Era una contienda entre vos y yo. Era una máquina desdeñosa llamada amor. O se llama: “comprate el pack entero porque así te sale más barato”. Pero siempre sale más caro, porque viene fallado y hay que comprarle repuestos o cubrir las falencias como se pueda. O como no se pueda y terminar quedando en stand by. Uno en stand by, porque lo que es la máquina sigue funcionando con su propia lógica de movimiento hacia los círculos, las elipses, el tartamudeo, el eclipsis, el fenómeno de los nacimientos, la tierra que se abona con bosta. ¿Y si vienen todos los grillos de Lobos y se ponen a gritar en mi ventana? Seguro yo me pegaría un tiro, grillos de mierda. Pero si yo pudiera hacer ruido con lo que pasa por mi cabeza sería más insoportable para ellos y se irían. Pero es cierto, no hay tantos grillos en el patio de mi casa. Sólo son tres. Ayer había cuatro pero a uno le eché un aerosol para polillas. Ahora son un trío. Creo, todavía no les sale muy bien. Deben aprender a reorganizarse. Pero a mi no me gusta que me modifiquen las cosas. Antes eran unos diez, o doce. Ahora que llegaste vos tengo que aprender a monologar con uno más. No me gusta la carne cuando todavía está roja ni tampoco cuando ya tiene aspecto de podrida. Supongo que cuando empecé la oración le encontraba alguna relación con lo anterior. Pero ya no. Veamos: la carne podrida y vos no se parecen para nada. La carne que desprende juguito color rosado cuando le hundís el tenedor y yo, ciertamente, no veo en qué sentido podamos parecernos. Todo un aspecto sanguinario y despectivo del amor que ni a palos quise sugerirte. Te lo juro, yo no pienso así.

Las historietas con los otros son más pesadas. Casi ya no hablo con ellos. Están guardados en un cajón. Pero cuando hablo con vos te los saco para mostrártelos. Te muestro la rajadura que tiene este en la manito o la mueca rara que lleva aquel. Los mismos discursos de siempre. No creas que los invento o los descubro por primera vez para vos. Todo eso ya fue dicho en otras ceremonias, con otros ídolos también. Por eso ya no hablo con ellos. Todos los ídolos caen. Y no dejan una sensación de espacio liberado, de nueva autonomía adquirida. Todos dejan una aureola oscura de cuadro descolgado de la pared.
*
Volver abajo. ¿No es este un paisaje conocido en el que uno podría recostarse tranquilo?
Acá hay un lugar donde puedo sentarme. Una oscuridad de mil demonios. Amigables, conocidos. Hacen morisquetas a mis espaldas. Yo me doy vuelta y les devuelvo el gesto con mi peor cara de monstruito.
*
Si escribo “vos sos” tengo complejo con el resto del universo. Una culpa de dependencia al interior, una falta con el resto. Y si escribo “detras”, ¿y si me quiebro en mil pedazos de espejo para perderme yo y encontrarme con lo múltiple?
-
Las cotorritas empiezan a molestar. Los mosquitos dando vueltas en un hilo agudo por las paredes de la habitación. Había olvidado el ruido de los insectos alrededor. Los perros siempre ladrando.
Imágenes de películas inventadas. Una chica y dos chicos charlando en una habitación. Fumaron marihuana. Algo se dicen. Después corta a la escena de Palermo. Cinco personas y cosas bastante graciosas que me hacen reír un rato mientras sigo escribiendo. Y de fondo una canción acaba de pasar por la calle. La escucho e intento seguirle el recorrido. Finalmente, acá es cualquier lugar.
*
Otro muerto en la escena
*
Los grillos no gritan estas últimas noches, vaya a saber por qué. En cambio las cotorritas se reprodujeron vivazmente. Saltan a mi alrededor, entre la lámpara y el cuaderno, en mi pelo y bajo el vestido. Varias se posaron sobre poemas de Plath, caminan entre los versos, toman impulso, levantan una altura de dos o tres centímetros y vuelven a caer sonoramente: plath, plath, plath. Es una maravilla como sus patitas tamborilean los papeles. Para mí, por supuesto, nada de esto es gracioso.
*
Un edificio o
Una forma de arbol-silueta
Da lo mismo
Un malón de siempre los mismos
Viene detrás
La arquitectura del cerebro
Diagrama todo el universo

[…] así de simples deberían ser también las despedidas

Quiero inventar un nuevo pensamiento que me tenga todo el día ensimismada y que no incluya personas
*
[…] pero no va a suceder. Se siente muy denso en el pecho. Una lentitud en la espalda. Punzante en el cuello. Luego la dificultad para hacer cualquier cosa.

Balances

2011-01-03T20:31:00.000-08:00

Al finalizar cada año suelo realizar un balance general, creo, como casi cualquier persona. Yo nunca supe diferenciar muy bien vida y escritura, por lo tanto segun qué y cuanto escribí da la cuenta final de mi año. Este año, por alguna elusiva cuestión, me volqué casi exclusivamente a la escritura privada (mi diario intimo). En los útimos días releyendo el diario, decidí realizar una síntesis publicable para el blog (casi publicable).
El hecho de haber regresado al pueblo donde nací despues de diez años de vivir en la ciudad me reenvió a viejas-nuevas sensaciones que atraviesan la escritura de lado a lado. Es por eso que decidí dividir la publicación en cuatro bloques: las cuatro estaciones. Pero habrá que decir que cada estación tiene también su propia obsesión, su subtítulo.

Algunas aclaraciones:
Ya que no voy a colocar fechas, las diferentes entradas iran precedidas por un asterisco.
Los diferentes fragmentos de una misma entrada iran separados por un guión.
En general sólo coloco fragmentos de cada entrada, por lo tanto no voy a poner marcas que identifiquen si el fragmento iba precedido o seguido de algo, a excepción de las frases imcompletas que iran precedidas o seguidas de tres puntos suspensivos [...]
Entiendo que cada post va a resultar un tanto excesivamente largo para el formato blog, pero la división en estaciones es la mejor que encontré.

Rapidamente, antes de arrepentirme, empecemos por el verano de un año que ya se fué.

El desfile íntimo

2010-12-28T18:18:00.001-08:00

Preparé la siguiente traducción para despedir/recibir el año en el blog. Se trata de uno de mis temas favoritos de mi banda favorita. Mi traducción es un poco libre-un poco ceñida, un poco apurada-un poco irresponsable ¿Necesitamos algo nuevo? Claro que si, hasta las canciones más viejas nos hablaran de lo que ansiamos. ¡Feliz año nuevo!

El desfile íntimo (The soft parade- Escrita por Jim Morrison- Traducción Nora Fiñuken)

I

Cuando regresé al colegio secundario
Había una persona allí que presentó la propuesta
De que podés rogar al Señor en oración

Rogar al Señor en oración
Rogar al Señor en oración
No podés rogar al Señor en oración!

II
Podrías darme refugio?
Debo encontrar un lugar donde esconderme
Un lugar donde yo pueda esconderme

Podrías encontrarme un asilo íntimo?
Ya no puedo seguir haciéndolo
El hombre está a la puerta

III
Minifaldas de menta, caramelo de miel
Campeón del saxo y una chica llamada Noel
Solo hay cuatro maneras de desenredarse
Una es dormir y la otra es trasladarse
Una es un bandido sobre la colina
Otra es amar a tu vecina
hasta que su marido vuelva a casa

IV
Catacumbas
huesos de guarderías
Mujeres invernales engendrando piedras
(Cargando bebes hacia el río)
Calles, botas
y avenidas
Jinetes de cuero venden noticias

El monje compró su almuerzo

V
(UHHH, él compró un poco
Si, él lo hizo)
Esta es la mejor parte del viaje
Este es el viaje, la mejor parte, realmente me gusta.
(Qué fue lo que dijiste?)
UHHH, Estoy orgulloso de ser parte de este número

Colinas exitosas llegaron para quedarse
Todo deber ser así
Una calle amigable donde la gente juega
Bienvenidos al desfile íntimo
Todas nuestras vidas transpiramos y ahorramos
Para construir una tumba poco profunda
Debe haber algo más, decimos
Alguna manera de defender este lugar
Todo deber ser así
Todo debe ser así!

El desfile íntimo ha empezado
Escuchen el zumbido de los motores
La gente sale para divertirse
Una cobra a mi izquierda
Un leopardo a mi derecha!

Una mujer ciervo en un vestido de seda
Chicas con collares alrededor de sus cuellos
Besan al cazador de la verde camiseta
Quien antes ha luchado
Con leones en la noche

Fabuloso!
Las luces se están poniendo brillantes
La radio está gimiendo
Llamando a los perros
Todavía hay algunos animales
Olvidados en el jardín
Pero se está volviendo complicado
Describir marineros
A los desnutridos

Pasillo tropical
Tesoro tropical
Qué nos trajo tan lejos
Hasta este templado ecuador?

Necesitamos alguien o algo nuevo
Algo con lo que podamos avanzar

Llamando a los perros
Llamando a los perros

Pero se está volviendo complicado

Llamando a los perros
Llamando a los perros
Llamando aquí a los perros
Llamando a todos los perros
Llamando a los dioses

Debes encontrarme
               Todavía algunos animales
En el cruce
               Olvidados en el jardín
Pero se está volviendo complicado
Debes encontrarme
                En los suburbios del pueblo
En las afueras de la ciudad
                Qué nos trajo tan lejos
                Hasta este templado ecuador?
Vos y yo
Y el cielo del atardecer
                Estábamos tan solos
Será mejor que traigas tu pistola
                 Mejor trae tu pistola

Cuando todo lo demás falle
Podemos azotar los ojos de los caballos
Y hacerlos dormir
Y llorar

The soft parade
I

When I was back there in seminary school
There was a person there who put forth the proposition
That you can petition the Lord with prayer

Petition the Lord with prayer
Petition the Lord with prayer
You cannot petition the Lord with prayer!

II
Can you give me sanctuary?
I must find a place to hide
A place for me to hide

Can you find me soft asylum?
I can't make it, any more
The man is at - the - door

III
Peppermint miniskirts, chocolate candy
Champion sax and a girl named Sandy
There's only four ways to get unraveled
One is to sleep and the other is travel
One is a bandit up in the hills
One is to love your neighbor ‘till
His wife gets home

IV
Catacombs
Nursery bones
Winter women growing stones
(Carrying babies to the river)
Streets and shoes
avenues
Leather riders selling news

The monk bought lunch

V
(Yeah, he bought a little,
yes he did!)
This is the best part of the trip
This is the trip ... the best part... I really like
(What'd you say?)
Yeah, I'm proud to be a part of this number

Successful hills are here to stay
Everything must be this way
Gentle street where people play
Welcome to the soft parade
All our lives we sweat and save
Building for a shallow grave
Must be something else, we say
Somehow to defend this place
Everything must be this way
Everything must be this way!
The soft parade has now begun

Listen to the engines hum
People out to have some fun
Cobra on my left
Leopard on my right!

Deer woman in a - silk dress
Girls with beads around their necks
Kiss the hunter of the - green vest
who has wrestled before
With lions in the night

Out of sight!
The lights are getting brighter
The radio is moaning
Calling to the dogs
There are still a few animals
Left out in the yard
But it's getting harder
To describe sailors
To the underfed

Tropic corridor
Tropic treasure
What got us this far
To this mild equator?

We need someone or something new
Something else to get us through

Calling on the dogs
Calling on the dogs
But it's getting harder
Calling on the dogs
Calling on the dogs
Calling in the dogs
Calling all the dogs
Calling on the gods

You gotta meet me,
still a few animals,
at the crossroads
left out in the yard
but it’s getting harder
You gotta meet me,
at the edge of town
Outskirts of the city
What got us this far
To this mild equator?
You and I
And the evening sky
We were so alone
You'd better bring your gun
better bring your gun

When all else fails
We can whip the horses' eyes
And make them sleep
And cry

Resumen navideño

2010-12-27T08:34:00.000-08:00

real dogs

2010-12-21T09:36:00.000-08:00

"On the Internet, nobody knows you're a dog."
Peter Steiner, “The New Yorker”, julio de 1993.

estranged

2010-12-20T19:26:00.000-08:00

Aclaración previa: People are stranger than me (siempre siempre por principio saludable)

Suplantación de identidad

En Internet nadie sabe que sos un perro

Mónica Villa vuelve a mi

Phishing

(Hipótesis 1)

Gejota me cargosea con la bien sabida mala leche que lo impele a fantasgorearme

Gejota rey de los impostores

Se sube al carro de cualquier oportunidad, aprende hiper trucos de 2.0 simuladores

Gambetea respuestas en la dimensión noreply-people

Fecunda fantasias que no es capaz de comerse

Y hace de este engendro un bolo fecal que extirparemos en la escritura curativa de la neurosis

Paranoia

(Hipótesis 2)

Vos sos vos y no cabe duda de ello

El mundo es un pañuelo

Tenemos amigos en Oriente que saben medirnos la sombra

Internet es la enciclopedia universal

Sueño de todo detective insomne

Cada nombre es un personaje creado por su propio portador

(¿y si te roban el nombre?)

Pero vos sos tu nombre, y un par de malas costumbres

Que se dirán: la poesía, el alcohol, la familia, los amigos, las compras, las redes sociales, la exposición pública de la privacidad

Pero sos qué

La furia de un buscador que nada puede contener de mí

¿y si los talibanes se enojan

Y nos corren con truquitos de telenovela?

¿y si la cia despliega el miedo haciendose pasar por flirteros despreocupados?

Mientras tanto la bomba cayó

Cualquier cosa yo no fui

(Hipótesis 3)

Yo soy Mónica Villa desde que me conozco

Pero tengo dos o tres identidades más por si viene al caso

Si Monica Villa viene a reclamarme algo le puedo dar mi nombre (alguno de ellos)

Entonces Monica Villa será Nora Fiñuken con razón de ley

Si estoy igual a mi desde que soy Mónica Villa es porque la invención de morel consiste en mantener constantes las imágenes de los espectros que fuimos. Si alguna imagen se alteró desde la filmación reclamenselo a Nora Fiñuken, que es Monica Villa con razón de ley.

Aclaración posterior: todo tiene un fundamento que no será necesario descifrar para llegar al deseado efecto estético

Asco

2010-12-11T10:50:00.000-08:00

Corren rumores de un próximo desalojo de empresarios en Puerto Madero, porque "está lleno de inmigrantes usurpadores" y "no tenemos por qué solucionar los problemas de alimentación de otros paises"

FLIA

2010-12-07T11:00:00.000-08:00

16 Feria del libro independiente y (A)

Capital

-8 de diciembre de 2010-

En el estacionamiento recuperado por los estudiantes de la Facultad de Ciencias Sociales

Azcuénaga 933 - Entre Paraguay y M. T. de Alvear

Feria de Libros
PROYECCIONES
CHARLAS

ARTES VISUALES

MUSICOS

POETAS

ESCRITORES

Y USTED

El doctor de los bichos

2010-12-03T22:19:00.001-08:00

En la pestaña "Favoritos" del explorador suelo guardar links de mi interés suponiendo que voy a volver a ellos en alguna oportunidad, pero generalmente nunca regreso. Así es que de vez en cuando debo hacer una limpieza..., pero, como suele suceder, me resulta muy dificil desprenderme de ciertas cosas.
Esta semana me di cuenta que todavia guardaba el link de "El doctor de los bichos" y antes de borrarlo pensé que sería buena idea compartirlo en el blog.
En marzo del 2009 viaje por el litoral argentino. Cuando estaba en Colón, me enteré que allí cerca, en Pueblo Liebig, había un museo de mariposas. Enterarme y decidirme a ir fue solo un envión ya que soy una frustrada coleccionista de mariposas (mi colección consta de tres ejemplares).
Llegué a Pueblo Liebig luego de una ardua caminata desde mi almuerzo cervecero en San José. Los largos kilometros que caminé por una callecita de piedras viraban hacia la derecha al entrar al pueblo, dos cuadras de casitas bajas que terminaban en una iglesia. De ahí, volviendo a doblar hacia la izquierda, divisé el museo. En la puerta un cartel: Butterflies.
Una señora de aproximadamente cuarenta años me atendió y me guió en el recorrido: vitrinas llenas de mariposas de colores estridentes, ocres, enormes, difusos o resplandecientes. En otra salita viboras, escarabajos, y tantos bichos de los que olvidé el nombre, forma o mito (ella me contó que los egipcios adoraban a los escarabajos y veían en ellos el simbolo de la vida eterna...que no sería otra cosa más que renacer de una bola de mierda) Pero la verdad es que mi memoria es muy mala, como en aquella película que (oh casualidad) rima con este cuento, yo debería escribir cada cosa en su momento para no olvidarla. Lo cierto es que la señora me cayó muy bien. Al despedirme, me dijo: "Pero ¿cómo? ¿Tenes miedo a las viboras y salis de viaje sola?" Yo sólo le sonreí, pero debi decirle: "El miedo es tambien parte del viaje."
Varios kilometros despues, en El palmar, tuve una conversación con dos guardaparques que ya fue publicada en el blog: http://trimalcionida.blogspot.com/2009/10/vi.html. Cuando les dije que habia estado en el museo, ellos me preguntaron si habia visto al señor Zelich. Yo nada sabía del tal señor, sólo habia visto a la mujer del escarabajo. Entonces uno de ellos temió que el doctor hubiese muerto y me contó que hacia varios años una yarará lo había picado, que le habian cortado una pierna, pero que en fin...al parecer aun con eso se vive.
La anecdota me resultó muy interesante y al regresar busqué un poco de información sobre el doctor Zelich. No sé si actualmente estará vivo, lo cierto es que el doctor es un personaje de esos de los que me gustaría escribir. Acá les dejo entonces una entrevista que encontré (y estuve guardando hasta hoy) que, creo, no tiene desperdicio:

MATEO RICARDO ZELICH, MEDICO Y ENTOMOLOGO AFICIONADO

El doctor de los bichos
http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-23290-2003-07-28.html

Es un médico rural en el pequeño pueblo entrerriano de Liebig, pero su afición a los pájaros “y los bichos” lo hizo célebre en el mundo científico. Tiene una colección internacional de insectos, se cartea con especialistas del mundo entero, está planeando un museo y tiene una especie de pájaros que descubrió y lleva su nombre. Y todo lo hizo en los ratos libres, como un hobby.

Por Andrew Graham-Yooll

–¿Y cómo empezó con los bichos?

–Ah, desde la infancia me encantaban los bichos. Le reproché a mi padre que no se fuera a Kenia, a Sudáfrica, a la India o Australia. Usted sabe cómo me hubiera gustado explorar esos lugares con tantos bichos raros. Cuando el Frigorífico Anglo le dijo que tenía que irse de Montevideo, le dieron a elegir dónde ir como jefe para modernizar las fábricas. El eligió Entre Ríos. Desde chico me gustaban las mariposas, las pinchaba aunque fuera con espinas de tuna y las tenía hasta que me las comían las polillas. Yo tenía 5 años y me iba al monte con la gomera y mataba los cuices y se los traía a mi abuela uruguaya, hija de italianos, y ella me los cocinaba. En la familia siempre había quien sabía de cazar bichos, me decían los nombres de las mariposas, de la tigre, de las naranjos. A la “papilio” de Europa le llaman el “tigre”. Después yo las bautizaba, como a los pájaros, que acá no tenían nombre.

–¿Su familia lleva mucho tiempo por estos pagos?

–Hace casi 50 años que soy médico rural. Toda mi vida de trabajo. Mi padre vino a Montevideo porque tenía que hacer cuatro años de servicio militar, tenía 17 años en 1911. Eligió Montevideo porque el hermano mayor, Mirko, estaba casado con una española, rubia, muy bonita. Mi padre era de Brela, en Dalmacia, austríaco. En el Imperio Austro-Húngaro. Después fue yugoslavo, hoy sería croata. Como mi madre era uruguaya, ella quería Fray Bentos, en la factoría que tenían en el Uruguay. Pero Liebig tenía estafábrica más nueva y mi padre eligió acá, que era el lugar más cerca. El primer año, en 1923, pasaba un mes acá y 15 días en Fray Bentos, porque ya mi hermana había nacido. Yo nací en Liebig, el 3 de mayo de 1924. Primario lo hice acá, después me mandaron a estudiar a Concepción del Uruguay. Ahí hice el secundario, en el colegio histórico, el de Urquiza, y estaba internado en La Fraternidad, que hicieron los mismos estudiantes, en 1877, es un edificio que ocupa casi una manzana. Cuando estábamos en La Fraternidad, había un fascismo bárbaro. Me acuerdo que cuando llegamos, la primera semana nos llevaron a la enfermería, a todos los rubios, nos hicieron bajar los pantalones, y mostrar si estábamos circuncidados. No fui enseguida a la Facultad de Medicina porque quise ir a pelear a la guerra. Mis compañeros estaban todos en la guerra, los hijos de ingleses, escoceses, galeses, irlandeses, había de todo. Pero preguntaban si sabía hablar inglés o croata y yo no sabía. En Rosario terminé medicina, trabajé un tiempo, después me fui a Misiones a trabajar en Puerto Esperanza porque quería ver las Cataratas y la selva. En 1947 me habían metido en el servicio militar, perdí dos años. Me castigaron: fajé a un cabo ¡casi lo mato! Le pegué una piña, que le dio una conmoción cerebral. Pero salí subteniente. Vengo a Pronunciamiento en 1954. Había muchas enfermeras, algunas muy bonitas, iban para ver si enganchaban un médico, así que esos seis meses que estuve trabajando, ¡estuve entre las flores! Es un pueblito a 45 kilómetros de Liebig, todo colonia de suizos, franceses, italianos, gringos. Me decían aquí “¿así que te vas a curar gringos?”. Y era médico, juez de paz, hacía casar a las parejas... cuando metían la pata. Ahora le han puesto mi nombre y apellido al centro de salud, Dr. Mateo Zelich, en San Cipriano, otro pueblito cerca que yo atendía. Muchos creen que estoy muerto.

–¿Nunca jugó al fútbol, ningún deporte?

–Jugué hasta los doce años. A los trece, le pedí a papá una carabina 22. Cuando me la regaló, nunca más pateé una pelota. Fui al monte a cazar bichos, me gustaba pescar y cazar. Mis amigos hablaban tres días del partido que había pasado y tres días del que venía, pero en Buenos Aires. Habiendo la naturaleza que hay acá, por favor... Uno salía de casa y veía vizcachas de noche. Los ñandúes también.

–¿Cómo se fue haciendo su fama como bichero? Usted estaba en Pronunciamiento como médico, ¿también como coleccionista de insectos?

–Lo primero que me hizo fama fue la puntería, porque yo bajaba las martinetas a bala con el 22. Basureaba a los otros, porque le erraban con una escopeta a municiones. Empecé a coleccionar en Misiones, pero tuve tantos problemas, porque no conseguía ningún libro para aprender. De la Sociedad Entomológica me dijeron que a Concepción del Uruguay habían mandado todas las revistas a la biblioteca, pero no estaban. Tuve que comprarlas, pero lo hice casi todo por canje de insectos. Encontraba insectos raros. Me fui compenetrando con los bichos de la zona, aunque no sabía los nombres, aprendí de los entomólogos. A los cinco o seis años aparecieron entomólogos y se quedaron fríos cuando vieron que yo hablaba el mismo idioma que ellos sin haber estudiado. También con los ornitólogos. Ese pajarito que ve ahí, el sporophila zelichi, lleva mi apellido. Tenía cuatro especies nuevas para presentar a la ciencia, al final se presentó una sola.

–¿Son especies o subespecies?

–Son especies. Yo argumenté que esto era una radiación evolutiva, que acá se encontraban 11 variedades distintas de un pajarito, todos parecidos y cantaban distinto.

–Los entomólogos extranjeros, ¿cómo sabían de usted?

–Es que donde aparece un ave nueva para la ciencia, en estas épocas, ¡es un boom!

–Pero esto fue antes de Internet, ¿cómo se sabía?

–La bolilla se corre. Hoy me escriben de la China, por mariposas. Yo nunca me promocioné. He escrito muy pocas cosas, a veces porque me pedían por el gato montés, por ejemplo. La mayoría son negros, como la pantera, y creen que es otro animal. Yo tuve un criadero de gatos monteses en Pronunciamiento, de los pintados me nacían negros y de los negros los pintados. Es la misma especie.

–Entonces... ¿venían de curiosos?

–Venían de Londres, de Canadá, todo por el pajarito este, el sporophila, al que le pusieron mi apellido.

–¿Cuándo se presentó a la ciencia?

–¿En qué año?, ni me acuerdo. A mí me descubrió Tito Narosky, que es el que hace los libros de pájaros. Yo me presenté y le di tantos datos nuevos, que no lo podía creer. Tantas cosas ridículas me decían: “Observe trescientos nidos”. Pero ¿saben lo que están diciendo? Tal vez en toda la vida no vea trescientos. O si no: “Tiene que conseguir siete ejemplares para fijar una especie”. Siete ejemplares ¿cuántos años lleva? Si son rarísimos...

–¿Cuántas de estas especies dice haber descubierto?

–Eran cuatro, de esas cuatro, yo di piel de dos. No embalsamados sino rellena la pielcita, completos, sin modificarles las dimensiones. La del “collar blanco”, que es el zelichi, y la del “collar negro”, que es mucho más raro. Yo he visto cuatro ejemplares en mi vida, nada más. El otro, Narosky se lo olvidó en un colectivo. Alguno que lo encontró habrá dicho ¿qué es esta porquería?, ¡un pajarito y muerto! Había una de esas especies que era idéntica a otra, pero cantaba distinto. Yo por el oído sabía, aquel es tal cosa. Cuando venían los ornitólogos, todos con prismáticos, y yo sin prismáticos les decía allí está tal cosa, y no querían creer. Yo sabía perfectamente, pero no podían creer que yo conociera el canto de las aves de toda la zona.

–¿Cómo las fue aprendiendo, simplemente andando?

–Andando en el monte. No le digo que cuando otros andaban pateando una pelota, yo andaba en un pantano entre los bichos.

–Usted se pasó de cazador a conservacionista.

–A la larga, sí. Dejé de cazar. En una época iba a cazar todos los años yacarés y jabalíes, en Misiones. Tenía 52 años y me tocó atender a un grupo de indios que se les habían muerto todas las criaturas menos una. Era un grupo de 96 indios y había varios adultos todavía, y estaban con fiebre y estaban mal. Hice el diagnóstico de poliomielitis, a los ocho días me la pesqué yo, y me atacó las piernas hasta las rodillas, de los pies para arriba y las manos. Perdí la fuerza en las manos, pero anduve así 15 años y corría y no me caía. Hasta corría de noche, cazando jabalí. Iba casi todos los años, estaba dos semanas, a veces tres, después hacía un viaje de dos semanas a Corrientes, a Formosa, a cazar y a juntar insectos. En Corrientes, yo he operado arriba del bote, entre las totoras. Atendía y llevaba antibióticos, siempre, y anestesia local. Ayer saqué un anzuelo, un tremendo anzuelo ensartado en un dedo, y dos días antes, no me dejaron dormir la siesta, vino un nieto del que le saqué el anzuelo con un anzuelo clavado en la cara. Son accidentes de Liebig, anzuelos clavados. La vida es larga, se pueden hacer tantas cosas, me he dedicado a tantas. Cuando en Pronunciamiento todos estaban durmiendo la siesta en verano, yo andaba en el fondo de los arroyos buceando sacando fósiles. Me gustaban los huesos que nadie tocaba. La erosión voltea la barranca y los huesos pesados quedan en los fondos. Juntaba tantos huesos que tenía que esconderlos para hacer más de un viaje para ir a buscarlos. Mi esposa me seguía.

–Olga, su esposa, ¿iba?

–Olga era una víctima. Cuando yo tenía una yarará o una coral venenosa, grande, la tenía en mi casa y la llevaba a la mesa y mi esposa estaba, alo mejor, en la cocina, y yo estaba con la víbora y cuando me quería morder yo le pegaba. Y ella decía, “yo no sé si sos loco, científico o qué, que te entretenés con eso”.

–La política nunca lo atrajo, con la influencia local que tenía.

–Nunca me quise meter en política. Sin embargo, me han jodido bastante los políticos, al final, cuando fui director de un centro de salud. Me pusieron una auxiliar que con el idóneo de farmacia se robaban los medicamentos. Yo veía que me faltaban antibióticos, entonces cuando iba a la farmacia relojeaba. La segunda vez que la pesqué en eso, la suspendí, estuvo dos años suspendida cobrando el sueldo, iba a Paraná y venía, con un tipo, con otro, así, con políticos. En Paraná estaban los radicales, no los peronistas. Ella era peronista. El marido estaba en la cárcel, era policía y había torturado a un hombre y lo había dejado inválido. Cuatro años estuvo preso. Ella era una loca pero tenía gente con banca, eran imbancables. Al final me llamaron de Paraná, me ofrecieron el oro y el moro, hacer un centro de salud, pero completé los 10 años y renuncié. Después vinieron para meterme preso porque me habían mandado no sé cuántos sueldos que creían que los había cobrado. Alguien se los había tragado por ahí. Eso es la política aquí.

–¿Usted colecciona para usted o para la comunidad?

–Tenemos que hacer un museo. Muchos me están empujando para que haga el museo, me preguntan: “¿cuándo vas a hacer el museo?”. Cuando sea viejo (me falta un año para los 80). Si hago el museo, voy a tomar una secretaria y me voy a enamorar. Tengo que hacer vitrinas. Tenía 8000 dólares para eso y me agarró el corralito y me quedé con mucho menos, saqué a 1,40. Hace poco llegaron unas mariposas muy buenas de Brasil... Ahora me va a visitar un francés que trabaja para una empresa enorme que vende insectos, de París. Viene a Sudamérica y quiere venir a la Argentina para verme a mí.

–¿Existen empresas que se dedican a la venta de insectos?

–En Alemania todos los meses sale la Bolsa del Insecto, con los precios de insectos y todo, hasta eso hay. En la Argentina, los que coleccionamos se cuentan con los dedos de una mano. En Norteamérica, Inglaterra, Rusia, hay 300.000. Muchos son especialistas, coleccionan una sola cosa, no como yo que tengo de todo.

–Sus intercambios, por ejemplo, con una persona de Singapur, ¿en qué consisten?

–Es canje de insectos de acá por insectos de allá.

–¿Entran y salen por el correo?

–Ahora me hicieron problemas con insectos de Africa. Al Senasa dejaron que le metan aftosa, pero no dejan pasar insectos de colección. Quieren coima. El material esta desinfectado. Primero se mata a los insectos con cianuro de potasio, después no tienen que tener bacterias ni nada, porque si no se destruyen. A mí en el correo casi siempre me daban una manito. Hace poco recibí el material de Brasil y lo hicieron pasar como tarjetas de navidad. Las encomiendas son livianitas, los insectos secos no pesan nada, son gramos. Antes iban como pequeño paquete pero ahora somos el único país que no admite el pequeño paquete. Es corrupción, que hay tanta. Por eso no me arrimo a los políticos.

–¿Qué museo se imagina, qué hace falta?

–Es importante que yo esté vivo. todavía. A mí me cortaron la pierna con un diagnóstico de cáncer, con una biopsia que mandaron de La Plata. Yo no lo creí nunca. No se vive ni ocho meses con ese diagnóstico, y ahora hace más de tres años que me cortaron la pierna, sin ningún tratamiento ni nada. Por favor. Se les quemaron los papeles y nada más.

–¿Usted dice que no hubo cáncer?

–No. Me picó una yarará en la parte interna de la rodilla derecha, y no me di cuenta. La pierna estaba muerta, blanca y con vetas moradas y fría. Atendía pacientes y no aguantaba más. La pierna me pesaba como que fuerade plomo, pero me venía mucha gente y no me podía atender. Después me revisé bien, tenía un coágulo, un trombo de acá para abajo... lista la pierna. Cuando finalmente llegué a Concepción del Uruguay, por poco no se desmayó el cirujano. Me operó, sacó el coágulo, y le decía a mi esposa: “Mire qué coágulo raro, parece de goma”. Claro que no era un coágulo natural, era hecho por la toxina de yarará.Me pusieron en terapia intensiva, me dieron un sedante para que durmiera y a la mañana, me despierto, me reviso, y el coagulo estaba otra vez, así que la operación fue de balde. Y me quedé con el coágulo, pero no se me cayeron los dedos, nada, ni pie de trinchera. Cuando hay un coágulo tan grande se gangrenan los dedos del pie, como cuando están congelados, pero a mí no se me cayó ninguno. Más o menos a los tres años, en la otra pierna, que es la que no tengo ahora, se empezó a dilatar, y le dije al cirujano. Me envió a Paraná a ver a un médico. Me dice, te hacen dos by-pass y nunca más tenés problema. Cuando me operaban, yo sangraba y sangraba, porque hacía coágulos, cada tanto me tenían que sacar un coágulo. Me cortaron la pierna y nunca más sentí nada. Me falta la pierna del embrague. Tengo el auto al pedo.

–Usted hace como que todo fuera en broma. Ciencia seria en joda...

–Hablando de términos científicos, mi nieto, estando en la escuela, cuando era más chico, le dice a otro: “Dejame de joder, ¿por qué no me chupás el pene?”. Una maestra lo escuchó y dice: “Se nota que es el nieto del doctor, qué fino para hablar”.

esa hora

2010-11-28T16:24:00.000-08:00

"...las lechuzas empezaron a jugar a las escondidas, llamándose con gargantas de terciopelo."

Ricardo Güiraldes, Don Segundo Sombra

adivinanza

2010-11-24T14:22:00.002-08:00

como todo aquello que no se puede decir
tiene muchos nombres
pero ninguno lo toca

lo que se escribe cuando no se escribe

2010-11-15T20:26:00.002-08:00

Sin título
10-01-2009

necesitaría
una grua
para cargar tamaños
adoquines
palabras como
casa
o
cuerpo

necesitaría
un martillo, un cincel
y un absurdo
despeñadero
para descartar
adormecedores
restos

pero estoy sin
presupuesto
un sacapuntas
-trabajador doble turno-
se pierde de aquí
al estuche de los cosméticos

el pago de la maquinaria
apalabré
y me enviaron un tornillo
Ahora en mi índice
señala
trastos viejos
y levanta la ceja
pulcro ingeniero.

un muerto más

2010-11-04T19:09:00.000-07:00

Creo que la muerte nunca podrá ser desapercibida, aunque el muerto no nos haya agradado en vida. Un intimo enemigo que, por el momento, demuestra su infalibilidad en otro cuerpo.

yo y mis hilos

2010-11-01T00:09:00.001-07:00

Ridícula escena de la habitación del moro.
Como todo fantasma escucho detras de las paredes

Yo somos Yo

2010-10-22T21:13:00.000-07:00

Hoy estuve todo el día con la sensación pero hoy no llovió. El miércoles había llovido y yo desperté con la sensación royéndome los huesos como una reminiscencia de gotas oradando la tierra. Lejana porque aquí sólo hay cemento y el techo queda unos pisos más arriba. Pensé que quizá la lluvia produce un cambio químico en el aire y este afecta a la mente. Quizá, al evaporarse, el agua de lluvia caída ingresa al cuerpo por los poros o la respiración y cambian nuestras sensaciones dejando el ánimo perplejo y en estado de tristeza. Pero sólo lo pensé como una elucubración intelectual más para hacer transitable mi desgano.

Era día de facultad y debía leer algunos cuentos de Cortazar antes de ir a clase. Empecé por el primero de la lista: Lejana. Me costaba mucho. Cada dos o tres renglones mi mente se desperdigaba por levedades no visibles del pensamiento. El cuento me recordaba la leyenda mitológica que me había contado Javier con la que tanto me había sentido identificada y de la que hace un tiempo quise escribir. Y algo había escrito, pero tan místico y con un estilo tan anacrónico y romántico que me sentí un fracaso. El signo de géminis, me contaba Javier hace unos dos años, está relacionado con una leyenda mitológica. Los gemelos eran el producto de la unión entre un inmortal y una mortal (o a la inversa). En consecuencia, y como es tan corriente que suceda, uno de ellos era un dios y el otro era un hombre. Un hombre como cualquier otro, con su destino de cambio y descenso molecular. Los gemelos eran muy unidos (sensación extraña de que sólo es posible estar completo si el otro está al lado) Pero el tiempo pasa. Los inmortales no saben nada de eso. Pueden desentenderse de la complejidad del ir y venir de las estaciones y vislumbran un espacio más allá. Un desapego de la inmediatez inalcanzable para el simple mortal. Pero llegó el momento y el gemelo mortal descendió al espacio muerto. Era una separación intransitable para ambos. El gemelo inmortal se apiadó de su hermano porque sentía también en su cuerpo, como señales, la humedad del dolor del otro. Bajó al infierno y tomó su lugar (puede que tuviesen un buen abogado, pero esto es pura especulación, desconozco cómo gestionaron semejante favor ante el señor infraterrenal). Y así, de tanto en tanto, uno sube y el otro baja y así lo harán hasta la eternidad, y por eso, me explicaba Javier, Géminis se siente por momentos en la gloria, por momentos en el infierno, y su estado de ánimo es cambiante sin razón aparente. Y más puedo agregar yo. Jamás, ni en la cima ni en el subsuelo se sentirá saciado, completo. Siempre hay algo que le falta y siente como una ansiedad en todo el cuerpo. Y si está feliz sabe que su hermano está encadenado y gimiendo muy bajito para no ser escuchado. Y si en el infierno le duele toda la muerte que desintegra su cuerpo recuerda a su hermano y siente amnésicas caricias de risa lejana.

Finalmente terminé de leer el cuento tirada en mi cama, luego de haber cambiado tres veces de lugar. Casi como ahora que escribo esto un poquito allí y un poquito acá. Tirada en mi cama cerré los ojos y en algún lugar de mi pensamiento me quedé dormida. La última vez que había mirado el reloj eran las 3 y 20. Para llegar a horario a la clase debía salir de mi casa, a más tardar, a las 4 y media. Me desperté. Había llegado Beatriz con su novio y algunas cosas confusas sucedieron pero no importaba porque eran las 9 menos cinco. Ya había perdido cuatro horas de clase y me iba a tener que tomar un taxi si quería llegar antes de que empezara la última clase. Y entonces, me desperté. Tirada en mi cama, no sabía qué hora sería pero, a juzgar por el sueño anterior, era mejor levantarse ya. Me saqué la frazada de encima. (Alguien puede preguntarse por qué a esta altura del año uso frazada. Bueno, no sé). Y entonces, me desperté. Me saco la frazada de encima y otra vez la maldita frazada está en el mismo lugar. Como este tipo de sueño es muy recurrente, identifico la situación y me quedo tranquila y hastiada pensando una solución. Suelo pensar en el transcurso de sueños como este que parte de mi ya ha despertado mientras que el resto se resiste a la vigilia. Lo novedoso fue la forma en la que decidí arengarme: “Si nosotros ya nos despertamos y queremos ir a clase y ella se obstina en seguir durmiendo, vayamos nosotros y dejémosla a esta que haga lo que quiera.” Evidentemente, o el insconciente percibe de forma más certera al individuo o debo descansar mejor de noche.

Me concentré. Intenté retirar la frazada. Y otra vez sucedió lo mismo. Pensé (no recuerdo si en singular o plural): Si cuando muevo la mano siento que estoy retirando la frazada y cuando observo esta sigue ahí tapándome intransigente, entonces la única solución es no mirar. Me concentro. Voy destapándome de a poco, sintiendo la fuerza sutil de mis brazos, la pelusa del aire crispándome el torso, los pies en el suelo. Estoy de pie. Camino. Mi habitación está igual: las paredes amarillas descascarándose, el placard blanco expectante, el agobio circular. Llego hasta la puerta y no me animo a cruzar. Los recuerdos se articulan en un discurso ininterrumpido. Parada ante la puerta me vuelvo a contar la noche que entre pizzas y vino tinto, Adelina nos habló de los viajes astrales. Al parecer, dormido, uno puede levantarse y pegarse un viajecito. Pero: Cuidado, dijo Adelina, es peligroso, puede uno alejarse demasiado y no saber cómo volver. Yo no soy supersticiosa, pero jamás paso por debajo de una escalera. A pesar de que la puerta estaba abierta yo no veía nada de lo que había más allá. Mientras dialogaba con mis recuerdos de Adelina comenzaron a pasar personas. Entraban por esa puerta y se iban por la del baño. Sólo reconocí a la última de estas (que realmente no sé por qué pasea por mis sueños) Al pasar me dijo burlonamente: -¿Por qué vas a ir a la clase de Régula si es para dormirse? No le contesté, evidentemente el tipo se estaba equivocando de sueño porque la materia de Régula ya la cursé hace dos años. Suele suceder que en determinadas situaciones uno reconoce hasta dónde es capaz de llegar. Abruptamente me dí vuelta. Me miré, tirada en la cama, y me dije:- ¡Dale, Laura, vamos! Inmediatamente desperté, me tomé unos mates y me fui a cursar.

Este texto, escrito en el año 2007, fue publicado por primera vez en el blog Noctambulos (hoy inexistente). Lo saco del baul de los olvidos quizá por ultima vez.

Belleza

2010-10-22T20:50:00.000-07:00

Brighton past- Luca Prodan

Fragmento de Ryu Murakami, Azul casi transparente

2010-10-19T11:04:00.000-07:00

“Saqué de mi bolsillo un fragmento de cristal del tamaño aproximado de una uña y limpié la sangre que tenía pegada. Su suave concavidad reflejó el cielo luminoso que empezaba a surgir de la noche. Bajo el cielo se extendía el hospital y, más lejos aún, la calle bordeada de árboles y la ciudad.
El recorte de esta sombra de ciudad reflejada tomaba una curva de una extrema delicadeza- el mismo género de curva que la del relámpago que me había iluminado, aquella noche que casi mato a Lilly en la pista del reactor, bajo la lluvia- aquel delgado arabesco blanco que me había quemado los ojos por un instante, el tiempo de un relámpago. Como el neblinoso y oleado horizonte del mar, como el blanco brazo de una mujer- la dulzura misma.
Todo el tiempo, desde una eternidad, había estado rodeado por esta curva blanquecina. El fragmento de cristal, aun manchado de sangre en el borde, bañado por el aire del amanecer, era casi transparente.
Era de un azul inerme, casi transparente, sí. Me levanté, y mientras me dirigía a mi apartamento pensé: “quiero ser como este cristal, para reflejar a mi vez la dulzura de esta curva blanca. Quiero mostrar a los otros su apacible esplendor, reflejado en mí.”
El borde del cielo se empañó de luz, y el fragmento de cristal perdió de pronto su limpidez. A los primeros cantos de los pájaros, nada se reflejaba en el cristal, absolutamente nada.”

27-11-2009

2010-10-13T19:23:00.002-07:00

"Hoy un hombre, boliviano (aclara mamá) fué a la farmacia a pedir un medicamento que le quite las ansias de estar con una mujer." Mamá dice que "los bolivianos" no tienen eso que sí tenemos los argentinos y se refiere a un cierto sentido de la ubicación, y habla también de una especie de "inocencia más primitiva" que tendrían "los bolivianos". Yo digo: que suerte que haya gente que todavia no sabe que ciertas cosas no se pueden decir. Y quiero imaginarme la cara de ese hombre, la desilusión, al enterarse que ese medicamento no existe. Habrá pensado ese hombre, mirando las vidrieras de vuelta a casa, cuantas cosas inutiles ha creado el progreso humano.

9 (ultimo poema de la serie)

2010-10-10T17:44:00.000-07:00

No estás
una pregunta se llenaría de palabras
para cubrirte
y no alcanza

8-

2010-10-09T20:58:00.000-07:00

Los ascos
Casi cuajos
Quedamente
Los asnos
Relamientes
Los tajos
Pueden venir a decirme
No sos vos
Y la marea que hace el sentido
Se olvida
Los linyeras
En el fondo
Haciendo eco
Al doblar los ojos
Hacia la esquina
Eco
No sos vos
Hay algo más
Podrido
Debajo de todo esto

7

2010-10-05T14:10:00.000-07:00

No quiero realizar la escena
El golpe del puño en el pecho
Después las noches se abrirán
Como un marco oportuno
Pero esa luna
No opina nada
En la mañana
Sólo está del otro lado
¿Hasta dónde me queres?
Hasta el cielo, pero de ahí
Un poco más allá
Los trámites los relojes
La vuelta de la esquina
De las muertes y nacimientos
Juegan de bufones
Abra esta realidad
Dese un golpe
Ah, no, con el puño ya está bien
Despacito
Que no deje moretones

Caen dos o tres mojigangas
Al piso
Las levanto y las guardo
En el bolsillo de adentro
Seremos charla en bambalinas
Cuando dándonos la risa contra el nazo
Sepamos mudas las demás digresiones

6

2010-10-01T15:12:00.001-07:00

Sueño que yo soy tu macho
Y vos mi minita
Cuando esto sea así
Te voy a dejar
Y te voy a decir
Que no hace falta
Ser tan sentimental
Alrededor del polvo

5

2010-09-30T20:20:00.001-07:00

“La escritura es
precisamente
ahí donde no estás”
Roland Barthes

Lo que nos dimos
no se declina
no es un lugar
en el pasado
no encanece las palabras
ni habrá archivo
capaz de asimilarlo
soy yo ahora un todo
(y vos un horizonte de nucas)

4

2010-09-29T16:37:00.002-07:00

verdaderamente
caigo en mí
porque soy lo verdadero
inabarcable

3

2010-09-27T17:58:00.001-07:00

Yo soy
lo que
absolutamente
el amor no puede abarcar

2

2010-09-24T19:23:00.000-07:00

él es absolutamente él
y la mujer
es

¡Oscar!
la verdad
con las piernas abiertas
y un dedo en los labios

porque él es
absolutamente
yo mismo

1

2010-09-23T18:02:00.001-07:00

“Verdadero artista es el hombre
que cree absolutamente en sí,
porque él es absolutamente él mismo.”
Oscar Wilde

Alejarme de vos
es una forma más
del amor

La inmorada

2010-09-23T17:33:00.002-07:00

A partir de hoy voy a colgar un grupo de poemas que constituyen una serie. Con serie quiero decir que si bien cada uno tiene unidad y completud en sí mismo, es en relación a los demas que cobra su valor (oposición relación asociación y todo lo que quieras para aportarle un significado añadido que resulta privilegiado al entroncar todo el conjunto de textos). Por eso no concibo que una serie pueda darse a circular por separado. En este caso la serie tiene un orden de lectura (no como WAYN que puede leerse en diferentes ordenes). En definitiva lo que vengo a decir es que a partir de hoy voy a publicar un poema de la serie por día (por día habil se entiende, no cuentan fines de semana, día de la joven peronista de hoy ni aquellos malos días en que uno tiene cita con el dentista). La serie no tiene nombre, pero tengo la impresión de que forma parte de algo más grande que se llama La inmorada, ese algo todavia no sé qué es ni cómo se va a definir ni siquiera si es que va a existir.

Aviso para los despistados: el orden de lectura es de abajo hacia arriba. O sea desde aquí hacia arriba

Mi amiga Adelina Cammarano dicta un taller:

2010-09-17T14:19:00.001-07:00

Tus zonas mágicas.
Cómo usar el poder milagroso de la mente.
(Taller de lectura de la obra fundamental de Wayne W. Dyer)

El curso se desarrolla en la lectura de esta obra del Psicólogo y Profesor Norteamericano conocido por sus conferencias y cursos de autoayuda quien afirma aquí “La existencia de una realidad mágica en cada uno, una poderosa parcela espiritual que está esperando ser descubierta para ser utilizada con un único fin posible: Lograr lo mejor para uno mismo y para los otros”.
A partir de este texto base se propondrán otras lecturas y se acercarán otros materiales que ayuden a los talleristas en sus interpretaciones. Se trabajarán con textos de la literatura universal, con poesía, con la filosofía de Osho, las iluminadoras palabras de Dalai Lama, Los cuentos sufíes de Idries Shah, la sabiduría oriental del Tao te king de Lao Tse entre otros.
Un curso diseñado para el disfrute de la literatura de todo tipo. Un alimento para la mente y el espíritu.

A cargo de:
Adelina Cammarano
Profesora de Español. Escritora. Estudiante de Letras en la U.B.A.
Inicio: Viernes 1 de Octubre.
Día y horario: Todos los viernes de 19hs a 21hs.
Duración: 2 meses.
Valor del curso: Una cuota de $360 o dos cuotas de $220
Informes e inscripción: cammarma@yahoo.com.ar.
A realizarse en: Zona Caballito.

Programa:
1) Introducción. Qué entendemos por milagro. Una visión trascendente de la magia y los milagros.
2) Cómo convertirse en un ser espiritual. Nos habla Dalai Lama sobre La ciencia, la espiritualidad y la humanidad.
3) Cómo crear un esquema mental favorable a los milagros. Un acercamiento al método Silva de control mental. Qué es la meditación.
4) La realidad mágica y tus relaciones. Las teorías occidentales del amor y las palabras de Osho.
5) La realidad mágica y tu prosperidad. Qué entendemos por prosperidad: George Simmel y su teoría del hombre objeto en La filosofía del dinero.
6) La realidad mágica y tu identidad personal: “Puedes elegir la vida que deseas vivir”.
7) La realidad mágica y tu salud física. Ideales físicos en nuestra sociedad: Desde dónde nos miramos
Nos ayuda a pensar El retrato de Dorian Grey de Oscar Wilde.
8) Cómo irradiar realidad mágica al mundo. Un mensaje esperanzador. Cómo podemos ser parte de la revolución espiritual que avanza.

Conversaciones con Lorenzo

2010-09-16T18:54:00.002-07:00

El cumpleaños de todos los que soy

Lorenzo:-Hoy es mi cumpleaños.

M: No, hoy no es tu cumpleaños.

Lorenzo: Si, hoy es mi cumpleaños de hombre araña.

Un avión en cualquier tiempo

N (sentada en el patio y señalando hacia arriba): -Mirá, Lorenzo, un avión.

Lorenzo: Aaaahhhhh!!!! Yo quiero ir en avión.

N: Llamalo. ¡Avión! ¡Llevanos!

Lorenzo: (ningún boludo) Pero si ese avión está allá (señala) no nos va a llevar a Mar del Plata.

N: ¿Vos fuiste en avión a Mar del Plata?

Lorenzo: Si

N: ¿Con la abuela?

Lorenzo: Si. Cuando yo era grande manejé un avión.

Por acá andamos

2010-08-31T19:38:00.005-07:00

En el primer post de esta serie me había llamado la atención un comentario que figuraba en el artículo sobre Kobo Abe en Wikipedia. La cita decía: "La característica que le generó particular fama, fueron sus exploraciones a menudo pesadillescas y surreales de lo individual, lo cual representa todo un hito en la sociedad contemporánea japonesa, la cual es esencialmente gregaria y da prioridad al grupo sobre el individuo." Sin duda, uno de los temas principales (sino el principal) de La mujer de la arena es la oposición colectivo/individuo. Pero ¿Qué significa que la sociedad japonesa es esencialmente gregaria y da prioridad al grupo sobre el individuo?

Confucio (551 ac- 479 ac) fue un filósofo chino. Sus pensamientos llegan hasta nosotros gracias a las Analectas que compendian discusiones con sus discípulos.
En Japón se produce un aclimatamiento de sus doctrinas que derivan en el neoconfucianismo japonés (reorganización marcial de las principales figuras y tópicos del confucianismo).

A continuación copio y pego algunos puntos relevantes del artículo "La raiz china de Japón" del profesor Alberto Silva, en relación a Confucianismo/Prioridad de lo colectivo sobre lo individual:

"¿Qué plantean en términos generales, los aforismos de las Analectas, que posteriormente se codificarían en Japón como una doctrina más estructurada, el neo-confucianismo? Existe un orden cósmico establecido por cierta entidad que, en las Analectas oscila entre un ser supremo, ejecutor de su plan, y una naturaleza imperturbable en sus esquemas y sus ciclos. En cualquiera de las dos versiones, el Cielo campa por encima de la Tierra. Esto significa que lo que podemos considerar real se sitúa fuera del alcance del conocimiento y de la voluntad de los humanos. Implica, además, que los hombres pueden hacer muy poco para alterar su destino: la comprensión del mismo se les escapa por completo y cualquier intento de modificarlo resulta tarea irrisoria.
"En vez de resignarse pasivamente a un destino incontrolable, tienen que activarse hasta el punto de comprender la contextura de la realidad y actuar dentro de ella en consonancia.
El confucianismo no constituye propiamente una religión. Tampoco es exactamente una filosofía. El confucianismo se presenta más bien como un paradigma: un encuadre mental que delimita lo que podemos pensar e imaginar. La construcción social de la realidad pasa por la formación de una predisposición mental a obrar materialmente en forma previsible.
Interesa entender el uso social de la doctrina confucianista en la configuración de proyectos nacionales en el Este de Asia. En efecto mirándolo desde el ángulo de sus aplicaciones sociales, el confucianismo constituye un poderoso instrumento de movilización generalizada de relaciones humanas, con vistas a maximizar la acción colectiva.
Características:
-predominio de lo colectivo sobre lo individual; (N.F. sólo voy a resumir lo que se explica de esta característica)
-pluralismo político y religioso;
-tolerancia étnica;
-germen de progreso.
"¿De qué forma, según el confucianismo, lo colectivo predomina sobre lo individual?
Nivel micro-social: En China la vida íntima personal se concibe y se practica en el seno de la familia. Recién desde allí se orienta hacia fuera, mediante círculos concéntricos sucesivos. La vida grupal conlleva el desarrollo de lealtades personales, lo que se traduce en múltiples redes de obligaciones mutuas, hiladas de a poco como un tejido resistente (En el caso japonés se impondrá una similar orientación grupista, siendo sin embargo reemplazada la familia por otras formas asociativas, especialmente el núcleo primario de actividad fabril, oficinesca, estudiantil, deportiva, etc)

-Es como exigencia grupal que en el horizonte aparece la educación como una obligación: educarse es deber del individuo, con vistas a ser más útil para su entorno.
-El confucianismo también inculca el ahorro (N.F.: el ahorro- presente en la novela- pero habría que analizar si aparece como “devolución al grupo de cualquier excedente individual”)

"Nivel macro-social:
Institución imperial. Constituye símbolo del orden cósmico y a la vez legitimación del poder temporal (social y político)
Jerarquía meritocrática: Por deber grupal, todos hacen el esfuerzo de estudiar. A mayor entrega, mejor resultado potencial (noción de mérito). Por deber grupal, igualmente, todos se someten a una jerarquía legitimada por la experiencia. En dicho contexto, el Estado constituye el escenario institucional adecuado para un sistema capaz de armonizar las relaciones sociales…Cuando se afirma que el confucianismo es fuente de movilización social significa que es capaz de poner en marcha el potencial individual al servicio de la colectividad.

"Lo central es que, para el confucianismo, todo se juega en una ecuación entre racionalidad y sociabilidad. Lo racional es lo colectivo.

"El pensamiento de Confucio busca construir un vínculo indestructible entre la persona y su entorno social."

Punto muerto uno/ El caso del Sr. Do

2010-08-28T20:27:00.004-07:00

Punto muerto uno:
Ya no pienso tomar como tema de la investigación a la generación de posguerra. Un punto de vista generacional implicaría un conocimiento socio-histórico-literario que no poseo. Desde el vamos, es imposible (o muy poco serio) realizar un análisis generacional teniendo en cuenta sólo a dos autores. Es un estudio interesante, que me gustaría realizar en algún momento, pero que implicaría un desarrollo más extenso que el que puede tener una monografía.
La generación cayó.
Oé cayó.
Se impuso Kobo Abe y La mujer de la arena

El caso del Sr. Do:

El Sr. Do es el encargado de la biblioteca japonesa. Lo conocí hace un par de meses, cuando buscaba material sobre Oé.
Para ingresar al sector de libros hay que pasar por el puestito de Recepcionista/Seguridad, dejar la mochila en los lockets y subir las escaleras.
Cuando por primera vez entré, el Sr. Do le explicaba a una chica, que evidentemente acababa de recibir el pase de "socia", el reglamento: (No voy a cometer el furcio de querer reproducir un castellano impecable con su dejo de extranjería en el acento) -"Los libros se prestan por dos semanas, los cds por tres, pero...el "socio cumplidor" puede obtener otros beneficios"-
El socio cumplidor, la imagen me queda rebotando, lentamente entre silabas diáfanas.
(Fisgona, curiosa, las tardes de bisabuela detrás de la ventana, la costumbre de andar en silencio por el borde de un mundo observable-ficcionable, mecanismos detalles, vouyeur la cariátide y esas cosas)
El Sr. Do mide aproximadamente 1,50 mts y mueve las manos en el aire como quien da vuelta las páginas de un querido libro ajado, sus dedos no parecen separarse y si lo hacen conservan una simetría equidistante. Uno podría imaginar que el Sr. Do sabe armar altos castillos con varios mazos de cartas (inclusive si las cartas no son del mismo tamaño) o que puede desenredar el ovillo de lana que uno olvidó debajo de la mesa y el gatito travieso tomó como juguete durante todo el día, pero esas imaginaciones no vienen al caso y son del todo improbables. El Sr. Do nunca se olvidaría el ovillo debajo de la mesa.
Mientras hojeo en la mesa algunos de los libros que podrían servirme, el Sr. Do va y viene (¡me pregunto a dónde!) y regresa dos veces con algún material más que puede servirme: su archivo de recortes de diarios y el libro de una señora que no habla de Oé pero tiene su mail y es un eminente estudiosa argentina de literatura japonesa. La tercera vez se acerca para recordarme que ya está próxima la hora de cierre.
Recepcionista/Seguridad (en adelante lo voy a llamar Recep) es quien me explica las condiciones para hacerse socio. Voy a explicar sumariamente aquí lo que pude deducir de mis tres visitas: Recep se ocupa de la seguridad (tiene su traje de uniformado civil típico del oficio), la recepción, y los papelerios que registran la salida de libros y la admisión de socios. Es un multifunción curioso.
En las siguientes semanas esperé la llegada de la postal de Sr. Do (no voy a extenderme acá sobre la nostalgia, las elucubraciones, la ansiedad, la euforia de un segundo colorido al pie de la puerta esperando la postal del Sr. Do; no hoy, quizá en algún momento hable de cómo era recibir cartas, tendré ochenta años y un gato desdeñoso que mira a las moscas mientras le hablo)
Cuando fui por segunda vez a la biblioteca con todo mi papelerio en regla era día de película. Esperaba que el Sr. Do me dijera el asunto del “socio cumplidor”. Una especie de rito de iniciación. Estas son las etapas del camino (por supuesto no voy a ocultar información: Do significa camino en japonés) Recep niega con la cabeza y aprieta los labios: -Hoy hay película, el Sr. Do no se pierde nunca la película, imposible hablar con él- En cambio, me ofrece gracioso frases de segunda mano. Imita el tono y gesto del Sr. Do retándolo: -Socio no tiene foto, no, no. Llame llame, traiga foto.- Es cierto olvidé llevar dos fotos carnet. -Pero se puede arreglar, me las trae la próxima vez. Pero no se olvide, eh? Porque si no el Sr. Do…-
Recep mide lo mismo que el Sr Do, pero estando sentado y me hace comentarios acerca de los zurdos, Maradona, la inteligencia y otras cosas que se pierden en mi inconsciente mientras firmo los papeles.
-Dicen que los zurdos son inteligentes
-Eso es un mito, le digo.
-Claro, por eso Maradona no es inteligente.
-¿Maradona es zurdo?
-Si
-Ah-
Y me voy desilusionada.
La tercera vez que fui también era día de película.

¿que tiene que ver "la mujer de la arena" con Super Mario Bross?

2010-08-23T22:05:00.003-07:00

Por lo pronto, sólo estan relacionados por su origen. Ambos son creaciones japonesas. Pero un detective sonambulesco se distrae muy facilmente, especialmente cuando en el marco de una investigación seria le mencionan al juego que cambió la forma de entender el ocio en su infancia.

El Reino Champiñon ha sido invadido por una tribu de tortugas famosas por su magia negra que lo han transformado en piedra y ladrillos. La unica que puede desarmar el maleficio es la Princesa Peach (la hija del rey Champiñon), pero ella ha sido raptada por los malos.
La tarea de Mario es rescatar a la princesa Peach de las garras del Rey Koopa, también llamado Bowser, una tortuga antropomorfa más grande que un humano.

Los Kappa son criaturas mitológicas del folclore japonés que viven en lagos. Suelen representarse como pequeños humanoides con forma de rana. Sus rostros tienen aspecto de tortuga y en muchas ocasiones son dibujados con un caparazón.

"Pero lo más interesante de los kappa es que tienen una especie de calva en la cima de sus cabezas que está llena de agua. Se trata de una cavidad en la cabeza llena de agua y rodeada de pelo. Según la leyenda, los kappas son muy poderosos, y toda su energía viene del agua que tienen en sus cabezas. Si salen a la superficie, y por evaporación, u otro fenómeno, pierden el agua de sus cabezas pierden sus poderes y pueden incluso llegar a morir" (wikipedia)

Suelen ser el personaje malo en los cuentos japoneses y por supuesto son los que raptan a niños y mujeres.

"Aun así, según la mitología, los kappa son seres muy educados que siguen a la perfección el código de conducta japonés. Por esto, según la tradición, para poder escapar de un kappa solo es necesario hacer una reverencia. El kappa se vera obligado a devolverla, dejando caer el agua de su calva y perdiendo temporalmente sus poderes." (wikipedia)

Aparentemente los Koopas que invaden el reino champiñon estan inspirados en estos seres mitológicos, segun Wikipedia...y segun un loquito fumon que comentaba un resumen de El crisantemo y la espada

Ahora, de regreso a mi tema, volveré a pensar por qué/o cómo se elige representar a las figuras femeninas como conservadoras del orden gregario. Las sostenedoras del espíritu "Ama tu pueblo"

Kobo Abe, La mujer de la arena (1962) resumen hiper escueto (borrador)

2010-08-19T19:24:00.002-07:00

Advertencia de contenido: Voy a contar el final

Jumpei Niki es un entomólogo que viaja a una zona costera para pasar sus vacaciones juntando insectos en la arena.
Al internarse en los medanos se encuentra con una aldea pobre cuyas casas están construidas en pozos en la arena.
Simulando darle hospedaje los aldeanos lo secuestran para que trabaje en una de las casas habitada por una joven viuda.
A medida que sus planes por escapar fracasan, va conociendo la rutina del trabajo diario en el pozo y la aldea. Entabla una relación erótica (¿?) con la mujer.
Cuando la mujer sufre una hemorragia y es trasladada al hospital, consigue salir del pozo y tiene la oportunidad de huir. Pero regresa.

La arena:
“Le explicaré. La arena se mueve de este modo todo el tiempo…Es decir, su movimiento, su fluir, es su propia vida…No se detiene nunca, en ninguna parte…Sea dentro del agua, o en el aire, se mueve libremente y sin restricción…Por eso mismo, en general, las cosas vivientes comunes no pueden vivir en ella, incluyendo las bacterias…Podríamos decir que es una especie de sinónimo de pureza y de higiene. Tal vez tenga una función preservativa. Pero es descabellado pensar que pudre las cosas. Y más aún, mi querida señora, que la arena se pudre…¡Por favor! La arena es un respetable mineral.”
El tiempo:
“Es muy cierto que el tiempo no puede galopar como un caballo. Pero tampoco puede ir más lento que un carrito empujado a mano.”

La mujer:
(¡!!!#* imposible encontrar una cita, requiere un análisis extensivo, transversal, agotador, furibundo, emocional, incompleto…)

En 1964 la novela es llevada al cine dirigida por Hiroshi Teshigahara (Kobo Abe colaboró en la adaptación)
En el siguiente fragmento, Jumpei Niki les pide a los aldeanos que una vez al día lo dejen subir a ver el mar. Los aldeanos le contestan que lo podrían considerar si él y la viuda tienen relaciones sexuales delante de ellos.

De Kenzaburros al cosmos

2010-08-06T21:16:00.004-07:00

Bien, ahora comienza mi segunda parte del año y pinta enloquecedor (¿cómo voy a medir el tiempo cuando ya no pueda decir "el primer cuatrimestre", el segundo cuatrimestre", "examenes de diciembre"? ese es otro tema) La idea es que este blog no quede arrinconado durante seis meses (ok, aviso, el cuatrimestre va a durar seis meses ininterrumpidos a partir de ya...) Durante estos cuatro años que sin querer ya tiene el blog, pocas veces he hecho referencias a los trabajos que preparo para la facu (y creo que nunca escribí directamente en este cuadradito) Recuerdo que algunos post mencionaban el tema de coté, por ejemplo este http://trimalcionida.blogspot.com/2007/09/dudas-las-7-am.html o este otro sobre silvia plath http://trimalcionida.blogspot.com/2007/01/algo.html
También se filtraron algunos autores que estaba trabajando, pero en forma de cita como el reciente forajido Cesar Vallejo. Pero nunca puse nada sobre mis propios trabajos. Una razón es obvia: los escritos en los que concluyen esos trabajos no tienen las características adecuadas para un blog literario (son extensos, en general presuponen mucha información y son demasiado específicos etceteras)
Sin más dilaciones, voy a decir que hoy comienzo a trabajar para mi monografia del seminario de literatura japonesa. El comienzo de una investigación (al menos de las mias, yo-persona-desordenada-si-las-hay) es sumamente impreciso, un envión azaroso. Cuando era chica estaba fascinada por las peliculas de Columbo. Cuando empecé el colegio secundario alguien me preguntó que iba a ser de grande y yo dije que iba a ser investigadora. -Pero investigadora de qué?- me dijeron. Quiero descubrir vacunas, dije, mintiendo obviamente. Lo que yo quería era mirar por un microscopio y encontrar cosas. Creo que en el colegio nos habían dejado mirar las patas de una araña con el microscopio y eso me habia parecido gran cosa. Hubiese estado bueno, seguramente, pero me dediqué a la literatura. (También en una de mis tantas infructuosas busquedas laborales me postulé a un aviso de detective privado; no me tomaron pero volví a mi casa riendome de lo lindo)
Yendo al grano, durante la cursada trabajé comparando a dos autores: Yasunari Kawabata y Kenzaburo Oe (Kaguavaca y Kenzaburro les llamaba mi vieja) Ambos recibieron el premio nobel de literatura y dieron sus discursos. Estos discursos fueron la materia prima (?) con la que trabajé. Pero ahora que debo elegir un tema para mi final, he decidido eliminar a Kawabata del asunto. Son diferentes (diferentes contextos, diferentes tradiciones, diferentes maneras de concebir la literatura) Pero voy a trabajar con Oé? Mientras leía a Oé noté que había un "nosotros" (nosotros los escritores de posguerra) muy claro en su discurso. Mientras que Kawabata no hace referencia a sus contemporaneos. En ese momento me pregunté quienes eran esos escritores de posguerra y que rasgo en común hacia que Oé se planteara como representante de una generación de escritores. Algunas otras lecturas me llevaron hacia el nombre de Abe Kobo. Abe Kobo? http://es.wikipedia.org/wiki/K%C5%8Db%C5%8D_Abe
Si, wikipedia, por ahí empieza cualquier cosa.
Lo que más me interesa de ese articulo es esta frase: "La característica que le generó particular fama, fueron sus exploraciones a menudo pesadillescas y surreales de lo individual, lo cual representa todo un hito en la sociedad contemporánea japonesa, la cual es esencialmente gregaria y da prioridad al grupo sobre el individuo."
Aunque algunas cosas más estuve ojeando hoy con este gran microscopio que es google, y este gran cosmos que es internet, voy a dejar este post aquí.

voy a leer algo acá

2010-07-29T18:51:00.000-07:00

"iluminado maravillosamente en el vértice estupendo del minuto presente" (M.M.ARCE)

2010-07-22T11:14:00.002-07:00

mirror ball

2010-07-17T19:09:00.004-07:00

Encontré un texto escrito al margen de un viejo apunte de la facu. Se ve que lo escribí mientras cursaba esa materia en el año 2008. Es curioso, no tenía el más mínimo recuerdo de haber escrito esto, pero parece que lo hubiese escrito ayer. Supongo que iba a formar parte de SPAM, un texto que estaba escribiendo en ese momento y que ya fue publicado en el blog, pero por alguna razón no lo incluí. Mirror ball o mirror con delay (muera la tirana repetición)

Tu ojo derecho es como la esfera de espejos colgada allá arriba

me bifurca en un haz de direcciones

tu ojo izquierdo se me pierde en la oscuridad

lo busco por el piso y solo encuentro colillas

y como el retumbar del sonido que me sigue ausente hasta la cama

estas en todos lados, pero no vas a ser el centro del universo.

la achuría del otro

2010-07-13T11:23:00.002-07:00

la carne
en este gancho
colgada como latex
de un matadero egoista

LIV (Cesar Vallejo)

2010-07-04T09:24:00.004-07:00

"César Vallejo"

Pintor: Armando Reyes Castro

Forajido tormento, entra, sal

por un mismo forado cuadrangular.

Duda. El balance punza y punza

hasta las cachas.

A veces doyme contra todas las contras,

y por ratos soy el alto más negro de los ápices

en la fatalidad de la Armonía.

Entonces las orejas se irritan divinamente,

y solloza la sierra del alma,

se violentan oxígenos de buena voluntad,

arde cuanto no arde y hasta

el dolor dobla el pico en risa.

Pero un día no podrás entrar

ni salir, con el puñado de tierra

que te echaré a los ojos forajido!

Japón en la UBA

2010-07-03T06:16:00.003-07:00

Jornada de cierre del Seminario Introducción a la literatura japonesa, dictado por el Dr. Alberto Silva

Demostración de Shodo (caligrafía japonesa) -a confirmar...si no sale la caligrafía saldrá una ceremonia del té...o algo...-

Tambores japoneses a cargo de la agrupación Mukaito Taiko

Miércoles 7 de julio de 9 a 13 hs

aula 128

Puan 480, FFYL

Vengan!!!

SOY Nora

2010-06-25T13:45:00.002-07:00

Dibujo de La zombi
www.galeriadeltemor.com.ar

Divergencia mental

2010-06-24T11:19:00.006-07:00

L.J. Washington: -Es un estado de divergencia mental. De pronto me encuentro en el planeta Ogo, soy parte de la élite intelectual, que se prepara sin descanso para subyugar a las tropas bárbaras de Plutón. Pero aunque para mí se trata de una realidad totalmente convincente en todos los sentidos, sin embargo Ogo solamente es un producto de mi psique. Yo soy mentalmente divergente y con ello escapo de ciertas realidades innombradas que invaden mi vida aquí. Cuando deje de ir allí me pondré bien ¿Tú también eres divergente amigo?-

(12 monos)

Abrir

2010-06-24T11:19:00.005-07:00

Para llegar hasta tu puerta transcurrí toda la luz. Cuando salí corriendo por la calle desierta la luz se demoraba en la noche invernal. Me gusta cuando me levanto y todavia no amaneció porque todo parece detenido, como si la luz esperara para empezar. Como si esperara que lleguen los edificios, los autos a bostezar, como si esperara.
Sobre la autopista fue rosa, para alzarse siempre dorada y gris sobre la ciudad grande.
¿Creerías que puedo describir ese color del amanecer de hoy? Como el centro de un durazno se abre en tintes rojizos sobre un fondo permanente. Es impudoroso labio ofrecido mordiendose baboso. ¡Cómo destila sexo! Es naturaleza sobre todo, la luz, pulpa espesa chorreando desde el cielo. En la humedad de la luz vine hasta tu puerta.

Sensibilidad

2010-06-19T11:47:00.003-07:00

Soñé que algún extraterrestre, fantasma o fuerza extraordinaria me sugería la palabra "sensibilidad". Yo pronunciaba la palabra "sensibilidad" y cada una de sus letras resonaba metalicamente en las cavidades de mi cerebro. No era que el extraterrestre me hubiese dicho la palabra. Más bien, me la transmitía telepáticamente, como guiñandome un ojo, como asintiendo: -eso, eso, fijate en eso- mientras yo pronunciaba la palabra con aura de "primera vez", con aspecto de "mira lo que hay adentro de esta cajita". Sensibilidad.

Otoño en Lobos

2010-06-11T23:00:00.001-07:00

estudiando y sin escribir

autore

2010-06-03T07:22:00.002-07:00

galos de cumpleaños

Invitamos

2010-05-25T17:46:00.003-07:00

Lectura de poesía:

Walter Godoy

Nora Fiñuken

Mariana G. de Langarica

Adelina Cammarano

Lucio Greco

Y Leonor Silvestri presenta su nuevo libro:

El don de creer

domingo 30 de mayo, 19 hs

Honduras 5275 C.A.B.A.

Los esperamos

Se prohibe mirar el cesped (Alejandra Pizarnik)

2010-05-23T23:29:00.004-07:00

Maniquí desnudo entre escombros. Incendiaron la vidriera, te abandonaron en posición de angel petrificado. No invento: esto es una imitación de la naturaleza, una naturaleza muerta. Hablo de mí, naturalmente.

Invitamos

2010-05-21T20:11:00.001-07:00

Ficción

2010-05-07T20:46:00.002-07:00

Vengo a no saber qué escribir.
Abertura de la boca de un demonio sin nada dentro.
Vengo a no poder.
Mi capacidad resulta de la experiencia de la nada.
Hoy aplastaría mi cabeza de un alpargatazo.
Vengo a decirme la inutilidad que soy.
Algo así como “arrojémonos al vacío de un cuaderno y ahoguémonos de puro aire”.
Hoy voy a escribir sobre una persona que no puede. Empezaría diciendo: “Ella no puede.” Pero ese relato no podría seguir. Simplemente debería cambiar de tema. Sería algo así como: Ella no puede. Hablando de otra cosa, ayer el tren se quedó al salir de Zapiola. Un hombre gritón organizó la vuelta a casa. Para ser más precisa, el tipo no gritaba, simplemente hablaba fuerte y mucho. Era el último tren y a esa hora sólo quedaban doce personas en los tres vagones. Dos se fueron. Quedamos diez.
Hoy el enemigo acecha. Parece un frío desplomado sobre el cuerpo. Un frío de agujeros.
Contame recuerdos de la infancia. Decime cómo queríamos pescar sapitos con cola en la zanja.
A esta altura me siento una farsante de mi propia vida. Una historia de actualidad: una persona que dice ser escritora y no puede escribir ni cinco renglones por semana.
Me voy. Me quiero ir de algún lado, pero no sé de dónde ni hacia dónde.
Intento escribir la historia de la chica pero no puedo porque no sé a dónde quiero llegar.

Si digo que suena el timbre, la chica abre la puerta de calle y encuentra a su amigo perro, Yucón, que la invita a ir a pescar sapitos con cola al canal y se van, entonces no puedo decidir qué pasa en el canal porque no sé a qué quiero llegar.
¿Vienen unos extraterrestres y los raptan?
(¿Para qué quiero hablar de extraterrestres?)
No, después por alguna razón el perro y la chica se separan y al final de la historia se reencuentran y el perro se muere. Eso me parece de cuarta. ¿Y por qué la tiene que venir a buscar un perro que sabe tocar el timbre?
Yucón es el perro que conocí en Tucumán. Lo imagino corriendo por el casi vacío canal. Mojándose y sintiéndose más perro al volver, hediondo, a mi encuentro.
Las cosas no ocurren en el más allá. En un extramundo de mis ideas. Ocurren en un lugar acá de mi cabeza. Como la casa, los muebles, el cenicero, el tren y los amigos. Ocurren. Mi vida está así de amueblada con fantasmas. Irrumpen los extraterrestres. Lo sabía. Esa parte ya venía. Fantasmas y extraterrestres son casi lo mismo para lo real. Vienen justo a tiempo a sermonearnos con el dedito erguido e iluminado. No puede. No puede. Demasiados fantasmas. Demasiados. Ahora, yo digo: ¿los extraterrestres vienen para el bien o para el mal? El perro se va y nos quedamos hablando con los ET. ¿Por qué hablo en plural si la chica es solo una? La chica se queda hablando con los ET sobre la cuestión del bien o el mal. Uno de ellos le explica ya bajando el dedito linterna, ya subiéndolo en dirección al tanque del agua, ya apoyándoselo en el mentón. Pero es difícil entenderle porque habla en otro idioma. Yo quisiera- dice la chica toda oídos- pero no le entiendo, señor. Váyase a hablar con otro- y se va.
¿Pero a dónde se va? ¿Hace frio? ¿Se murió el perro? ¿Dónde queda el canal? Hay muebles que se perdieron. La casa está desordenada y no hay nada que se pueda encontrar. Se pierden las letras como las medias abajo de la cama. ¿Dónde están los perros que construí? Todos los perros se mueren. La historia habla de la bendita realidad (eso a lo que queremos llegar). Ningún perro vive más que una persona real. En algún momento el perro se muere y queda un fantasma. O un extraterrestre, para el caso es lo mismo. Y con los extraterrestres no se puede hablar porque son tan burros que hablan otro idioma. Y no sería divertido, además, tener un extraterrestre de mascota. Al menos, sería de-modé. Por eso, presiento que la historia va para cualquier lado. Si uno pretende hablar de la ‘bendita realidad’, ¿para qué hacer intervenir a extraterrestres televisivos? En realidad, a mí nunca me interesó hablar de la ‘bendita realidad’. El caso es no poder hablar de otra cosa. ¿Pero cómo sería hablar de otra cosa si las palabras sólo pueden mencionar lo real? Los muebles que construimos para entender el mundo. Habría que hablar otro idioma, pero un idioma que ni siquiera nosotros entendamos. Aprender a hablar como un loro el idioma de los extraterrestres. Ahora resulta que la chica termina convirtiéndose en la mascota de los extraterrestres. La tienen encerrada en una jaula y le enseñan a reproducir gestos que no entiende. Pura mímica. Farsa. Enclenque, imposibilitada de toda nueva creación. Hablar el idioma de los ET carece de entusiasmo a la larga y la chica decide irse. ¿pero de dónde y hacia dónde? Ay, como todo el mundo sabe, es imposible deshacerse de un fantasma. Una vez que ya se adquirió…a limpiar caca de fantasma para toda la vida. Sería bueno reestablecer los roles y decir: -Bueno, loco, me parece que las cosas no están andando bien y me parece que sería bueno dejar de vernos por un tiempo. Necesito pensar- Atónito el tipo. No lo puede creer. Dice: -…perooo…yo pensé que estaba todo bien- Y ella le contesta: -Es que somos muy distintos. A mi no me cabe andar repitiendo todo lo que vos decís. Quiero mi autonomía.-
Uno podría pensar que es así de fácil. Pero el fantasma es un denso que trasmuta y reaparece siempre en diferentes formas. Imposible. Imposible deshacerse. Los ‘cómo’, los ‘te dije’, los ‘¿hasta cuando?’. -Me denseas. Plantiemos un divorcio. Andate de mí por un tiempo. Buscate otros horizontes. Calma esas ansias de perjudicarme en otras cabezas. Como bicho malo estás, gruñéndole a tus dientes. A contramano. Siempre un corso a contramano. – dice la chica. Pero todavía no se enteró si los fantasmas vienen para bien o para mal. Un terrible discursejo perdido entre las galaxias de los idiomas. Aun así, siempre se sale del paso cambiando de tema. La historia del bien o el mal ya dio de comer a muchos pero ya caducó. Es pre-Alf. Más pagaría una historia de tren pero sin fantasmas. ¿Qué pasó con los diez pasajeros varados en Zapiola? Es de noche, hace frío. ¿Conocés Zapiola? No anda ni el loro. Uno de los pasajeros tiene parkinson. Mueve mucho las manos. Yo pienso que es por el frío y los nervios. Después me entero de la enfermedad. El que grita mucho lo conoce, aparte me cuenta. Si la historia es de un asesino, podría ser el gordito trajeado de iglesia evangélica. U otro, hay que pensarlo bien. Que sea el señor de Parkinson sería muy obvio y no es que tenga nada contra los enfermos de parkinson. Ya veremos, de todas maneras me gustaría que en la historia se incluya un roce proteico entre la chica que hace de mí y el otro chico de la iglesia evangélica que mientras no abra la boca para hablar de dios estaba bastante bien. Pensándolo bien, el asesino podría ser este chico que estaba camuflado como misionero del reino de jehová pero resulta que era un terrible farsante. Pura mímica. Así me gusta más porque el chico deja de ser un corderito del señor y pasa a ser alguien interesante. Lastima que justo un asesino…¿Cómo puede ser? ¿Las alternativas son o misionero o asesino? Qué injusta es la vida. Es tan difícil hablar de otra cosa cuando no se quiere hablar de uno mismo y tan fácil hablar de otra cosa cuando se quiere hablar de uno mismo. Mucho tiempo atrás, pescar sapitos con cola también era dificilísimo.

Almagro te extraño

2010-05-03T20:11:00.003-07:00

me invitaron a leer en este lugar:

2010-04-27T10:04:00.002-07:00

ZOOLÓGICO DE POETAS

Miércoles 28 de abril - 21 hs
en "El Empujón del Diablo"
Ángel Carranza 1969 (entre Costa Rica y Nicaragua)
Barrio de Palermo - Ciudad Autónoma de Buenos Aires -
ARGENTINA

Entrada libre y gratuita -
Micrófono abierto

Este miércoles
JOSÉ ANGEL "PEPE" CUEVAS de Chile,
ALEX PIPERNO de la Banda Oriental,
IOSHUA,
WALTER GODOY,
NORA FIÑUKEN.

Coordinación: Cony Banús, Ignacio Osorio.
Elenco estable: Flavio Crescenzi, Daniela Scagliola, Chicho Decima, Nico Olmos, Vale Counyo.Apoyo Logístico y Espiritual: Martín Legorburu.

y además comidas regionales (humitas, tamales, locro, empanadas... ay ay ay!) tragos (ufff... Qué tragos! el PLANETA BANÚS o el OSORIO son lo más)... y nuestros desopilantes diálogos sobre nuestras patéticas vidas.

LIBROS DE POESÍA A LA VENTA!!!!

un viaje

2010-04-02T22:33:00.000-07:00

Redonda

¿Cómo se la nombra?

Una palabra disuelta en montañas
De tiza
Pero del polvo de la tiza
Del caído
Del arrastrado por el movimiento
De la materia y la intención
Digo el cuerpo
El cuerpo de las montañas
Lo que tocan
Lo que aspiran
Dispersan
Todo lo demás, el cielo
Parecieran lanzar hacia delante
Y los gritos también
Agua
Agua

Pero la luz
La luz redonda

¿cómo se la nombra?

Dicen que del otro lado
No se ve igual
Cuando está creciendo
Respira boca arriba
Como curtiéndose con la oscuridad
La latina parece más como abrazada
A un sueño morocho
Una progresión histórica del desengaño
Agua
Agua

La lengua afuera de un perro
La arcilla de simón
Las piedras de las pircas
Y los dientes de marta tienen también ese color
Como de arroz
O de pantano
O de hondo
Esta también es una lucha de palabras

Algo muy usado pero que funciona siempre
La luna
La esperanza

no queremos dirigentes inventados

2010-04-02T21:25:00.002-07:00

Grafitti en Los Zazos, Tucuman (y yucón)

otro sin título

2010-01-31T19:24:00.000-08:00

Cada mañana
Hacen su actuación
El que dice ag ag ag ah
Y el de aiaj aiaj aiaj aiap ap
De la repetición al borde
Me dicen ese chico no baila bien
Una muerte no es cualquier cosa
O nunca sale bien la primera vez
Me dicen
Aiaj aiaj aiaj ap
Sin labios
Bardos
Al sol up
Miguel Abuelo quería cantar
Como los pájaros
Aprender
Imitar
Aiaj aiaj aiaj ap
De pleamar cuando hierve
Y gime
Ah!
Ese caer luego
Con su garganta de oh declive
Ese ceniza
De fuego lerdo
En la transpiración bajo el cuello
Callandose luego

Sobre parpados aletargo sueño miedo

No existe
Un tacto virgen
El silencio
Spam de truenos

Sube el sol
Una prosa bifronte
Hunde su pico
En el higo abierto
Un jeroglífico de espermas
Dentro del aire
Los sonidos en la bicicleta
Del repartidor de pan.

Sobre la estupidez se ha escrito mucho

2010-01-28T03:20:00.004-08:00

" La costumbre de cortar las narices a los caballos, es cosa digna de risa. Los necios la practican como si creyeran que la naturaleza ha omitido algunas cosas necesarias, y que los hombres deben corregirla. Ella ha hecho las dos ventanas de la nariz -cada una de las cuales tiene un ancho igual a la mitad del diametro del canal de los pulmones por donde se exhala el aliento-, si bien la boca, de no existir ellas, bastaría sobradamente a ese fin. Y si me preguntas por qué la naturaleza ha dotado a los animales de narices, cuando la respiración por la boca es suficiente, te contestaré que las narices sirven para usarlas cuando la boca está ocupada en masticar el alimento." Leonardo Da Vinci (1452-1519), Aforismos.

Sin título

2010-01-14T21:21:00.005-08:00

lunes carrusel

amarrada a la cuerda

de la sortija

cada nueva escena

una vuelta de tuerca

un acting

sirenas al maniatado

la gloria

al fin

un ventilador

que fracasa

ante la lumbre

de un cigarro eterno

Fin de año

2009-12-30T21:06:00.002-08:00

Para todo el que pase por acá, por casualidad o mala costumbre, quiero dejar un regalito de fin de año. Y que se entienda bien, escribí "regalo de fin de año". Una manera de festejar lo que se termina (siempre tambien una promesa)

http://www.youtube.com/watch?v=jYLoxMtnUDE&feature=related

Aguas de Marzo (Tom Jobim)

Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en precipicio
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento soplando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia cayendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha andariega
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota cayendo, una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo.

Ostranemie

2009-12-27T00:30:00.003-08:00

Regresando a una de las antiguas costumbres, voy a postear un texto nuevo nuevo. Está bastante sucio, así tal cual fue parido en un apuro de madrugada. Como veran ni siquiera tiene hechas las correcciones ortográficas y etceteras (los acentos en particular siempre me los como cuando escribo directo en la compu). Las partes en rojo son segmentos que en el mismo momento de la escritura consideré como dudosos. Lo que está separado por barras son diferentes versiones para un mismo verso. Quizá cuando corrija el texto le voy a inscrustar en algun lado la frase "escribir de mambo" en honor a un tema de Charly que se llama "Despertar de mambo"

23-12-2009
Ostranemie

Escribir escribir la canción
Escribir la calle ganando
Escribir un abrazo
La linea del sol sobre el campo
Como succiona un bebe
Y como duelen los pies
Las noticias desde el otro lado del oceano
Y la foto de bili colgando en la pared
Esas cosas que después no tienen nombre
O se dicen la muerte, el amor
La rabia

Como sea
Después
Los diarios de ayer
Ya se quemaron

Como sea
despues
La noche está tan unica
Que le caen mil versos conocidos
Desde las ventanas

Los grillos hoy no roncan
La mesa está casi servida
Las velas no fueron encendidas
Y el mantel todavía no se manchó

Algo dice/-
Ese bulto de letras/ esa vulva de letras
Debajo de la cama/ debajo de la cama

Un escondido patadelana
La colonia de hongos detrás del cuadro

Imaginar que un paisaje es la palabra
Y la palabra es todo lo que dice ser
Nada más lejos

Un bandoneon de lo que suena al otro lado del parlante
Todo separado pero en el mismo disco rayado
De la dimensión

(todo lo que he malestudiado me ha quemado el cerebro)

Y un payaso de boca horizontal
Me hace sonrigestos
Sobre el cpu
Escribir escribir los camiones de basura
El ultimo roce de un cuerpo
La primer bocanada que dicen es la que arde
En la garganta del todo nueva
La cuenta del tiempo
El cronograma de destierros
Para un coro de espectros

No

(por favor no se escriba
Aquí
Nada que no sea una contradicción
Y asegurese llevar el casco
Peligro de derrumbe)

Ahí mirenlo cómo se levanta
Orion te meterá una flecha
En el culo
Ya lo ha hecho con varias estatuas

Escribir que después viene el cuco y te come
Que la línea de ida es la unica
Y que no pinta muy bien
Con solidez
Decir algo que jamas puedas negar
Escribir lo que sea
Una sarta de boludeces
O el color de los helados

Los mecanismos se estan poniendo raros por acá
Los negocios del centro tienen demasiadas luces
Y en el colegio publico
Separan a los chicos según cuanto heredaran
En ese colegio me dijeron que todos teniamos
Frio o calor
Según la estación
Escribir escribir no importa
Un juego de luces
Unas prenden y apagan
Son de colores
Demasiados colores
Las estrellas dan vueltas
La escena se pone algo densa
No te preocupes
Solo pataleamos el charco
Para ver qué flota

¿Qué se puede hacer con una chica en un muelle, un pez, un baile de tambores?

2009-12-14T06:07:00.006-08:00

Si la chica llega al muelle buscando un pez y encuentra un baile, entonces la historia es corta y trivial, pero verdadera porque después se emborracha, se cae al agua, golpea su cabeza una piedra y muere ahogada y la sangre que despide su herida tiñe el agua y hace juego con el atardecer que justo en ese momento estaba muy bonito y colorado.
O los peces provenientes del atlántico sur llegan al muelle de Bahía Blanca donde un neo hippie, que iba camino a las grutas de las manos, dibujó con stencil a una chica y ese pez que viene tan muertito de hambre como estamos en este diciembre recesivo engulle de una bocanada a la chica, al muelle y dos o tres preservativos usados y deja la superficie que ha quedado tan esplendida (leve y brillante como burbuja hipnótica de detergente) y vuelve a aferrarse a su destino de vieja de agua. Cuando la chica llega al fondo montada en su muelle, enciende un cigarrillo y entra en la fiesta y baila con ese gomina de sonrisa inabarcable en una gira que termina en los baños y a las doce él corre dejando tirado uno de los forros. Ella lo guarda, pensando “tendré que salir a encontrar al dueño de esto y mientras tanto a brindar con extraños” y vuelve a casa como a las 8 reventada de tanto alcohol y el taxista (muy parecido a Perón) piensa: “Parece que hoy tenemos una fijación con el alcohol. Serás lo que debas ser o no serás nada”
Tal vez la chica está enamorada, el pez no tiene nada que ver y la fiesta termina a las cinco por la veda.O yo escribo esto escondiendo la hoja entre papeles de facturación creyendo que mi jefa me apunta los ojos a la nuca cuando en realidad ella imagina que está en una playa bailando en tanga con dos chongos que la doblan en altura y se enroscan en su cuerpo que nadie en la oficina hubiese pensado que es tan dócil y liviano y el daiquiri derramado sutilmente entre los pechos que no huelen a gallinero sino a pétalos de jazmín caídos recientemente del florero y la chica del escritorio de enfrente que mira la pantalla y simula controlar las facturas impagas poniendo cara de poker y sólo piensa, una y otra vez, y una y otra vez que baila desnuda entre chicos en tanga que brotan desde el tambor en el sonido dulce y tan duro que choca con los vasos y derrama el daiquiri sobre la facturación y todo el día transcurre así como un pez en el mostrador y todos los oficinistas como chicas sobre un muelle esperando el Bondi de las cinco de la tarde.

Magical Mistery Tour

2009-11-30T18:57:00.002-08:00

En algunos barrios de Bs As es más dificil conseguir una cerveza que una bolsita de mágica y misteriosa.
La magia y el misterio son esa energía que te hace caminar caminar caminar por una cerveza que nunca vas a conseguir.

Fin de temporada

2009-11-30T18:55:00.003-08:00

Es cierto, la escritura del viaje por entre rios y misiones ya fue...Juro que lo que venía despues estaba mejor. Vamos con el viaje actual. Acá termina el excursus y se retoma el camino.

CURCUMA EDICIONES

2009-11-01T21:00:00.000-08:00

www.curcumaediciones.blogspot.com

VI

2009-10-11T18:05:00.007-07:00

18 de marzo de 2009
El Palmar
Haciendo amigos

I
Al desarmar en Colon veo que una de las varillas de la carpa se rompió.
Llego a la entrada del Palmar más tarde de lo planeado. De ahí hasta el campamento hay 12 km y ningún transporte público. Me está esperando un remis que yo no pedí y que, por lo que me entero, tiene un arreglo con la compañía de micros. Voy hacia la cabina que cobra la entrada, a mis espaldas el remisero espera que me arrepienta. Yo ya tenía pensado hacer dedo. Esto no puede ser tan difícil. Ni bien pago aparece la camioneta de guardaparques. Acceden a llevarme 6 km hasta la oficina de operaciones guardaparquista. De ahí en adelante puedo caminar, intenta convencerme uno que no me gustó. Los dos que me gustaron van en la caja. Yo, a esta altura del viaje, ya me di cuenta que no puedo caminar más de 300 metros con la mochila así que sólo sonrío. Al costado del camino queda la oficina, ahí todos se disgregan y quedan los dos que me gustan y me dicen que quizá en media hora vayan para el lado del campamento. Como no hay mucha onda para esperar por ahí me voy al camino donde intento hablar con Nac para que me aconseje sobre qué hacer con la varilla. Todo el tiempo me da ocupado o aparece la señal de no-señal.
Finalmente salen los dos guardaparques de la oficina y me llevan. Nos charlamos derivando un rato…¿A qué vengo? ¿Cómo? ¿De dónde? ¿Por dónde? –Ah, estuviste en el museo de Zelich….! ¿Y estaba el doctor Zelich…? Ah, ¿Tiene una hija? ¿Pero al señor Zelich no lo viste? ¿Se habrá muerto? (dice el otro que venía muy callado hasta el momento) Lo picó una yarará- ¿En serio? (exclamamos al unísono) ¿Cómo fue? (le dice el más pibe con entusiasmo placentero) Creo que estaba en la pileta de su casa. En la mañana. La cortaron la pierna. Pero vivió años con eso. (y yo con horror de pensamiento) ¿Y acá hay de esas víboras? (se ríen y dicen) Hay varias…

II
En algún momento, mientras intentaba armar la carpa, habré pensado ¡qué hermosa la naturaleza! Quizá luego al enhebrar el elástico en el orificio de cada pedazo de la varilla rompiéndome la paciencia me habrá pasado de decir ¡Mirá que lindo ese pajarito! Y poco después mientras me llevaba una masita a la boca mirar delicadamente hacia arriba y alegrarme por cuantos pajaritos se reunieron a mirarme. Para alejarme luego un segundo de la mesa con la varilla arreglada y escuchar cómo los pájaros de mierda intentaban robar mis masitas.

III
Terminé de armar cuando el sol empezaba a caer y todavía sin almorzar me comí la hamburguesa más rica del mundo, esa típica hamburguesa del hambre que compras a cualquier precio…aun a precio de cantina de campamento. Ya después de algunas llamadas todo parece demasiado tarde para poder llegar. Excepto un caminito que sale detrás de la carpa y se adentra por otros sectores más aislados del campamento. Me meto por el caminito y noto que no va a ser fácil avanzar demasiado porque cada vez se ve menos. A unos cien metros se abre otro sendero y justo antes un cartel dice algo que quiero leer sobre unos animalitos (siempre tan freak). Creo que dice algo acerca de los…las vizcachas. De repente un sonido, unas luces (evidentemente un auto que viene por el sendero que se aparta). Las luces vienen de allá y van a dar justo sobre un montículo que no había visto detrás del cartel en donde unas diez vizcachas permanecen congeladas en un encantamiento de luz. Alguna atisba a moverse pero adictamente vuelve la mirada a la luz. El auto llega y frena. Lo miro, sólo veo un auto rojo, miro a las vizcachas que miran las luces del auto y seguramente no más que eso porque tampoco hacen nada cuando el tipo se baja del auto, pero yo sí lo miro mientras él camina por detrás del montículo y me señala algo más allá, entre unos árboles, y yo creo que quiere mostrarme otro animal pero no veo nada y tampoco pienso moverme, como las vizcachas que por quedar con la vista en las luces no ven cuando el tipo se acerca a una parrilla y de espaldas…¿qué hace? ¿se mete la mano en los pantalones? Y mis patitas nunca caminaron tan rápido a meterme en la carpa oscurita con la linterna apagada en una mano y el gas pimienta en la otra.

V

2009-09-18T23:25:00.004-07:00

16 de marzo 2009
Colón
Solitudine

Es difícil llevar el diario de viaje al día.
Supongo que deberé llenar los baches al regresar y por lo pronto no perder ocasión de anotar lo que sucede en el momento.
Ahora está lloviendo de forma sostenida y ruidosa sobre mi carpa. Es de noche pero no sé qué hora es ya que dejé mi celular al encargado para cargar la bateria. Estoy escribiendo con una linterna. Escucho música con los parlantes que me prestó Mariana. Estoy un poco más calmada pero hace un ratito sentí mucho temor; por los truenos las ramas el rio el viento y mi celular se encuentra a 50 metros y sólo puedo recuperarlo mojándome, cosa que voy a realizar de un momento a otro. Por otra parte dentro de la carpa no se puede fumar y hace un buen rato que tengo ganas. Y cada vez llueve más. Por momentos estoy contenta y me complazco de los lugares que visito, pero en otras ocasiones me arrepiento de haber hecho este viaje. La sensación de soledad se pone grave en determinadas horas. Pero se hace clara como una luz de tarde. Al amanecer se entiende con una fusión de pájaros, se desnuda desplegada en las cosas. Se siente diferente así, ahora es mi cuerpo en transito un absoluto de reflejos. Lo que veo y lo que siento son uno, y solo uno. Solitudine resplandeciente.

17 de marzo 2009

También se puede dejar de escribir y quedarse callado frente al mundo

Seguramente para bien de la humanidad, la gente decide no andar sola.
Las mariposas del museo de Liebig son expuestas en pareja. La hembra es más grande que el macho me explica la señora dueña del museo. Por lo general las alas son más amplias.
Si pudiera meterme en la cabeza de las personas y saber qué piensan cuando ven a una mujer viajando sola y preguntan “¿andas solita?” y si pudiera sondear allí como una vieja de agua pero seguro no me gustaría y sería más difícil andar.
Y esos peces que vi en la playita paradisíaca frente a la costa andaban de a dos o de a cuatro. Nadaban uno al lado del otro. Yo pensé que quizá uno, de repente, se distraía o encontraba un obstáculo y perdía a los otros y se encontraba sólo con una angustia de río inmenso sobre los hombros. Pero los peces no tienen hombros. Es algo comprobado.

Y cuando la mujer del museo dijo -“Tenés miedo a las víboras pero salís a viajar sola!”
Y yo debí contestar: “yo nunca dije que no tenía miedo” El miedo es constitutivo del ser humano (y seguramente de todos los seres existentes) Ahora ve y vive con eso. La vida es demasiado corta para quedarse en el molde.

Me hubiese gustado preguntarle a la señora si las mariposas andaban en parejas o se juntaban sólo para aparearse. Cuando uno las ve generalmente andan solas. Al igual que los colibríes que van al patio de mamá. Y a los colibríes no les gusta estar encerrados. Y tampoco le pregunté si las mariposas tenían nidos o si dormían o si les gustaba estrellarse contra la luz.

Viajando me di cuenta que en la ciudad uno se hace nocturno pero que en medio de la naturaleza el amanecer es un golpe de energía.
Yo, el buho, que en tiempos de desempleo no me dormía hasta que empezaban a cantar los pájaros, acá me acosté pasando el atardecer y me desperté cuando asomaba el sol y sin la urgencia de marcar tarjeta.
Voy a recordar siempre la ciudad de colon como a un respiro, de esos que vienen bien saliendo del asma, de un largo y exuberante ingreso de aire. Ahora, entra el aire y el cuerpo es lo mismo. Es esto con lo que hay que pelear. Colon es la gloria de mi carpa amaneciendo frente al río y es la chica de san José nacida en floresta que en el restoran me trató tan bien, y la caminata hasta Liebig. Y don juan viniendo a mi memoria otra vez: no tengo que llegar a Liebig porque haya algo fundamental ahí para ver. El camino es lo que hay para ver, para transitar.

IV

2009-07-20T18:01:00.004-07:00

15 de marzo 2009
Concepción del Uruguay
On the ruedas

Parada en la puerta del camping del sindicato me río de mi suerte y de cierta conducta obsesiva que ve la moneda en la baldosa pero no el poste frente a la nariz.
A las tres de la tarde llegué a la terminal de Concepción del Uruguay y tomé un auto hacia la costa. Había elegido el destino sólo por cierto sentido de pertenencia; sólo porque era la única ciudad en Entre Ríos que tenía camping del sindicato. Supuse, que aunque nunca contestaran mis llamadas telefónicas, iban a estar ahí cuando llegara para recibirme con espíritu gremialista.
El camping es un pequeño terreno en donde no hay más que algunos árboles y una casucha construida a medias y muy deteriorada. Escucho voces de niños gritando en el interior y me acerco. Una señora con un mate en la mano me cuenta que no hay nadie del sindicato, que ellos son parientes del encargado y que no saben si él va a llegar y agrega: -¿Andas sola? ¿Y te vas a quedar acá? Acá ni siquiera hay electricidad.-

Camino por la costa buscando otro lugar donde pasar la noche. La temporada terminó hace un mes y ahora todo tiene esa aura de salón al terminar la fiesta, con las luces prendidas, la gracia derramada y nadie que limpie. En el último parador me acerco a una pareja grande y, con la intención de sacarles conversación, pregunto cosas que ya sé: ¿y el encargado de este camping va a venir? ¿y la proveeduría o algún sitio donde comprar comida? ¿De noche quedará alguna carpa? ¿Es seguro acá?
Diez minutos después estoy subida a un jeep verde militar de enormes ruedas, sentada al lado de un perrito que no deja de saltar sobre mí. Ellos me cuentan que de jóvenes habían andado de mochileros por muchos lugares, que vivieron luego un tiempo en Bs As y que jamás volverían. Frenan en la terminal, sonríen y me desean suerte. Me han recomendado que me vaya, sin dudarlo un segundo más, hacia la ciudad de Colón.
A las cinco de la tarde dejé la terminal de Concepción del Uruguay.

III

2009-06-14T20:31:00.008-07:00

14 de marzo 2009
14:30 hs
Rosario del Tala
A orillas del Gualeguay y al lado de la colonia de loros.

Me equivoqué en mi nota anterior. Ese pájaro no es en absoluto el más bullicioso. La colonia de loros desluce a la calle corrientes. Ahora entiendo lo que es un cotorrerio. Este será sin lugar a dudas el sonido con el que voy a recordar a Rosario del Tala.

Al llegar al camping encuentro todo cerrado. Me preocupa más que nada que no haya gente acampando. Después de esperar, escribir un rato, dar una vuelta y consultar con gente que va pasando, me decido a armar la carpa. Me cuesta mucho elegir el lugar. Casi coloco mi carpa junto a la colonia de loros. ¡que suerte que no lo hice!
Mientras estoy terminando de armar la carpa, escucho a los perros ladrar con algarabía y presumo que llegaron los encargados de la cantina y el camping.

La doña de la proveeduría es una señora viejita y arrugada. Le digo que me preocupa que no haya nadie en el camping, me dice que encima ellos se van de noche, pienso que eso no me gusta nada pero no se lo digo, me dice que igual el destacamento está en la entrada y patrullan todo el tiempo y que hoy su marido vio víboras en el río, ¿¿¿HAY VÍBORAS??? Ella piensa que soy una estúpida pero sólo dice no armes la carpa donde el pasto esté alto, ¿ahí está bien donde la armé? Me parece que está lejos, mejor desarmala y traela más acá.

Escribir y viajar no se conectan. El calor me lleva hacia el río.

Atracción
Cierro el cuaderno y me voy hacia la playita. Una silla que le pido al muchacho que atiende la proveduría y el libro de juanele que compré especialmente para la ocasión. Familias, señora con señor, papá con los chicos, charlan, nadan o pescan. La única que toma sol sin compañia es la doña de la proveeduría. Ahí sentada, en bikini, con la piel tan dorada como una cerveza negra me confunde los cálculos etarios que le había asignado. Su cara arrugadita ahora tiene la insignia de tardes enteritas de pleno río.
Anzuelos giran alrededor de mi cabeza, entre las letras de la introducción al libro ¿por qué las introducciones están llenas de filos y dicen ser absolutamente necesarias? Me cambio de lugar y vuelvo a intentarlo.

Pero no voy a venir hasta acá para no probarlo. Mi pie entrando al agua se hunde en un fondo de barro pegajoso. Dos o tres pasos y no lo resisto más. Me alargo en metros de brazadas amarronadas. Cuando quiero detenerme ya no hago pie y la corriente hace cómo que me lleva. De inmediato nado a contra marcha hasta llegar a la costa con bastante esfuerzo. Todo esto en menos de dos minutos. Vuelvo a sentarme en la silla avergonzada.
La gente empieza a irse.
Ahora sólo me queda el sabor del río y el miedo.

Más tarde llega una familia doble con dos carpas. Desarmo y vuelvo a armar la carpa cerca de ellos. Me baño y organizo una comida con dos latas, algo de pan y una cerveza. Antes de acostarme veo aparecer intermitentemente al río bajo los flashes de una repentina tormenta. De madrugada escucho como el ronroneo de la lluvia sobre la carpa hamaca mis sueños.

UBI SUNT MIS TIAS LAS VIBORAS

sólo por saber
.............a dónde van las víboras
...................................................en el río

.............a dónde va la corriente

..............de dónde viene el miedo

cuándo se van los pescadores
y por qué revolean las líneas
...................................................cerca mío

..........................................y si vienen los perros y me dicen
..................................................que esta no es la tarde
...........................................................donde juanele
......................................................regresó de un sueño
.......................................................de luces y sombras
.................................................que se consumen en el ojo
..................................................................de
.............................................................las víboras

.............................................................las víboras
...................................................jugando a las escondidas
..............................................en los surcos revoltosos del río
....................................................enredando las líneas
..............................................................en el río
..................................................donde juanele dejó la vida
............................................................y el miedo

y vinieron las bikinis y los bronceadores
y llegó aquella familia con sus dos carpas
para que yo pueda ser más feliz
mi primera noche
bajo el rumiar de la lluvia
donde juanele no escribió el río
que no voy a leer
por no entender los prolegómenos

............................................porque soy de tierra firme
............................................soy de un barro pedregoso
..............................................temeroso de desarmarse
......................................y enredarse en la maraña de víboras
...............................................las víboras fantasmas
.........................................amarradas a corrientes eternas
.........................................trasladándose desde juanele

hasta la imaginación
de la señora de la proveeduría
que me recomienda no hacer
mi carpa donde el pasto es alto
una señora eterna
y ancestral como el miedo
una señora de barro
resbaladizo y pedregoso como tía abuela
......................................................(dónde estas pocha?
................................................................A donde fuiste
.............................................................Con tus ruleros?
...........................................................Cómo las víboras
.....................................se metieron en tu pelo y te aman?
..................................................................Te aman)

No me cuentes
todavía
qué pasa después del miedo.

Presentación y Lectura

2009-06-09T16:17:00.001-07:00

Presentación de Ego Fusión

primer libro de Adelina Cammarano

Invitados:

Javier Forni

Mariana G. de Langarica

Nora Fiñuken

Walter Godoy

Ariel Tur.

Sábado 13 de junio, 18 hs (puntual)

Librería El Gualeguay

Pacheco 2251, Villa Urquiza

Capital Federal

Los esperamos