FloreríaTati

Voy cada tanto

Sé que es absurdo

Y que vos dirías

Es algo estúpido

Pero voy

Charlo con Tati, la de la florería

Al lado hay otra

Pero siempre voy a la misma

No me recuerda

Pero me pregunta

Si hoy estoy sin voz

Y si fue este tiempo loco

Que de a ratos es frio y

A ratos caliente

Le digo que el resfrío

Y le agradezco por el frasco grande de café

Vacío

Que me regaló la primera vez

Alrededor mío

Alguien elige un corazón

Que dice

Papá te extraño

Esta vez entré con la bici

La estacioné y me senté

Sobre una tumba con dos placas

Juan y Juana

Mucho tiempo atrás

Lo bien que se divertirían estos viejitos con vos

Les dije  y pedí permiso

Para observarte frente a frente

Sentada sobre ellos

En el silencio en el mármol

Te pregunte por las flores

Quien las habría quitado antes

Cuando ya podridas

Incendiaran tu florero

Y qué importa

Me dijiste

Agarré la bici

Y me fui

Luz II

Extraño mucho a Pamela, la extraño tanto pero irremediablemente el tiempo pasa.
Es un tanto extraño que la velocidad de la luz se mida en tiempo y que se diga que la luz viaja.
Irremediablemente (otra vez esta palabra ridícula) ella y nosotros somos compañeros de viaje aunque sea solo por un instante. Entonces cuando leí que la luz no se desintegra espontáneamente en el vacío flashié. Particularmente por esa eternidad posible de la luz que en mi poco entendimiento de las cosas se manifiesta como algo místico. Qué pasará cuando una persona muere?
Si el ser humano no se desintegrara espontáneamente en el vacío seguiría viajando? De otra forma (innombrable) quizá.
Hace algunos días un amigo me dijo que la ciencia utiliza términos aproximados porque no existen los adecuados (hasta que se los descubra). Son metáforas.
Cuando leo que ''la luz viaja'' pienso en eso. Claramente el viaje de la luz es una metáfora (no se sabe de qué) pero es el mejor término posible.

luz

Resolana

a veces la luz

llega indirecta

desde un corner de la gloria

se sostiene y cae

menguándose

en la habitación 16

creo que la vez más lejos

(la muerte se acerca)

aun la luz

persiste se entromete

esta aunque disuelta

entre las pestañas

un grano de polvo

una palabra

la puerta que se abre

el suero y la morfina

una caricia y el cuerpo

quizá vuela también

como todas las cosas alrededor

a veces la luz

llega indirecta

abre un ojo y nos siente

sus miles de pupilas

adentro nos brillan

un caos

una llama

un albatros

a veces la luz

(Estoy trabajando con este poema, es uno de esos que una siente que no tienen solución. Esta es la tercer versión y quiza haya otras. Es un poema en memoria de mi amiga Pame pero aun siento que no está a su altura)

Gobo

esta es una ceremonia
a la que ninguna palabra
esta invitada
y todas intentan
sembrar la discordia
ninguna quiere
bailar con la reina (la muerte)
en lo sublime de sus movimientos
la torpeza del pisoton

el resto de las palabras
no sabe bailar con tanta perfección

todo blanco
lo mas elocuente sería
todo blanco
una habitación completamente blanca

elocuente?
locus?
un lugar para la muerte?
si es ella y solo ella
Sí, ella es la reina

gobo loco, gobo
dónde esta mi amiga?
gobo picaflor
gobo agua
donde fluye?
a donde le mando mi mensaje de amor?
donde la escucho?
gobo loco, gobo
(en la abstinencia de tabaco no podía conciliar el sueño, el sueño tranquilo en el que uno se deja ir e iba pensando o soñando o pensando un tonto poema a un nombre de dios inventado, no recuerdo qué le decía ni por qué)
Gobo, gobo loco
a vos te cuesta hablarnos
como a nosotros
hablarle a los muertos?

Ginkgo Biloba

25 de abril

el despegue fue puntual

antes de elevarnos sobre las nubes de humo

vimos las llamas y algún que otro

espejo de agua turbia

ni un rastro de las caravanas

de los que no llegaron a tiempo

10 de mayo

nos dijeron que podríamos construir una nueva casa

y acá estamos, boyando en el espacio

somos una pequeña galaxia

encerrada en sí misma

cada vez que miro por la ventanilla

veo aquella noche de mi adolescencia

cuando subimos los colchones al techo

y nos quedamos esperando que algo sucediera

rodeadas de una fiesta lejana y quieta

17 de mayo

una máquina nos provee de oxigeno

una lámpara nos da luz

el refractor de asteroides, materia comestible

algunos permanecen en silencio

 mirando relojes que ya nada significan

otros se enamoran de sus compañeros

de viaje e inventan versiones de la felicidad

tierra afuera

13 de junio

un niño nació y fue nombrado

20 de junio

vimos una luz con espirales

parecía una araña y un arcoíris al mismo tiempo

sus brazos nos rodearon

y luego todo se oscureció

ahora mis cómplices duermen

 yo escribo lo que veo

para poder nombrarme

nuevamente

con el nombre de mis muertos

25 de junio

la nave arribó

recogemos todos nuestros pobres bártulos

y ya pisando tierra firme

alguien dice casa y planta una idea

como quien traza los cimientos

somos un grupo de humanos

sobre el desierto

El hilo (2da versión)

         El hilo

       Hubiese sido mejor con un hilo del mismo color, pero no encontré. Frente al espejo me vuelvo a poner el saco. El primer botón es el que acabo de coser. Sostengo el botón con tres dedos de mi mano izquierda. Tengo que comprar hilos de diferentes colores, no puede ser que sólo tenga blanco. Igual es un color que siempre queda bien.  Pongo el dedo gordo dentro del ojal. Peor hubiese sido pegar un botón con hilo rojo en un saco blanco. En todo caso puedo pasar por la mercería en la semana y comprar varios carreteles. El tema era no perder el botón, me costó encontrarlo. Luego de que Carlos se fuera anduve de rodillas por toda la cocina y casi me corto. En el instante en que acerco el botón al ojal tengo miedo de que vuelva a saltar y deba buscarlo ahora debajo de la cama, detrás de la cómoda o que ya no pueda volverlo a encontrar. Este saco me lo regaló mamá, dijo que los colores fuertes me quedan bien. Un saco rojo. Y ella siempre nota esas cosas: los colores, las combinaciones, los hilos que cuelgan de los ruedos, los botones que faltan o cuando las hombreras no están en su justo lugar. Un saco rojo con botones rojos. Y no sería agradable que note que al saco le falta un botón y justo hoy que es día de fiesta. Es graciosa la palabra hombreras. A Carlos no le gustan, dice que son falsas y hacen que mi cara parezca más chiquita y cuando aquella vez mamá preguntó por las hombreras de la blusa, le dije que me había cansado. Y es cierto, a veces me canso. Mi rostro frente al espejo. Ya no se nota que estuve llorando. El botón comienza a pasar por dentro del ojal. Está cosido con hilo blanco. Si Carlos no regresa voy a ir sola a la fiesta, mamá es inteligente y nunca pregunta por esas cosas. Ella sólo dice qué bueno que viniste, las tías trajeron dulce de quinotos del campo porque saben que te gusta. Y si Carlos vuelve a horario verá que le preparé su traje y los zapatos están lustrados. Que el botón está en su lugar y no hay de qué preocuparse, que soy yo la tonta y si no quiere ir a la fiesta no vamos. Pero si vamos, nadie va a preguntar ¿por qué falta un botón en el saco? Ya junté la taza rota, cosí el botón, ya me quité el maquillaje corrido y me pinté nuevamente. La pequeña marca roja en mi mejilla está cubierta con polvo blanco, blanco como el hilo del botón rojo dentro del ojal. ¿Y si mamá pregunta por qué el hilo blanco? ¿Y si alguien pregunta por qué el hilo blanco? 

sin titulo, enero 2017

ahora ella pasa sus días
reproduciendo cactus
mira como crecen
echan sus flores
o mueren
irreversible
ella
los contempla
abre su mano
y dice
era así de pequeño
el sol, la lluvia o el aire
les dan vida o los dañan
el cancer adentro suyo
se expande
luego este pedazo
que saqué de aquel
va a crecer en otra maceta
luego otra forma de sosiego
otro reino incomprensible
vendrá a imitar la mano
que se abre
podré decir que hay algo del sol
algo del tiempo
y la oscuridad necesaria
pero el gesto
el gesto no
no se reproduce
no es cantidad de manos
tomando todo el cuerpo
no es lo mismo

en mi mente hay sólo una mano
que se abre
se imita a sí misma
y dice
no es hermoso?

Presentación: Instrucciones para convertirse en escarabajo pelotero

LA FIESTA DE LAS CAMELIAS
mi mamá y yo
esperamos que florezcan
las camelias
para poder verlas

no importa otra cosa
más que las camelias
este invierno

pero no aprendemos
a esperar

cortamos los tallos
y los tiramos al fuego

este invierno
no habrá nada
más perfecto
que el fuego


Este sábado se presenta mi primer publicación no-auto-publicada. Para mí es una fiesta. Es la fiesta de lo que no es perfecto y del remo, la fiesta de lo bello y lo turbio, del fuego. Los espero para celebrar las transformaciones.

Sábado 17 de diciembre
La sede
Acevedo 1182. Buenos Aires. Argentina. Planeta Tierra
21 hs

Living público

Este sábado leo por primera vez en el Bar de la Tribu, un espacio mítico de la cultura under de Buenos Aires junto a poetas que admiro (lease: Gabriela Clara Pignataro soy tu fan) convocada por los grosos de la editorial Nulú Bonsai. Qué más se puede pedir para este fin de año? ah, sí, se puede pedir más! Sábado 17 presentación de mi fanzine "instrucciones para convertirse en escarabajo pelotero''

Sábado 10 de diciembre
Auditorio La tribu
Lambaré 873, 22hs

y finalmente: se viene la presentación de ''Instrucciones para convertirse en escarabajo pelotero''

17 de diciembre- 20 hs

LA SEDE. Acevedo 1182

Villa Crespo (CABA)

Festival Enlaces

El 3 de diciembre estoy invitada a leer en el Festival Enlaces. Será en la Sede Caseros de la UNTREF (Valentín Gomez 4752) de 14 a 22hs.

Ejercicios: Lugares

(poema en proceso)

Patios

I

Con una manzana

Vuelvo de la casa de la vecina

Mi abuela escoba en mano

De reojo mira dice la planta

Esa la puso tu abuelo

Y vuelve a la casa suya

Los patios en esa época

Eran continuidades

Separadas por alambrados

O ligustrinas detrás de las cuales

Pasaban las tardes lentas

Del mate

Y yo, que no tuve más noticia

De mi abuelo que una foto carnet

de algún cajón

robada muerdo la manzana

Pienso en una pala

Con su cara en blanco y negro

La tumba en la fosa común

De gente que muere sin rostro

Pero la semilla en el centro

Un diente blanco

En el blanco

De su carne jugosa

Las manzanas de la vecina eran acidas

Nos gustaban por haber llegado a ellas

Trepándonos

Sostenidas en la infancia leve

Los muros crecieron

Y no supimos cuando

Un patio ya no

Podía saltarse y las plantas

Del otro dejaron de verse a la cara.

Las semillas pueden ser extremidades

Mordí la carne de mi abuelo

La infancia quedó detrás de un muro

Que uno gusta de saltar con levedad

Para ver la tierra removida

Hoy miro a mi abuela

Subida a la medianera

Bajate, le digo, te vas a caer

Y sorda como está

Responde lo que quiere

Señala la plantas

La glicina era de Jacinto

No te comas las uvas del paraíso

Aquella podala a fin del invierno

Remové la tierra

Escribo lo que dice de los patios

Que ya no veo

Y crecen plantas a mi alrededor

Antidomingo

El próximo domingo 16 de octubre de 2016 estoy invitada a leer al antidomingo, por san telmo que tambien forma parte del mundo.

Epígrafe

“Hablo de la belleza,

que dura poco,

y cuyo final

suele ser desastroso”

Roberto Bolaño

Lectura en Literapunk

Auch!

todos los mambos acá
parecen una congregación
de sicodélicos
con hemorroides

memento

El libro entrañable
Cuando tenía 12 años vivía en la casa de mi abuela y dormía en la habitación de mi papá. Él ya se había ido, pero había dejado muchas cosas suyas por ahí: en el ropero, en la mesa de luz, en la estantería de aglomerado. Un poquito cada día, cada noche, cada instante revisaba algún lugar. La mayor parte de las cosas eran intrascendentes: un poco de ropa vieja, papeles de trabajo, objetos sin importancia que van quedando por allí. También estaba la pistola. De vez en cuando, por la noche cuando mi abuela ya se había ido a dormir, la sacaba de su cajita agarrándola sólo con la puntita de los dedos y siempre se me venía a la cabeza el refrán: -“A las armas las carga el diablo”.- y el diablo se me presentaba en la habitación como una amenaza velada, un peligro del azar pero también, como un hombre muy viejo y triste que no recuerda si lo hizo o lo va a hacer y al pobre se le mezclan las imágenes de un pasado que no sabe si él mismo se inventó. Y, sigilosamente, la volvía a guardar. En el estante estaban los libros. Los tres tomos rojos que decían en el lomo “El Che” y yo recordaba cuando la maestra de primer grado había dicho que estaba mal decir “che” y yo no le había creído ya que mi papá tenía un libro llamado así. Había libros de economía, de política y de historia. Ninguno me interesó, pero un día encontré uno de poesía y lo empecé a leer. Al principio lo leía y lo volvía a dejar en su lugar, pero de a poco fue quedándose más tiempo sobre la mesa de luz. Fue convirtiéndose en mi libro de cabecera. No fue mi primer libro. Desde muy chica leía, pero nunca me había enganchado con un libro de poesía y nunca un libro había cobrado mayor importancia sobre los demás. El libro se llamaba “Palabras” y su autor Jacques Prevert. Yo ya escribía. Cada noche se convirtió en un ritual. Fue, creo, mi entrada en la adolescencia. Cada noche leía uno, dos, tres poemas y escribía. No leía el libro de forma ordenada, no era necesario. No importaba si ya había leído una o cinco veces ese poema. No era un problema dejar un poema a la mitad porque se me había ocurrido algún verso. Estaban las noches de leer los favoritos: “A mi casa”, “París at night”, “Canción del carcelero” etc. Estaban las noches de probar con los que no recordaba si había leído o no. Y de vez en cuando, me daba a la larga jornada del “poema especial”. Se llamaba “Recuerdos de familia o el angel carcelero”. Era uno de mis favoritos y muy largo. Leerlo me transportaba: por momentos me divertía, por momentos quería llorar junto a sus miserias. No sé cuánto tiempo pasó, quizá dos o tres años. Ese libro siempre estaba en mi mesa de luz junto al cuaderno donde yo escribía, y de a poco, junto a otros que iban variando. Cuando me fui de la casa de mi abuela me llevé el libro. Y nunca lo devolví. De vez en cuando encuentro el libro en el desorden de la biblioteca y pienso con culpa que debería estar en algún lugar especial, como si fuera una reliquia, algo más que los demás. Pero allí lo vuelvo a dejar, que se vuelva a perder, porque sé que de todas maneras lo voy a volver a encontrar.

cuentos chinos mamita!

tan colgado como tengo el blog, no hice un saludo de fin de año como tengo acostumbrado. No sé si es porque no se me ocurre nada o porque todo este asunto del blog está muy denseado ya. Mientras tanto y para no perder la oportunidad de saludar las cosas que se terminan, encontré este viejo chat guardado quién sabe dónde y por qué entre las cosas bizzarras de la vida.

Ronin dice:

dime

Ronin dice:

amor

Ronin dice:

quepaso?

Ronin dice:

estan presos?

MalditAmeba! dice:

no. somos delincuentes libres

Ronin dice:

Ronin dice:

mamita

Ronin dice:

llamo a la policia

Ronin dice:

?????

MalditAmeba! dice:

y qué le vas a decir? vi tres manos sospechosas?

Ronin dice:

que pregunta?

Ronin dice:

que dijo?

MalditAmeba! dice:

que le vas a decir a la policia?

Ronin dice:

que tu my estas rompendo las pelotas

Ronin dice:

con esos cuentos chinos

La fiesta de las camelias

Mi mamá y yo

Esperamos que florezcan

Las camelias

Para poder verlas

No importa otra cosa

Más que las camelias

Este invierno

Pero no aprendemos

a esperar

cortamos los tallos

y los tiramos al fuego

Este invierno

No habrá nada más

Perfecto

Que el fuego

Estoy empezando a pensar en un nuevo libro. Los textos ya estan escritos, sólo miro atras y pienso. Voy a empezar a seleccionar, reescribir, tachar a mansalva, terminar lo que alguna vez quedó en stand by y dar mil vueltas en espiral. De repente me encuentro con algo que quedó perdido en un cuaderno, como este poema de arriba. No sé qué hacer con estas cosas: poemas que abandoné, porque no los entendía/ apreciaba/ o lo que fuere, se paran ahí, delante mio, levantan las manos y me hacen un gesto procaz: agarrame esta. Y yo no sé qué hacer con estas cosas.

AUSENCIA (Félix Lope de Vega y Carpio )

Ir y quedar, y con quedar partirse,
partir sin alma, ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre la tierna arena;
caer de un cielo y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre la fe paciencia,
creer sospechas o negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,

y es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.
y lo que es temporal llamar eterno;
es lo que llaman en el mundo ausencia,





(de casualidad me crucé con este. creo que algún día debería darle una oportunidad a los españoles de épocas terremotas)

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dado vuelta estas vos

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se debe leer

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de abajo hacia arriba

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not to be

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pero luego yo igual yo y gual yo

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desplazar el tiempo hacia atras y lograr un nuevo hueco de presente (o todo eso que uno quiere decir cuando "ganas de tirar la Sube al tacho de vacio")

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claro que el cuadro de referencia no debe estar en blanco (o lo que me quieras decir)

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crear un nuevo estado visual

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desplazar toda la pantalla hacia abajo