WAYN III (última parte)

Algunas plantas crecen en los cables,
o en un alambre que une un poste y otro.
Algunas personas también.

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Polillas:
El ruido de sus alas
Pareció en un primer momento
Un simulacro de ratas de incógnito
Porque en el insomnio todos los ruidos
Se parecen a tu peor miedo
Y las polillas chocando la pared
Es una rata buscando qué comer
Y recuerda las cosas que
Quedaron sin hacer

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Runaway
¿Dónde estas ahora?
Entre unas curvas interminables
Entre túneles llenos de carteles
Que te sugieren el éxito el éxito
El éxito
Y siempre es accesible con dinero
Y seguro que limpiarse mal el culo
También trae cáncer

La sensación yugular comienza
Como un bocinazo en el centro del ojo
Donde imágenes vidriosas dibujan
Formas blancas
Agujeros llenos de transito

Cánceres del ánimo

En el Runaway no hay plan
Todo presente es la huida
Todo futuro es imposible

Amigo, no te mueras de cáncer este verano
Hagamos la realidad
Porque creer y crear se conjugan juntos

Por avenida de mayo hacia el congreso
Caminan los estibadores portuarios
Y un sol publicitario levanta
Hondonadas salitrosas de transpiración
Desde todos los cráneos

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Cuando no sabe a donde ir
Porque nunca aprendió a medir el viento
Ni a ubicar estrellas
Ni sabe decir que no
A la copa que sigue a la última
Y va con pasos de caparazón de caracol
Girando hasta romperse
En una simple vuelta a la esquina
Por aquella tonta baldosa floja
Y se pregunta
Dónde estas
Ahora
Porque siempre se habla
Como a un otro
(Que debe pedir respuestas de si mismo a los demás)

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Mutantes del cosmos
Como todas las cosas que han quedado girando
Perdidas
O buscando una órbita
(lejos de la señalada
en letras luminosas)
Murciélagos del cosmos
Aterrizando aturdidos
Deambulando por acá
Sin saber qué hacer
qué hacer
qué hacer con este implante
de manos

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Hoy
Desacuerdos de mi mente con mi mente
Déficits varios
Cuentas entre deseos y días de lluvia
Lo único verdadero y real es el clima
Lo único que sucede
Y esta sensación yugular

WAYN II

Y en el sueño llovía, el piso donde estaba parada se hundía y un alud de barro empezaba a taparme. Yo gritaba que vinieran a ayudarme y mientras tanto pensaba:
-Umm, qué macana. Me parece que estoy por estirar la patita. Si esa cantidad de barro me tapa, como rápidamente está sucediendo, me voy a cagar muriendo, si, si, efectivamente en un par de segundos se terminó lo que se daba, y luego van a ir a casa y van a encontrar que no lavo los platos desde hace una semana y el desorden y al encontrar mis textos (¿encontraran mis textos en medio del desorden? Las hojas sueltas, los cuadernitos abandonados con dos carillas escritas, los archivos desperdigados en el embrollo de la compu?) llegar a la conclusión de que no escribí nada que…-
Ya el barro me tapó por completo. ¿Cuánto tardaré en ahogarme? Esto fue todo, amiguitos. Pero todavía queda un ratito más. Algo de aire en los pulmones. Paciencia. Puedo contar un ratito.

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Y pensar que le mordemos el cuerpo. Despacito. A veces entre risas. Otras con una caricia de la lengua. Sentir cómo su cuerpo se crispa y se entrega.

Saber que el deseo permanecerá en el tiempo y sin solución se hará en el pecho de un sabor amargo que crece desde el centro como un cáncer.

Entonces despedazamos su cuerpo y algo queda entre las letras del teclado, como miguitas que hubiesen caído desde una masita al tomar el té. Quizá alguna sensación de cabellos en la garganta que intentaremos borrar tomando mucho café y ese Tild! clavado en la pantalla cada veinte segundos; seguramente, espasmos de su ausencia.



continúa en el siguiente post...

9- WAYN

¿Dónde estas ahora?

Soñando un viaje por la
vía del Runaway

yo estoy
en un
malestar
sobre mi oreja izquierda
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(en la agobiante atmosfera de una oficina construyo pensamientos para divertirme; quizá dios es una combinación numérica, símbolos computacionales en un logaritmo del que todo deriva, el secreto perfecto de todo sueño de ingeniero en sistemas; miro esta pantalla de facturas y recibos y le pregunto: estas ahí? De inmediato como un genio desde una lámpara salta dios sobre mi escritorio y con las manos en alto me increpa: ¡serás lo que debes ser o no serás nada! Mis compañeros siguen en sus ocupaciones, el de atrás con los proveedores mientras la jefa mira y con las cartas cuando la jefa no mira juega con dios, ¡seguro el tipo juega con dios y nunca dijo nada! A dios le gusta la timba porque el azar es su mano izquierda. Yo miro a la cara de dios y me recuerda a otra bien conocida. A mi costado colgado de una pared está el poster del tipito al que le gusta el 17 de octubre y lleva una sonrisa de Gardel y dice en letras de molde: Todos los trabajadores SOMOS peronistas y el somos subrayado como con fusil de tinta. Pero la frase anterior era de San Martín: ¡serás lo que debes ser o no serás nada! Obvio, dice dios, porque san martín también era peronista. Y yo soy Perón y soy San Martín y soy el guarda del subte que duerme la siesta entre estación y estación y soy su sueño que tiene el color del café que tomas al mediodía porque yo SOY tu café del mediodía y tu malestar creciendo y creciendo hasta ocuparte toda la parte izquierda del rostro y el cuello, porque yo soy todo. Ahora seguí haciendo recibos y dejame de joder)

continua en el siguiente post...

8- Sentido de repetición

y en el sueño despierta camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y es como si el personaje sube al primer vagón en la estación Loria llega a la estación Lima y sube al primer vagón en la estación Loria llega a la estación Lima y sube…y así durante toda la película

7- sobre qué escribir?

sobre los niños que son salvados por una perra luego de que su madre adolescente los abandona

sobre la insatisfacción del ser errante cuando ese chico no te da bola

sobre las cosas que me olvido y van a parar a la sección "no reclamados" del cerebro

sobre el cansancio y cómo miran los ojos que se quieren ir a dormir

sobre esa gente que cruza y va y viene de la ventanilla del café hacia afuera y se parecen al movimiento de los minutos durante el sueño

sobre la gente que me recomienda que no sea surrealista y escriba sólo cosas que se entiendan

sobre lo imperfecto

y de todos los temas
estar lejos
muy lejos
un viernes
a las 17:30
al salir de trabajar

6- Sentido de comunidad

A Lima
Discusiones en el subte
Hay que ver
Y creer
Las implicancias filosóficas
Que genera llevar una mochila molesta
A esta hora
De ira
Y creer además
Que el guarda puede
Echarse una siesta
De parado
Entre estación y estación
Y creer además
Que la chica que desde atrás me grita
“¡me estas matando!”
Cuando de adelante me empujan
Puede no ser
una idiota
En otra situación
Y creer además
Que el camino puede ser
El mismo
Para ir y para volver
Y creer además

4 y 5 Cabeza de televisor

4- cabeza de televisor

La pantalla muestra la cinta

de andenes

Plaza miserere

Congreso

Saenz Peña

y una interferencia de cables

verdes-mi cabeza

entre las estaciones

La ventanilla queda prendida

cuando me bajo

y Avenida de Mayo

me estampa su bocanada

-bestia de mil ojos-



SUPERTERRANEO!



camino sin la cabeza

3

aLimaaLoriaaLima

aLoriaamiLdeLorean

aLimeaLoria

aLimaaLoriaaLimaaLoria

amiLdeLorean
aLime

LaLime

aLimaaLo

ria

2

Lima
cuando voy pienso en vos
cuando vuelvo sólo
miro los cables verdes
atravesando mi rostro
en la ventanilla
Loria

1

aLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLima
aLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoria
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aLoria

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Excursus:
Digresión dentro de un discurso o texto, lo que se aparta temporalmente del tema principal.