Mi mamá y
yo
Esperamos
que florezcan
Las
camelias
Para poder
verlas
No importa
otra cosa
Más que las
camelias
Este
invierno
Pero no
aprendemos
a esperar
cortamos
los tallos
y los
tiramos al fuego
Este
invierno
No habrá
nada más
Perfecto
Que el
fuego
Estoy empezando a pensar en un nuevo libro. Los textos ya estan escritos, sólo miro atras y pienso. Voy a empezar a seleccionar, reescribir, tachar a mansalva, terminar lo que alguna vez quedó en stand by y dar mil vueltas en espiral. De repente me encuentro con algo que quedó perdido en un cuaderno, como este poema de arriba. No sé qué hacer con estas cosas: poemas que abandoné, porque no los entendía/ apreciaba/ o lo que fuere, se paran ahí, delante mio, levantan las manos y me hacen un gesto procaz: agarrame esta. Y yo no sé qué hacer con estas cosas.
