17 enero 2008
10 enero 2008
Henry Miller- 1934
He hecho un pacto tácito conmigo mismo: no cambiar ni una línea de lo que escribo. No me interesa perfeccionar mis pensamientos ni mis acciones. Junto a la perfección de Turgueniev coloco la perfección de Dostoyevski...Así pues, ahí tenemos dos tipos de perfección en un mismo medio. Pero en las cartas de Van Gogh hay una perfección que supera a una y a otra. Es el triunfo del individuo sobre el arte.
Ahora sólo hay una cosa que me interesa vitalmente, y es consignar todo lo que se omite en los libros. Que yo sepa, nadie está usando los elementos del aire que dan dirección y motivación a nuestras vidas. Sólo los asesinos parecen extraer de la vida, en grado satisfactorio, lo que le aportan. La época exige violencia, pero sólo estamos obteniendo explosiones abortivas. Las revoluciones quedan segadas en flor, o bien triunfan demasiado de prisa. La pasión se consume rápidamente. Los hombres recurren a las ideas, comme d'habitude. No se propone nada que pueda durar más de veinticuatro horas. Estamos viviendo un millón de vidas en el espacio de una generación. Obtenemos más del estudio de la entomología, o de la vida en las profundidades marinas, o de la actividad celular...
El teléfono interrumpe esta reflexión, que nunca habría podido llevar a término. Alguien viene a alquilar el piso...
El empapelado con que los hombres de ciencia han cubierto el mundo de la realidad se cae a jirones. La gran casa de putas en que han convertido la vida no requiere decoración; lo único esencial es que los desagües funciones adecuadamente. La belleza, esa belleza felina que nos tiene cojidos por los cojones en América, se ha acabado. Para sondear la nueva realidad primero es necesario desmantelar los desagües, hay que abrir los conductos gangrenados que componen el sistema genitourinario que proporciona las excreciones del arte. El olor del día es el de permanganato y formaldehído. Los desagües están atascados con embriones estrangulados.
Te arrojan al mundo como a una momia pequeña y sucia; los caminos están resbaladizos de sangre y nadie sabe por qué ha de ser así. Cada cual sigue su propio camino y, aunque la tierra se pudra en cosas buenas, no hay tiempo para arrancar los frutos; la procesión se abalanza hacia el letrero de la salida, y hay tal pánico, tal ansia por salir, que los débiles y los indefensos quedan pisoteados en el fango y no se escuchan sus gritos.
Henry Miller, Trópico de cancer, 1934.
Ahora sólo hay una cosa que me interesa vitalmente, y es consignar todo lo que se omite en los libros. Que yo sepa, nadie está usando los elementos del aire que dan dirección y motivación a nuestras vidas. Sólo los asesinos parecen extraer de la vida, en grado satisfactorio, lo que le aportan. La época exige violencia, pero sólo estamos obteniendo explosiones abortivas. Las revoluciones quedan segadas en flor, o bien triunfan demasiado de prisa. La pasión se consume rápidamente. Los hombres recurren a las ideas, comme d'habitude. No se propone nada que pueda durar más de veinticuatro horas. Estamos viviendo un millón de vidas en el espacio de una generación. Obtenemos más del estudio de la entomología, o de la vida en las profundidades marinas, o de la actividad celular...
El teléfono interrumpe esta reflexión, que nunca habría podido llevar a término. Alguien viene a alquilar el piso...
El empapelado con que los hombres de ciencia han cubierto el mundo de la realidad se cae a jirones. La gran casa de putas en que han convertido la vida no requiere decoración; lo único esencial es que los desagües funciones adecuadamente. La belleza, esa belleza felina que nos tiene cojidos por los cojones en América, se ha acabado. Para sondear la nueva realidad primero es necesario desmantelar los desagües, hay que abrir los conductos gangrenados que componen el sistema genitourinario que proporciona las excreciones del arte. El olor del día es el de permanganato y formaldehído. Los desagües están atascados con embriones estrangulados.
Te arrojan al mundo como a una momia pequeña y sucia; los caminos están resbaladizos de sangre y nadie sabe por qué ha de ser así. Cada cual sigue su propio camino y, aunque la tierra se pudra en cosas buenas, no hay tiempo para arrancar los frutos; la procesión se abalanza hacia el letrero de la salida, y hay tal pánico, tal ansia por salir, que los débiles y los indefensos quedan pisoteados en el fango y no se escuchan sus gritos.
Henry Miller, Trópico de cancer, 1934.
Almagro Capo
Vamos abordando la fase "Almagro Capo". No sé percibe un comienzo o un fin, es todo transición. Como la vida, la muerte, el mundo, un minuto cualquiera. Sólo indicios, sombras forman siluetas. O todo es una ilusión. Voces detras de un espejo irrumpen quebradizas y generan un reflejo espectral. No te sientas como en casa, que no haya asiento que no te astille el culo...Lo homogéneo es sólo la peor de las ilusiones.
28 diciembre 2007
Bien, llegó la hora. Les deseo a todos que pasen un muy feliz año nuevo besando a aquellos que más quieran. No olvidar, por supuesto, que entre el treinta y uno y el primero hay sólo un escalón.
(¿Será buena ocasión de pensar si estamos yendo hacia arriba o hacia abajo?)
Voy partiendo a la ciudad de los aullidos. Nos seguimos el próximo año!
19 diciembre 2007
Los desfigurados
Ayer, charlando con Pablo, recordé este poema que escribí en el 2004. Formaba parte de un proyecto (una exposición de poesía ilustrada) que no fué ni será. El dibujo (es uno sólo, pero no pude escanearlo todo en uno) pertenece a Pamela Cirone. El texto surge a partir de esta obra llamada Los desfigurados. Como no estoy escribiendo nada nuevo, preocupada por la publicación del libro, cuelgo este poema añejado. Espero que los años amarillentos le hayan sentado bien, aunque puede que no, ja...
Los desfigurados I
Introducción y Génesis
Nunca diremos lo que debe ser
Nunca hablaremos la lengua de la verdad ni de la mentira
No queremos lápidas de realidad para nuestras palabras.
Están sonando tambores.
Me duelen las manos; estuve golpeando vidrios contra mi ansiedad.
El mundo está hecho por fragmentos
Dios estalló y es un universo hecho esquirlas.
¿Quien hace sonar los tambores?
En danza las hojas de invierno
recorren
el verde
espectro
de la presencia
estática
de la memoria.
¿No es esa hoja que sigue cayendo la infancia
guardada en mi mirada?
La línea que dibuja mi mano es un retazo del infinito
dispuesta a desplegarse nuevamente.
Dibuje el deseo y se me cayó en un abismo.
¿De allí vienen los choques,
el vértigo,
la aspereza de
un minuto cualquiera,
retumbar,
y otras vibraciones del que está bailando,
un poco dormido,
mientras la vida se ocupa de avisarte de lo que pasa con el dolor
cuando intentabas volver a eso que llaman mundo?
Sólo son palabras, líneas y tambores,
...y en el séptimo día se durmió
y una baba cayó de la comisura de su sueño
y formó a los desfigurados.
Introducción y Génesis
Nunca diremos lo que debe ser
Nunca hablaremos la lengua de la verdad ni de la mentira
No queremos lápidas de realidad para nuestras palabras.
Están sonando tambores.
Me duelen las manos; estuve golpeando vidrios contra mi ansiedad.
El mundo está hecho por fragmentos
Dios estalló y es un universo hecho esquirlas.
¿Quien hace sonar los tambores?
En danza las hojas de invierno
recorren
el verde
espectro
de la presencia
estática
de la memoria.
¿No es esa hoja que sigue cayendo la infancia
guardada en mi mirada?
La línea que dibuja mi mano es un retazo del infinito
dispuesta a desplegarse nuevamente.
Dibuje el deseo y se me cayó en un abismo.
¿De allí vienen los choques,
el vértigo,
la aspereza de
un minuto cualquiera,
retumbar,
y otras vibraciones del que está bailando,
un poco dormido,
mientras la vida se ocupa de avisarte de lo que pasa con el dolor
cuando intentabas volver a eso que llaman mundo?
Sólo son palabras, líneas y tambores,
...y en el séptimo día se durmió
y una baba cayó de la comisura de su sueño
y formó a los desfigurados.
17 diciembre 2007
NON FICTION
I
¿Cómo publicar su primer libro? Despiértese de madrugada. Dese cuenta, che usté, dese cuenta que ya no será posible volver a dormir. Entonces buscará la buena excusa que lo haga saltar de la cama. “Lustrar las botas de invierno”. Sí, eso es. Usted cada día es más genial!!! El insomnio es una máquina espantosa y absurda, pero algún beneficio traerá. Lustrar las botas de invierno. Es diciembre ya, es sol voluptuoso, y las botas de invierno evidentemente están tiradas debajo de la cama, con su musgo fatal. Ya. No será posible encaminar tarea sin mate, sin música, sin la mente volando hacia cualquier lugar. A mí, abruptamente, el olor de la pomada y la quemazón del insomnio me traen mis pájaros volando. ¿Y a usted qué se le ocurrirá? ¿Te acordás de los poemas que escribiste (hay que hablarse, siempre hay que hablarse) cuando tenías quince años? ¡¡¡Qué fermento hormonal!!! Te gustaba escuchar a los doors, te gustaba colgar de la pared un jimbo carilindo muerto hace veinte años atrás. Podridísimo. Luego, a la hora de la almohada, la loca de la casa (así le llaman a la imaginación) te contaba cuentos. Y escribías esos poemas que hablaban sin nombrar acerca de la reencarnación de un jimbo que iba a ser tu novio. Oh, oh, qué vergüenza, me juré que nunca lo iba a mencionar. Los poemas se llamaban RL 1, RL 2 y RL 3 y ostentaban una hermosa corona sobre las letras. Por supuesto, aquí los tengo. Pero…no los voy a mostrar. Cierta fidelidad me guardo. Me río de mí cuando los leo. Creo que era otra persona y me digo: “Qué estupidez es ser adolescente.” Y luego (uno es su peor enemigo y su mejor confidente) “nada de lo que hago ahora es mejor que esto.” Por esa época también leía a Castaneda. Y anotaba en una libreta (que ahora no voy a buscar) algunas frases del libro. Don Juan hablaba y decía algo así: “Todos los caminos son lo mismo. Ningún camino lleva a ningún lugar. Yo he recorrido muchos caminos y sigo parado en el mismo lugar. Lo único que importa es seguir el camino que tiene corazón. Ese en el que uno es uno con el camino.” Y si los poemas eran una mediocridad, y si la imaginación era la hija bastarda del ocio fantasmal,…bien, nada de eso importa. Realmente lo disfruté. Ninguna de las ideas con las que fantasmamos nuestra vida acumulada de años es mejor. Ni peor. Sólo importa que el camino tenga corazón. Ahora en los archivos de mi compu duerme desde hace seis meses un proyecto de libro. Si usted revisa en una noche de insomnio el embrión de su sueño puede que se le ocurra que es hora ya. La trasnochada hora en que jimbo reencarna, se recuerda a castaneda, se lustran botas de invierno y se decide “Antes de fin de año lo saco y, ya, es el camino que tiene corazón.”
II
¿Cómo publicar su primer libro? Vuelva a la cama. Haga cuentas. La cama es el mejor lugar para hacer cuentas. Una hoja A4, cuatro hojas, doble faz, lo divido por dos, le sumo la tapa, lo multiplico por cantidad, quince centavos la fotocopia, pero le sumo un impredecible. Claro. Usted sabe que no tiene ninguna habilidad para las cuentas. Pero el resultado de este lío será más o menos algo parecido a eso que puede ser. O bien: Mejor dejo las cuentas para otro momento. Me vuelvo a levantar. Quizá no me levanto siempre en el mismo insomnio, porque los días del insomnio son todos el mismo, todos los días, todos los días el mismo día…¿Y qué hacer? ¿Se le ocurren a usted ideas brillantes que pronto revoleará como le tiraba las sobras a las gallinas quince años atrás? Efectivamente, eso es lo que se hace, lo que se puede hacer.
III
¿Cómo publicar su primer libro? Ahhh insomnio paranoico. La cama me da vueltas. Me dice un monstruo que salió de la flor que estampa la sábana: “¿Se lo vas a dar a tu tío y a tu abuela y a las moscas que pasan zumbando la decencia? ¿Querés que esos poemitas que hablan de eso que ya sabes los lea tu viejo?” Ya somos grandes monstruito. Y cada vez más enormes en esta noche opaca que me pide clemencia para no terminarse en la rayadura de mis ojos. Ya somos tan macizos y pesados que la vida nos parece una moneda que pronto se caerá por el agujero del bolsillo. Hagamos las paces, monstruo. Nos sabemos de memoria. Estábamos juntos cuando la abuela le dijo a mis 16 “¿Para que escribís? Dedicate a algo que sirva.” Me fui pensando “la abuela no entiende un pito de nada” Y vos me susurraste de noche: “No, no te equivoques. Te hizo una buena pregunta. Te hizo LA PREGUNTA que no tenés que olvidar nunca en tu vida.” Y yo te agradezco, monstruito, por recordarmela siempre. Esa es LA PREGUNTA. Y mañana me acuerdo de todo y no me paro de reir. Mañana Mañana Mañana. Hasta me parece una palabra graciosa. Suena a lagaña-risueña-fecunda-nuestros desvelos. Mañana, decía Kerouac, para los mexicanos significa Cielo, o cualquier cosa que quede en ningún lugar. Pero se ve de noche, abrasada a un monstruo-espejo, todas las sombras son mañana y son todas las luces que se eclipsan en la oscuridad. Mañana publico mi primer libro. Mañana en este ningún lugar es pronto, o cualquier cosa que quede…
¿Cómo publicar su primer libro? Despiértese de madrugada. Dese cuenta, che usté, dese cuenta que ya no será posible volver a dormir. Entonces buscará la buena excusa que lo haga saltar de la cama. “Lustrar las botas de invierno”. Sí, eso es. Usted cada día es más genial!!! El insomnio es una máquina espantosa y absurda, pero algún beneficio traerá. Lustrar las botas de invierno. Es diciembre ya, es sol voluptuoso, y las botas de invierno evidentemente están tiradas debajo de la cama, con su musgo fatal. Ya. No será posible encaminar tarea sin mate, sin música, sin la mente volando hacia cualquier lugar. A mí, abruptamente, el olor de la pomada y la quemazón del insomnio me traen mis pájaros volando. ¿Y a usted qué se le ocurrirá? ¿Te acordás de los poemas que escribiste (hay que hablarse, siempre hay que hablarse) cuando tenías quince años? ¡¡¡Qué fermento hormonal!!! Te gustaba escuchar a los doors, te gustaba colgar de la pared un jimbo carilindo muerto hace veinte años atrás. Podridísimo. Luego, a la hora de la almohada, la loca de la casa (así le llaman a la imaginación) te contaba cuentos. Y escribías esos poemas que hablaban sin nombrar acerca de la reencarnación de un jimbo que iba a ser tu novio. Oh, oh, qué vergüenza, me juré que nunca lo iba a mencionar. Los poemas se llamaban RL 1, RL 2 y RL 3 y ostentaban una hermosa corona sobre las letras. Por supuesto, aquí los tengo. Pero…no los voy a mostrar. Cierta fidelidad me guardo. Me río de mí cuando los leo. Creo que era otra persona y me digo: “Qué estupidez es ser adolescente.” Y luego (uno es su peor enemigo y su mejor confidente) “nada de lo que hago ahora es mejor que esto.” Por esa época también leía a Castaneda. Y anotaba en una libreta (que ahora no voy a buscar) algunas frases del libro. Don Juan hablaba y decía algo así: “Todos los caminos son lo mismo. Ningún camino lleva a ningún lugar. Yo he recorrido muchos caminos y sigo parado en el mismo lugar. Lo único que importa es seguir el camino que tiene corazón. Ese en el que uno es uno con el camino.” Y si los poemas eran una mediocridad, y si la imaginación era la hija bastarda del ocio fantasmal,…bien, nada de eso importa. Realmente lo disfruté. Ninguna de las ideas con las que fantasmamos nuestra vida acumulada de años es mejor. Ni peor. Sólo importa que el camino tenga corazón. Ahora en los archivos de mi compu duerme desde hace seis meses un proyecto de libro. Si usted revisa en una noche de insomnio el embrión de su sueño puede que se le ocurra que es hora ya. La trasnochada hora en que jimbo reencarna, se recuerda a castaneda, se lustran botas de invierno y se decide “Antes de fin de año lo saco y, ya, es el camino que tiene corazón.”
II
¿Cómo publicar su primer libro? Vuelva a la cama. Haga cuentas. La cama es el mejor lugar para hacer cuentas. Una hoja A4, cuatro hojas, doble faz, lo divido por dos, le sumo la tapa, lo multiplico por cantidad, quince centavos la fotocopia, pero le sumo un impredecible. Claro. Usted sabe que no tiene ninguna habilidad para las cuentas. Pero el resultado de este lío será más o menos algo parecido a eso que puede ser. O bien: Mejor dejo las cuentas para otro momento. Me vuelvo a levantar. Quizá no me levanto siempre en el mismo insomnio, porque los días del insomnio son todos el mismo, todos los días, todos los días el mismo día…¿Y qué hacer? ¿Se le ocurren a usted ideas brillantes que pronto revoleará como le tiraba las sobras a las gallinas quince años atrás? Efectivamente, eso es lo que se hace, lo que se puede hacer.
III
¿Cómo publicar su primer libro? Ahhh insomnio paranoico. La cama me da vueltas. Me dice un monstruo que salió de la flor que estampa la sábana: “¿Se lo vas a dar a tu tío y a tu abuela y a las moscas que pasan zumbando la decencia? ¿Querés que esos poemitas que hablan de eso que ya sabes los lea tu viejo?” Ya somos grandes monstruito. Y cada vez más enormes en esta noche opaca que me pide clemencia para no terminarse en la rayadura de mis ojos. Ya somos tan macizos y pesados que la vida nos parece una moneda que pronto se caerá por el agujero del bolsillo. Hagamos las paces, monstruo. Nos sabemos de memoria. Estábamos juntos cuando la abuela le dijo a mis 16 “¿Para que escribís? Dedicate a algo que sirva.” Me fui pensando “la abuela no entiende un pito de nada” Y vos me susurraste de noche: “No, no te equivoques. Te hizo una buena pregunta. Te hizo LA PREGUNTA que no tenés que olvidar nunca en tu vida.” Y yo te agradezco, monstruito, por recordarmela siempre. Esa es LA PREGUNTA. Y mañana me acuerdo de todo y no me paro de reir. Mañana Mañana Mañana. Hasta me parece una palabra graciosa. Suena a lagaña-risueña-fecunda-nuestros desvelos. Mañana, decía Kerouac, para los mexicanos significa Cielo, o cualquier cosa que quede en ningún lugar. Pero se ve de noche, abrasada a un monstruo-espejo, todas las sombras son mañana y son todas las luces que se eclipsan en la oscuridad. Mañana publico mi primer libro. Mañana en este ningún lugar es pronto, o cualquier cosa que quede…
05 diciembre 2007
03 diciembre 2007
27 noviembre 2007
Reflexiones insómnicas
A Pame que el domingo me dijo muy seriamente que la primavera y el otoño no existen más - y levantando las cejas- "Ahora sólo hay invierno y verano"
No entiendo cómo no me doy cuenta que estoy soñando cuando aparece Barn11ey y un Tele123tubi y una tortuga ninja bailando en el medio de mi habitación. Tal vez sólo era lógico hacer lo que hice: Reirme. Y no cuestionar la realidad. Reir y Reir y Reir hasta que el tele123tubi se acerca a mi cama y me enchufa una trompada en el estomago. ¿Para que me voy a preguntar por la realidad cuando un tele123tubi de mierda me viene a bardear? No hay tiempo. Me levanto y comienzo a luchar. Les hago tomas karatecas y, aunque al principio me estaban dando una terrible viaba, finalmente logro derrotarlos. (A la tortuga ninja la dí vuelta en el aire para que cayera justo sobre el dinosaurio Bar11ney) Quizá era más yo en ese momento. Ahora que desperté voy siendo menos de mí con cada mate del insomnio. Ya no puedo decirle a la bombilla: -Atate los cordones, vamos a caminar por este Almagro cariado.- La realidad es tan grande y tan por todos lados que no puedo creerle los rincones.
No entiendo cómo no me doy cuenta que estoy soñando cuando aparece Barn11ey y un Tele123tubi y una tortuga ninja bailando en el medio de mi habitación. Tal vez sólo era lógico hacer lo que hice: Reirme. Y no cuestionar la realidad. Reir y Reir y Reir hasta que el tele123tubi se acerca a mi cama y me enchufa una trompada en el estomago. ¿Para que me voy a preguntar por la realidad cuando un tele123tubi de mierda me viene a bardear? No hay tiempo. Me levanto y comienzo a luchar. Les hago tomas karatecas y, aunque al principio me estaban dando una terrible viaba, finalmente logro derrotarlos. (A la tortuga ninja la dí vuelta en el aire para que cayera justo sobre el dinosaurio Bar11ney) Quizá era más yo en ese momento. Ahora que desperté voy siendo menos de mí con cada mate del insomnio. Ya no puedo decirle a la bombilla: -Atate los cordones, vamos a caminar por este Almagro cariado.- La realidad es tan grande y tan por todos lados que no puedo creerle los rincones.
08 noviembre 2007
no puedo parar de volver y revolver
Cro-quis en la arena
espantapájaros
dolor de cabeza
ronronean las aves
mis sienes de porcelanosa
picotean la mente apergaminada
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde grita la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia
chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-quis
cro…
mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena
Reescritura de cro-quis en la arena
dolor de espantapájaros en mi cabeza
ronronean las aves mis sienes de porcelanosa
picotean pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde sangra la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia
chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-
quis- cro…
Mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena
Reescritura de cro-quis en la arena II
(aspirar a la deformación etílica)
dolor de espantapájaros mis
sienes de porcelanosa
ronronean las aves
pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidan en telarañas
burbujeantes de espasmos
trabalenguas desfasado
una púlpita donde asquea la uña
y venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia
chirriantes litinerantes
recorrer la página que convoca
mi mentira
recorrer la página que convoca
la mentira
la terida verida ferida
cro-quis-cro-quis-cro-
quis
Mi alegría de ser un dibujo en la arena.
espantapájaros
dolor de cabeza
ronronean las aves
mis sienes de porcelanosa
picotean la mente apergaminada
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde grita la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia
chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-quis
cro…
mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena
Reescritura de cro-quis en la arena
dolor de espantapájaros en mi cabeza
ronronean las aves mis sienes de porcelanosa
picotean pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde sangra la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia
chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-
quis- cro…
Mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena
Reescritura de cro-quis en la arena II
(aspirar a la deformación etílica)
dolor de espantapájaros mis
sienes de porcelanosa
ronronean las aves
pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidan en telarañas
burbujeantes de espasmos
trabalenguas desfasado
una púlpita donde asquea la uña
y venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia
chirriantes litinerantes
recorrer la página que convoca
mi mentira
recorrer la página que convoca
la mentira
la terida verida ferida
cro-quis-cro-quis-cro-
quis
Mi alegría de ser un dibujo en la arena.
¿era acá?
joder, tengo que postear algo urgente, algo largo...sólo sacar esa cara del marco de la pantalla. Cada vez que entro y veo a ese barbudo sentado tranquilamente en mi blog, siento que llegué al lugar equivocado
06 noviembre 2007
Libreta de citas II
"...Su vitalidad es asombrosa. No existe en todo el siglo XIX otro caso de vitalidad semejante. Durante años y años trabaja diez horas diarias y esto nos explica la labor fecunda, verdaderamente enorme que nos ha legado. A los sesenta y seis años aprende a montar en bibicleta, a los setenta patina sobre el hielo con el vigor de la mocedad; a los ochenta hace diariamente gimnasia y a los ochenta y dos, poco antes de su muerte, galopa con su yegua campos a traves. Crear, este es su sino.
'No hay verdadero placer, sino es el de crear- escribe en una carta- Crear lápices, zapatos, pan, niños, es decir, hombres, lo que sea. Fuera del crear, no hay verdadero placer, ningún otro placer que no vaya unido al temor, a la pasión, al remordimiento o a la verguenza'.
Tolstoi fue, en efecto, un hombre como nosotros, formado por el mismo barro y sujeto a la misma impotencia. Mas sufría por ella como quizá pocos seres hayan sufrido. ¿Cual es la misión del hombre en este mundo? ¿Y cual es su destino? Para desentrañar este misterio buceó en los oscuros secretos de su propia conciencia con una sinceridad y un realismo, que podríamos calificar de ejemplares..."
(Prologo a Guerra y Paz de Tolstoi)
02 noviembre 2007
Libreta de citas I
Hace un par de días se me ocurrió que debería volver a llevar una libreta de citas como la que tenía algunos años atras. Esta había sido interrumpida cuando empecé a usar ese cuaderno para otra cosa. Son fragmentos que, vaya a saber por qué razón, se conectaron con algun sector de mi mente desordenada. Estas son las primeras anotaciones de aquel viejo libro de brujo:
"Karamàzov: ¿es cierto lo que dice la religión, que nosotros resucitaremos de entre los muertos, que volveremos a vernos los unos a los otros? Y Allocha responde: 'Ciertamente, nos volveremos a ver, nos contaremos alegremente todo lo que ha ocurrido'."
"Qui sotilmente la cosa fecha emienda, mas de loar es que el que primeramente la fallo. E otrosy mucho deve plazer a quien la cosa comienca a fazer que la emienden todos quantos la quisieren emendar e sopieren; ca quanto mas es la cosa emendada tanto mas es loada." (pag 71-Libro del Caballero Zifar)
"El horror de no estar vigilado-
sino escondido en lo oscuro-
con la conciencia suspendida-
y bajo cerrojos-
temo que esto- es soledad-"
(frag. E. Dickinson)
"Se tienta uno de pensar en un juglar esforzandose en la busqueda de intensidades por medio de la repetición de palabras emotivas. No es así; gran parte del poema es igualmente intensa, y tal esfuerzo, si fuera sostenible, habría sido muy cansador para el poeta y para la audiencia.
"El hombre tribal recibe su conocimiento sobre la sociedad a través de su oído, y es muy sensible a las sutilezas del mundo oral. La palabra es una experiencia dinámica para él, no reconocida como distinta del acto u objeto que designa, ni distinguida claramente del ser humano que la interpreta.
"Para el juglar, forma y contenido deben haber constituido un todo indivisible."
(Thomas Montgomery- El poema del Mio Cid, Arte oral en transición-)
"Una nueva alma que cante, no hable." (F. Nietzsche)
"...la naturaleza ciega que te
hace beber
de la taza del amor, a pesar de
que sabes que está envenenada;"
(frag. Edgar Lee Master, Spoon River Anthology)
(continuará)
"Karamàzov: ¿es cierto lo que dice la religión, que nosotros resucitaremos de entre los muertos, que volveremos a vernos los unos a los otros? Y Allocha responde: 'Ciertamente, nos volveremos a ver, nos contaremos alegremente todo lo que ha ocurrido'."
"Qui sotilmente la cosa fecha emienda, mas de loar es que el que primeramente la fallo. E otrosy mucho deve plazer a quien la cosa comienca a fazer que la emienden todos quantos la quisieren emendar e sopieren; ca quanto mas es la cosa emendada tanto mas es loada." (pag 71-Libro del Caballero Zifar)
"El horror de no estar vigilado-
sino escondido en lo oscuro-
con la conciencia suspendida-
y bajo cerrojos-
temo que esto- es soledad-"
(frag. E. Dickinson)
"Se tienta uno de pensar en un juglar esforzandose en la busqueda de intensidades por medio de la repetición de palabras emotivas. No es así; gran parte del poema es igualmente intensa, y tal esfuerzo, si fuera sostenible, habría sido muy cansador para el poeta y para la audiencia.
"El hombre tribal recibe su conocimiento sobre la sociedad a través de su oído, y es muy sensible a las sutilezas del mundo oral. La palabra es una experiencia dinámica para él, no reconocida como distinta del acto u objeto que designa, ni distinguida claramente del ser humano que la interpreta.
"Para el juglar, forma y contenido deben haber constituido un todo indivisible."
(Thomas Montgomery- El poema del Mio Cid, Arte oral en transición-)
"Una nueva alma que cante, no hable." (F. Nietzsche)
"...la naturaleza ciega que te
hace beber
de la taza del amor, a pesar de
que sabes que está envenenada;"
(frag. Edgar Lee Master, Spoon River Anthology)
(continuará)
30 octubre 2007
mientras haya alguién que no duerma
habrá alguién que lea alguién que escriba...
y muchos que se junten a sonambulear:
http://noctarios.blogspot.com/
(ahí también publico mis sonambulenadas junto a otros murciélagos)
y muchos que se junten a sonambulear:
http://noctarios.blogspot.com/
(ahí también publico mis sonambulenadas junto a otros murciélagos)
Poema mínimo II (o Sonidos)
En
En el
En el cajón
En el cajón de
En el cajón de adentro
En el cajón de adentro de
En el cajón de adentro de la
En el cajón de adentro de la incómoda
Carta que no envié.
En el
En el cajón
En el cajón de
En el cajón de adentro
En el cajón de adentro de
En el cajón de adentro de la
En el cajón de adentro de la incómoda
Carta que no envié.
29 octubre 2007
.jpg)
20 octubre 2007
Cables
Si hermano llama
Y dice -necesito ayuda-
Yo salgo disparada con un ojo en cada mano
A lamer las letras
Que se quedan pegadas en las pestañas
De musgo.
Ya no tengo tiempo
Voy a quererte así.
Hay un rostro que ama y odia
Y no tiene dos narices
De cicatrices lleno
Hasta le médula
Como una cartografía de estrías
Y la medula vibra y cantan todo el día
Vibrar cantar vibrar cantar vibrar cantar y así
Sin pensar en esta noche me arrepiento de las luciérnagas
(bajo los parpados tiritándote las venas).
Cuando la médula va
Las muletas se quedan haciendo pocitos
En la arena
¿estábamos?
¿estábamos acá?
Pero médula no necesita brújula
Aunque esté rota.
Ya no tengo dirección
Voy a quererte así.
De todas formas siempre nos espera la noche cerrada para descansar.
Y dice -necesito ayuda-
Yo salgo disparada con un ojo en cada mano
A lamer las letras
Que se quedan pegadas en las pestañas
De musgo.
Ya no tengo tiempo
Voy a quererte así.
Hay un rostro que ama y odia
Y no tiene dos narices
De cicatrices lleno
Hasta le médula
Como una cartografía de estrías
Y la medula vibra y cantan todo el día
Vibrar cantar vibrar cantar vibrar cantar y así
Sin pensar en esta noche me arrepiento de las luciérnagas
(bajo los parpados tiritándote las venas).
Cuando la médula va
Las muletas se quedan haciendo pocitos
En la arena
¿estábamos?
¿estábamos acá?
Pero médula no necesita brújula
Aunque esté rota.
Ya no tengo dirección
Voy a quererte así.
De todas formas siempre nos espera la noche cerrada para descansar.
16 octubre 2007
pero
nunca me viste gritar así: Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
eso
sólo eso quería decir
eso
sólo eso quería decir
09 octubre 2007
Puaj- Otro chicle-chiste acido
I
Bili
Hoy escribo desde la nada
Soy un chicle que se estira
bili se fue a cortar nubes
o se pudre y es lo mismo
la enterré debajo del jazmín
hoy se pudre y derrama flores amarillas
bili no es lo mismo
en mis sueños aparece permutando
y despierto todos los días
todos los días
todos los días
gritando
andate
andate
¿y yo soy lo mismo?
Cuando bili se va
Me quedan sus ojos rígidos
Masticando
(todos los días el mismo se llama insomnio)
los ojos de bili chicle rígido.
II
Duelo
Ahora veo un reflejo
El ir y venir de las sombras
(Algo que no se escondió
se esconda)
Eras vos?
(Entonces finjo mi muerte
Sobre la almohada
Y te doy el tiempo
En el espejo
Te lo doy
Te lo doy
Mis ojos cerrados
Mi labio desierto
Abrir y sentir
Bien, ella se ha muerto
Igual que todo lo demás
No habrá ya más ningún
Reflejo.
(Muerto)
Duelo
Ahora veo un reflejo
El ir y venir de las sombras
(Algo que no se escondió
se esconda)
Eras vos?
(Entonces finjo mi muerte
Sobre la almohada
Y te doy el tiempo
En el espejo
Te lo doy
Te lo doy
Mis ojos cerrados
Mi labio desierto
Abrir y sentir
Bien, ella se ha muerto
Igual que todo lo demás
No habrá ya más ningún
Reflejo.
(Muerto)
III
Lobos bus diecinueve horas anochece
YA NO PUEDO LEER
OSCURIDAD A TRAVES DEL
PAPEL
CADA VEZ MENOS
PERO MAS FUERTES
LUCES ACRIBILLAN
LA HOJA
CREO LAS LUCES
ME ESCANEAN
RAPIDAMENTE
LLEVAN
UNA RADIOGRAFIA
DE MI CUERPO
AL PASADO
NO PUEDO LEER
HASTA LOS OIDOS SE ME
LLENAN DE SEÑALES
CELULARISTICAS
Y LA UNICA CUERDA QUE
PUEDO TENSIONAR ES LA
DE ESA RADIO CON OPERA
(COMPRE MI WALKMAN
HACE 5 AÑOS EN EL TREN
ESTACION CIUDADELA
POR 5 PESOS- ES UNA MAQUINA
“DIOS ES UNA MAQUINA”
5 PESOS EN EL TREN
PUEDO ESCRIBIR A
OSCURAS CON LAS
FLECHAS QUE ME
ENVIAN LOS FAROLES
DE LA RUTA O SIN
ELLOS
PUEDO ESCRIBIR SIN
QUE IMPORTE LO QUE
MAÑANA LEERE
“EL FUTURO HUYE”
NO-NO VEO FUTURO
VEO ESOS ÁRBOLES
EN EL CAMPO QUE AL
PUNTO DE EXISTIR
SOBRE MI VISTA
DETRÁS DE LOS
ROBIN HOOD ROBANDO
RADIOGRAFIAS
ENSEGUIDA SON
PASADO
HUBIESE QUERIDO ESTAR
CUANDO EL FUTURO HUYO
DE BILI
ALLI
CUANDO UNA COSA FUE
OTRA COSA
NO VEO LAS LETRAS
PERO NO VEO OTRA FORMA
DE HACERME ENTENDER
ALEGREMENTE
ABANDONAMOS LAS
SEÑALES DE VIDA
Y VAMOS POR EL INTERIOR
DE UN MAR VERDE OSCURO
VUELVO A APRENDER
LOS COLORES
EL COLOR DE UN MAR
DE LUCIERNAGAS
ANOCHECIENDOSE
ALEGREMENTE
LAS LLAMADAS DE
CELULARES AJENOS
NO SE METEN EN MIS
AURICULARES
ALEGREMENTE UN
CIELO PARECIDO SIEMPRE
A SI MISMO ME
TRADUCE LA POCA
IMPORTANCIA DE SER YO
ALEGREMENTE PUEDO
DECIR –BILI HA MUERTO-
Y SOY TAN POCO IMPORTAN-
TE QUE PUEDO DOLERME
POR ELLO
LOS DE LA RADIO
EMPIEZAN A HABLAR
COMO SI ESTUVIERAN
DENTRO DE UN
SUEÑO
LOS ÁRBOLES ME
HACEN SEÑAS ANTES
DE PERDERSE EN EL
IMPOSIBLE DEL ATRÁS
CUANDO LOS MIRO
LUEGO NO SE POR
DONDE ESCRIBIR
CON MIS AURICULARES
CON LA LIBRETA
A OSCURAS
CON LA VENTANILLA
OSCURIDAD FRANJA
DE CIELO CLARO
PINCELADA ROSA Y
NUBES COLOR CENIZA
O HUMO DE HABANO
PUEDO PENSAR QUE
VOY FLOTANDO (YA NO
HAY NADA- NO ASIENTO
NO OTROS PASAJEROS
NO LUZ ROJA EMERGENCIA
NO NECESITO SER INVISIBLE
CUANDO TODOS DESAPARECEN
Y MIS LETRAS SON EL
JEROGLIFICO QUE SE
PIERDE EN MI MENTE
EN EL IMPOSIBLE
DEL ATRÁS
SON SILENCIO
GUARDADO EN UNA
BOTELLA AL VACIO
VOY TRANSPORTADA
AL VACIO
HASTA LLEGAR A
BILI- AL FUTURO
PUNTO HUYENDO-
VOY CERRANDO
LLEGO A LOBOS
Lobos bus diecinueve horas anochece
YA NO PUEDO LEER
OSCURIDAD A TRAVES DEL
PAPEL
CADA VEZ MENOS
PERO MAS FUERTES
LUCES ACRIBILLAN
LA HOJA
CREO LAS LUCES
ME ESCANEAN
RAPIDAMENTE
LLEVAN
UNA RADIOGRAFIA
DE MI CUERPO
AL PASADO
NO PUEDO LEER
HASTA LOS OIDOS SE ME
LLENAN DE SEÑALES
CELULARISTICAS
Y LA UNICA CUERDA QUE
PUEDO TENSIONAR ES LA
DE ESA RADIO CON OPERA
(COMPRE MI WALKMAN
HACE 5 AÑOS EN EL TREN
ESTACION CIUDADELA
POR 5 PESOS- ES UNA MAQUINA
“DIOS ES UNA MAQUINA”
5 PESOS EN EL TREN
PUEDO ESCRIBIR A
OSCURAS CON LAS
FLECHAS QUE ME
ENVIAN LOS FAROLES
DE LA RUTA O SIN
ELLOS
PUEDO ESCRIBIR SIN
QUE IMPORTE LO QUE
MAÑANA LEERE
“EL FUTURO HUYE”
NO-NO VEO FUTURO
VEO ESOS ÁRBOLES
EN EL CAMPO QUE AL
PUNTO DE EXISTIR
SOBRE MI VISTA
DETRÁS DE LOS
ROBIN HOOD ROBANDO
RADIOGRAFIAS
ENSEGUIDA SON
PASADO
HUBIESE QUERIDO ESTAR
CUANDO EL FUTURO HUYO
DE BILI
ALLI
CUANDO UNA COSA FUE
OTRA COSA
NO VEO LAS LETRAS
PERO NO VEO OTRA FORMA
DE HACERME ENTENDER
ALEGREMENTE
ABANDONAMOS LAS
SEÑALES DE VIDA
Y VAMOS POR EL INTERIOR
DE UN MAR VERDE OSCURO
VUELVO A APRENDER
LOS COLORES
EL COLOR DE UN MAR
DE LUCIERNAGAS
ANOCHECIENDOSE
ALEGREMENTE
LAS LLAMADAS DE
CELULARES AJENOS
NO SE METEN EN MIS
AURICULARES
ALEGREMENTE UN
CIELO PARECIDO SIEMPRE
A SI MISMO ME
TRADUCE LA POCA
IMPORTANCIA DE SER YO
ALEGREMENTE PUEDO
DECIR –BILI HA MUERTO-
Y SOY TAN POCO IMPORTAN-
TE QUE PUEDO DOLERME
POR ELLO
LOS DE LA RADIO
EMPIEZAN A HABLAR
COMO SI ESTUVIERAN
DENTRO DE UN
SUEÑO
LOS ÁRBOLES ME
HACEN SEÑAS ANTES
DE PERDERSE EN EL
IMPOSIBLE DEL ATRÁS
CUANDO LOS MIRO
LUEGO NO SE POR
DONDE ESCRIBIR
CON MIS AURICULARES
CON LA LIBRETA
A OSCURAS
CON LA VENTANILLA
OSCURIDAD FRANJA
DE CIELO CLARO
PINCELADA ROSA Y
NUBES COLOR CENIZA
O HUMO DE HABANO
PUEDO PENSAR QUE
VOY FLOTANDO (YA NO
HAY NADA- NO ASIENTO
NO OTROS PASAJEROS
NO LUZ ROJA EMERGENCIA
NO NECESITO SER INVISIBLE
CUANDO TODOS DESAPARECEN
Y MIS LETRAS SON EL
JEROGLIFICO QUE SE
PIERDE EN MI MENTE
EN EL IMPOSIBLE
DEL ATRÁS
SON SILENCIO
GUARDADO EN UNA
BOTELLA AL VACIO
VOY TRANSPORTADA
AL VACIO
HASTA LLEGAR A
BILI- AL FUTURO
PUNTO HUYENDO-
VOY CERRANDO
LLEGO A LOBOS
09-06
04 octubre 2007
sobre algunos sucesos entre 2001 y 2003
Era viernes y sería de ceniza. No sé. Hoy Jesucristo pide limosna en la esquina y su cruz huele a vino y a barro el pan de cada día. Era viernes y así empezó: Cerraron las agencias de noticias porque dios es grande y no cabe en el mercado de valores. Digo, la Bolsa se desfondó y se cayó la noticia del día. Claro que esta se caía como fruta madura que no ha de comerse, podrido el carozo a nadie le gusta la pelusa. Horas antes de la estrepitosa nadería el primer damo de turno discurseaba sobre los peones, la policía montada, un par de alfiles que juegan cruzado sin dar la mano nunca de frente, tablas en la partida y balas en la partida avenida de la sangre argentina. Jaque al rey. Nunca se supo quién jugaba contra quién. El último cable dijo que dios detrás de dios mueve todas las piezas, porque la mano inconstante que al tiempo azota y da vida no es judiciable. El primer damo se tomó un avioncito hacia el sector cruel, dijeron las agencias de prensa antes de cerrar las puertas. Mi reloj se derritió, desvanecido y tiritando, doblado sobre una rama, se fue desangrando. Gota a gota. Rojo anochecer. Gota a gota, se parece a la mirada de aquel niño, una mirada impenetrable, irremediable como el punto más alejado de la vía láctea. Mirada de espejo que observa su propio cuerpo. Misterio de los reflejos sin luz. El niño mira un televisor apagado, que en realidad no era un televisor (y que importa para un niño ciego). Era una caja de zapatos recogida en el basurero y sin zapatos adentro. Hoy la televisión no muestra niños muertos, hoy muestra cajas de zapatos de cartón hueco y violento.
El cielo se trago el sueño de las estrellas. Se quedó así, como esperando año nuevo. Así esperan los judíos al mesías en la sala de obstetricia. Ahora hay que esperar a que vuelvan a circular las rotativas.
Yo vi que un cangrejo no quería caminar y realmente me alarmé.“Esto no es posible en nuestro país” dijo una vieja con un martillo en la mano. Y palabras como “realmente” y “posible” organizaron un concurso de payanas en mi boca. “Nunca llegué al quinto torito, pero esta noche la vaca está más loca” gimió no sé quien que nacido de mi pie se alejó cargando un maniquí desnudo robado de la tienda de focas “Mary July 14”. Hoy cerraron las agencias de noticias “y no hay quien denuncie las cosas que suceden en este país” empezó Magdalena, pero Larra la cortó de una: “es hora del té, Magdalena, las calles recuperan su virginidad a las cinco de la tarde aunque a usted le suene a milagro o cuento de mi tío abuelo”
Ya no sé qué se podrá hacer. Flexibles y estirados como estamos en la maquina del tiempo, vamos bien. Viento en popa. Estos lapsus en los que el tiempo se detiene, paradójicamente, duran lo que una buena dormida. Al despertar uno dice-“Ese sueñito fue más bello que una muerte” y como Borges inconstante que no sabe quién sueña a quién nos quedamos indecisos en el precipicio entre una muerte bella y una belleza mortífera.
(03-11-2003)
El cielo se trago el sueño de las estrellas. Se quedó así, como esperando año nuevo. Así esperan los judíos al mesías en la sala de obstetricia. Ahora hay que esperar a que vuelvan a circular las rotativas.
Yo vi que un cangrejo no quería caminar y realmente me alarmé.“Esto no es posible en nuestro país” dijo una vieja con un martillo en la mano. Y palabras como “realmente” y “posible” organizaron un concurso de payanas en mi boca. “Nunca llegué al quinto torito, pero esta noche la vaca está más loca” gimió no sé quien que nacido de mi pie se alejó cargando un maniquí desnudo robado de la tienda de focas “Mary July 14”. Hoy cerraron las agencias de noticias “y no hay quien denuncie las cosas que suceden en este país” empezó Magdalena, pero Larra la cortó de una: “es hora del té, Magdalena, las calles recuperan su virginidad a las cinco de la tarde aunque a usted le suene a milagro o cuento de mi tío abuelo”
Ya no sé qué se podrá hacer. Flexibles y estirados como estamos en la maquina del tiempo, vamos bien. Viento en popa. Estos lapsus en los que el tiempo se detiene, paradójicamente, duran lo que una buena dormida. Al despertar uno dice-“Ese sueñito fue más bello que una muerte” y como Borges inconstante que no sabe quién sueña a quién nos quedamos indecisos en el precipicio entre una muerte bella y una belleza mortífera.
(03-11-2003)
26 septiembre 2007
Fiesta
La fiesta
http://fiestadelblog.blogspot.com/
el origen de la fiesta:
http://fumado.blogspot.com/2007/09/una-idea-que-puede-ser-una-bosta-caerse.html
http://fiestadelblog.blogspot.com/
el origen de la fiesta:
http://fumado.blogspot.com/2007/09/una-idea-que-puede-ser-una-bosta-caerse.html
21 septiembre 2007
Dos ambulancias van a chocarse
Era Corrientes y Pringles
cuando lo vi
la sirena hacia el bajo
y de Palermo a Almagro otro toque
de sonido
yo sólo apuré mi suerte mientras cruzaba la calle
y parada en la esquina
pensé
demasiado ruido
esas dos ambulancias van a chocarse
miré los autos
Corrientes se abre
Pringles va libre
la distancia
veinte pasos de ruedas y el mismo estallido
demasiado ruido
lo saco de acá y voy lento a otro lado
hoy el viento me late el pelo
para mí la ciudad se durmió
sólo hay pesadillas haciendo zig zag
y luego la intemperie
cuando lo vi
la sirena hacia el bajo
y de Palermo a Almagro otro toque
de sonido
yo sólo apuré mi suerte mientras cruzaba la calle
y parada en la esquina
pensé
demasiado ruido
esas dos ambulancias van a chocarse
miré los autos
Corrientes se abre
Pringles va libre
la distancia
veinte pasos de ruedas y el mismo estallido
demasiado ruido
lo saco de acá y voy lento a otro lado
hoy el viento me late el pelo
para mí la ciudad se durmió
sólo hay pesadillas haciendo zig zag
y luego la intemperie
10 septiembre 2007
dudas a las 7 am
¿la gente que se dedica a estudiar la literatura gauchesca, tuvo una infancia triste? ¿la habran obligado a darle besos a la tia bigotuda? puede que hoy sea un día muy largo
05 septiembre 2007
31 agosto 2007
(otro que todavía no tiene título)
A veces está todo bien y de repente te enojás.
Es como si te pusieras a mover un árbol
que en sus ramas tenía muchos pájaros.
Yo no sabía que estaban ahí
y ya los veo desparramándose por todos lados,
llenándome la boca de plumas.
Esa sensación de tener las manos sucias.
Voy a ir a esa pared y las voy a frotar contra ella,
quiero que las manchas se queden allí.
Pero esa pared se corre de lugar
y estoy persiguiendo un horizonte lleno de agua.
Después soy todo el día como un recuerdo de pájaros.
18 agosto 2007
(todavía no tiene título)
son cuatro paredes
pero forman un laberinto
luego uno no sabe nunca
dónde está
donde creías que prendías
un cigarrillo irrepetible
te caen mil cenizas
mil porque tienen un sabor inabarcable
donde llegaste por primera vez
te espera el eco de sombras que fuiste
en este tumulto parece un día de muertos
¿cómo son allá las estaciones?
¿cómo es allá la fantasía de cambiar de piel?
pero es como tirar preguntas en un pozo ciego
te contesta siempre la misma voz
que no entendés
pero forman un laberinto
luego uno no sabe nunca
dónde está
donde creías que prendías
un cigarrillo irrepetible
te caen mil cenizas
mil porque tienen un sabor inabarcable
donde llegaste por primera vez
te espera el eco de sombras que fuiste
en este tumulto parece un día de muertos
¿cómo son allá las estaciones?
¿cómo es allá la fantasía de cambiar de piel?
pero es como tirar preguntas en un pozo ciego
te contesta siempre la misma voz
que no entendés
16 agosto 2007
Buen día, día (Miguel Abuelo)
Buen día día, día, buen día,
Buen día día, día, buen día,
Buen día día, día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, perro; mujer buen día.
Árbol buen día; señora ¡buen día!
Buen día, hijo; hermano buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.
¡Aquí tu libertad!
¡Aquí tu libertad!
Aquí tu intención, apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí mi boca arriba y gritando:
BUEN DIAAAAAAAAAA!
a todo lo que pasa.
Yo soy el que da roto
Yo soy el que da roto
de tu paso olvidado
Y aquel que te camina,
descalzo, entre tus pasos.
Nada sé, no, nada sé, nada sé.
Buen día día, día, buen día.
Buen día día, día, buen día.
Buen día sol, soles buen día
Tontos buen día, señora, buen día.
Buen día agua, fuego buen día.
Buen día aire, luna buen día.
Juntos cavaremos hasta la superficie de la tierra.
Tu dolor es amor, transformándose en mundo.
Todo lo que he de buscar ya fue encontrado.
Creciendo vengo desde antiguo informe
y una caja es tu cuerpo,
en donde el dolor no cesa.
Buen día día; día, buen día.
Buen día día; día, buen día.
Buen día día; día, buen día.
Buen día día; día, buen día.
Buen día día; día, buen día.
Embelézate ahora que estas vivo,
este mundo era ya una loquería.
Vamos, adelante, traerás todo junto,
llanura y vegetal entrelazados,
agua sobre fuego y fuego bajo tierra,
se bien que tus codos se pondrían contentos.
Que suba lo que crece,
lo que se aparta ¡aparte!
lo que vino, se encuentre,
lo que se fue, se vaya.
Aquí voy yooooooo.
El que ríe y rió, bajo y sobre las vertientes,
aquí voy yooooooo,
el que pintó al amigo,
oid, oid, oid qué hermoso río que sueña en tí,
llamando humano, humano,
humano, humano, humano...
El pensamiento corre,
el cuerpo baila,
los ojos iluminan,
la voz llega y escapa,
¿por que?, ¿por que?, ¿por que...
trastocar la lozanía que hay en tú alma?
Aaah el yugo, aaaahhh! la enfrascadora jornada.
Brindo contigo Hörlderlin,
por lo gratis, la bendición eterea.
Y holguense las manos serviciales.
La tarea del amor, creativo y fraternal.
Buen día día; día, buen día,
Buen día día; día, buen día,
Buen día día; día, buen día,
Buen día día; día, buen día,
Buen día remanso; tempestad buen día,
Buen día ruta; muerte buen día,
Buen día, día.
Ey!,¿y si hubieras contraído compromiso con la muerte?
¿Y si hubieras muerto acaso?
peleando, o creyendo,
o intentado escaleras para atrapar
las espaldas del cielo.
Habrías llevado gloria hacia ya,
sí, hacia desde donde ya no se vuelve.
Pero también habrías dejado fabula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.
Buen día día; día, buen día,
Buen día día; día, buen día.
Pobre eres
si no llevas repletas las arcas de tu corazón.
Idiota perdido,
aquel que no se reconozca en un odio insensato,
qué imbécil no verá su pasión más desjuiciada,
Y qué clase de rico será,
quién no lleve todo junto y en un solo puño
la Psiquis y el latido de su pueblo.
Buen día día, día, buen día,
Buen día día, día, buen día,
He venido a mover y dar marcha a la fanfarria.
Me fecunda la música que tonifica y cura.
Los poetas me acusan de deber ser valiente,
las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Como, vuelo, duermo, rio, bebo, juego, ando.
Me recuesto cara al cielo,
y mi reposo goza en la paz de cada origen.
Buen día díaaaaaaaaaaa,
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Buen día día; día, buen día,
Buen día día; día, buen día.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No nosotros, elásticos cerebradores de deseos, no.
No nosotros, bravos napoleones sin batalla.
El compromiso nunca ha sido un bálsamo para mí.
No, soy de aquí,
Yo, toco, tenso y me quedo,
Para cantar y amar, desde un huerto
manual, en mis hermanos.
Buen día día, día, buen día,
Buen día día, día, buen día,
Buen día día, día, buen día.
03 agosto 2007
Quemazón post-final
Misticismo particular
Uno debería escribir para el universo, y debería entenderse esto así: no para la multitud, sino más allá algo que podría sobrevenir, una puerta abierta ante la cual por arte de magia trascendental se abre el infinito/no posible etc. Pero en el pimpollo secretito la creciente complacencia de un único lector. Yo descubro una y otra vez en el fondo de sedimento culpable el guiño de un solo elegido lector. Una y otra vez le ví la cara, en el fondo del texto, jadeante de exaltación.
Y para hacerla corta creí que era fulano o mengano. Y dije mil veces la superstición del ídolo pagano tantas veces como olvide lo que no podía nombrar.
Pero detrás de las máscaras se esconde la orilla inalcanzable.
Otro demasiado lejos siempre.
Ojos ciegos donde de vos nada (la nada que salió de vos).
Lo que no puedo nombrar.
Seguro es lo siguiente…
Seguro, no me vas a creer…
O me vas a decir: “Misticismo particular”
¿Pero cómo te digo que lo vi?
(y me dirías: También, Nora, viste un ovni en diciembre del 98 y años después en navidad con tu primo en brazos te diste cuenta que un mini globo aerostático era igual a tu volador intergaláctico ¿Y cómo le explicaste después a tu primo que los fuegos artificiales no matan a los pajaritos?)
Yo no puedo explicar todo; y además no viene al caso.
Pero la cara del absoluto ciego…
(y hablando de ciegos pienso ahora que Borges soñó con una biblioteca infinita)
Pero no sé si es lo mismo, bien uno podría decir que el absoluto está simplemente construido por discursos (imaginario hecho ley y realidad).
Pero quiero creer que la angustia que desea el absoluto lo que busca es ese resto que dejan afuera nuestras sabidurías. Un resto más allá (ay demasiado lejos) que no pueden atrapar (desenjaulado for ever) El todo no es igual a la suma y superposición de las partes.
Fucking idea de la perfección.
Y otra vez lo digo, que todo esto no tiene nada que ver, que son palabras, y que detrás había algo innombrable.
(otra vez por las ramas se te vino a cruzar Lacan o Kristeva) No, tampoco, no.
¿Pero es que te acecha?
El rostro no viene marchando, no está a la vuelta de la esquina. Simplemente está.
Pero ahora no estoy de acuerdo con vos.
¿Con quién?
¿Y vos quién sos?
No ¿Vos quién sos?
Uno debería escribir para el universo, y debería entenderse esto así: no para la multitud, sino más allá algo que podría sobrevenir, una puerta abierta ante la cual por arte de magia trascendental se abre el infinito/no posible etc. Pero en el pimpollo secretito la creciente complacencia de un único lector. Yo descubro una y otra vez en el fondo de sedimento culpable el guiño de un solo elegido lector. Una y otra vez le ví la cara, en el fondo del texto, jadeante de exaltación.
Y para hacerla corta creí que era fulano o mengano. Y dije mil veces la superstición del ídolo pagano tantas veces como olvide lo que no podía nombrar.
Pero detrás de las máscaras se esconde la orilla inalcanzable.
Otro demasiado lejos siempre.
Ojos ciegos donde de vos nada (la nada que salió de vos).
Lo que no puedo nombrar.
Seguro es lo siguiente…
Seguro, no me vas a creer…
O me vas a decir: “Misticismo particular”
¿Pero cómo te digo que lo vi?
(y me dirías: También, Nora, viste un ovni en diciembre del 98 y años después en navidad con tu primo en brazos te diste cuenta que un mini globo aerostático era igual a tu volador intergaláctico ¿Y cómo le explicaste después a tu primo que los fuegos artificiales no matan a los pajaritos?)
Yo no puedo explicar todo; y además no viene al caso.
Pero la cara del absoluto ciego…
(y hablando de ciegos pienso ahora que Borges soñó con una biblioteca infinita)
Pero no sé si es lo mismo, bien uno podría decir que el absoluto está simplemente construido por discursos (imaginario hecho ley y realidad).
Pero quiero creer que la angustia que desea el absoluto lo que busca es ese resto que dejan afuera nuestras sabidurías. Un resto más allá (ay demasiado lejos) que no pueden atrapar (desenjaulado for ever) El todo no es igual a la suma y superposición de las partes.
Fucking idea de la perfección.
Y otra vez lo digo, que todo esto no tiene nada que ver, que son palabras, y que detrás había algo innombrable.
(otra vez por las ramas se te vino a cruzar Lacan o Kristeva) No, tampoco, no.
¿Pero es que te acecha?
El rostro no viene marchando, no está a la vuelta de la esquina. Simplemente está.
Pero ahora no estoy de acuerdo con vos.
¿Con quién?
¿Y vos quién sos?
No ¿Vos quién sos?
02 agosto 2007
Quemazón pre-final
14-07-07
Nombre: Esto
O Tres puntos
I
(Cuando venía en taxi el gato que se cruzó (la lapicera que anda lento y antes en el baño me acordé mientras hacia pis de los años que viví con mi hermano los que viví sola y los que me olvidé todo en una meada planeando escribir acerca de las costumbres y terminé escribiendo esto-
¿Qué hago escuchando esta canción? Son diez años y ahora mi vista se desnubla. Me acostaba en el techo de su casa y ella me describía cómo ver una estrella fugaz y yo miraba al cielo y pensaba “ahora tiene que pasar ahora ya aparece y la veo y se me revela la verdad”- Mierda, tiré la lapicera, no hay tres puntos más elocuente que esto-
II
Me estoy durmiendo sentada pensar que voy transitando las letras una por una y la canción de innercircle luego voy a buscar qué significa pero creo tiene mucho que ver me parece por la inercia pero es posible que sea por supuesto todo un malentendido una forma de asociar
III
Suerte que termina la canción, ya me dormía. Bien sabemos que las cosas se aclaran con el ritmo o como decía mactas los melones se acomodan en movimiento, o nada en fin, que cambiar está bueno, de vez en cuando ese eclipse en el círculo
ay me enrosque demasiado y estuve 3 minutos mirando el big ben de la lapicera intentando saber donde era lo que circulaba por mi mente)
Nombre: Esto
O Tres puntos
I
(Cuando venía en taxi el gato que se cruzó (la lapicera que anda lento y antes en el baño me acordé mientras hacia pis de los años que viví con mi hermano los que viví sola y los que me olvidé todo en una meada planeando escribir acerca de las costumbres y terminé escribiendo esto-
¿Qué hago escuchando esta canción? Son diez años y ahora mi vista se desnubla. Me acostaba en el techo de su casa y ella me describía cómo ver una estrella fugaz y yo miraba al cielo y pensaba “ahora tiene que pasar ahora ya aparece y la veo y se me revela la verdad”- Mierda, tiré la lapicera, no hay tres puntos más elocuente que esto-
II
Me estoy durmiendo sentada pensar que voy transitando las letras una por una y la canción de innercircle luego voy a buscar qué significa pero creo tiene mucho que ver me parece por la inercia pero es posible que sea por supuesto todo un malentendido una forma de asociar
III
Suerte que termina la canción, ya me dormía. Bien sabemos que las cosas se aclaran con el ritmo o como decía mactas los melones se acomodan en movimiento, o nada en fin, que cambiar está bueno, de vez en cuando ese eclipse en el círculo
ay me enrosque demasiado y estuve 3 minutos mirando el big ben de la lapicera intentando saber donde era lo que circulaba por mi mente)
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