6- Sentido de comunidad

A Lima
Discusiones en el subte
Hay que ver
Y creer
Las implicancias filosóficas
Que genera llevar una mochila molesta
A esta hora
De ira
Y creer además
Que el guarda puede
Echarse una siesta
De parado
Entre estación y estación
Y creer además
Que la chica que desde atrás me grita
“¡me estas matando!”
Cuando de adelante me empujan
Puede no ser
una idiota
En otra situación
Y creer además
Que el camino puede ser
El mismo
Para ir y para volver
Y creer además

Lectura de Humo

Hoy Hoy Hoy Hoy

4 y 5 Cabeza de televisor

4- cabeza de televisor

La pantalla muestra la cinta

de andenes

Plaza miserere

Congreso

Saenz Peña

y una interferencia de cables

verdes-mi cabeza

entre las estaciones

La ventanilla queda prendida

cuando me bajo

y Avenida de Mayo

me estampa su bocanada

-bestia de mil ojos-



SUPERTERRANEO!



camino sin la cabeza

3

aLimaaLoriaaLima

aLoriaamiLdeLorean

aLimeaLoria

aLimaaLoriaaLimaaLoria

amiLdeLorean
aLime

LaLime

aLimaaLo

ria

2

Lima
cuando voy pienso en vos
cuando vuelvo sólo
miro los cables verdes
atravesando mi rostro
en la ventanilla
Loria

1

aLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLima
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aLoria

warning

Excursus:
Digresión dentro de un discurso o texto, lo que se aparta temporalmente del tema principal.

imágenes de la lectura organizada por humo suburbano (7 de junio)

(gracias mai por las fotos)

La guacha

La guacha por la calle Sarmiento dice todas las noches la tinta me recorre en el horizonte del borde aceitoso del cordón. Se recuerda sobre la heladera, me recuerda la mano terrosa dibujando líneas (con tres líneas te casas, con dos sos soltera, con un millón sos puta y buenos aires es re puta y la recorren serpientes de gasoil y le eyaculan siempre en el oído unas palabras de querosene que se le salen luego por la nariz en forma de espejo, no, de versos, no, de cangrejos y de murciélagos y palomas cagonas, toda buenos aires está llena de palomas cagonas volveran las curruqueantes palomas de tu balcón las ventanas a cagar?)
La guacha con dos hojas que se le salían del costado de la muerte me mira me dice vos que pasas por ahí de la calle sarmiento siempre tirada en la vereda, no te quedes tirada en la vereda, mírame con ojos levantiscos, mírame che, y ese ultimo che casi desmembrado como una catarata diarreica de tierra brotando de las raíces maltrechas.
La guacha tirada emborrachada de casi muerte me hace un guiño desde la baldosa rumiante y me tirita en la mente un pasado de maceta.
¿De donde te tiraste guacha? ¿Quién cuando en el cruel ofertorio de los Facundo Mudanzas te hizo este descuajeringazo? Dale, guacha, no me quemes la modorra de vuelta a casa. Subamos a los pasos encendidas en macetas inexistentes.
Y en llegando al cuatro por cuatro de los metros del soquete donde vivo nos metemos en la tierra blanca y resaca que te venden en el quiosco de plantas putrefactas porteñas, vos hasta la médula te metiste y mis uñas te comparten la alegría.
Entonces todas las noches la tinta aceitosa se degrada y viene a suceder que amanece balconeando la heladera con unas flores blancas chiquitas como tosecita mentirosa de guacha coqueta.

Feria y Lectura

Lectura y feria

Soñé que iba caminando por una calle de Bs As con un sombrero ridículo.

Por el cielo que sube desde el bajo veo como unos destellos lumínicos empiezan a alargarse y a estriar el manto cósmico nocturno. ¿Qué es eso? le pregunto a una señora que caminaba cerca mio. -Son los fuegos artificiales que a partir de ahora tiraran todas las noches desde la casa rosada por decisión de kirchner para transmitirnos el clima de éxito de nuestro país.

Por suerte me desperté: Jamás me pondría ese sombrero ridículo.

Flia

El día 3 y 4 de mayo estuve en la FLIA (feria del libro independiente y alternativo) con mi primera publicación Andén de Adentro.

No voy a hacer en este momento ningún comentario porque no tengo ganas, lo único que voy a decir es que estuvo muy pero muy bueno. Ahh, también quiero agradecer a Mariano Quiroga por cederme un espacio en su mesa.

Quien quiera recibir un ejemplar GRATAROLA del libro puede escribirme a trimalcionida@hotmail.com

(gracias mai por las fotos)

consigna del taller 1

La tarea es escribir un relato familiar
Pero yo no sé escribir cosas con final
Me parece que todo circunda en la eternidad
El olor al pan casero adherido a las nuevas palabras
El citroen azul cuando
Papa condujo por la vereda
Porque era carnaval
Luego fue verde
La caminata hacia la ruta por una calle cualquiera
Nos metimos en una fábrica trepando la pared
Y un perro nos corrió
En una versión
En la otra nos echó el vigilante
Te quiero contar cosas que sucedieron
El agua fría de la bomba
La abuela chiquita y su vaso diario de oporto
La higuera donde construimos una casa
Ahora es tan chica que una de las tres habitaciones
Queda en otro continente
¿Por qué no lloraba Andrea cuando se separaron los padres
Y sólo hablaba mal del viejo?
¿y qué tiene que ver con todo esto?
¿Cuando entran los hospitales
Y las viejas bigotudas dicen su parte?
Es una película con lógica de barba revoltosa de dios
Parece una catarata
Y cada gota es un collar del pelo de dios
Y yo después escribo dios
Y cuando lo leen nadie entiende qué quise decir
Es difícil decir dios y que todos entendamos algo parecido
Es una anotación al margen
Esquirlas de un texto
Que se perdió
De todos los relatos
Sólo queda una mosca invisible zumbándote al oído

De noche todas las caras se parecen

a una moneda perdida

tintinean

al borde

de la nostalgia

o la devaluación

Patinar en el cemento- 25/03

http://www.infolobos.com.ar/Nota.asp?IdNota=6235

I
Al hijo de Rosa
Lo amasijaron en la comisaría
Y ahora dicen que se ahorcó.

II
Toda la noche estuvimos
Esperando que llegara
Nos comimos el pan, pero
Guardamos un pedacito
Y cuando ya no se esperaban
Más milagros de gato esquivo
Dijimos: No era ese el hijo
Del carpintero. Somos nosotros.
Vamos a cascotear la comisaría.

III
¿Y cómo se dice?

IV
Se dice “el trabalenguas trabalenguas
El asesino te asesina”

V
Y yo sigo sin poder escribir algo bello de leer que gravite y ria y eleve. Escribo como patinando en cemento y todas las palabras se raspan y vuelven a mi haciendo pucheros y, simplemente, no puede hacerse mucho más. Intento proteger las palabras guardándolas en mis amigdalas (la palabra amigdalas tiene una extrañeza grande como una casa) y se arma flor de despelote y anginas otra vez.

VI
Pero yo no quería escribir nada bello. ¿Y cómo se dice algo feo con palabras afiebradas sonando bello? No sé. No he decidido nada al respecto. Sólo la urgencia de los hechos dispone que se debe escribir con lo que haya a mano.

VII
Todos los hijos afiebrados van corriendo en la penumbra. Algunos sobrevivirán esta madrugada entre las húmedas plumas del sueño. Otros van a rajarse la frente al borde de puertas que siempre se corren de lugar y otra vez otra vez. Una mano ejecutora dialoga ciegamente con las causas. Y nosotros…
todos nosotros humanos a un lado y otro
de miles de espejos distorsionados
siempre estamos intentando atar manos
o corriendo
o amasando
o de espaldas y ante la nada
soñando una vida hecha de publicidades.

nos fuimos al tibet, pero volvemos en un rato-c. t.

Para un poema imposible

Fortunata (o Penélope) Notas para una descripción


Vive dos edificios hacia la izquierda, al costado del cantero que se encuentra en la entrada.
Sus rasgos más llamativos: el color de sus ojos, celeste agua muy claro, celeste con leche, celeste Penélope de idos estragos de desvariados celeste.
Una gorra muy simpática le tapa todo el pelo que debe tener corto y canoso aunque nunca lo vi.
Siempre está muy abrigada aún en estos días de mucho calor.
No sé por qué la llamé Fortunata. El nombre lo saqué de una novela de Pérez Galdós.
Nunca la ví hablando con nadie
Nunca la ví tomando alcohol, ni fumando
Le puse de sobrenombre Penélope porque un día la ví sentada, en su cantero, cosiendo, y al otro día la vi en la misma posición, cosiendo. Imaginé que cosía y descosía su mortaja esperando a su prometida la muerte. Y luego me dije: Estúpida! Una mirada suya te desintegraría.



13-02-08
Una casa es sólo un lugar
Es sólo espacio en determinadas coordenadas
Sólo un hecho imaginario
Un conjunto de hábitos
No es espacio
No es aquí cuando

La contradicción estalla las paredes
Se desfigura la ciudad
Y ahora todas las calles
Son papeles
Diálogos
No
No diálogos
Gritos ahogados
Verbos transversales
Dinamita de espejos

Fortunata no se llama Fortunata
No se llama Penélope
No se llama homeless
Su casa no se llama el cantero de dos edificios más allá
No
Un poema no inventa los nombres
Solo un intento de deshabitar el lenguaje
Solo un intento
No entiendo

Pero fortunata no se llama fortunata
Y no sé qué nombre le da a su cantero.

así una fila de hormigas
cada una lleva un mendrugo
y yo me pregunto
si se puede avanzar
hilvanando errores
camino dando pisotones
pero cuando me detengo
caigo
o espero
allí las veo otra vez
ya no cabe luchar
es demasiado grande
para algo tan simple
sólo junto miguitas
para llegar a (dónde)

Wu Ming

En 1994 surge el colectivo Luther Blisett Project (LBP); una agrupación de artistas y agitadores europeos, reunidos bajo un seudónimo común, cuyo objetivo es la creación de un héroe popular que cuestione la industria cultural y denuncie la censura y la represión.
Luther Blisett, un héroe popular a comienzos de la era de la cibernética, se dedica a realizar grandes y pequeñas travesuras en/y a/ los medios masivos de comunicación aprovechando las propias fallas del sistema. Mediante estas intromisiones del absurdo evidencian la artificialidad y la debilidad de las construcciones de la industria cultural.

Una de las burlas mediáticas de Luther Blisett:
Junio de 1995. “LOOTA es una chimpancé cuyas pinturas se expondrán en la Bienal de Venecia. Víctima de sádicos experimentos en un laboratorio farmacéutico, Loota había sido rescatada por un grupo comando del Frente de Liberación Animal y luego se había convertido en una talentosa artista. Algunos periódicos divulgan la noticia. Desafortunadamente Loota no existía, pero de todos modos ¿cuál es el problema? En la Bienal, los decepcionados visitantes han podido consolarse con un montón de basura creada por seres humanos.” (y más en http://www.wumingfoundation.com/italiano/bio_castellano.htm)

En diciembre de 1999 los miembros del colectivo practican un suicidio simbólico llamado “el seppuku”. Aún así su firma sigue siendo utilizada por centenares de usuarios de la web.


Nota al margen en el medio de un texto: ¿Qué es “seppuku”?
El seppuku o hara-kiri es el término japonés empleado para denominar un suicidio ritual por desentrañamiento. Era una práctica común entre los samurais que consideraban su vida como una entrega al honor. Por eso antes de ver su vida deshonrada por un delito o falta recurrían con este acto a darse muerte.
Era también una práctica importante en la historia de los Ronin. Cuando un daimyo (señor feudal) se veía obligado a cometer seppuku, los samurais que estaban bajo su mando se convertían en Ronin (guerreros sin amo) y proseguían sus vidas vagabundeando en el anonimato a la espera de una oportunidad para vengar a su amo. (fuente: wikipedia)


En marzo de 1999, antes de que LBP viera su fin, cuatro miembros de la agrupación publican la novela Q. La narración, según sus propios autores, permite la resurrección de otro tipo de héroe, un héroe (colectivo) que desde la marginalidad hace “lo que puede”.

Durante el año 2000, un quinto autor se une a los cuatro anteriores y conforman un nuevo grupo que funcionará bajo el seudónimo colectivo “Wu Ming” que en mandarín significa anónimo y es una firma corrientemente utilizada entre los sectores disidentes chinos. Los escritores que integran el grupo no son anónimos, aunque no utilizan sus nombres en las publicaciones. Afirman que es una forma de enfrentarse a la maquinaria de la industria cultural que prioriza a la figura del autor antes que a la obra. En consonancia con esta filosofía todas sus obras se publican bajo licencia copyleft, lo cual significa, en términos generales, que todas sus obras pueden reproducirse.

En la siguiente dirección se pueden bajar sus obras traducidas al español:
http://www.wumingfoundation.com/italiano/spanish_directo.htm

Más información en:
http://www.wumingfoundation.com/italiano/bio_castellano.htm

alfonsina en almagro

Henry Miller- 1934

He hecho un pacto tácito conmigo mismo: no cambiar ni una línea de lo que escribo. No me interesa perfeccionar mis pensamientos ni mis acciones. Junto a la perfección de Turgueniev coloco la perfección de Dostoyevski...Así pues, ahí tenemos dos tipos de perfección en un mismo medio. Pero en las cartas de Van Gogh hay una perfección que supera a una y a otra. Es el triunfo del individuo sobre el arte.

Ahora sólo hay una cosa que me interesa vitalmente, y es consignar todo lo que se omite en los libros. Que yo sepa, nadie está usando los elementos del aire que dan dirección y motivación a nuestras vidas. Sólo los asesinos parecen extraer de la vida, en grado satisfactorio, lo que le aportan. La época exige violencia, pero sólo estamos obteniendo explosiones abortivas. Las revoluciones quedan segadas en flor, o bien triunfan demasiado de prisa. La pasión se consume rápidamente. Los hombres recurren a las ideas, comme d'habitude. No se propone nada que pueda durar más de veinticuatro horas. Estamos viviendo un millón de vidas en el espacio de una generación. Obtenemos más del estudio de la entomología, o de la vida en las profundidades marinas, o de la actividad celular...
El teléfono interrumpe esta reflexión, que nunca habría podido llevar a término. Alguien viene a alquilar el piso...


El empapelado con que los hombres de ciencia han cubierto el mundo de la realidad se cae a jirones. La gran casa de putas en que han convertido la vida no requiere decoración; lo único esencial es que los desagües funciones adecuadamente. La belleza, esa belleza felina que nos tiene cojidos por los cojones en América, se ha acabado. Para sondear la nueva realidad primero es necesario desmantelar los desagües, hay que abrir los conductos gangrenados que componen el sistema genitourinario que proporciona las excreciones del arte. El olor del día es el de permanganato y formaldehído. Los desagües están atascados con embriones estrangulados.


Te arrojan al mundo como a una momia pequeña y sucia; los caminos están resbaladizos de sangre y nadie sabe por qué ha de ser así. Cada cual sigue su propio camino y, aunque la tierra se pudra en cosas buenas, no hay tiempo para arrancar los frutos; la procesión se abalanza hacia el letrero de la salida, y hay tal pánico, tal ansia por salir, que los débiles y los indefensos quedan pisoteados en el fango y no se escuchan sus gritos.

Henry Miller, Trópico de cancer, 1934.

Almagro Capo

Vamos abordando la fase "Almagro Capo". No sé percibe un comienzo o un fin, es todo transición. Como la vida, la muerte, el mundo, un minuto cualquiera. Sólo indicios, sombras forman siluetas. O todo es una ilusión. Voces detras de un espejo irrumpen quebradizas y generan un reflejo espectral. No te sientas como en casa, que no haya asiento que no te astille el culo...Lo homogéneo es sólo la peor de las ilusiones.

Bien, llegó la hora. Les deseo a todos que pasen un muy feliz año nuevo besando a aquellos que más quieran. No olvidar, por supuesto, que entre el treinta y uno y el primero hay sólo un escalón.

(¿Será buena ocasión de pensar si estamos yendo hacia arriba o hacia abajo?)

Voy partiendo a la ciudad de los aullidos. Nos seguimos el próximo año!

Los desfigurados

Ayer, charlando con Pablo, recordé este poema que escribí en el 2004. Formaba parte de un proyecto (una exposición de poesía ilustrada) que no fué ni será. El dibujo (es uno sólo, pero no pude escanearlo todo en uno) pertenece a Pamela Cirone. El texto surge a partir de esta obra llamada Los desfigurados. Como no estoy escribiendo nada nuevo, preocupada por la publicación del libro, cuelgo este poema añejado. Espero que los años amarillentos le hayan sentado bien, aunque puede que no, ja...

Los desfigurados I
Introducción y Génesis

Nunca diremos lo que debe ser
Nunca hablaremos la lengua de la verdad ni de la mentira
No queremos lápidas de realidad para nuestras palabras.

Están sonando tambores.
Me duelen las manos; estuve golpeando vidrios contra mi ansiedad.
El mundo está hecho por fragmentos
Dios estalló y es un universo hecho esquirlas.
¿Quien hace sonar los tambores?
En danza las hojas de invierno
recorren
el verde
espectro
de la presencia
estática
de la memoria.
¿No es esa hoja que sigue cayendo la infancia
guardada en mi mirada?
La línea que dibuja mi mano es un retazo del infinito
dispuesta a desplegarse nuevamente.
Dibuje el deseo y se me cayó en un abismo.
¿De allí vienen los choques,
el vértigo,
la aspereza de
un minuto cualquiera,
retumbar,
y otras vibraciones del que está bailando,
un poco dormido,
mientras la vida se ocupa de avisarte de lo que pasa con el dolor
cuando intentabas volver a eso que llaman mundo?
Sólo son palabras, líneas y tambores,
...y en el séptimo día se durmió
y una baba cayó de la comisura de su sueño
y formó a los desfigurados.

NON FICTION

I
¿Cómo publicar su primer libro? Despiértese de madrugada. Dese cuenta, che usté, dese cuenta que ya no será posible volver a dormir. Entonces buscará la buena excusa que lo haga saltar de la cama. “Lustrar las botas de invierno”. Sí, eso es. Usted cada día es más genial!!! El insomnio es una máquina espantosa y absurda, pero algún beneficio traerá. Lustrar las botas de invierno. Es diciembre ya, es sol voluptuoso, y las botas de invierno evidentemente están tiradas debajo de la cama, con su musgo fatal. Ya. No será posible encaminar tarea sin mate, sin música, sin la mente volando hacia cualquier lugar. A mí, abruptamente, el olor de la pomada y la quemazón del insomnio me traen mis pájaros volando. ¿Y a usted qué se le ocurrirá? ¿Te acordás de los poemas que escribiste (hay que hablarse, siempre hay que hablarse) cuando tenías quince años? ¡¡¡Qué fermento hormonal!!! Te gustaba escuchar a los doors, te gustaba colgar de la pared un jimbo carilindo muerto hace veinte años atrás. Podridísimo. Luego, a la hora de la almohada, la loca de la casa (así le llaman a la imaginación) te contaba cuentos. Y escribías esos poemas que hablaban sin nombrar acerca de la reencarnación de un jimbo que iba a ser tu novio. Oh, oh, qué vergüenza, me juré que nunca lo iba a mencionar. Los poemas se llamaban RL 1, RL 2 y RL 3 y ostentaban una hermosa corona sobre las letras. Por supuesto, aquí los tengo. Pero…no los voy a mostrar. Cierta fidelidad me guardo. Me río de mí cuando los leo. Creo que era otra persona y me digo: “Qué estupidez es ser adolescente.” Y luego (uno es su peor enemigo y su mejor confidente) “nada de lo que hago ahora es mejor que esto.” Por esa época también leía a Castaneda. Y anotaba en una libreta (que ahora no voy a buscar) algunas frases del libro. Don Juan hablaba y decía algo así: “Todos los caminos son lo mismo. Ningún camino lleva a ningún lugar. Yo he recorrido muchos caminos y sigo parado en el mismo lugar. Lo único que importa es seguir el camino que tiene corazón. Ese en el que uno es uno con el camino.” Y si los poemas eran una mediocridad, y si la imaginación era la hija bastarda del ocio fantasmal,…bien, nada de eso importa. Realmente lo disfruté. Ninguna de las ideas con las que fantasmamos nuestra vida acumulada de años es mejor. Ni peor. Sólo importa que el camino tenga corazón. Ahora en los archivos de mi compu duerme desde hace seis meses un proyecto de libro. Si usted revisa en una noche de insomnio el embrión de su sueño puede que se le ocurra que es hora ya. La trasnochada hora en que jimbo reencarna, se recuerda a castaneda, se lustran botas de invierno y se decide “Antes de fin de año lo saco y, ya, es el camino que tiene corazón.”

II
¿Cómo publicar su primer libro? Vuelva a la cama. Haga cuentas. La cama es el mejor lugar para hacer cuentas. Una hoja A4, cuatro hojas, doble faz, lo divido por dos, le sumo la tapa, lo multiplico por cantidad, quince centavos la fotocopia, pero le sumo un impredecible. Claro. Usted sabe que no tiene ninguna habilidad para las cuentas. Pero el resultado de este lío será más o menos algo parecido a eso que puede ser. O bien: Mejor dejo las cuentas para otro momento. Me vuelvo a levantar. Quizá no me levanto siempre en el mismo insomnio, porque los días del insomnio son todos el mismo, todos los días, todos los días el mismo día…¿Y qué hacer? ¿Se le ocurren a usted ideas brillantes que pronto revoleará como le tiraba las sobras a las gallinas quince años atrás? Efectivamente, eso es lo que se hace, lo que se puede hacer.

III
¿Cómo publicar su primer libro? Ahhh insomnio paranoico. La cama me da vueltas. Me dice un monstruo que salió de la flor que estampa la sábana: “¿Se lo vas a dar a tu tío y a tu abuela y a las moscas que pasan zumbando la decencia? ¿Querés que esos poemitas que hablan de eso que ya sabes los lea tu viejo?” Ya somos grandes monstruito. Y cada vez más enormes en esta noche opaca que me pide clemencia para no terminarse en la rayadura de mis ojos. Ya somos tan macizos y pesados que la vida nos parece una moneda que pronto se caerá por el agujero del bolsillo. Hagamos las paces, monstruo. Nos sabemos de memoria. Estábamos juntos cuando la abuela le dijo a mis 16 “¿Para que escribís? Dedicate a algo que sirva.” Me fui pensando “la abuela no entiende un pito de nada” Y vos me susurraste de noche: “No, no te equivoques. Te hizo una buena pregunta. Te hizo LA PREGUNTA que no tenés que olvidar nunca en tu vida.” Y yo te agradezco, monstruito, por recordarmela siempre. Esa es LA PREGUNTA. Y mañana me acuerdo de todo y no me paro de reir. Mañana Mañana Mañana. Hasta me parece una palabra graciosa. Suena a lagaña-risueña-fecunda-nuestros desvelos. Mañana, decía Kerouac, para los mexicanos significa Cielo, o cualquier cosa que quede en ningún lugar. Pero se ve de noche, abrasada a un monstruo-espejo, todas las sombras son mañana y son todas las luces que se eclipsan en la oscuridad. Mañana publico mi primer libro. Mañana en este ningún lugar es pronto, o cualquier cosa que quede…

El club de los noctámbulos

http://noctarios.blogspot.com/

no sé cómo se hace para colgar videos en el blog

http://www.youtube.com/watch?v=Szf_NrpybOc