Epílogo

I

El viaje hacia el fondo de la botella
Es un juego de luces y sombras
El recuerdo de su cuerpo
Es un hueco en donde se abren soles
Llagas desplegadas sinceramente
Hacia la noche

En los bordes todos los estallidos
Huecos de luz, pozos ciegos
Van a llevarlo
Veo arremolinarse un envión de sombras

Esperaremos
Como ciegos en el cordón
Que nos crucen
A la esquina de la amnesia

Todo se hará más liviano
Por su propio peso
Volverá la armonía
Sobre el regazo del transito

Ahora tiran de mí las raíces incrustadas
Dejo que el destripador del tiempo
Haga su trabajo
Mientras tanto deshago mi nombre
En un manojo de charco
Aceite florido germinará en balsas a la deriva
Llevemos los restos hacia el desagüe
Permanezcamos en el ojo oculto de la calle
Mutando del lado del hongo
Que renace en la melodía subterránea.



II Spam
(LOS VERSOS EN MAYUSCULAS
PERTENECEN A VICENTE HUIDOBRO)

Después de fumar todo
Tiene el mismo sabor
Las botas los globos
Los almohadones el
Frío
Y toda la cerveza
Caen las fichas
Y no son respuestas
Son problemas
Caen las fichas
Como el chico que
Bailaba y ahora
Duerme en la hamaca
Paraguaya.
Y todo es tan claro y
Tan vacío como las
Líneas horizontales
Y verticales de la casa
No vamos a amueblar
Estamos de paso
Y las paredes están peladas
Sólo algunas manchas
Perciben la presencia

Si querés que escriba
Sobre vos dejame
Que te llene de agujeros
La remera

TU SERAS
TODA LA LUZ
ESTA NOCHE

Nos besamos
En la oscuridad
Del pensamiento
La música pedía desmembrarte el cuerpo
Sacudías los golpes de sonido
Seguían de largo

Estoy estrellada a un costado
De tu hartazgo

Imaginé que todos desaparecían
Y sólo quedabas vos
Bailando
Y yo filmándote
Por toda la eternidad.

Y luego me fui a
Buscar más cerveza
Vos no podes sacarme la sed


ERAS TU EL ANGEL CAIDO
LA CAIDA ETERNA SOBRE LA MUERTE
LA CAIDA SIN FIN DE MUERTE EN MUERTE

Tiro la cartera en la mesa
Me saco toda la ropa
Y me acuesto
Me olvido de quitarme
El maquillaje
Mañana el moho de cigarro
En los dientes
No me permitirá recordar
la sombra de tus labios
sobre los míos
Es un pacto entre la vida y la
Muerte
Solo recordar lo necesario.

Ahora si empezó el año. Vamos con el 2009!

http://www.ciudad.com.ar/2009/02/01/musica/01850650.html



Según wikipedia sid vicius dijo: "en el 2008 volveremos y seremos felices, seremos mutantes del cosmos." Como acá siempre llegamos tarde a las profecias, reversionamos: En el 2009 volveremos y seremos felices, seremos mutantes del cosmos.

Imágenes del ensayo de Humo suburbano para polifonias

WAYN III (última parte)

Algunas plantas crecen en los cables,
o en un alambre que une un poste y otro.
Algunas personas también.

-----------

Polillas:
El ruido de sus alas
Pareció en un primer momento
Un simulacro de ratas de incógnito
Porque en el insomnio todos los ruidos
Se parecen a tu peor miedo
Y las polillas chocando la pared
Es una rata buscando qué comer
Y recuerda las cosas que
Quedaron sin hacer

---------

Runaway
¿Dónde estas ahora?
Entre unas curvas interminables
Entre túneles llenos de carteles
Que te sugieren el éxito el éxito
El éxito
Y siempre es accesible con dinero
Y seguro que limpiarse mal el culo
También trae cáncer

La sensación yugular comienza
Como un bocinazo en el centro del ojo
Donde imágenes vidriosas dibujan
Formas blancas
Agujeros llenos de transito

Cánceres del ánimo

En el Runaway no hay plan
Todo presente es la huida
Todo futuro es imposible

Amigo, no te mueras de cáncer este verano
Hagamos la realidad
Porque creer y crear se conjugan juntos

Por avenida de mayo hacia el congreso
Caminan los estibadores portuarios
Y un sol publicitario levanta
Hondonadas salitrosas de transpiración
Desde todos los cráneos

--------

Cuando no sabe a donde ir
Porque nunca aprendió a medir el viento
Ni a ubicar estrellas
Ni sabe decir que no
A la copa que sigue a la última
Y va con pasos de caparazón de caracol
Girando hasta romperse
En una simple vuelta a la esquina
Por aquella tonta baldosa floja
Y se pregunta
Dónde estas
Ahora
Porque siempre se habla
Como a un otro
(Que debe pedir respuestas de si mismo a los demás)

-----

Mutantes del cosmos
Como todas las cosas que han quedado girando
Perdidas
O buscando una órbita
(lejos de la señalada
en letras luminosas)
Murciélagos del cosmos
Aterrizando aturdidos
Deambulando por acá
Sin saber qué hacer
qué hacer
qué hacer con este implante
de manos

-------
Hoy
Desacuerdos de mi mente con mi mente
Déficits varios
Cuentas entre deseos y días de lluvia
Lo único verdadero y real es el clima
Lo único que sucede
Y esta sensación yugular

WAYN II

Y en el sueño llovía, el piso donde estaba parada se hundía y un alud de barro empezaba a taparme. Yo gritaba que vinieran a ayudarme y mientras tanto pensaba:
-Umm, qué macana. Me parece que estoy por estirar la patita. Si esa cantidad de barro me tapa, como rápidamente está sucediendo, me voy a cagar muriendo, si, si, efectivamente en un par de segundos se terminó lo que se daba, y luego van a ir a casa y van a encontrar que no lavo los platos desde hace una semana y el desorden y al encontrar mis textos (¿encontraran mis textos en medio del desorden? Las hojas sueltas, los cuadernitos abandonados con dos carillas escritas, los archivos desperdigados en el embrollo de la compu?) llegar a la conclusión de que no escribí nada que…-
Ya el barro me tapó por completo. ¿Cuánto tardaré en ahogarme? Esto fue todo, amiguitos. Pero todavía queda un ratito más. Algo de aire en los pulmones. Paciencia. Puedo contar un ratito.

----------------------------------------------------------------------------

Y pensar que le mordemos el cuerpo. Despacito. A veces entre risas. Otras con una caricia de la lengua. Sentir cómo su cuerpo se crispa y se entrega.

Saber que el deseo permanecerá en el tiempo y sin solución se hará en el pecho de un sabor amargo que crece desde el centro como un cáncer.

Entonces despedazamos su cuerpo y algo queda entre las letras del teclado, como miguitas que hubiesen caído desde una masita al tomar el té. Quizá alguna sensación de cabellos en la garganta que intentaremos borrar tomando mucho café y ese Tild! clavado en la pantalla cada veinte segundos; seguramente, espasmos de su ausencia.



continúa en el siguiente post...

9- WAYN

¿Dónde estas ahora?

Soñando un viaje por la
vía del Runaway

yo estoy
en un
malestar
sobre mi oreja izquierda
----------------------------------------------------------------------------------
(en la agobiante atmosfera de una oficina construyo pensamientos para divertirme; quizá dios es una combinación numérica, símbolos computacionales en un logaritmo del que todo deriva, el secreto perfecto de todo sueño de ingeniero en sistemas; miro esta pantalla de facturas y recibos y le pregunto: estas ahí? De inmediato como un genio desde una lámpara salta dios sobre mi escritorio y con las manos en alto me increpa: ¡serás lo que debes ser o no serás nada! Mis compañeros siguen en sus ocupaciones, el de atrás con los proveedores mientras la jefa mira y con las cartas cuando la jefa no mira juega con dios, ¡seguro el tipo juega con dios y nunca dijo nada! A dios le gusta la timba porque el azar es su mano izquierda. Yo miro a la cara de dios y me recuerda a otra bien conocida. A mi costado colgado de una pared está el poster del tipito al que le gusta el 17 de octubre y lleva una sonrisa de Gardel y dice en letras de molde: Todos los trabajadores SOMOS peronistas y el somos subrayado como con fusil de tinta. Pero la frase anterior era de San Martín: ¡serás lo que debes ser o no serás nada! Obvio, dice dios, porque san martín también era peronista. Y yo soy Perón y soy San Martín y soy el guarda del subte que duerme la siesta entre estación y estación y soy su sueño que tiene el color del café que tomas al mediodía porque yo SOY tu café del mediodía y tu malestar creciendo y creciendo hasta ocuparte toda la parte izquierda del rostro y el cuello, porque yo soy todo. Ahora seguí haciendo recibos y dejame de joder)

continua en el siguiente post...

8- Sentido de repetición

y en el sueño despierta camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y camina dos pasos y despierta y es como si el personaje sube al primer vagón en la estación Loria llega a la estación Lima y sube al primer vagón en la estación Loria llega a la estación Lima y sube…y así durante toda la película

7- sobre qué escribir?

sobre los niños que son salvados por una perra luego de que su madre adolescente los abandona

sobre la insatisfacción del ser errante cuando ese chico no te da bola

sobre las cosas que me olvido y van a parar a la sección "no reclamados" del cerebro

sobre el cansancio y cómo miran los ojos que se quieren ir a dormir

sobre esa gente que cruza y va y viene de la ventanilla del café hacia afuera y se parecen al movimiento de los minutos durante el sueño

sobre la gente que me recomienda que no sea surrealista y escriba sólo cosas que se entiendan

sobre lo imperfecto

y de todos los temas
estar lejos
muy lejos
un viernes
a las 17:30
al salir de trabajar

Córdoba

6- Sentido de comunidad

A Lima
Discusiones en el subte
Hay que ver
Y creer
Las implicancias filosóficas
Que genera llevar una mochila molesta
A esta hora
De ira
Y creer además
Que el guarda puede
Echarse una siesta
De parado
Entre estación y estación
Y creer además
Que la chica que desde atrás me grita
“¡me estas matando!”
Cuando de adelante me empujan
Puede no ser
una idiota
En otra situación
Y creer además
Que el camino puede ser
El mismo
Para ir y para volver
Y creer además

Lectura de Humo

Hoy Hoy Hoy Hoy

4 y 5 Cabeza de televisor

4- cabeza de televisor

La pantalla muestra la cinta

de andenes

Plaza miserere

Congreso

Saenz Peña

y una interferencia de cables

verdes-mi cabeza

entre las estaciones

La ventanilla queda prendida

cuando me bajo

y Avenida de Mayo

me estampa su bocanada

-bestia de mil ojos-



SUPERTERRANEO!



camino sin la cabeza

3

aLimaaLoriaaLima

aLoriaamiLdeLorean

aLimeaLoria

aLimaaLoriaaLimaaLoria

amiLdeLorean
aLime

LaLime

aLimaaLo

ria

2

Lima
cuando voy pienso en vos
cuando vuelvo sólo
miro los cables verdes
atravesando mi rostro
en la ventanilla
Loria

1

aLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLima
aLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoria
aLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLima
aLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoria
aLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLimaaLoriaaLima
aLoria

warning

Excursus:
Digresión dentro de un discurso o texto, lo que se aparta temporalmente del tema principal.

imágenes de la lectura organizada por humo suburbano (7 de junio)

(gracias mai por las fotos)

La guacha

La guacha por la calle Sarmiento dice todas las noches la tinta me recorre en el horizonte del borde aceitoso del cordón. Se recuerda sobre la heladera, me recuerda la mano terrosa dibujando líneas (con tres líneas te casas, con dos sos soltera, con un millón sos puta y buenos aires es re puta y la recorren serpientes de gasoil y le eyaculan siempre en el oído unas palabras de querosene que se le salen luego por la nariz en forma de espejo, no, de versos, no, de cangrejos y de murciélagos y palomas cagonas, toda buenos aires está llena de palomas cagonas volveran las curruqueantes palomas de tu balcón las ventanas a cagar?)
La guacha con dos hojas que se le salían del costado de la muerte me mira me dice vos que pasas por ahí de la calle sarmiento siempre tirada en la vereda, no te quedes tirada en la vereda, mírame con ojos levantiscos, mírame che, y ese ultimo che casi desmembrado como una catarata diarreica de tierra brotando de las raíces maltrechas.
La guacha tirada emborrachada de casi muerte me hace un guiño desde la baldosa rumiante y me tirita en la mente un pasado de maceta.
¿De donde te tiraste guacha? ¿Quién cuando en el cruel ofertorio de los Facundo Mudanzas te hizo este descuajeringazo? Dale, guacha, no me quemes la modorra de vuelta a casa. Subamos a los pasos encendidas en macetas inexistentes.
Y en llegando al cuatro por cuatro de los metros del soquete donde vivo nos metemos en la tierra blanca y resaca que te venden en el quiosco de plantas putrefactas porteñas, vos hasta la médula te metiste y mis uñas te comparten la alegría.
Entonces todas las noches la tinta aceitosa se degrada y viene a suceder que amanece balconeando la heladera con unas flores blancas chiquitas como tosecita mentirosa de guacha coqueta.

Feria y Lectura

Lectura y feria

Soñé que iba caminando por una calle de Bs As con un sombrero ridículo.

Por el cielo que sube desde el bajo veo como unos destellos lumínicos empiezan a alargarse y a estriar el manto cósmico nocturno. ¿Qué es eso? le pregunto a una señora que caminaba cerca mio. -Son los fuegos artificiales que a partir de ahora tiraran todas las noches desde la casa rosada por decisión de kirchner para transmitirnos el clima de éxito de nuestro país.

Por suerte me desperté: Jamás me pondría ese sombrero ridículo.

Flia

El día 3 y 4 de mayo estuve en la FLIA (feria del libro independiente y alternativo) con mi primera publicación Andén de Adentro.

No voy a hacer en este momento ningún comentario porque no tengo ganas, lo único que voy a decir es que estuvo muy pero muy bueno. Ahh, también quiero agradecer a Mariano Quiroga por cederme un espacio en su mesa.

Quien quiera recibir un ejemplar GRATAROLA del libro puede escribirme a trimalcionida@hotmail.com

(gracias mai por las fotos)

consigna del taller 1

La tarea es escribir un relato familiar
Pero yo no sé escribir cosas con final
Me parece que todo circunda en la eternidad
El olor al pan casero adherido a las nuevas palabras
El citroen azul cuando
Papa condujo por la vereda
Porque era carnaval
Luego fue verde
La caminata hacia la ruta por una calle cualquiera
Nos metimos en una fábrica trepando la pared
Y un perro nos corrió
En una versión
En la otra nos echó el vigilante
Te quiero contar cosas que sucedieron
El agua fría de la bomba
La abuela chiquita y su vaso diario de oporto
La higuera donde construimos una casa
Ahora es tan chica que una de las tres habitaciones
Queda en otro continente
¿Por qué no lloraba Andrea cuando se separaron los padres
Y sólo hablaba mal del viejo?
¿y qué tiene que ver con todo esto?
¿Cuando entran los hospitales
Y las viejas bigotudas dicen su parte?
Es una película con lógica de barba revoltosa de dios
Parece una catarata
Y cada gota es un collar del pelo de dios
Y yo después escribo dios
Y cuando lo leen nadie entiende qué quise decir
Es difícil decir dios y que todos entendamos algo parecido
Es una anotación al margen
Esquirlas de un texto
Que se perdió
De todos los relatos
Sólo queda una mosca invisible zumbándote al oído

De noche todas las caras se parecen

a una moneda perdida

tintinean

al borde

de la nostalgia

o la devaluación

Patinar en el cemento- 25/03

http://www.infolobos.com.ar/Nota.asp?IdNota=6235

I
Al hijo de Rosa
Lo amasijaron en la comisaría
Y ahora dicen que se ahorcó.

II
Toda la noche estuvimos
Esperando que llegara
Nos comimos el pan, pero
Guardamos un pedacito
Y cuando ya no se esperaban
Más milagros de gato esquivo
Dijimos: No era ese el hijo
Del carpintero. Somos nosotros.
Vamos a cascotear la comisaría.

III
¿Y cómo se dice?

IV
Se dice “el trabalenguas trabalenguas
El asesino te asesina”

V
Y yo sigo sin poder escribir algo bello de leer que gravite y ria y eleve. Escribo como patinando en cemento y todas las palabras se raspan y vuelven a mi haciendo pucheros y, simplemente, no puede hacerse mucho más. Intento proteger las palabras guardándolas en mis amigdalas (la palabra amigdalas tiene una extrañeza grande como una casa) y se arma flor de despelote y anginas otra vez.

VI
Pero yo no quería escribir nada bello. ¿Y cómo se dice algo feo con palabras afiebradas sonando bello? No sé. No he decidido nada al respecto. Sólo la urgencia de los hechos dispone que se debe escribir con lo que haya a mano.

VII
Todos los hijos afiebrados van corriendo en la penumbra. Algunos sobrevivirán esta madrugada entre las húmedas plumas del sueño. Otros van a rajarse la frente al borde de puertas que siempre se corren de lugar y otra vez otra vez. Una mano ejecutora dialoga ciegamente con las causas. Y nosotros…
todos nosotros humanos a un lado y otro
de miles de espejos distorsionados
siempre estamos intentando atar manos
o corriendo
o amasando
o de espaldas y ante la nada
soñando una vida hecha de publicidades.

nos fuimos al tibet, pero volvemos en un rato-c. t.

Para un poema imposible

Fortunata (o Penélope) Notas para una descripción


Vive dos edificios hacia la izquierda, al costado del cantero que se encuentra en la entrada.
Sus rasgos más llamativos: el color de sus ojos, celeste agua muy claro, celeste con leche, celeste Penélope de idos estragos de desvariados celeste.
Una gorra muy simpática le tapa todo el pelo que debe tener corto y canoso aunque nunca lo vi.
Siempre está muy abrigada aún en estos días de mucho calor.
No sé por qué la llamé Fortunata. El nombre lo saqué de una novela de Pérez Galdós.
Nunca la ví hablando con nadie
Nunca la ví tomando alcohol, ni fumando
Le puse de sobrenombre Penélope porque un día la ví sentada, en su cantero, cosiendo, y al otro día la vi en la misma posición, cosiendo. Imaginé que cosía y descosía su mortaja esperando a su prometida la muerte. Y luego me dije: Estúpida! Una mirada suya te desintegraría.



13-02-08
Una casa es sólo un lugar
Es sólo espacio en determinadas coordenadas
Sólo un hecho imaginario
Un conjunto de hábitos
No es espacio
No es aquí cuando

La contradicción estalla las paredes
Se desfigura la ciudad
Y ahora todas las calles
Son papeles
Diálogos
No
No diálogos
Gritos ahogados
Verbos transversales
Dinamita de espejos

Fortunata no se llama Fortunata
No se llama Penélope
No se llama homeless
Su casa no se llama el cantero de dos edificios más allá
No
Un poema no inventa los nombres
Solo un intento de deshabitar el lenguaje
Solo un intento
No entiendo

Pero fortunata no se llama fortunata
Y no sé qué nombre le da a su cantero.

así una fila de hormigas
cada una lleva un mendrugo
y yo me pregunto
si se puede avanzar
hilvanando errores
camino dando pisotones
pero cuando me detengo
caigo
o espero
allí las veo otra vez
ya no cabe luchar
es demasiado grande
para algo tan simple
sólo junto miguitas
para llegar a (dónde)