¿Qué se puede hacer con una chica en un muelle, un pez, un baile de tambores?

Si la chica llega al muelle buscando un pez y encuentra un baile, entonces la historia es corta y trivial, pero verdadera porque después se emborracha, se cae al agua, golpea su cabeza una piedra y muere ahogada y la sangre que despide su herida tiñe el agua y hace juego con el atardecer que justo en ese momento estaba muy bonito y colorado.
O los peces provenientes del atlántico sur llegan al muelle de Bahía Blanca donde un neo hippie, que iba camino a las grutas de las manos, dibujó con stencil a una chica y ese pez que viene tan muertito de hambre como estamos en este diciembre recesivo engulle de una bocanada a la chica, al muelle y dos o tres preservativos usados y deja la superficie que ha quedado tan esplendida (leve y brillante como burbuja hipnótica de detergente) y vuelve a aferrarse a su destino de vieja de agua. Cuando la chica llega al fondo montada en su muelle, enciende un cigarrillo y entra en la fiesta y baila con ese gomina de sonrisa inabarcable en una gira que termina en los baños y a las doce él corre dejando tirado uno de los forros. Ella lo guarda, pensando “tendré que salir a encontrar al dueño de esto y mientras tanto a brindar con extraños” y vuelve a casa como a las 8 reventada de tanto alcohol y el taxista (muy parecido a Perón) piensa: “Parece que hoy tenemos una fijación con el alcohol. Serás lo que debas ser o no serás nada”
Tal vez la chica está enamorada, el pez no tiene nada que ver y la fiesta termina a las cinco por la veda.O yo escribo esto escondiendo la hoja entre papeles de facturación creyendo que mi jefa me apunta los ojos a la nuca cuando en realidad ella imagina que está en una playa bailando en tanga con dos chongos que la doblan en altura y se enroscan en su cuerpo que nadie en la oficina hubiese pensado que es tan dócil y liviano y el daiquiri derramado sutilmente entre los pechos que no huelen a gallinero sino a pétalos de jazmín caídos recientemente del florero y la chica del escritorio de enfrente que mira la pantalla y simula controlar las facturas impagas poniendo cara de poker y sólo piensa, una y otra vez, y una y otra vez que baila desnuda entre chicos en tanga que brotan desde el tambor en el sonido dulce y tan duro que choca con los vasos y derrama el daiquiri sobre la facturación y todo el día transcurre así como un pez en el mostrador y todos los oficinistas como chicas sobre un muelle esperando el Bondi de las cinco de la tarde.