Punto muerto uno/ El caso del Sr. Do

Punto muerto uno:
Ya no pienso tomar como tema de la investigación a la generación de posguerra. Un punto de vista generacional implicaría un conocimiento socio-histórico-literario que no poseo. Desde el vamos, es imposible (o muy poco serio) realizar un análisis generacional teniendo en cuenta sólo a dos autores. Es un estudio interesante, que me gustaría realizar en algún momento, pero que implicaría un desarrollo más extenso que el que puede tener una monografía.
La generación cayó.
Oé cayó.
Se impuso Kobo Abe y La mujer de la arena





El caso del Sr. Do:

El Sr. Do es el encargado de la biblioteca japonesa. Lo conocí hace un par de meses, cuando buscaba material sobre Oé.
Para ingresar al sector de libros hay que pasar por el puestito de Recepcionista/Seguridad, dejar la mochila en los lockets y subir las escaleras.
Cuando por primera vez entré, el Sr. Do le explicaba a una chica, que evidentemente acababa de recibir el pase de "socia", el reglamento: (No voy a cometer el furcio de querer reproducir un castellano impecable con su dejo de extranjería en el acento) -"Los libros se prestan por dos semanas, los cds por tres, pero...el "socio cumplidor" puede obtener otros beneficios"-
El socio cumplidor, la imagen me queda rebotando, lentamente entre silabas diáfanas.
(Fisgona, curiosa, las tardes de bisabuela detrás de la ventana, la costumbre de andar en silencio por el borde de un mundo observable-ficcionable, mecanismos detalles, vouyeur la cariátide y esas cosas)
El Sr. Do mide aproximadamente 1,50 mts y mueve las manos en el aire como quien da vuelta las páginas de un querido libro ajado, sus dedos no parecen separarse y si lo hacen conservan una simetría equidistante. Uno podría imaginar que el Sr. Do sabe armar altos castillos con varios mazos de cartas (inclusive si las cartas no son del mismo tamaño) o que puede desenredar el ovillo de lana que uno olvidó debajo de la mesa y el gatito travieso tomó como juguete durante todo el día, pero esas imaginaciones no vienen al caso y son del todo improbables. El Sr. Do nunca se olvidaría el ovillo debajo de la mesa.
Mientras hojeo en la mesa algunos de los libros que podrían servirme, el Sr. Do va y viene (¡me pregunto a dónde!) y regresa dos veces con algún material más que puede servirme: su archivo de recortes de diarios y el libro de una señora que no habla de Oé pero tiene su mail y es un eminente estudiosa argentina de literatura japonesa. La tercera vez se acerca para recordarme que ya está próxima la hora de cierre.
Recepcionista/Seguridad (en adelante lo voy a llamar Recep) es quien me explica las condiciones para hacerse socio. Voy a explicar sumariamente aquí lo que pude deducir de mis tres visitas: Recep se ocupa de la seguridad (tiene su traje de uniformado civil típico del oficio), la recepción, y los papelerios que registran la salida de libros y la admisión de socios. Es un multifunción curioso.
En las siguientes semanas esperé la llegada de la postal de Sr. Do (no voy a extenderme acá sobre la nostalgia, las elucubraciones, la ansiedad, la euforia de un segundo colorido al pie de la puerta esperando la postal del Sr. Do; no hoy, quizá en algún momento hable de cómo era recibir cartas, tendré ochenta años y un gato desdeñoso que mira a las moscas mientras le hablo)
Cuando fui por segunda vez a la biblioteca con todo mi papelerio en regla era día de película. Esperaba que el Sr. Do me dijera el asunto del “socio cumplidor”. Una especie de rito de iniciación. Estas son las etapas del camino (por supuesto no voy a ocultar información: Do significa camino en japonés) Recep niega con la cabeza y aprieta los labios: -Hoy hay película, el Sr. Do no se pierde nunca la película, imposible hablar con él- En cambio, me ofrece gracioso frases de segunda mano. Imita el tono y gesto del Sr. Do retándolo: -Socio no tiene foto, no, no. Llame llame, traiga foto.- Es cierto olvidé llevar dos fotos carnet. -Pero se puede arreglar, me las trae la próxima vez. Pero no se olvide, eh? Porque si no el Sr. Do…-
Recep mide lo mismo que el Sr Do, pero estando sentado y me hace comentarios acerca de los zurdos, Maradona, la inteligencia y otras cosas que se pierden en mi inconsciente mientras firmo los papeles.
-Dicen que los zurdos son inteligentes
-Eso es un mito, le digo.
-Claro, por eso Maradona no es inteligente.
-¿Maradona es zurdo?
-Si
-Ah-
Y me voy desilusionada.
La tercera vez que fui también era día de película.

¿que tiene que ver "la mujer de la arena" con Super Mario Bross?

Por lo pronto, sólo estan relacionados por su origen. Ambos son creaciones japonesas. Pero un detective sonambulesco se distrae muy facilmente, especialmente cuando en el marco de una investigación seria le mencionan al juego que cambió la forma de entender el ocio en su infancia.

El Reino Champiñon ha sido invadido por una tribu de tortugas famosas por su magia negra que lo han transformado en piedra y ladrillos. La unica que puede desarmar el maleficio es la Princesa Peach (la hija del rey Champiñon), pero ella ha sido raptada por los malos.
La tarea de Mario es rescatar a la princesa Peach de las garras del Rey Koopa, también llamado Bowser, una tortuga antropomorfa más grande que un humano.

Los Kappa son criaturas mitológicas del folclore japonés que viven en lagos. Suelen representarse como pequeños humanoides con forma de rana. Sus rostros tienen aspecto de tortuga y en muchas ocasiones son dibujados con un caparazón.

"Pero lo más interesante de los kappa es que tienen una especie de calva en la cima de sus cabezas que está llena de agua. Se trata de una cavidad en la cabeza llena de agua y rodeada de pelo. Según la leyenda, los kappas son muy poderosos, y toda su energía viene del agua que tienen en sus cabezas. Si salen a la superficie, y por evaporación, u otro fenómeno, pierden el agua de sus cabezas pierden sus poderes y pueden incluso llegar a morir" (wikipedia)

Suelen ser el personaje malo en los cuentos japoneses y por supuesto son los que raptan a niños y mujeres.

"Aun así, según la mitología, los kappa son seres muy educados que siguen a la perfección el código de conducta japonés. Por esto, según la tradición, para poder escapar de un kappa solo es necesario hacer una reverencia. El kappa se vera obligado a devolverla, dejando caer el agua de su calva y perdiendo temporalmente sus poderes." (wikipedia)

Aparentemente los Koopas que invaden el reino champiñon estan inspirados en estos seres mitológicos, segun Wikipedia...y segun un loquito fumon que comentaba un resumen de El crisantemo y la espada

Ahora, de regreso a mi tema, volveré a pensar por qué/o cómo se elige representar a las figuras femeninas como conservadoras del orden gregario. Las sostenedoras del espíritu "Ama tu pueblo"

Kobo Abe, La mujer de la arena (1962) resumen hiper escueto (borrador)

Advertencia de contenido: Voy a contar el final

Jumpei Niki es un entomólogo que viaja a una zona costera para pasar sus vacaciones juntando insectos en la arena.
Al internarse en los medanos se encuentra con una aldea pobre cuyas casas están construidas en pozos en la arena.
Simulando darle hospedaje los aldeanos lo secuestran para que trabaje en una de las casas habitada por una joven viuda.
A medida que sus planes por escapar fracasan, va conociendo la rutina del trabajo diario en el pozo y la aldea. Entabla una relación erótica (¿?) con la mujer.
Cuando la mujer sufre una hemorragia y es trasladada al hospital, consigue salir del pozo y tiene la oportunidad de huir. Pero regresa.

La arena:
“Le explicaré. La arena se mueve de este modo todo el tiempo…Es decir, su movimiento, su fluir, es su propia vida…No se detiene nunca, en ninguna parte…Sea dentro del agua, o en el aire, se mueve libremente y sin restricción…Por eso mismo, en general, las cosas vivientes comunes no pueden vivir en ella, incluyendo las bacterias…Podríamos decir que es una especie de sinónimo de pureza y de higiene. Tal vez tenga una función preservativa. Pero es descabellado pensar que pudre las cosas. Y más aún, mi querida señora, que la arena se pudre…¡Por favor! La arena es un respetable mineral.”
El tiempo:
“Es muy cierto que el tiempo no puede galopar como un caballo. Pero tampoco puede ir más lento que un carrito empujado a mano.”

La mujer:
(¡!!!#* imposible encontrar una cita, requiere un análisis extensivo, transversal, agotador, furibundo, emocional, incompleto…)



En 1964 la novela es llevada al cine dirigida por Hiroshi Teshigahara (Kobo Abe colaboró en la adaptación)
En el siguiente fragmento, Jumpei Niki les pide a los aldeanos que una vez al día lo dejen subir a ver el mar. Los aldeanos le contestan que lo podrían considerar si él y la viuda tienen relaciones sexuales delante de ellos.

De Kenzaburros al cosmos

Bien, ahora comienza mi segunda parte del año y pinta enloquecedor (¿cómo voy a medir el tiempo cuando ya no pueda decir "el primer cuatrimestre", el segundo cuatrimestre", "examenes de diciembre"? ese es otro tema) La idea es que este blog no quede arrinconado durante seis meses (ok, aviso, el cuatrimestre va a durar seis meses ininterrumpidos a partir de ya...) Durante estos cuatro años que sin querer ya tiene el blog, pocas veces he hecho referencias a los trabajos que preparo para la facu (y creo que nunca escribí directamente en este cuadradito) Recuerdo que algunos post mencionaban el tema de coté, por ejemplo este http://trimalcionida.blogspot.com/2007/09/dudas-las-7-am.html o este otro sobre silvia plath http://trimalcionida.blogspot.com/2007/01/algo.html
También se filtraron algunos autores que estaba trabajando, pero en forma de cita como el reciente forajido Cesar Vallejo. Pero nunca puse nada sobre mis propios trabajos. Una razón es obvia: los escritos en los que concluyen esos trabajos no tienen las características adecuadas para un blog literario (son extensos, en general presuponen mucha información y son demasiado específicos etceteras)
Sin más dilaciones, voy a decir que hoy comienzo a trabajar para mi monografia del seminario de literatura japonesa. El comienzo de una investigación (al menos de las mias, yo-persona-desordenada-si-las-hay) es sumamente impreciso, un envión azaroso. Cuando era chica estaba fascinada por las peliculas de Columbo. Cuando empecé el colegio secundario alguien me preguntó que iba a ser de grande y yo dije que iba a ser investigadora. -Pero investigadora de qué?- me dijeron. Quiero descubrir vacunas, dije, mintiendo obviamente. Lo que yo quería era mirar por un microscopio y encontrar cosas. Creo que en el colegio nos habían dejado mirar las patas de una araña con el microscopio y eso me habia parecido gran cosa. Hubiese estado bueno, seguramente, pero me dediqué a la literatura. (También en una de mis tantas infructuosas busquedas laborales me postulé a un aviso de detective privado; no me tomaron pero volví a mi casa riendome de lo lindo)
Yendo al grano, durante la cursada trabajé comparando a dos autores: Yasunari Kawabata y Kenzaburo Oe (Kaguavaca y Kenzaburro les llamaba mi vieja) Ambos recibieron el premio nobel de literatura y dieron sus discursos. Estos discursos fueron la materia prima (?) con la que trabajé. Pero ahora que debo elegir un tema para mi final, he decidido eliminar a Kawabata del asunto. Son diferentes (diferentes contextos, diferentes tradiciones, diferentes maneras de concebir la literatura) Pero voy a trabajar con Oé? Mientras leía a Oé noté que había un "nosotros" (nosotros los escritores de posguerra) muy claro en su discurso. Mientras que Kawabata no hace referencia a sus contemporaneos. En ese momento me pregunté quienes eran esos escritores de posguerra y que rasgo en común hacia que Oé se planteara como representante de una generación de escritores. Algunas otras lecturas me llevaron hacia el nombre de Abe Kobo. Abe Kobo? http://es.wikipedia.org/wiki/K%C5%8Db%C5%8D_Abe
Si, wikipedia, por ahí empieza cualquier cosa.
Lo que más me interesa de ese articulo es esta frase: "La característica que le generó particular fama, fueron sus exploraciones a menudo pesadillescas y surreales de lo individual, lo cual representa todo un hito en la sociedad contemporánea japonesa, la cual es esencialmente gregaria y da prioridad al grupo sobre el individuo."
Aunque algunas cosas más estuve ojeando hoy con este gran microscopio que es google, y este gran cosmos que es internet, voy a dejar este post aquí.

voy a leer algo acá

"iluminado maravillosamente en el vértice estupendo del minuto presente" (M.M.ARCE)

mirror ball

Encontré un texto escrito al margen de un viejo apunte de la facu. Se ve que lo escribí mientras cursaba esa materia en el año 2008. Es curioso, no tenía el más mínimo recuerdo de haber escrito esto, pero parece que lo hubiese escrito ayer. Supongo que iba a formar parte de SPAM, un texto que estaba escribiendo en ese momento y que ya fue publicado en el blog, pero por alguna razón no lo incluí. Mirror ball o mirror con delay (muera la tirana repetición)

Tu ojo derecho es como la esfera de espejos colgada allá arriba

me bifurca en un haz de direcciones

tu ojo izquierdo se me pierde en la oscuridad

lo busco por el piso y solo encuentro colillas

y como el retumbar del sonido que me sigue ausente hasta la cama

estas en todos lados, pero no vas a ser el centro del universo.

la achuría del otro

la carne
en este gancho
colgada como latex
de un matadero egoista

LIV (Cesar Vallejo)

"César Vallejo"

Pintor: Armando Reyes Castro

Forajido tormento, entra, sal


por un mismo forado cuadrangular.


Duda. El balance punza y punza


hasta las cachas.





A veces doyme contra todas las contras,


y por ratos soy el alto más negro de los ápices


en la fatalidad de la Armonía.


Entonces las orejas se irritan divinamente,


y solloza la sierra del alma,


se violentan oxígenos de buena voluntad,


arde cuanto no arde y hasta


el dolor dobla el pico en risa.





Pero un día no podrás entrar


ni salir, con el puñado de tierra


que te echaré a los ojos forajido!

Japón en la UBA

Jornada de cierre del Seminario Introducción a la literatura japonesa, dictado por el Dr. Alberto Silva

Demostración de Shodo (caligrafía japonesa) -a confirmar...si no sale la caligrafía saldrá una ceremonia del té...o algo...-

Tambores japoneses a cargo de la agrupación Mukaito Taiko

Miércoles 7 de julio de 9 a 13 hs

aula 128

Puan 480, FFYL

Vengan!!!

SOY Nora

Dibujo de La zombi
www.galeriadeltemor.com.ar

Divergencia mental

L.J. Washington: -Es un estado de divergencia mental. De pronto me encuentro en el planeta Ogo, soy parte de la élite intelectual, que se prepara sin descanso para subyugar a las tropas bárbaras de Plutón. Pero aunque para mí se trata de una realidad totalmente convincente en todos los sentidos, sin embargo Ogo solamente es un producto de mi psique. Yo soy mentalmente divergente y con ello escapo de ciertas realidades innombradas que invaden mi vida aquí. Cuando deje de ir allí me pondré bien ¿Tú también eres divergente amigo?-

(12 monos)

Abrir

Para llegar hasta tu puerta transcurrí toda la luz. Cuando salí corriendo por la calle desierta la luz se demoraba en la noche invernal. Me gusta cuando me levanto y todavia no amaneció porque todo parece detenido, como si la luz esperara para empezar. Como si esperara que lleguen los edificios, los autos a bostezar, como si esperara.
Sobre la autopista fue rosa, para alzarse siempre dorada y gris sobre la ciudad grande.
¿Creerías que puedo describir ese color del amanecer de hoy? Como el centro de un durazno se abre en tintes rojizos sobre un fondo permanente. Es impudoroso labio ofrecido mordiendose baboso. ¡Cómo destila sexo! Es naturaleza sobre todo, la luz, pulpa espesa chorreando desde el cielo. En la humedad de la luz vine hasta tu puerta.

Sensibilidad

Soñé que algún extraterrestre, fantasma o fuerza extraordinaria me sugería la palabra "sensibilidad". Yo pronunciaba la palabra "sensibilidad" y cada una de sus letras resonaba metalicamente en las cavidades de mi cerebro. No era que el extraterrestre me hubiese dicho la palabra. Más bien, me la transmitía telepáticamente, como guiñandome un ojo, como asintiendo: -eso, eso, fijate en eso- mientras yo pronunciaba la palabra con aura de "primera vez", con aspecto de "mira lo que hay adentro de esta cajita". Sensibilidad.

Otoño en Lobos

estudiando y sin escribir

autore

galos de cumpleaños

Invitamos

Lectura de poesía:

Walter Godoy

Nora Fiñuken

Mariana G. de Langarica

Adelina Cammarano

Lucio Greco

Y Leonor Silvestri presenta su nuevo libro:

El don de creer

domingo 30 de mayo, 19 hs

Honduras 5275 C.A.B.A.

Los esperamos

Se prohibe mirar el cesped (Alejandra Pizarnik)

Maniquí desnudo entre escombros. Incendiaron la vidriera, te abandonaron en posición de angel petrificado. No invento: esto es una imitación de la naturaleza, una naturaleza muerta. Hablo de mí, naturalmente.

Invitamos

Ficción

Vengo a no saber qué escribir.
Abertura de la boca de un demonio sin nada dentro.
Vengo a no poder.
Mi capacidad resulta de la experiencia de la nada.
Hoy aplastaría mi cabeza de un alpargatazo.
Vengo a decirme la inutilidad que soy.
Algo así como “arrojémonos al vacío de un cuaderno y ahoguémonos de puro aire”.
Hoy voy a escribir sobre una persona que no puede. Empezaría diciendo: “Ella no puede.” Pero ese relato no podría seguir. Simplemente debería cambiar de tema. Sería algo así como: Ella no puede. Hablando de otra cosa, ayer el tren se quedó al salir de Zapiola. Un hombre gritón organizó la vuelta a casa. Para ser más precisa, el tipo no gritaba, simplemente hablaba fuerte y mucho. Era el último tren y a esa hora sólo quedaban doce personas en los tres vagones. Dos se fueron. Quedamos diez.
Hoy el enemigo acecha. Parece un frío desplomado sobre el cuerpo. Un frío de agujeros.
Contame recuerdos de la infancia. Decime cómo queríamos pescar sapitos con cola en la zanja.
A esta altura me siento una farsante de mi propia vida. Una historia de actualidad: una persona que dice ser escritora y no puede escribir ni cinco renglones por semana.
Me voy. Me quiero ir de algún lado, pero no sé de dónde ni hacia dónde.
Intento escribir la historia de la chica pero no puedo porque no sé a dónde quiero llegar.

Si digo que suena el timbre, la chica abre la puerta de calle y encuentra a su amigo perro, Yucón, que la invita a ir a pescar sapitos con cola al canal y se van, entonces no puedo decidir qué pasa en el canal porque no sé a qué quiero llegar.
¿Vienen unos extraterrestres y los raptan?
(¿Para qué quiero hablar de extraterrestres?)
No, después por alguna razón el perro y la chica se separan y al final de la historia se reencuentran y el perro se muere. Eso me parece de cuarta. ¿Y por qué la tiene que venir a buscar un perro que sabe tocar el timbre?
Yucón es el perro que conocí en Tucumán. Lo imagino corriendo por el casi vacío canal. Mojándose y sintiéndose más perro al volver, hediondo, a mi encuentro.
Las cosas no ocurren en el más allá. En un extramundo de mis ideas. Ocurren en un lugar acá de mi cabeza. Como la casa, los muebles, el cenicero, el tren y los amigos. Ocurren. Mi vida está así de amueblada con fantasmas. Irrumpen los extraterrestres. Lo sabía. Esa parte ya venía. Fantasmas y extraterrestres son casi lo mismo para lo real. Vienen justo a tiempo a sermonearnos con el dedito erguido e iluminado. No puede. No puede. Demasiados fantasmas. Demasiados. Ahora, yo digo: ¿los extraterrestres vienen para el bien o para el mal? El perro se va y nos quedamos hablando con los ET. ¿Por qué hablo en plural si la chica es solo una? La chica se queda hablando con los ET sobre la cuestión del bien o el mal. Uno de ellos le explica ya bajando el dedito linterna, ya subiéndolo en dirección al tanque del agua, ya apoyándoselo en el mentón. Pero es difícil entenderle porque habla en otro idioma. Yo quisiera- dice la chica toda oídos- pero no le entiendo, señor. Váyase a hablar con otro- y se va.
¿Pero a dónde se va? ¿Hace frio? ¿Se murió el perro? ¿Dónde queda el canal? Hay muebles que se perdieron. La casa está desordenada y no hay nada que se pueda encontrar. Se pierden las letras como las medias abajo de la cama. ¿Dónde están los perros que construí? Todos los perros se mueren. La historia habla de la bendita realidad (eso a lo que queremos llegar). Ningún perro vive más que una persona real. En algún momento el perro se muere y queda un fantasma. O un extraterrestre, para el caso es lo mismo. Y con los extraterrestres no se puede hablar porque son tan burros que hablan otro idioma. Y no sería divertido, además, tener un extraterrestre de mascota. Al menos, sería de-modé. Por eso, presiento que la historia va para cualquier lado. Si uno pretende hablar de la ‘bendita realidad’, ¿para qué hacer intervenir a extraterrestres televisivos? En realidad, a mí nunca me interesó hablar de la ‘bendita realidad’. El caso es no poder hablar de otra cosa. ¿Pero cómo sería hablar de otra cosa si las palabras sólo pueden mencionar lo real? Los muebles que construimos para entender el mundo. Habría que hablar otro idioma, pero un idioma que ni siquiera nosotros entendamos. Aprender a hablar como un loro el idioma de los extraterrestres. Ahora resulta que la chica termina convirtiéndose en la mascota de los extraterrestres. La tienen encerrada en una jaula y le enseñan a reproducir gestos que no entiende. Pura mímica. Farsa. Enclenque, imposibilitada de toda nueva creación. Hablar el idioma de los ET carece de entusiasmo a la larga y la chica decide irse. ¿pero de dónde y hacia dónde? Ay, como todo el mundo sabe, es imposible deshacerse de un fantasma. Una vez que ya se adquirió…a limpiar caca de fantasma para toda la vida. Sería bueno reestablecer los roles y decir: -Bueno, loco, me parece que las cosas no están andando bien y me parece que sería bueno dejar de vernos por un tiempo. Necesito pensar- Atónito el tipo. No lo puede creer. Dice: -…perooo…yo pensé que estaba todo bien- Y ella le contesta: -Es que somos muy distintos. A mi no me cabe andar repitiendo todo lo que vos decís. Quiero mi autonomía.-
Uno podría pensar que es así de fácil. Pero el fantasma es un denso que trasmuta y reaparece siempre en diferentes formas. Imposible. Imposible deshacerse. Los ‘cómo’, los ‘te dije’, los ‘¿hasta cuando?’. -Me denseas. Plantiemos un divorcio. Andate de mí por un tiempo. Buscate otros horizontes. Calma esas ansias de perjudicarme en otras cabezas. Como bicho malo estás, gruñéndole a tus dientes. A contramano. Siempre un corso a contramano. – dice la chica. Pero todavía no se enteró si los fantasmas vienen para bien o para mal. Un terrible discursejo perdido entre las galaxias de los idiomas. Aun así, siempre se sale del paso cambiando de tema. La historia del bien o el mal ya dio de comer a muchos pero ya caducó. Es pre-Alf. Más pagaría una historia de tren pero sin fantasmas. ¿Qué pasó con los diez pasajeros varados en Zapiola? Es de noche, hace frío. ¿Conocés Zapiola? No anda ni el loro. Uno de los pasajeros tiene parkinson. Mueve mucho las manos. Yo pienso que es por el frío y los nervios. Después me entero de la enfermedad. El que grita mucho lo conoce, aparte me cuenta. Si la historia es de un asesino, podría ser el gordito trajeado de iglesia evangélica. U otro, hay que pensarlo bien. Que sea el señor de Parkinson sería muy obvio y no es que tenga nada contra los enfermos de parkinson. Ya veremos, de todas maneras me gustaría que en la historia se incluya un roce proteico entre la chica que hace de mí y el otro chico de la iglesia evangélica que mientras no abra la boca para hablar de dios estaba bastante bien. Pensándolo bien, el asesino podría ser este chico que estaba camuflado como misionero del reino de jehová pero resulta que era un terrible farsante. Pura mímica. Así me gusta más porque el chico deja de ser un corderito del señor y pasa a ser alguien interesante. Lastima que justo un asesino…¿Cómo puede ser? ¿Las alternativas son o misionero o asesino? Qué injusta es la vida. Es tan difícil hablar de otra cosa cuando no se quiere hablar de uno mismo y tan fácil hablar de otra cosa cuando se quiere hablar de uno mismo. Mucho tiempo atrás, pescar sapitos con cola también era dificilísimo.

Almagro te extraño

me invitaron a leer en este lugar:

ZOOLÓGICO DE POETAS

Miércoles 28 de abril - 21 hs
en "El Empujón del Diablo"
Ángel Carranza 1969 (entre Costa Rica y Nicaragua)
Barrio de Palermo - Ciudad Autónoma de Buenos Aires -
ARGENTINA

Entrada libre y gratuita -
Micrófono abierto

Este miércoles
JOSÉ ANGEL "PEPE" CUEVAS de Chile,
ALEX PIPERNO de la Banda Oriental,
IOSHUA,
WALTER GODOY,
NORA FIÑUKEN.

Coordinación: Cony Banús, Ignacio Osorio.
Elenco estable: Flavio Crescenzi, Daniela Scagliola, Chicho Decima, Nico Olmos, Vale Counyo.Apoyo Logístico y Espiritual: Martín Legorburu.

y además comidas regionales (humitas, tamales, locro, empanadas... ay ay ay!) tragos (ufff... Qué tragos! el PLANETA BANÚS o el OSORIO son lo más)... y nuestros desopilantes diálogos sobre nuestras patéticas vidas.

LIBROS DE POESÍA A LA VENTA!!!!

un viaje

Redonda

¿Cómo se la nombra?

Una palabra disuelta en montañas
De tiza
Pero del polvo de la tiza
Del caído
Del arrastrado por el movimiento
De la materia y la intención
Digo el cuerpo
El cuerpo de las montañas
Lo que tocan
Lo que aspiran
Dispersan
Todo lo demás, el cielo
Parecieran lanzar hacia delante
Y los gritos también
Agua
Agua

Pero la luz
La luz redonda

¿cómo se la nombra?

Dicen que del otro lado
No se ve igual
Cuando está creciendo
Respira boca arriba
Como curtiéndose con la oscuridad
La latina parece más como abrazada
A un sueño morocho
Una progresión histórica del desengaño
Agua
Agua

La lengua afuera de un perro
La arcilla de simón
Las piedras de las pircas
Y los dientes de marta tienen también ese color
Como de arroz
O de pantano
O de hondo
Esta también es una lucha de palabras

Algo muy usado pero que funciona siempre
La luna
La esperanza

no queremos dirigentes inventados

Grafitti en Los Zazos, Tucuman (y yucón)

otro sin título

Cada mañana
Hacen su actuación
El que dice ag ag ag ah
Y el de aiaj aiaj aiaj aiap ap
De la repetición al borde
Me dicen ese chico no baila bien
Una muerte no es cualquier cosa
O nunca sale bien la primera vez
Me dicen
Aiaj aiaj aiaj ap
Sin labios
Bardos
Al sol up
Miguel Abuelo quería cantar
Como los pájaros
Aprender
Imitar
Aiaj aiaj aiaj ap
De pleamar cuando hierve
Y gime
Ah!
Ese caer luego
Con su garganta de oh declive
Ese ceniza
De fuego lerdo
En la transpiración bajo el cuello
Callandose luego

Sobre parpados aletargo sueño miedo

No existe
Un tacto virgen
El silencio
Spam de truenos

Sube el sol
Una prosa bifronte
Hunde su pico
En el higo abierto
Un jeroglífico de espermas
Dentro del aire
Los sonidos en la bicicleta
Del repartidor de pan.

Sobre la estupidez se ha escrito mucho

" La costumbre de cortar las narices a los caballos, es cosa digna de risa. Los necios la practican como si creyeran que la naturaleza ha omitido algunas cosas necesarias, y que los hombres deben corregirla. Ella ha hecho las dos ventanas de la nariz -cada una de las cuales tiene un ancho igual a la mitad del diametro del canal de los pulmones por donde se exhala el aliento-, si bien la boca, de no existir ellas, bastaría sobradamente a ese fin. Y si me preguntas por qué la naturaleza ha dotado a los animales de narices, cuando la respiración por la boca es suficiente, te contestaré que las narices sirven para usarlas cuando la boca está ocupada en masticar el alimento." Leonardo Da Vinci (1452-1519), Aforismos.

Sin título

lunes carrusel

amarrada a la cuerda

de la sortija

cada nueva escena

una vuelta de tuerca

un acting

sirenas al maniatado

la gloria

al fin

un ventilador

que fracasa

ante la lumbre

de un cigarro eterno

Fin de año

Para todo el que pase por acá, por casualidad o mala costumbre, quiero dejar un regalito de fin de año. Y que se entienda bien, escribí "regalo de fin de año". Una manera de festejar lo que se termina (siempre tambien una promesa)

http://www.youtube.com/watch?v=jYLoxMtnUDE&feature=related

Aguas de Marzo (Tom Jobim)

Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en precipicio
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento soplando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia cayendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha andariega
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota cayendo, una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo.

Ostranemie

Regresando a una de las antiguas costumbres, voy a postear un texto nuevo nuevo. Está bastante sucio, así tal cual fue parido en un apuro de madrugada. Como veran ni siquiera tiene hechas las correcciones ortográficas y etceteras (los acentos en particular siempre me los como cuando escribo directo en la compu). Las partes en rojo son segmentos que en el mismo momento de la escritura consideré como dudosos. Lo que está separado por barras son diferentes versiones para un mismo verso. Quizá cuando corrija el texto le voy a inscrustar en algun lado la frase "escribir de mambo" en honor a un tema de Charly que se llama "Despertar de mambo"

23-12-2009
Ostranemie

Escribir escribir la canción
Escribir la calle ganando
Escribir un abrazo
La linea del sol sobre el campo
Como succiona un bebe
Y como duelen los pies
Las noticias desde el otro lado del oceano
Y la foto de bili colgando en la pared
Esas cosas que después no tienen nombre
O se dicen la muerte, el amor
La rabia

Como sea
Después
Los diarios de ayer
Ya se quemaron

Como sea
despues
La noche está tan unica
Que le caen mil versos conocidos
Desde las ventanas

Los grillos hoy no roncan
La mesa está casi servida
Las velas no fueron encendidas
Y el mantel todavía no se manchó

Algo dice/-
Ese bulto de letras/ esa vulva de letras
Debajo de la cama/ debajo de la cama

Un escondido patadelana
La colonia de hongos detrás del cuadro

Imaginar que un paisaje es la palabra
Y la palabra es todo lo que dice ser
Nada más lejos

Un bandoneon de lo que suena al otro lado del parlante
Todo separado pero en el mismo disco rayado
De la dimensión

(todo lo que he malestudiado me ha quemado el cerebro)

Y un payaso de boca horizontal
Me hace sonrigestos
Sobre el cpu
Escribir escribir los camiones de basura
El ultimo roce de un cuerpo
La primer bocanada que dicen es la que arde
En la garganta del todo nueva
La cuenta del tiempo
El cronograma de destierros
Para un coro de espectros

No

(por favor no se escriba
Aquí
Nada que no sea una contradicción
Y asegurese llevar el casco
Peligro de derrumbe)

Ahí mirenlo cómo se levanta
Orion te meterá una flecha
En el culo
Ya lo ha hecho con varias estatuas

Escribir que después viene el cuco y te come
Que la línea de ida es la unica
Y que no pinta muy bien
Con solidez
Decir algo que jamas puedas negar
Escribir lo que sea
Una sarta de boludeces
O el color de los helados

Los mecanismos se estan poniendo raros por acá
Los negocios del centro tienen demasiadas luces
Y en el colegio publico
Separan a los chicos según cuanto heredaran
En ese colegio me dijeron que todos teniamos
Frio o calor
Según la estación
Escribir escribir no importa
Un juego de luces
Unas prenden y apagan
Son de colores
Demasiados colores
Las estrellas dan vueltas
La escena se pone algo densa
No te preocupes
Solo pataleamos el charco
Para ver qué flota

¿Qué se puede hacer con una chica en un muelle, un pez, un baile de tambores?

Si la chica llega al muelle buscando un pez y encuentra un baile, entonces la historia es corta y trivial, pero verdadera porque después se emborracha, se cae al agua, golpea su cabeza una piedra y muere ahogada y la sangre que despide su herida tiñe el agua y hace juego con el atardecer que justo en ese momento estaba muy bonito y colorado.
O los peces provenientes del atlántico sur llegan al muelle de Bahía Blanca donde un neo hippie, que iba camino a las grutas de las manos, dibujó con stencil a una chica y ese pez que viene tan muertito de hambre como estamos en este diciembre recesivo engulle de una bocanada a la chica, al muelle y dos o tres preservativos usados y deja la superficie que ha quedado tan esplendida (leve y brillante como burbuja hipnótica de detergente) y vuelve a aferrarse a su destino de vieja de agua. Cuando la chica llega al fondo montada en su muelle, enciende un cigarrillo y entra en la fiesta y baila con ese gomina de sonrisa inabarcable en una gira que termina en los baños y a las doce él corre dejando tirado uno de los forros. Ella lo guarda, pensando “tendré que salir a encontrar al dueño de esto y mientras tanto a brindar con extraños” y vuelve a casa como a las 8 reventada de tanto alcohol y el taxista (muy parecido a Perón) piensa: “Parece que hoy tenemos una fijación con el alcohol. Serás lo que debas ser o no serás nada”
Tal vez la chica está enamorada, el pez no tiene nada que ver y la fiesta termina a las cinco por la veda.O yo escribo esto escondiendo la hoja entre papeles de facturación creyendo que mi jefa me apunta los ojos a la nuca cuando en realidad ella imagina que está en una playa bailando en tanga con dos chongos que la doblan en altura y se enroscan en su cuerpo que nadie en la oficina hubiese pensado que es tan dócil y liviano y el daiquiri derramado sutilmente entre los pechos que no huelen a gallinero sino a pétalos de jazmín caídos recientemente del florero y la chica del escritorio de enfrente que mira la pantalla y simula controlar las facturas impagas poniendo cara de poker y sólo piensa, una y otra vez, y una y otra vez que baila desnuda entre chicos en tanga que brotan desde el tambor en el sonido dulce y tan duro que choca con los vasos y derrama el daiquiri sobre la facturación y todo el día transcurre así como un pez en el mostrador y todos los oficinistas como chicas sobre un muelle esperando el Bondi de las cinco de la tarde.