La fiesta de las camelias

Mi mamá y yo

Esperamos que florezcan

Las camelias

Para poder verlas

No importa otra cosa

Más que las camelias

Este invierno

Pero no aprendemos

a esperar

cortamos los tallos

y los tiramos al fuego

Este invierno

No habrá nada más

Perfecto

Que el fuego

Estoy empezando a pensar en un nuevo libro. Los textos ya estan escritos, sólo miro atras y pienso. Voy a empezar a seleccionar, reescribir, tachar a mansalva, terminar lo que alguna vez quedó en stand by y dar mil vueltas en espiral. De repente me encuentro con algo que quedó perdido en un cuaderno, como este poema de arriba. No sé qué hacer con estas cosas: poemas que abandoné, porque no los entendía/ apreciaba/ o lo que fuere, se paran ahí, delante mio, levantan las manos y me hacen un gesto procaz: agarrame esta. Y yo no sé qué hacer con estas cosas.

AUSENCIA (Félix Lope de Vega y Carpio )

Ir y quedar, y con quedar partirse,
partir sin alma, ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre la tierna arena;
caer de un cielo y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre la fe paciencia,
creer sospechas o negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,

y es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.
y lo que es temporal llamar eterno;
es lo que llaman en el mundo ausencia,





(de casualidad me crucé con este. creo que algún día debería darle una oportunidad a los españoles de épocas terremotas)

Required field must not be blank Omitir advertencia

dado vuelta estas vos

Required field must not be blank Omitir advertencia

se debe leer

Required field must not be blank Omitir advertencia

de abajo hacia arriba

Required field must not be blank Omitir advertencia

not to be

Required field must not be blank Omitir advertencia

pero luego yo igual yo y gual yo

Required field must not be blank Omitir advertencia

desplazar el tiempo hacia atras y lograr un nuevo hueco de presente (o todo eso que uno quiere decir cuando "ganas de tirar la Sube al tacho de vacio")

Required field must not be blank Omitir advertencia

claro que el cuadro de referencia no debe estar en blanco (o lo que me quieras decir)

Required field must not be blank Omitir advertencia

crear un nuevo estado visual

Required field must not be blank Omitir advertencia

desplazar toda la pantalla hacia abajo

Required field must not be blank Omitir advertencia

transitores

Required field must not be blank Omitir advertencia

transmisores

discurso sobre la muerte

Bueno, no voy a hablar sobre la muerte
porque sobre eso yo no sé qué decir.
si hablo aparecen burbujas
que luego se explotan entre sí.
Si digo, será de una forma concreta y pequeña
como una foto de un lugar visitado
o una maqueta de un futuro edificio.
Sólo algunas personas que conozco
saben de la muerte
y muy pocas hablan de ella:
A veces es un día en la playa, tiempo atrás
o ese rulo sobre la oreja que era
tan gracioso,
pero a veces es puro indiferencia
puro callarse, estar de cara a la tierra
y la frente soleada.
Casi nadie habla de sus muertos
se los tienen guardados
abrigaditos
en sus trajes de muertos
en la noche
oscura.
Alguna vez se habrán los muertos
sentido soleados y frescos
debajo del viento.
Los hijos que ahora no hablan de ellos
se endurecen y mueren otra vez.
El sol arriba
y el viento
siguen comiéndose nuestras palabras.
Menos de la mitad de los muertos que conozco
hablan
pero todos hacen burbujas
que luego se explotan entre sí.

 y ya que estamos, recordé este viejo post con uno de mis primeros y ultimos ensayos de paint-art, no, no me fue asignada esa parte de la creatividad, pero esto del agua y los peces...bueno, viejo post recordando los grafitis de almagro

http://trimalcionida.blogspot.com.ar/2008/01/alfonsina-en-almagro.html

hasta que no quede más nada

imaginarse poemas
flotando como peces muertos
en el agua podrida
la luna dará una luz de cueva
a toda la imagen
pero el sol la proyecta
ridícula
sobre el tráfico de una avenida

llueven peces muertos
los autos van a esa deriva
manchas de aceite
sobre el agua incansable
las calles se evaporan
las alcantarillas gorgotean

hay peces muertos en los balcones
y la gente se acostumbra
y los deja colgando
en la pestilencia
en la mansedumbre

y es tan común habitar un pez muerto
darle cuerda al comenzar el día
y afilar los cuchillos
sondear con abrelatas
sus entrañas

las suyas
cuándo?
las suyas
cómo?

con abrelatas
con intención de masticar, tragar, digerir, cagar y en fin
domesticar

en la imaginación de todas las cosas
hay lugares en donde decir "poema"
es decir una metáfora
sobre cualquier cosa
en esos lugares no se dice "poema"
a cada rato
pero pese a la indeterminación
de la palabra
de vez en cuando se dice
y eso no es poca cosa.

escamosa

entonces siglos de minutos después  uno vuelve. Ah...qué lindo considerar a la escritura como un lugar habiendo tantos lugares a los que uno ya no puede regresar.
pero estoy, ahora sí, sin dirección en la escritura; necesito un lugar que me reordene, aunque sea un lugar común, el tópico más visitado de todos. Cual es? el amor? la soledad? la muerte?
El amor? Qué voy a decir del amor ahora? el hombre es el animal que más complicado está en ese asunto. Ahora me divaga la sesera si quiero hablar de eso. Ahora estoy plena de puas. Lo que ahora es no tiene sentido de mañana. No va a encontrar una dirección.
La soledad? Punto y aparte.
La muerte.
quizá habría que pensar en otra trivia, algo que sea como...: Felinos, Corte y Confección y Remolinos de recuerdos.
Felinos: de todas las modalidades de reproducción que conozco la de los felinos debe ser una de las peorcitas.
Corte y Confección: el punto más fácil es el solitario. La aguja se va y se va. El corte más importante es el definitivo.
Remolinos de recuerdos: El sábado me subí a la higuera para juntar higos. Creo que hacía como 20 años que no me trepaba. Cuando eramos chicos construimos una "casa" en la higuera. La casa era un tablón pequeño cruzando las ramas, lo demás era imaginación. Estábamos los tres sobre la higuera y peleábamos  Esa puede ser una buena definición del amor en algun lugar donde se definan cosas. No acá, por supuesto. Acá es todo divagar.
Pero 20 años después la leche de la higuera pegada al cuerpo ardía como ella sola, es decir, como un emjambre de hormigas invisibles picoteandote el cuerpo. Después de juntar dos bolsas de higos bajé, me metí corriendo en la ducha y refregué mi piel con jabón. No recordaba haberme sentido tan incomoda de chica. Recordaba la picazón, pero era algo más transitable. Mi piel cambió. Mi piel está llena de púas.
Bueno, ahora sí, hablando en serio, necesito encontrar un nuevo sentido (¿un nuevo proyecto?) a la escritura. Pero yo no sé si es que no me sale inventar hábitos nuevos o estoy demasiado comprometida (complicada) con los viejos.