FloreríaTati

Voy cada tanto

Sé que es absurdo

Y que vos dirías

Es algo estúpido

Pero voy

Charlo con Tati, la de la florería

Al lado hay otra

Pero siempre voy a la misma

No me recuerda

Pero me pregunta

Si hoy estoy sin voz

Y si fue este tiempo loco

Que de a ratos es frio y

A ratos caliente

Le digo que el resfrío

Y le agradezco por el frasco grande de café

Vacío

Que me regaló la primera vez

Alrededor mío

Alguien elige un corazón

Que dice

Papá te extraño

Esta vez entré con la bici

La estacioné y me senté

Sobre una tumba con dos placas

Juan y Juana

Mucho tiempo atrás

Lo bien que se divertirían estos viejitos con vos

Les dije  y pedí permiso

Para observarte frente a frente

Sentada sobre ellos

En el silencio en el mármol

Te pregunte por las flores

Quien las habría quitado antes

Cuando ya podridas

Incendiaran tu florero

Y qué importa

Me dijiste

Agarré la bici

Y me fui

Luz II

Extraño mucho a Pamela, la extraño tanto pero irremediablemente el tiempo pasa.
Es un tanto extraño que la velocidad de la luz se mida en tiempo y que se diga que la luz viaja.
Irremediablemente (otra vez esta palabra ridícula) ella y nosotros somos compañeros de viaje aunque sea solo por un instante. Entonces cuando leí que la luz no se desintegra espontáneamente en el vacío flashié. Particularmente por esa eternidad posible de la luz que en mi poco entendimiento de las cosas se manifiesta como algo místico. Qué pasará cuando una persona muere?
Si el ser humano no se desintegrara espontáneamente en el vacío seguiría viajando? De otra forma (innombrable) quizá.
Hace algunos días un amigo me dijo que la ciencia utiliza términos aproximados porque no existen los adecuados (hasta que se los descubra). Son metáforas.
Cuando leo que ''la luz viaja'' pienso en eso. Claramente el viaje de la luz es una metáfora (no se sabe de qué) pero es el mejor término posible.

luz

Resolana

a veces la luz

llega indirecta

desde un corner de la gloria

se sostiene y cae

menguándose

en la habitación 16

creo que la vez más lejos

(la muerte se acerca)

aun la luz

persiste se entromete

esta aunque disuelta

entre las pestañas

un grano de polvo

una palabra

la puerta que se abre

el suero y la morfina

una caricia y el cuerpo

quizá vuela también

como todas las cosas alrededor

a veces la luz

llega indirecta

abre un ojo y nos siente

sus miles de pupilas

adentro nos brillan

un caos

una llama

un albatros

a veces la luz

(Estoy trabajando con este poema, es uno de esos que una siente que no tienen solución. Esta es la tercer versión y quiza haya otras. Es un poema en memoria de mi amiga Pame pero aun siento que no está a su altura)

Gobo

esta es una ceremonia
a la que ninguna palabra
esta invitada
y todas intentan
sembrar la discordia
ninguna quiere
bailar con la reina (la muerte)
en lo sublime de sus movimientos
la torpeza del pisoton

el resto de las palabras
no sabe bailar con tanta perfección

todo blanco
lo mas elocuente sería
todo blanco
una habitación completamente blanca

elocuente?
locus?
un lugar para la muerte?
si es ella y solo ella
Sí, ella es la reina

gobo loco, gobo
dónde esta mi amiga?
gobo picaflor
gobo agua
donde fluye?
a donde le mando mi mensaje de amor?
donde la escucho?
gobo loco, gobo
(en la abstinencia de tabaco no podía conciliar el sueño, el sueño tranquilo en el que uno se deja ir e iba pensando o soñando o pensando un tonto poema a un nombre de dios inventado, no recuerdo qué le decía ni por qué)
Gobo, gobo loco
a vos te cuesta hablarnos
como a nosotros
hablarle a los muertos?

Ginkgo Biloba

25 de abril

el despegue fue puntual

antes de elevarnos sobre las nubes de humo

vimos las llamas y algún que otro

espejo de agua turbia

ni un rastro de las caravanas

de los que no llegaron a tiempo

10 de mayo

nos dijeron que podríamos construir una nueva casa

y acá estamos, boyando en el espacio

somos una pequeña galaxia

encerrada en sí misma

cada vez que miro por la ventanilla

veo aquella noche de mi adolescencia

cuando subimos los colchones al techo

y nos quedamos esperando que algo sucediera

rodeadas de una fiesta lejana y quieta

17 de mayo

una máquina nos provee de oxigeno

una lámpara nos da luz

el refractor de asteroides, materia comestible

algunos permanecen en silencio

 mirando relojes que ya nada significan

otros se enamoran de sus compañeros

de viaje e inventan versiones de la felicidad

tierra afuera

13 de junio

un niño nació y fue nombrado

20 de junio

vimos una luz con espirales

parecía una araña y un arcoíris al mismo tiempo

sus brazos nos rodearon

y luego todo se oscureció

ahora mis cómplices duermen

 yo escribo lo que veo

para poder nombrarme

nuevamente

con el nombre de mis muertos

25 de junio

la nave arribó

recogemos todos nuestros pobres bártulos

y ya pisando tierra firme

alguien dice casa y planta una idea

como quien traza los cimientos

somos un grupo de humanos

sobre el desierto

sin titulo, enero 2017

ahora ella pasa sus días
reproduciendo cactus
mira como crecen
echan sus flores
o mueren
irreversible
ella
los contempla
abre su mano
y dice
era así de pequeño
el sol, la lluvia o el aire
les dan vida o los dañan
el cancer adentro suyo
se expande
luego este pedazo
que saqué de aquel
va a crecer en otra maceta
luego otra forma de sosiego
otro reino incomprensible
vendrá a imitar la mano
que se abre
podré decir que hay algo del sol
algo del tiempo
y la oscuridad necesaria
pero el gesto
el gesto no
no se reproduce
no es cantidad de manos
tomando todo el cuerpo
no es lo mismo

en mi mente hay sólo una mano
que se abre
se imita a sí misma
y dice
no es hermoso?