Bien, llegó la hora. Les deseo a todos que pasen un muy feliz año nuevo besando a aquellos que más quieran. No olvidar, por supuesto, que entre el treinta y uno y el primero hay sólo un escalón.

(¿Será buena ocasión de pensar si estamos yendo hacia arriba o hacia abajo?)

Voy partiendo a la ciudad de los aullidos. Nos seguimos el próximo año!

Los desfigurados

Ayer, charlando con Pablo, recordé este poema que escribí en el 2004. Formaba parte de un proyecto (una exposición de poesía ilustrada) que no fué ni será. El dibujo (es uno sólo, pero no pude escanearlo todo en uno) pertenece a Pamela Cirone. El texto surge a partir de esta obra llamada Los desfigurados. Como no estoy escribiendo nada nuevo, preocupada por la publicación del libro, cuelgo este poema añejado. Espero que los años amarillentos le hayan sentado bien, aunque puede que no, ja...

Los desfigurados I
Introducción y Génesis

Nunca diremos lo que debe ser
Nunca hablaremos la lengua de la verdad ni de la mentira
No queremos lápidas de realidad para nuestras palabras.

Están sonando tambores.
Me duelen las manos; estuve golpeando vidrios contra mi ansiedad.
El mundo está hecho por fragmentos
Dios estalló y es un universo hecho esquirlas.
¿Quien hace sonar los tambores?
En danza las hojas de invierno
recorren
el verde
espectro
de la presencia
estática
de la memoria.
¿No es esa hoja que sigue cayendo la infancia
guardada en mi mirada?
La línea que dibuja mi mano es un retazo del infinito
dispuesta a desplegarse nuevamente.
Dibuje el deseo y se me cayó en un abismo.
¿De allí vienen los choques,
el vértigo,
la aspereza de
un minuto cualquiera,
retumbar,
y otras vibraciones del que está bailando,
un poco dormido,
mientras la vida se ocupa de avisarte de lo que pasa con el dolor
cuando intentabas volver a eso que llaman mundo?
Sólo son palabras, líneas y tambores,
...y en el séptimo día se durmió
y una baba cayó de la comisura de su sueño
y formó a los desfigurados.

NON FICTION

I
¿Cómo publicar su primer libro? Despiértese de madrugada. Dese cuenta, che usté, dese cuenta que ya no será posible volver a dormir. Entonces buscará la buena excusa que lo haga saltar de la cama. “Lustrar las botas de invierno”. Sí, eso es. Usted cada día es más genial!!! El insomnio es una máquina espantosa y absurda, pero algún beneficio traerá. Lustrar las botas de invierno. Es diciembre ya, es sol voluptuoso, y las botas de invierno evidentemente están tiradas debajo de la cama, con su musgo fatal. Ya. No será posible encaminar tarea sin mate, sin música, sin la mente volando hacia cualquier lugar. A mí, abruptamente, el olor de la pomada y la quemazón del insomnio me traen mis pájaros volando. ¿Y a usted qué se le ocurrirá? ¿Te acordás de los poemas que escribiste (hay que hablarse, siempre hay que hablarse) cuando tenías quince años? ¡¡¡Qué fermento hormonal!!! Te gustaba escuchar a los doors, te gustaba colgar de la pared un jimbo carilindo muerto hace veinte años atrás. Podridísimo. Luego, a la hora de la almohada, la loca de la casa (así le llaman a la imaginación) te contaba cuentos. Y escribías esos poemas que hablaban sin nombrar acerca de la reencarnación de un jimbo que iba a ser tu novio. Oh, oh, qué vergüenza, me juré que nunca lo iba a mencionar. Los poemas se llamaban RL 1, RL 2 y RL 3 y ostentaban una hermosa corona sobre las letras. Por supuesto, aquí los tengo. Pero…no los voy a mostrar. Cierta fidelidad me guardo. Me río de mí cuando los leo. Creo que era otra persona y me digo: “Qué estupidez es ser adolescente.” Y luego (uno es su peor enemigo y su mejor confidente) “nada de lo que hago ahora es mejor que esto.” Por esa época también leía a Castaneda. Y anotaba en una libreta (que ahora no voy a buscar) algunas frases del libro. Don Juan hablaba y decía algo así: “Todos los caminos son lo mismo. Ningún camino lleva a ningún lugar. Yo he recorrido muchos caminos y sigo parado en el mismo lugar. Lo único que importa es seguir el camino que tiene corazón. Ese en el que uno es uno con el camino.” Y si los poemas eran una mediocridad, y si la imaginación era la hija bastarda del ocio fantasmal,…bien, nada de eso importa. Realmente lo disfruté. Ninguna de las ideas con las que fantasmamos nuestra vida acumulada de años es mejor. Ni peor. Sólo importa que el camino tenga corazón. Ahora en los archivos de mi compu duerme desde hace seis meses un proyecto de libro. Si usted revisa en una noche de insomnio el embrión de su sueño puede que se le ocurra que es hora ya. La trasnochada hora en que jimbo reencarna, se recuerda a castaneda, se lustran botas de invierno y se decide “Antes de fin de año lo saco y, ya, es el camino que tiene corazón.”

II
¿Cómo publicar su primer libro? Vuelva a la cama. Haga cuentas. La cama es el mejor lugar para hacer cuentas. Una hoja A4, cuatro hojas, doble faz, lo divido por dos, le sumo la tapa, lo multiplico por cantidad, quince centavos la fotocopia, pero le sumo un impredecible. Claro. Usted sabe que no tiene ninguna habilidad para las cuentas. Pero el resultado de este lío será más o menos algo parecido a eso que puede ser. O bien: Mejor dejo las cuentas para otro momento. Me vuelvo a levantar. Quizá no me levanto siempre en el mismo insomnio, porque los días del insomnio son todos el mismo, todos los días, todos los días el mismo día…¿Y qué hacer? ¿Se le ocurren a usted ideas brillantes que pronto revoleará como le tiraba las sobras a las gallinas quince años atrás? Efectivamente, eso es lo que se hace, lo que se puede hacer.

III
¿Cómo publicar su primer libro? Ahhh insomnio paranoico. La cama me da vueltas. Me dice un monstruo que salió de la flor que estampa la sábana: “¿Se lo vas a dar a tu tío y a tu abuela y a las moscas que pasan zumbando la decencia? ¿Querés que esos poemitas que hablan de eso que ya sabes los lea tu viejo?” Ya somos grandes monstruito. Y cada vez más enormes en esta noche opaca que me pide clemencia para no terminarse en la rayadura de mis ojos. Ya somos tan macizos y pesados que la vida nos parece una moneda que pronto se caerá por el agujero del bolsillo. Hagamos las paces, monstruo. Nos sabemos de memoria. Estábamos juntos cuando la abuela le dijo a mis 16 “¿Para que escribís? Dedicate a algo que sirva.” Me fui pensando “la abuela no entiende un pito de nada” Y vos me susurraste de noche: “No, no te equivoques. Te hizo una buena pregunta. Te hizo LA PREGUNTA que no tenés que olvidar nunca en tu vida.” Y yo te agradezco, monstruito, por recordarmela siempre. Esa es LA PREGUNTA. Y mañana me acuerdo de todo y no me paro de reir. Mañana Mañana Mañana. Hasta me parece una palabra graciosa. Suena a lagaña-risueña-fecunda-nuestros desvelos. Mañana, decía Kerouac, para los mexicanos significa Cielo, o cualquier cosa que quede en ningún lugar. Pero se ve de noche, abrasada a un monstruo-espejo, todas las sombras son mañana y son todas las luces que se eclipsan en la oscuridad. Mañana publico mi primer libro. Mañana en este ningún lugar es pronto, o cualquier cosa que quede…

El club de los noctámbulos

http://noctarios.blogspot.com/

no sé cómo se hace para colgar videos en el blog

http://www.youtube.com/watch?v=Szf_NrpybOc

Reflexiones insómnicas

A Pame que el domingo me dijo muy seriamente que la primavera y el otoño no existen más - y levantando las cejas- "Ahora sólo hay invierno y verano"





No entiendo cómo no me doy cuenta que estoy soñando cuando aparece Barn11ey y un Tele123tubi y una tortuga ninja bailando en el medio de mi habitación. Tal vez sólo era lógico hacer lo que hice: Reirme. Y no cuestionar la realidad. Reir y Reir y Reir hasta que el tele123tubi se acerca a mi cama y me enchufa una trompada en el estomago. ¿Para que me voy a preguntar por la realidad cuando un tele123tubi de mierda me viene a bardear? No hay tiempo. Me levanto y comienzo a luchar. Les hago tomas karatecas y, aunque al principio me estaban dando una terrible viaba, finalmente logro derrotarlos. (A la tortuga ninja la dí vuelta en el aire para que cayera justo sobre el dinosaurio Bar11ney) Quizá era más yo en ese momento. Ahora que desperté voy siendo menos de mí con cada mate del insomnio. Ya no puedo decirle a la bombilla: -Atate los cordones, vamos a caminar por este Almagro cariado.- La realidad es tan grande y tan por todos lados que no puedo creerle los rincones.

no puedo parar de volver y revolver

Cro-quis en la arena

espantapájaros
dolor de cabeza
ronronean las aves
mis sienes de porcelanosa
picotean la mente apergaminada
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde grita la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia

chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-quis
cro…

mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena




Reescritura de cro-quis en la arena

dolor de espantapájaros en mi cabeza
ronronean las aves mis sienes de porcelanosa
picotean pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde sangra la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia

chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-
quis- cro…

Mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena




Reescritura de cro-quis en la arena II
(aspirar a la deformación etílica)

dolor de espantapájaros mis
sienes de porcelanosa
ronronean las aves
pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidan en telarañas
burbujeantes de espasmos
trabalenguas desfasado
una púlpita donde asquea la uña
y venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia

chirriantes litinerantes
recorrer la página que convoca
mi mentira
recorrer la página que convoca
la mentira
la terida verida ferida
cro-quis-cro-quis-cro-
quis

Mi alegría de ser un dibujo en la arena.

¿era acá?

joder, tengo que postear algo urgente, algo largo...sólo sacar esa cara del marco de la pantalla. Cada vez que entro y veo a ese barbudo sentado tranquilamente en mi blog, siento que llegué al lugar equivocado

Libreta de citas II

"...Su vitalidad es asombrosa. No existe en todo el siglo XIX otro caso de vitalidad semejante. Durante años y años trabaja diez horas diarias y esto nos explica la labor fecunda, verdaderamente enorme que nos ha legado. A los sesenta y seis años aprende a montar en bibicleta, a los setenta patina sobre el hielo con el vigor de la mocedad; a los ochenta hace diariamente gimnasia y a los ochenta y dos, poco antes de su muerte, galopa con su yegua campos a traves. Crear, este es su sino.

'No hay verdadero placer, sino es el de crear- escribe en una carta- Crear lápices, zapatos, pan, niños, es decir, hombres, lo que sea. Fuera del crear, no hay verdadero placer, ningún otro placer que no vaya unido al temor, a la pasión, al remordimiento o a la verguenza'.

Tolstoi fue, en efecto, un hombre como nosotros, formado por el mismo barro y sujeto a la misma impotencia. Mas sufría por ella como quizá pocos seres hayan sufrido. ¿Cual es la misión del hombre en este mundo? ¿Y cual es su destino? Para desentrañar este misterio buceó en los oscuros secretos de su propia conciencia con una sinceridad y un realismo, que podríamos calificar de ejemplares..."

(Prologo a Guerra y Paz de Tolstoi)

Libreta de citas I

Hace un par de días se me ocurrió que debería volver a llevar una libreta de citas como la que tenía algunos años atras. Esta había sido interrumpida cuando empecé a usar ese cuaderno para otra cosa. Son fragmentos que, vaya a saber por qué razón, se conectaron con algun sector de mi mente desordenada. Estas son las primeras anotaciones de aquel viejo libro de brujo:


"Karamàzov: ¿es cierto lo que dice la religión, que nosotros resucitaremos de entre los muertos, que volveremos a vernos los unos a los otros? Y Allocha responde: 'Ciertamente, nos volveremos a ver, nos contaremos alegremente todo lo que ha ocurrido'."


"Qui sotilmente la cosa fecha emienda, mas de loar es que el que primeramente la fallo. E otrosy mucho deve plazer a quien la cosa comienca a fazer que la emienden todos quantos la quisieren emendar e sopieren; ca quanto mas es la cosa emendada tanto mas es loada." (pag 71-Libro del Caballero Zifar)


"El horror de no estar vigilado-
sino escondido en lo oscuro-
con la conciencia suspendida-
y bajo cerrojos-

temo que esto- es soledad-"
(frag. E. Dickinson)


"Se tienta uno de pensar en un juglar esforzandose en la busqueda de intensidades por medio de la repetición de palabras emotivas. No es así; gran parte del poema es igualmente intensa, y tal esfuerzo, si fuera sostenible, habría sido muy cansador para el poeta y para la audiencia.
"El hombre tribal recibe su conocimiento sobre la sociedad a través de su oído, y es muy sensible a las sutilezas del mundo oral. La palabra es una experiencia dinámica para él, no reconocida como distinta del acto u objeto que designa, ni distinguida claramente del ser humano que la interpreta.
"Para el juglar, forma y contenido deben haber constituido un todo indivisible."
(Thomas Montgomery- El poema del Mio Cid, Arte oral en transición-)


"Una nueva alma que cante, no hable." (F. Nietzsche)


"...la naturaleza ciega que te
hace beber
de la taza del amor, a pesar de
que sabes que está envenenada;"
(frag. Edgar Lee Master, Spoon River Anthology)

(continuará)

mientras haya alguién que no duerma

habrá alguién que lea alguién que escriba...

y muchos que se junten a sonambulear:

http://noctarios.blogspot.com/

(ahí también publico mis sonambulenadas junto a otros murciélagos)

Poema mínimo II (o Sonidos)

En
En el
En el cajón
En el cajón de
En el cajón de adentro
En el cajón de adentro de
En el cajón de adentro de la
En el cajón de adentro de la incómoda
Carta que no envié.

Volveremos

y seremos forros

Cables

Si hermano llama
Y dice -necesito ayuda-
Yo salgo disparada con un ojo en cada mano
A lamer las letras
Que se quedan pegadas en las pestañas
De musgo.

Ya no tengo tiempo
Voy a quererte así.

Hay un rostro que ama y odia
Y no tiene dos narices
De cicatrices lleno
Hasta le médula
Como una cartografía de estrías
Y la medula vibra y cantan todo el día
Vibrar cantar vibrar cantar vibrar cantar y así
Sin pensar en esta noche me arrepiento de las luciérnagas
(bajo los parpados tiritándote las venas).
Cuando la médula va
Las muletas se quedan haciendo pocitos
En la arena
¿estábamos?
¿estábamos acá?
Pero médula no necesita brújula
Aunque esté rota.

Ya no tengo dirección
Voy a quererte así.

De todas formas siempre nos espera la noche cerrada para descansar.

pero

nunca me viste gritar así: Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

eso
sólo eso quería decir

Puaj- Otro chicle-chiste acido

I
Bili

Hoy escribo desde la nada
Soy un chicle que se estira
bili se fue a cortar nubes
o se pudre y es lo mismo
la enterré debajo del jazmín
hoy se pudre y derrama flores amarillas
bili no es lo mismo
en mis sueños aparece permutando
y despierto todos los días
todos los días
todos los días
gritando
andate
andate
¿y yo soy lo mismo?
Cuando bili se va
Me quedan sus ojos rígidos
Masticando
(todos los días el mismo se llama insomnio)
los ojos de bili chicle rígido.

II
Duelo

Ahora veo un reflejo
El ir y venir de las sombras
(Algo que no se escondió
se esconda)
Eras vos?
(Entonces finjo mi muerte
Sobre la almohada
Y te doy el tiempo
En el espejo
Te lo doy
Te lo doy
Mis ojos cerrados
Mi labio desierto
Abrir y sentir
Bien, ella se ha muerto
Igual que todo lo demás
No habrá ya más ningún
Reflejo.
(Muerto)

III
Lobos bus diecinueve horas anochece

YA NO PUEDO LEER
OSCURIDAD A TRAVES DEL
PAPEL
CADA VEZ MENOS
PERO MAS FUERTES
LUCES ACRIBILLAN
LA HOJA
CREO LAS LUCES
ME ESCANEAN
RAPIDAMENTE
LLEVAN
UNA RADIOGRAFIA
DE MI CUERPO
AL PASADO
NO PUEDO LEER
HASTA LOS OIDOS SE ME
LLENAN DE SEÑALES
CELULARISTICAS
Y LA UNICA CUERDA QUE
PUEDO TENSIONAR ES LA
DE ESA RADIO CON OPERA
(COMPRE MI WALKMAN
HACE 5 AÑOS EN EL TREN
ESTACION CIUDADELA
POR 5 PESOS- ES UNA MAQUINA
“DIOS ES UNA MAQUINA”
5 PESOS EN EL TREN
PUEDO ESCRIBIR A
OSCURAS CON LAS
FLECHAS QUE ME
ENVIAN LOS FAROLES
DE LA RUTA O SIN
ELLOS
PUEDO ESCRIBIR SIN
QUE IMPORTE LO QUE
MAÑANA LEERE
“EL FUTURO HUYE”
NO-NO VEO FUTURO
VEO ESOS ÁRBOLES
EN EL CAMPO QUE AL
PUNTO DE EXISTIR
SOBRE MI VISTA
DETRÁS DE LOS
ROBIN HOOD ROBANDO
RADIOGRAFIAS
ENSEGUIDA SON
PASADO
HUBIESE QUERIDO ESTAR
CUANDO EL FUTURO HUYO
DE BILI
ALLI
CUANDO UNA COSA FUE
OTRA COSA
NO VEO LAS LETRAS
PERO NO VEO OTRA FORMA
DE HACERME ENTENDER
ALEGREMENTE
ABANDONAMOS LAS
SEÑALES DE VIDA
Y VAMOS POR EL INTERIOR
DE UN MAR VERDE OSCURO
VUELVO A APRENDER
LOS COLORES
EL COLOR DE UN MAR
DE LUCIERNAGAS
ANOCHECIENDOSE
ALEGREMENTE
LAS LLAMADAS DE
CELULARES AJENOS
NO SE METEN EN MIS
AURICULARES
ALEGREMENTE UN
CIELO PARECIDO SIEMPRE
A SI MISMO ME
TRADUCE LA POCA
IMPORTANCIA DE SER YO
ALEGREMENTE PUEDO
DECIR –BILI HA MUERTO-
Y SOY TAN POCO IMPORTAN-
TE QUE PUEDO DOLERME
POR ELLO
LOS DE LA RADIO
EMPIEZAN A HABLAR
COMO SI ESTUVIERAN
DENTRO DE UN
SUEÑO
LOS ÁRBOLES ME
HACEN SEÑAS ANTES
DE PERDERSE EN EL
IMPOSIBLE DEL ATRÁS
CUANDO LOS MIRO
LUEGO NO SE POR
DONDE ESCRIBIR
CON MIS AURICULARES
CON LA LIBRETA
A OSCURAS
CON LA VENTANILLA
OSCURIDAD FRANJA
DE CIELO CLARO
PINCELADA ROSA Y
NUBES COLOR CENIZA
O HUMO DE HABANO
PUEDO PENSAR QUE
VOY FLOTANDO (YA NO
HAY NADA- NO ASIENTO
NO OTROS PASAJEROS
NO LUZ ROJA EMERGENCIA
NO NECESITO SER INVISIBLE
CUANDO TODOS DESAPARECEN
Y MIS LETRAS SON EL
JEROGLIFICO QUE SE
PIERDE EN MI MENTE
EN EL IMPOSIBLE
DEL ATRÁS
SON SILENCIO
GUARDADO EN UNA
BOTELLA AL VACIO
VOY TRANSPORTADA
AL VACIO
HASTA LLEGAR A
BILI- AL FUTURO
PUNTO HUYENDO-
VOY CERRANDO
LLEGO A LOBOS

09-06

sobre algunos sucesos entre 2001 y 2003

Era viernes y sería de ceniza. No sé. Hoy Jesucristo pide limosna en la esquina y su cruz huele a vino y a barro el pan de cada día. Era viernes y así empezó: Cerraron las agencias de noticias porque dios es grande y no cabe en el mercado de valores. Digo, la Bolsa se desfondó y se cayó la noticia del día. Claro que esta se caía como fruta madura que no ha de comerse, podrido el carozo a nadie le gusta la pelusa. Horas antes de la estrepitosa nadería el primer damo de turno discurseaba sobre los peones, la policía montada, un par de alfiles que juegan cruzado sin dar la mano nunca de frente, tablas en la partida y balas en la partida avenida de la sangre argentina. Jaque al rey. Nunca se supo quién jugaba contra quién. El último cable dijo que dios detrás de dios mueve todas las piezas, porque la mano inconstante que al tiempo azota y da vida no es judiciable. El primer damo se tomó un avioncito hacia el sector cruel, dijeron las agencias de prensa antes de cerrar las puertas. Mi reloj se derritió, desvanecido y tiritando, doblado sobre una rama, se fue desangrando. Gota a gota. Rojo anochecer. Gota a gota, se parece a la mirada de aquel niño, una mirada impenetrable, irremediable como el punto más alejado de la vía láctea. Mirada de espejo que observa su propio cuerpo. Misterio de los reflejos sin luz. El niño mira un televisor apagado, que en realidad no era un televisor (y que importa para un niño ciego). Era una caja de zapatos recogida en el basurero y sin zapatos adentro. Hoy la televisión no muestra niños muertos, hoy muestra cajas de zapatos de cartón hueco y violento.
El cielo se trago el sueño de las estrellas. Se quedó así, como esperando año nuevo. Así esperan los judíos al mesías en la sala de obstetricia. Ahora hay que esperar a que vuelvan a circular las rotativas.
Yo vi que un cangrejo no quería caminar y realmente me alarmé.“Esto no es posible en nuestro país” dijo una vieja con un martillo en la mano. Y palabras como “realmente” y “posible” organizaron un concurso de payanas en mi boca. “Nunca llegué al quinto torito, pero esta noche la vaca está más loca” gimió no sé quien que nacido de mi pie se alejó cargando un maniquí desnudo robado de la tienda de focas “Mary July 14”. Hoy cerraron las agencias de noticias “y no hay quien denuncie las cosas que suceden en este país” empezó Magdalena, pero Larra la cortó de una: “es hora del té, Magdalena, las calles recuperan su virginidad a las cinco de la tarde aunque a usted le suene a milagro o cuento de mi tío abuelo”
Ya no sé qué se podrá hacer. Flexibles y estirados como estamos en la maquina del tiempo, vamos bien. Viento en popa. Estos lapsus en los que el tiempo se detiene, paradójicamente, duran lo que una buena dormida. Al despertar uno dice-“Ese sueñito fue más bello que una muerte” y como Borges inconstante que no sabe quién sueña a quién nos quedamos indecisos en el precipicio entre una muerte bella y una belleza mortífera.
(03-11-2003)

Fiesta

La fiesta
http://fiestadelblog.blogspot.com/

el origen de la fiesta:
http://fumado.blogspot.com/2007/09/una-idea-que-puede-ser-una-bosta-caerse.html

Dos ambulancias van a chocarse

Era Corrientes y Pringles
cuando lo vi
la sirena hacia el bajo
y de Palermo a Almagro otro toque
de sonido
yo sólo apuré mi suerte mientras cruzaba la calle
y parada en la esquina
pensé
demasiado ruido
esas dos ambulancias van a chocarse
miré los autos
Corrientes se abre
Pringles va libre
la distancia
veinte pasos de ruedas y el mismo estallido
demasiado ruido
lo saco de acá y voy lento a otro lado
hoy el viento me late el pelo
para mí la ciudad se durmió
sólo hay pesadillas haciendo zig zag
y luego la intemperie

Gracias

http://www.katarsis-net.com.ar/archivos/charles-bukowski-play-the-piano-drunk.php

dudas a las 7 am

¿la gente que se dedica a estudiar la literatura gauchesca, tuvo una infancia triste? ¿la habran obligado a darle besos a la tia bigotuda? puede que hoy sea un día muy largo

Semana de parciales (chuin chuin chuin.............

http://www.youtube.com/watch?v=_OqIxes1GUY

(otro que todavía no tiene título)

A veces está todo bien y de repente te enojás.

Es como si te pusieras a mover un árbol

que en sus ramas tenía muchos pájaros.

Yo no sabía que estaban ahí

y ya los veo desparramándose por todos lados,

llenándome la boca de plumas.

Esa sensación de tener las manos sucias.

Voy a ir a esa pared y las voy a frotar contra ella,

quiero que las manchas se queden allí.

Pero esa pared se corre de lugar

y estoy persiguiendo un horizonte lleno de agua.

Después soy todo el día como un recuerdo de pájaros.

(todavía no tiene título)

son cuatro paredes
pero forman un laberinto
luego uno no sabe nunca
dónde está
donde creías que prendías
un cigarrillo irrepetible
te caen mil cenizas
mil porque tienen un sabor inabarcable
donde llegaste por primera vez
te espera el eco de sombras que fuiste
en este tumulto parece un día de muertos
¿cómo son allá las estaciones?
¿cómo es allá la fantasía de cambiar de piel?
pero es como tirar preguntas en un pozo ciego
te contesta siempre la misma voz
que no entendés

Buen día, día (Miguel Abuelo)

Buen día día, día, buen día,

Buen día día, día, buen día,

Buen día día, día, buen día.

Buen día, día; día, buen día.

Buen día, perro; mujer buen día.

Árbol buen día; señora ¡buen día!

Buen día, hijo; hermano buen día.

Buen día, día; día, buen día.

Soy todos tus olvidos

y de todos tus olvidos

aparece mi alimento.
¡Aquí tu libertad!

Aquí tu intención, apelmazada de ser pájaro.

Aquí la piedra de tu risa.

Aquí mi boca arriba y gritando:

BUEN DIAAAAAAAAAA!

a todo lo que pasa.
Yo soy el que da roto

de tu paso olvidado

Y aquel que te camina,

descalzo, entre tus pasos.

Nada sé, no, nada sé, nada sé.

Buen día día, día, buen día.

Buen día día, día, buen día.

Buen día sol, soles buen día

Tontos buen día, señora, buen día.

Buen día agua, fuego buen día.

Buen día aire, luna buen día.

Juntos cavaremos hasta la superficie de la tierra.

Tu dolor es amor, transformándose en mundo.

Todo lo que he de buscar ya fue encontrado.

Creciendo vengo desde antiguo informe

y una caja es tu cuerpo,

en donde el dolor no cesa.

Buen día día; día, buen día.

Buen día día; día, buen día.

Buen día día; día, buen día.

Buen día día; día, buen día.

Buen día día; día, buen día.

Embelézate ahora que estas vivo,

este mundo era ya una loquería.

Vamos, adelante, traerás todo junto,

llanura y vegetal entrelazados,

agua sobre fuego y fuego bajo tierra,

se bien que tus codos se pondrían contentos.

Que suba lo que crece,

lo que se aparta ¡aparte!

lo que vino, se encuentre,

lo que se fue, se vaya.

Aquí voy yooooooo.

El que ríe y rió, bajo y sobre las vertientes,

aquí voy yooooooo,

el que pintó al amigo,

oid, oid, oid qué hermoso río que sueña en tí,

llamando humano, humano,

humano, humano, humano...

El pensamiento corre,

el cuerpo baila,

los ojos iluminan,

la voz llega y escapa,

¿por que?, ¿por que?, ¿por que...

trastocar la lozanía que hay en tú alma?

Aaah el yugo, aaaahhh! la enfrascadora jornada.

Brindo contigo Hörlderlin,

por lo gratis, la bendición eterea.

Y holguense las manos serviciales.

La tarea del amor, creativo y fraternal.
Buen día día; día, buen día,

Buen día día; día, buen día,

Buen día día; día, buen día,

Buen día remanso; tempestad buen día,

Buen día ruta; muerte buen día,

Buen día, día.

Ey!,¿y si hubieras contraído compromiso con la muerte?

¿Y si hubieras muerto acaso?

peleando, o creyendo,

o intentado escaleras para atrapar

las espaldas del cielo.

Habrías llevado gloria hacia ya,

sí, hacia desde donde ya no se vuelve.

Pero también habrías dejado fabula,

utopía y polvo

entre mis cofrades mortales.

Buen día día; día, buen día,

Buen día día; día, buen día.

Pobre eres

si no llevas repletas las arcas de tu corazón.

Idiota perdido,

aquel que no se reconozca en un odio insensato,

qué imbécil no verá su pasión más desjuiciada,

Y qué clase de rico será,

quién no lleve todo junto y en un solo puño

la Psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día día, día, buen día,

Buen día día, día, buen día,

He venido a mover y dar marcha a la fanfarria.

Me fecunda la música que tonifica y cura.

Los poetas me acusan de deber ser valiente,

las artes para siempre,

las musas sin cadenas.

Como, vuelo, duermo, rio, bebo, juego, ando.

Me recuesto cara al cielo,

y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día díaaaaaaaaaaa,

Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.

Buen día día; día, buen día,

Buen día día; día, buen día.

No nosotros, regocijo del rocío

sobre narices esplendidas.

No nosotros, elásticos cerebradores de deseos, no.

No nosotros, bravos napoleones sin batalla.

El compromiso nunca ha sido un bálsamo para mí.

No, soy de aquí,

Yo, toco, tenso y me quedo,

Para cantar y amar, desde un huerto

manual, en mis hermanos.

Buen día día, día, buen día,

Buen día día, día, buen día,

Buen día día, día, buen día.

Quemazón post-final

Misticismo particular

Uno debería escribir para el universo, y debería entenderse esto así: no para la multitud, sino más allá algo que podría sobrevenir, una puerta abierta ante la cual por arte de magia trascendental se abre el infinito/no posible etc. Pero en el pimpollo secretito la creciente complacencia de un único lector. Yo descubro una y otra vez en el fondo de sedimento culpable el guiño de un solo elegido lector. Una y otra vez le ví la cara, en el fondo del texto, jadeante de exaltación.
Y para hacerla corta creí que era fulano o mengano. Y dije mil veces la superstición del ídolo pagano tantas veces como olvide lo que no podía nombrar.
Pero detrás de las máscaras se esconde la orilla inalcanzable.
Otro demasiado lejos siempre.
Ojos ciegos donde de vos nada (la nada que salió de vos).
Lo que no puedo nombrar.
Seguro es lo siguiente…
Seguro, no me vas a creer…
O me vas a decir: “Misticismo particular”
¿Pero cómo te digo que lo vi?
(y me dirías: También, Nora, viste un ovni en diciembre del 98 y años después en navidad con tu primo en brazos te diste cuenta que un mini globo aerostático era igual a tu volador intergaláctico ¿Y cómo le explicaste después a tu primo que los fuegos artificiales no matan a los pajaritos?)
Yo no puedo explicar todo; y además no viene al caso.
Pero la cara del absoluto ciego…
(y hablando de ciegos pienso ahora que Borges soñó con una biblioteca infinita)
Pero no sé si es lo mismo, bien uno podría decir que el absoluto está simplemente construido por discursos (imaginario hecho ley y realidad).
Pero quiero creer que la angustia que desea el absoluto lo que busca es ese resto que dejan afuera nuestras sabidurías. Un resto más allá (ay demasiado lejos) que no pueden atrapar (desenjaulado for ever) El todo no es igual a la suma y superposición de las partes.
Fucking idea de la perfección.
Y otra vez lo digo, que todo esto no tiene nada que ver, que son palabras, y que detrás había algo innombrable.
(otra vez por las ramas se te vino a cruzar Lacan o Kristeva) No, tampoco, no.
¿Pero es que te acecha?
El rostro no viene marchando, no está a la vuelta de la esquina. Simplemente está.
Pero ahora no estoy de acuerdo con vos.
¿Con quién?
¿Y vos quién sos?
No ¿Vos quién sos?

Quemazón pre-final

14-07-07
Nombre: Esto
O Tres puntos
I
(Cuando venía en taxi el gato que se cruzó (la lapicera que anda lento y antes en el baño me acordé mientras hacia pis de los años que viví con mi hermano los que viví sola y los que me olvidé todo en una meada planeando escribir acerca de las costumbres y terminé escribiendo esto-
¿Qué hago escuchando esta canción? Son diez años y ahora mi vista se desnubla. Me acostaba en el techo de su casa y ella me describía cómo ver una estrella fugaz y yo miraba al cielo y pensaba “ahora tiene que pasar ahora ya aparece y la veo y se me revela la verdad”- Mierda, tiré la lapicera, no hay tres puntos más elocuente que esto-
II
Me estoy durmiendo sentada pensar que voy transitando las letras una por una y la canción de innercircle luego voy a buscar qué significa pero creo tiene mucho que ver me parece por la inercia pero es posible que sea por supuesto todo un malentendido una forma de asociar
III
Suerte que termina la canción, ya me dormía. Bien sabemos que las cosas se aclaran con el ritmo o como decía mactas los melones se acomodan en movimiento, o nada en fin, que cambiar está bueno, de vez en cuando ese eclipse en el círculo
ay me enrosque demasiado y estuve 3 minutos mirando el big ben de la lapicera intentando saber donde era lo que circulaba por mi mente)

El ocaso de los santos

Leyendo el final de "Sonata de otoño" de Valle Inclan ("lloré como un dios antiguo al extinguirse su culto") recordé esta foto. La saqué hace dos años en el desvan del Teatro Parroquial de Lobos. Ya debo admitir, con amarga resignación, que mi habilidad fotográfica es nula. Tengo la esperanza de que, aún así, pueda percibirse en la imagen la impresion que me causó ese espacio.

Poema mínimo

Conseguí trabajo en el cielo.
Lavo los platos y sirvo los sanguchitos.
Cuando todos se van,
con una palita y una escoba,
junto los globos reventados del piso.
Me gusta ver el antes y el después.
Antes de empezar me paro y miro
los parches blancos desparramados en el piso azul.
El proceso es un juego de metas.
Apoyo la palita detrás de un globo,
lo subo a la nave con la escobilla,
luego viajo hacia otro.
A veces me equivoco y tengo que volver atrás.
Cuando todos mis personajes reventados
están en el trasbordador,
me vuelvo y miro la pista toda azul.
No hay de qué preocuparse;
Ya no quedan obstáculos.
Todos los reventados
van a parar al tacho.
Lo de los vasos de los arcángeles
es otro tema.
El primer día los lavaba con dedicación.
Metía la mano con la esponja bien
hasta el fondo.
Pero empezó a arder;
Sentía leves rasguños.
Ahora sólo paso la esponja por afuera
y toda mi intención
es formar bellas torres
apilándolos unos sobre otros.
Parecen palacios de naipes,
pero hechos con vasos mojados.
Los arcángeles no tienen labios,
sino púas;
Por eso rompen los bordes
y no hay que beber donde ellos bebieron.
Tampoco tienen lenguas sino cornetas,
y puede ser esa la razón
por la que a cada rato me dicen:
“Dame pepsi”.
Siempre que puedo procuro evitarlos.
Descubrí en estos días que hay algunos
que son peligrosos.
De lejos sólo parecían algo endemoniados.
Saltaban de un lado a otro.
Aparecían allá,
y detrás mío gigantes
y diminutos bajo mi pie
cuando mis manos llevan la bandeja
con cosas a punto de quebrar.
Si se mueven permaneciendo en el mismo sitio
es lo más impresionante:
Parece que sus miembros van a desprenderse
y la sincronización es un absurdo
que deja paso a la realidad.
Pero mientras se mantengan en su bacanal
sólo son curiosos.
Los peligrosos aparecieron hoy.
Pude percatarme justo a tiempo.
Había dos escondidos
detrás de la barra.
Los vi en el mismo momento
en que habrían los ojos
enormes y sus manos se cerraban nerviosas
exclamando al unísono:
“¡Chizitos!”
Los saqué inmediatamente
y evité la catástrofe.
Ya me habían advertido:
“Que los arcángeles no descubran
las bandejas antes del break,
porque sino hay que prepararlas de nuevo”
Y todo sería muy fácil
sino fuera por el círculo de los muertos vivos.
Llegan y se sientan.
Fuman comen beben.
No sé si hablan.
Al pasar cerca de ellos sólo escucho
un buruburubebrubru.
Lo demás no es real.
Hay que entrar en el círculo
y dar pasos de murciélago
entre la fantasía y el humo.
Si un muerto vivo me dice-sonriendo-:
“¿Me servis café?”
Hago mi sonrisa de murciélago
y vuelo rápido con tacitas y cucharas.

Mas tarde subo al colectivo
La calle y la noche me parecen inmensas
No quiero pensar en nada

Invierno

Oh Ninfas

Oh Ninfas
de los subtes, las vitrinas, las fuentes de plaza congreso cagadas por palomas alimentadas de semillas encendidas arrojadas por transeúntes volados y letras de panfletos no arrojar a la via pública,
Oh Ninfas
de cinco pesos bajo un Jacaranda clamando miserere a cada viajero que llega a once de septiembre sin una flor en el ojal de los extasiados en el amor de cristo con un parlante portátil y veinte pasos para entrar en el reino bajo el brazo
(podré leerlo setenta veces siete en mis noches de insomnio esperando la mano que me cierre los ojos y entonces no me des nunca más claridad, quiero dormir como un linyera adoquinado por un buen tinto bordolino y hacer pis en la vereda cuando me despierte)
Oh Ninfas
Se colgaron del obelisco, del monumento al quijote, de las aspas del edificio que ya no funciona frente al honorable congreso de la nación platinada,
Se arrojaron del cuarto piso cuando reprobaron el examen,
Se cortaron las venas sobre el riachuelo y alimentaron a los buitres con el sudor de tu frente.
Mañana da igual.
Ninfas de carrusel, de arrabal, de tanguito come culo extranjero, de garrapiñada, de Rosedal (cerrado porque los amantes son siempre pobres).
Ninfas, están todas podridas,
Las canciones de antes huelen peor.

23-08-2004

Bolsa Negra

Hoy llovió todo el día. Varias calles se ahogaron. Ya es de noche en este verano edulcorado de Palermo. Subo en el colectivo hacia Almagro. La ventanilla me encapsula. Dos o tres calles y lluvia. El colectivo se detiene. Mientras suben los pasajeros miro la escalinata que muerde la vereda y más allá abraza la entrada de un edificio luminoso. Allí una bolsa negra bajo las grotescas gotas del diluvio. El bulto oscuro cuasi amorfo, inmóvil, sobre los escalones. Del borde inferior sobresalen dos zapatos mojados.

Un volante

La Farium Producciones
lo invita a la presentación del documental
"Bajarlía
,
sobre la vida y obra del escritor Juan-Jacobo Bajarlía,
exhibido en la "7° muestra documental de Colombia"

La presentación se realizará los días 17 (auch ya pasó) y
24 de mayo, a las 19:30,
en la Biblioteca del Congreso de la Nación,
sala Leonardo Favio, Alsina 1835, Cap Fed, con entrada
libre
y gratuita.
Después de la proyección se realizará una charla debate.

Confusiones (serie)

Sobre perder el centro

¿Qué tengo que hacer?
La radio suena en el mismo tema
“igual no tengo a donde ir”
Los amigos se fueron
A donde ir
Los libros me olvidan
En su desconocimiento práctico de la vida
Bajo las persianas
Subo las palabras
A un lugar al que no pueda llegar
Ni en puntitas de pie
Pero caen
Y respiramos la simbiosis
De parecer siempre lo mismo-

Sobre alguna otra cosa
No estaba bueno ser tu idolatra
Lo que yo tengo que ser de lo que vos serías
Una incrustación del pasado en un simulacro del futuro
No puedo permanecer en esa idea
No puedo permanecer
El cambio me pertenece

Confusiones de Ese Agustín
Escribir las palabras
Aunque nunca vayan a significar
Lo que quiero decir
Escribir las palabras porque
Nunca van a significar lo
Que quiero decir
Escribir las palabras aunque
No sean las cosas
Porque las cosas tampoco son
En el imposible del atrás
Del nombre y del tiempo
Escribir las cosas
Fundar un presente discursivo
Donde toda la verdad es interna
Y no existe realidad
Correspondiente.

Sobre la verborragia del confuso
Ya es necesario dejar aquí la menguante del ser y conectarse no sé si con la marea o con otros asteroides de la nada dando vueltas. Y me explico, si la marea es aquello que nos arrastra y en otras palabras podría ser la historia y sus repeticiones, algo ajeno a la voluntad ante lo cual sentirse impotente…podría quedarme a un lado y sólo describirlo, sólo decir “oh qué mala suerte pero las cosas son así” y esa es una alternativa y no me desentiendo de ella porque ya demasiadas veces me he visto en su ciénaga, pero otra lección es la de los días de hoy, la de las personas que me cruzo con su aquí y ahora, no son menos pero tampoco son más, yo sé que las particularidades se pierden en el conjunto o que nacen precisamente de la nada, de esa indefinición, y que son más para mi como ser susceptible de conmoverse pero no para el conjunto de lo históricamente representativo, pero joder se va todo a la mierda…hoy ya no me puedo inventar de nuevo…la menguante del ser…(qué le vamo a ser)

24 de abril 2007 (texto en proceso, a un lado y a otro de la barra diferentes versiones para un mismo verso)
Vértigo
Llega y vierte escalofríos/Me produce escalofríos
-Sería mejor apartarlo- /Digo que sería mejor apartarlo
Pero dejo que empiece a soplar
Erizo en el aire/eriza el aire
La piel que parecía desterrada
Ahora tiembla pero se queda
O retrocede un poco y se vuelve a mirar

(erizo en el aire prende en el vientre la mirada enciende torbellino de fuego en escamas viento fuego agua y pierde equilibrio por la incongruencia del suelo)


(son púas, instrumentos punzantes, cuchillería sentimental)

Quisiera tapar los objetos que se pueden perjudicar:
La prudencia sobre todo,
Las horas;
Pero pierdo la cuenta y no puedo dejar de enumerar
/Ya cualquier cosa: el cosmos, las mañanitas de David, la manera de clasificar y nombrar/ Y digo cualquier cosa
Porque veo como se ríe
Y me pregunto por qué
Y ese fluir/rastro de misterio
Inunda el lenguaje con el que digo ser
(Acelerador punto estrella en foco las luces móviles detrás o dentro)
Ya todo deviene en daño/Ya todo está dañado
Me duele…decía Borges
Y si me cambia las palabras
Va a tener que decirme cómo soy
Pero siempre diferente
Es inútil reclamar asepsia
No es miedo a contaminarse, modificarse
No, es resguardo de la unidad
Que el otro podría vaciar de sentido
Alejándose
Cuando su presencia también me defina


(auch si yo pudiera ocultarme o huir)

Cual (confusión)

Cual es la sustancia cruel que nos condena a la necesidad
Nos impulsa a perseguir con temor objetos ausentes
Amar la pared en una prisión porque desmiente
Que ese sea el absoluto del espacio
Repaso las grietas
Los desmantelamientos de pintura
El retroceder del polvo
Amo cada irrupción del espanto
En la mansedumbre del bloque insobornable
Luego se hace necesaria la elocuencia de la pared
Para que la irrealidad del quiebre-sueño
No me conduzca siempre a espacios en blanco

Imagine

El 9 de abril nació Lorenzo

Poema Atroz (automatismo a medias)

Una pierna amputada corre el sueño,
Como este cojo perro siempre sediento-
(¿qué es un sueño?...se desenchufó.)-
Luna tapada con aceites del cielo
Perversos soplan labios sin viento.
Tengo una uña clavada en el claro de mi frente-
(¿qué es la luna?...se interrumpió.)-
Índice inquisidor de mis penas ajenas.
Una mariposa de saliva otra
Nadando en mi boca.
La nebulosa asmática de mi cuerpo es propia-
(¿cuál es mis, ajeno, penas, otro?)-
Interferencias de mis palabras de otro.

Nora Fiñuken (14-10-03)

Introducción (con exhabrupto sobre "amistad") luego nudo y conclusión

(el problema de empezar es que en la vida no hay un punto origen, todo es conección y transito, pensandolo de este modo hasta el concepto de ruptura es arbitrario y parece una simple convención teórica, evidentemente hoy el comienzo de un poema me cuesta más que nunca, me cuesta todo este rodeo inútil)
Intento de nuevo…

Como me taladra en la garganta todo ese ardor de años de cigarrillo transparente que se prende y desprende aristas de murciélagos revotando en la garganta o es algo que trague sin pensar en el raspor los vidrios las puas lija mecánica que sanciona mis órganos por el querer estar atados al real motriz del mundo y existe algo así que permanezca inalterable dice lo demás (los fantasmas) para pretender no demacrarse más si hasta los casettes que amaba cayeron en el tímpano caduco de la historia ahora patinan y se ponen REALMENTE AZUL y sumo suena en mp3 mientras taladreo las letras en botones negros que antes eran dibujos indescifrables suicidándose desde las líneas de los cuadernos del colegio
(EXTRABRUT) Hoy hablamos de…muchas cosas y puedo decirte que no recuerdo casi nada porque tiraste mucha mierda y recuerdo que dijiste que tu cuerpo se convertía en mucha mierda y lo certifico queres sacarla bimestralmente a samaritana que limpia tus pies pero Houston, ahora si que hay un problema, porque yo no te soporto y te la devuelvo con moños de colores que vayan a atarse a tu nariz y luego aceptas dejar de pestilar tu mente en mi y venimos a empezar a ser amigos y eso está bien después de todo no somos ni santos ni putas ni artistas ni la mar en coche y acepto la devacle de que estés tan depre si no pretendés que sos más que el riachuelo en su máximo potencial de ciénaga…
Hoy mejor no escribo (07/03/07)


Esta es la introducción super arbitraria a algo que quería decir pero que todavia no sé bien qué es...sería algo así...lo que quería llegar a decir...algo similar, quizá, a la palabra "nudo"


Nudo
Algo del otro dice en la ventana llueve pero llover es más acá cuerpo mojado algo del licor de alcantarilla dice me duele pero este ardor de vasos sanguinolentos y raices de mi boca come del silencio muy adentro la calle está amueblada de bultos adheridos al cemento no dicen al callar ni buscan el sonido es un cadáver más allá de la orilla del labio pero me come la palabra y es más sincero decir yo los veo (17/03/07)

Conclusión:
En definitiva, sólo queria decir que voy a publicar algunos textos viejos, de aquella época en la que estaba más segura de lo que escribía y creía inocentemente que "lo del otro" y "lo del propio cuerpo" se decía de la misma manera. Por supuesto no voy a dejar de publicar las palabras de esta eternidad de transito. En definitiva lo que escribí no es más que parte del concierto, pero son notas tan diferentes en el tímpano caduco de la historia...y lo que escribo actualmente es tan disonante...y como dijo un profesor... "si hay pobreza que no se note"...(no es cierto mai?)

Derecho de consumo (8/03/07)

Publicidad de radio, 6:15 pm
"En el día de la mujer tus derechos valen mucho más. Por eso Disco te hace un 30 % de descuento en los 5 primeros productos de perfumería que compres."
(esteeeeeeeeeeeeeeee...¿habré escuchado mal?)

Licor de Frutillas

Autos amanecer insomnio lento lluvia desempleo san agustín una muerte un nacimiento un sueño en donde corro una maratón copi una ventana podrida un asesinato accidental al caer la ventana sobre la cabeza de un niño prisión perpetua las reclusas te mean en la cabeza películas miedo una ventana podrida atada teléfonos desempleo recuerdos el techo calle corrientes comer pizza parados la ventanilla del subte el anden de adentro “no busques porque nunca vas a conseguir trabajo” papeles viejos la intrusa un vestido nuevo “las chicas que no saben reír jamás van a bailar” la silla de ruedas de sergio darling escaleras podridas el chico que me gusta bicicletas sin cadena (“siento cadenas”) el otro chico que me gusta perros intentando morderse la cola el que se fue el que volvió el mar ginsberg y los podridos el mandato riachuelo “cancelen mi subscripción a la resurrección” no quiero pólizas sin fondo que aseguran que todo va a salir bien…pero que hoy no se caiga la ventana atar ligar sellar unir fusionar hacer licor de frutillas piso pelos cosas que quedan pero que no se caiga la ventana que no se caiga sigue lloviendo y el piso del anden de adentro también se moja y macera los restos licor de frutillas

(¿?)

En uno de mis ultimos sueños alguien me dijo: "Andá allá, agarrá la palabra riachuelo y hacé licor de frutillas"

como un perro mojado

Porque anduve todo el día con mi mente como “la fuga de una prisión” hasta que escuché esta canción…

(ok, mamá, asuntos de la oficina de trámites: No tengo idea de cómo subir el audio, por eso sólo puedo colgar la letra, pero si la escuchas mami vas a saber de qué te hablo; también por el mismo precio va una traducción (la única semi potable que pude conseguir en Internet) a la que hice algunos arreglos según ‘mi’ criterio, el único presente en la escena y lo menos confiable de toda la cuestión, y si, mamita querida, te interesa Tom Waits podes visitar estas páginas que encontré: http://www.tomwaitslibrary.com/ – o http://www.maquinadehuesos.blogspot.com/ )

The Piano Has Been Drinking (Not Me)
(An evening with Pete King)

The piano has been drinking, my necktie is asleep
And the combo went back to New York, the jukebox has to take a leak
And the carpet needs a haircut, and the spotlight looks like a prison break
Cause the telephone’s out of cigarettes, and the balcony is on the make
And the piano has been drinking
The piano has been drinking, and the menus are all freezing
And the light man’s blind in one eye and he can’t see out of the other
And the piano tuner’s got a hearing aid, and he showed up with his mother
And the piano has been drinking
The piano has been drinking
And the bouncer is a sumo wrestler, cream-puff Casper Milktoast
And the owner is a mental midget with the IQ of a fence post
Cause the piano has been drinking
The piano has been drinking
And you can’t find your waitress with a Geiger counter
And she hates you and your friends and you just can’t get served without her
And the box-office is drooling, and the bar stools are on fire
And the newspapers were fooling, and the ashtrays have retired
Cause the piano has been drinking
The piano has been drinking
The piano has been drinking
not me
not me
not me
not me
not
me

Written by: Tom Waits


El piano ha estado bebiendo
El piano ha estado bebiendo
Mi corbata está dormida
Y la banda se fue de regreso a Nueva York
La máquina tocadiscos tiene que ir a mear
Y la alfombra necesita un corte de pelo
Y el foco parece la fuga de una prisión
Porque el teléfono no tiene cigarrillos
Y la terraza se ha ido a fifar
Y el piano ha estado bebiendo
El piano ha estado bebiendo
Y todos los menús están congelados
Y el iluminador está ciego de un ojo
Y no puede ver fuera del otro
Y el afinador de pianos lleva un audífono
Y se presentó con su madre
Y el piano ha estado bebiendo
El piano ha estado bebiendo
Y el matón es luchador de Sumo
Pero es un debilucho manso
Y el dueño es un corto mental
Con el coeficiente intelectual del poste de una cerca
Porque el piano ha estado bebiendo
El piano ha estado bebiendo
Y no puedes encontrar a tu camarera
Con un detector de radioactividad
Y ella te odia a ti y a tus amigos
Y no puedes conseguir tu trago sin ella
Y la taquilla está babeando
Y las banquetas están ardiendo
Y los periódicos están haciendo el tonto
Y los ceniceros están jubilados
Porque el piano ha estado bebiendo
El piano ha estado bebiendo
El piano ha estado bebiendo
No yo
no yo
no yo
no yo
no
yo

Días extraños (Traducción libre de Strange Days- The Doors) #Primera versión#

Días extraños nos han invadido
Días extraños nos están acechando
Van a destruir
Nuestras efímeras alegrías
Deberíamos seguir el juego
O encontrar un nuevo espacio

Ojos extraños llenan extrañas habitaciones
Aullidos señalarán su cansado final
La anfitriona está sonriendo
Sus huéspedes se duermen de los pecados
Me oís hablar de pecado
Y vos sabes qué es esto

Días extraños nos han invadido
Y a través de sus horas extrañas
Nos quedamos solos
Cuerpos confundidos
Memorias maltratadas
Así corremos desde el día
Hacia una extraña noche de piedra

Inconexus (por ILONA)

I-Inconexus

Acecho en la ventana
Los perros que pasean a sus dueños
Yo también me siento una correa
Extenuada por la distancia

La meta es unir fragmentos dispersos
Un gemido y su aliento
Un rostro y la impresión sutil de lo conocido
La meta es dialogar las causas y los efectos
La lluvia y estar mojado es aun tan inconexo

El medio no es lo más correcto
Pasan a través mío pero no me pertenecen
Los destinos de otros objetos

Y no puedo hablar de llegar
Y retirarse es rendirse
Y seguir en el mismo lugar

II-Principio de realidad

La caída
El piso es tan duro
Y volver a casa
Sin repetir
Y sin soplar
La palabra mierda
¿Qué pasa con el vértice?
Pierde equilibrio
Y la estabilidad es bien abajo
¿Qué pasa por el vértice?
El resto del cuerpo
Es la periferia
Y es natural que se desprenda
Y siga leyes extrañas
A lo racional
Como la gravedad
Pero escucho lo que dice
Acercándolo a mi centro
Como a un caracol hacia el oído
Peso y movimiento
Los talones golpeando el piso
Gravedad
Imposible saber qué está debajo
Si es mi mente la que el piso atajó
O el cuerpo
O el piso
O la realidad impone no
Considerarlo por partes.

Hedor (por Cheche)

Lo último que escribí fue:
“Es lo único que tengo
Lo demás
Todo mierda
Mierda Mierda Mierda
Todo mierda”
Después vomité y me puse a llorar
Llené la habitación
Y no pude escribir más nada
Porque no se puede escribir con dolor a vómito.

Algo

Empezar a estudiar a una autora, empezar por la biografía para ubicarse en tiempo y espacio...y enterarse que se suicidó metiendo la cabeza en el horno...umm no sé qué me pasa...no es un pensamiento, es una sensación...como calor en la nuca y algo que no puede explotar ni dejar de explotar...electricidad, probablemente; la manera de expresarse de espacios no liberados (explorados?) de la mente...

Lost

You're lost little girl
You're lost little girl
You're lost
Tell me who
Are you?

I think that you know what to do,
Impossible? Yes, but it's true.
I think that you know what to do--
I'm sure that you know what to do.


You’re lost/Tell me who/are you?
Después del cigarrillo la sed
Una película sin sonido y de fondo las puertas
No quiero mirar esa pantalla porque me trae malos recuerdos
La chica encerrada aprende a no tragarse la píldora
Una amiga me dijo que hay que tragarse las dos
Una era la del olvido y la otra no sé
Pero era otra película, otra más en el fondo de las puertas

You’re lost/Tell me who/ are I?
Sé que estás perdido pero la multitud soy yo
No, no era eso lo que quería decir
Sé que estoy perdida en la multitud
Afuera alguien me busca y quizás soy yo
No sé si estas, la multitud entre los dos no me deja ver
Luego la multitud se va y sólo llueve
Pero no puedo determinar si algo en mi cuerpo
Todavía cree estar donde cae la lluvia.
Quería preguntarte si te mojaron las gotas
Pero estás perdido en algún lugar donde dejé mi cuerpo
Quizá bajo la lluvia
No sé
Quién
Sos
yo

I think that you know what to do--
No quiero mirar más la pantalla pero la miro
Quiero decirle a mi amiga que no me gustan las películas sobre locos y loqueros
No lo hago, ella ríe y mira a su novio buscando un destornillador
Que no sabe para qué
No quiero jugar con el perro pero es la única forma de no mirar la película
El perro me muerde feliz de mis pies y
Quiero patearlo para que se vaya
No quiero jugar más con los recuerdos
Quiero que nos vayamos
No lo digo pero nos vamos yendo
Es largo el camino desde los suburbios hasta el centro
Nos vamos riendo porque la moto no anda y llegamos tarde
Pero llegamos a los recuerdos
¿Te acordás cuando íbamos al bar La Familia?
Siempre rompíamos vasos y discutíamos en el baño
donde los varones no nos veían.
Ella dice que no recuerda, que hay cosas que se olvidan.
Me indigno y digo que es
Imposible olvidar.
Y nos reímos
Porque es lo único que sabemos cómo hacer.