09 enero 2017

sin titulo, enero 2017

ahora ella pasa sus días
reproduciendo cactus
mira como crecen
echan sus flores
o mueren
irreversible
ella
los contempla
abre su mano
y dice
era así de pequeño
el sol, la lluvia o el aire
les dan vida o los dañan
el cancer adentro suyo
se expande
luego este pedazo
que saqué de aquel
va a crecer en otra maceta
luego otra forma de sosiego
otro reino incomprensible
vendrá a imitar la mano
que se abre
podré decir que hay algo del sol
algo del tiempo
y la oscuridad necesaria
pero el gesto
el gesto no
no se reproduce
no es cantidad de manos
tomando todo el cuerpo
no es lo mismo

en mi mente hay sólo una mano
que se abre
se imita a sí misma
y dice
no es hermoso?

13 diciembre 2016

Presentación: Instrucciones para convertirse en escarabajo pelotero




LA FIESTA DE LAS CAMELIAS
mi mamá y yo
esperamos que florezcan
las camelias
para poder verlas

no importa otra cosa
más que las camelias
este invierno

pero no aprendemos
a esperar

cortamos los tallos
y los tiramos al fuego

este invierno
no habrá nada
más perfecto
que el fuego


Este sábado se presenta mi primer publicación no-auto-publicada. Para mí es una fiesta. Es la fiesta de lo que no es perfecto y del remo, la fiesta de lo bello y lo turbio, del fuego. Los espero para celebrar las transformaciones.

Sábado 17 de diciembre
La sede
Acevedo 1182. Buenos Aires. Argentina. Planeta Tierra
21 hs

08 diciembre 2016

Living público

Este sábado leo por primera vez en el Bar de la Tribu, un espacio mítico de la cultura under de Buenos Aires junto a poetas que admiro (lease: Gabriela Clara Pignataro soy tu fan) convocada por los grosos de la editorial Nulú Bonsai. Qué más se puede pedir para este fin de año? ah, sí, se puede pedir más! Sábado 17 presentación de mi fanzine "instrucciones para convertirse en escarabajo pelotero''


Sábado 10 de diciembre
Auditorio La tribu
Lambaré 873, 22hs

28 noviembre 2016

Festival Enlaces

El 3 de diciembre estoy invitada a leer en el Festival Enlaces. Será en la Sede Caseros de la UNTREF (Valentín Gomez 4752) de 14 a 22hs.

06 noviembre 2016

Ejercicios: Lugares

(poema en proceso)


Patios
I
Con una manzana
Vuelvo de la casa de la vecina
Mi abuela escoba en mano
De reojo mira dice la planta
Esa la puso tu abuelo

Y vuelve a la casa suya

Los patios en esa época
Eran continuidades
Separadas por alambrados
O ligustrinas detrás de las cuales
Pasaban las tardes lentas
Del mate

Y yo, que no tuve más noticia
De mi abuelo que una foto carnet
de algún cajón
robada muerdo la manzana
Pienso en una pala
Con su cara en blanco y negro
La tumba en la fosa común
De gente que muere sin rostro
Pero la semilla en el centro
Un diente blanco
En el blanco
De su carne jugosa

Las manzanas de la vecina eran acidas
Nos gustaban por haber llegado a ellas
Trepándonos
Sostenidas en la infancia leve

Los muros crecieron
Y no supimos cuando
Un patio ya no
Podía saltarse y las plantas
Del otro dejaron de verse a la cara.

Las semillas pueden ser extremidades
Mordí la carne de mi abuelo
La infancia quedó detrás de un muro
Que uno gusta de saltar con levedad
Para ver la tierra removida

Hoy miro a mi abuela
Subida a la medianera
Bajate, le digo, te vas a caer
Y sorda como está
Responde lo que quiere
Señala la plantas
La glicina era de Jacinto
No te comas las uvas del paraíso
Aquella podala a fin del invierno
Remové la tierra
Escribo lo que dice de los patios
Que ya no veo
Y crecen plantas a mi alrededor






12 octubre 2016

Antidomingo

El próximo domingo 16 de octubre de 2016 estoy invitada a leer al antidomingo, por san telmo que tambien forma parte del mundo.


22 septiembre 2016

19 junio 2014

20 mayo 2014

memento

El libro entrañable
Cuando tenía 12 años vivía en la casa de mi abuela y dormía en la habitación de mi papá. Él ya se había ido, pero había dejado muchas cosas suyas por ahí: en el ropero, en la mesa de luz, en la estantería de aglomerado. Un poquito cada día, cada noche, cada instante revisaba algún lugar. La mayor parte de las cosas eran intrascendentes: un poco de ropa vieja, papeles de trabajo, objetos sin importancia que van quedando por allí. También estaba la pistola. De vez en cuando, por la noche cuando mi abuela ya se había ido a dormir, la sacaba de su cajita agarrándola sólo con la puntita de los dedos y siempre se me venía a la cabeza el refrán: -“A las armas las carga el diablo”.- y el diablo se me presentaba en la habitación como una amenaza velada, un peligro del azar pero también, como un hombre muy viejo y triste que no recuerda si lo hizo o lo va a hacer y al pobre se le mezclan las imágenes de un pasado que no sabe si él mismo se inventó. Y, sigilosamente, la volvía a guardar. En el estante estaban los libros. Los tres tomos rojos que decían en el lomo “El Che” y yo recordaba cuando la maestra de primer grado había dicho que estaba mal decir “che” y yo no le había creído ya que mi papá tenía un libro llamado así. Había libros de economía, de política y de historia. Ninguno me interesó, pero un día encontré uno de poesía y lo empecé a leer. Al principio lo leía y lo volvía a dejar en su lugar, pero de a poco fue quedándose más tiempo sobre la mesa de luz. Fue convirtiéndose en mi libro de cabecera. No fue mi primer libro. Desde muy chica leía, pero nunca me había enganchado con un libro de poesía y nunca un libro había cobrado mayor importancia sobre los demás. El libro se llamaba “Palabras” y su autor Jacques Prevert. Yo ya escribía. Cada noche se convirtió en un ritual. Fue, creo, mi entrada en la adolescencia. Cada noche leía uno, dos, tres poemas y escribía. No leía el libro de forma ordenada, no era necesario. No importaba si ya había leído una o cinco veces ese poema. No era un problema dejar un poema a la mitad porque se me había ocurrido algún verso. Estaban las noches de leer los favoritos: “A mi casa”, “París at night”, “Canción del carcelero” etc. Estaban las noches de probar con los que no recordaba si había leído o no. Y de vez en cuando, me daba a la larga jornada del “poema especial”. Se llamaba “Recuerdos de familia o el angel carcelero”. Era uno de mis favoritos y muy largo. Leerlo me transportaba: por momentos me divertía, por momentos quería llorar junto a sus miserias. No sé cuánto tiempo pasó, quizá dos o tres años. Ese libro siempre estaba en mi mesa de luz junto al cuaderno donde yo escribía, y de a poco, junto a otros que iban variando. Cuando me fui de la casa de mi abuela me llevé el libro. Y nunca lo devolví. De vez en cuando encuentro el libro en el desorden de la biblioteca y pienso con culpa que debería estar en algún lugar especial, como si fuera una reliquia, algo más que los demás. Pero allí lo vuelvo a dejar, que se vuelva a perder, porque sé que de todas maneras lo voy a volver a encontrar.

06 enero 2014

cuentos chinos mamita!

tan colgado como tengo el blog, no hice un saludo de fin de año como tengo acostumbrado. No sé si es porque no se me ocurre nada o porque todo este asunto del blog está muy denseado ya. Mientras tanto y para no perder la oportunidad de saludar las cosas que se terminan, encontré este viejo chat guardado quién sabe dónde y por qué entre las cosas bizzarras de la vida.




Ronin dice:
dime
Ronin dice:
amor
Ronin dice:
quepaso?
Ronin dice:
estan presos?
MalditAmeba! dice:
no. somos delincuentes libres
Ronin dice:

Ronin dice:
mamita
Ronin dice:
llamo a la policia
Ronin dice:
?????
MalditAmeba! dice:
y qué le vas a decir? vi tres manos sospechosas?
Ronin dice:
que pregunta?
Ronin dice:
que dijo?
MalditAmeba! dice:
que le vas a decir a la policia?
Ronin dice:
que tu my estas rompendo las pelotas
Ronin dice:

con esos cuentos chinos

01 noviembre 2013

La fiesta de las camelias

Mi mamá y yo
Esperamos que florezcan
Las camelias
Para poder verlas

No importa otra cosa
Más que las camelias
Este invierno

Pero no aprendemos
a esperar

cortamos los tallos
y los tiramos al fuego

Este invierno
No habrá nada más
Perfecto

Que el fuego


Estoy empezando a pensar en un nuevo libro. Los textos ya estan escritos, sólo miro atras y pienso. Voy a empezar a seleccionar, reescribir, tachar a mansalva, terminar lo que alguna vez quedó en stand by y dar mil vueltas en espiral. De repente me encuentro con algo que quedó perdido en un cuaderno, como este poema de arriba. No sé qué hacer con estas cosas: poemas que abandoné, porque no los entendía/ apreciaba/ o lo que fuere, se paran ahí, delante mio, levantan las manos y me hacen un gesto procaz: agarrame esta. Y yo no sé qué hacer con estas cosas.

07 octubre 2013

AUSENCIA (Félix Lope de Vega y Carpio )

Ir y quedar, y con quedar partirse,
partir sin alma, ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre la tierna arena;
caer de un cielo y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre la fe paciencia,

creer sospechas o negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,


y es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.

y lo que es temporal llamar eterno;
es lo que llaman en el mundo ausencia,





(de casualidad me crucé con este. creo que algún día debería darle una oportunidad a los españoles de épocas terremotas)

04 julio 2013

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dado vuelta estas vos

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se debe leer

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de abajo hacia arriba

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not to be

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pero luego yo igual yo y gual yo

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desplazar el tiempo hacia atras y lograr un nuevo hueco de presente (o todo eso que uno quiere decir cuando "ganas de tirar la Sube al tacho de vacio")

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claro que el cuadro de referencia no debe estar en blanco (o lo que me quieras decir)

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crear un nuevo estado visual

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desplazar toda la pantalla hacia abajo

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transitores

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transmisores

11 abril 2013

discurso sobre la muerte

Bueno, no voy a hablar sobre la muerte
porque sobre eso yo no sé qué decir.
si hablo aparecen burbujas
que luego se explotan entre sí.
Si digo, será de una forma concreta y pequeña
como una foto de un lugar visitado
o una maqueta de un futuro edificio.
Sólo algunas personas que conozco
saben de la muerte
y muy pocas hablan de ella:
A veces es un día en la playa, tiempo atrás
o ese rulo sobre la oreja que era
tan gracioso,
pero a veces es puro indiferencia
puro callarse, estar de cara a la tierra
y la frente soleada.
Casi nadie habla de sus muertos
se los tienen guardados
abrigaditos
en sus trajes de muertos
en la noche
oscura.
Alguna vez se habrán los muertos
sentido soleados y frescos
debajo del viento.
Los hijos que ahora no hablan de ellos
se endurecen y mueren otra vez.
El sol arriba
y el viento
siguen comiéndose nuestras palabras.
Menos de la mitad de los muertos que conozco
hablan
pero todos hacen burbujas
que luego se explotan entre sí.

13 febrero 2013

 y ya que estamos, recordé este viejo post con uno de mis primeros y ultimos ensayos de paint-art, no, no me fue asignada esa parte de la creatividad, pero esto del agua y los peces...bueno, viejo post recordando los grafitis de almagro

hasta que no quede más nada

imaginarse poemas
flotando como peces muertos
en el agua podrida
la luna dará una luz de cueva
a toda la imagen
pero el sol la proyecta
ridícula
sobre el tráfico de una avenida

llueven peces muertos
los autos van a esa deriva
manchas de aceite
sobre el agua incansable
las calles se evaporan
las alcantarillas gorgotean

hay peces muertos en los balcones
y la gente se acostumbra
y los deja colgando
en la pestilencia
en la mansedumbre

y es tan común habitar un pez muerto
darle cuerda al comenzar el día
y afilar los cuchillos
sondear con abrelatas
sus entrañas

las suyas
cuándo?
las suyas
cómo?

con abrelatas
con intención de masticar, tragar, digerir, cagar y en fin
domesticar

en la imaginación de todas las cosas
hay lugares en donde decir "poema"
es decir una metáfora
sobre cualquier cosa
en esos lugares no se dice "poema"
a cada rato
pero pese a la indeterminación
de la palabra
de vez en cuando se dice
y eso no es poca cosa.


escamosa

entonces siglos de minutos después  uno vuelve. Ah...qué lindo considerar a la escritura como un lugar habiendo tantos lugares a los que uno ya no puede regresar.
pero estoy, ahora sí, sin dirección en la escritura; necesito un lugar que me reordene, aunque sea un lugar común, el tópico más visitado de todos. Cual es? el amor? la soledad? la muerte?
El amor? Qué voy a decir del amor ahora? el hombre es el animal que más complicado está en ese asunto. Ahora me divaga la sesera si quiero hablar de eso. Ahora estoy plena de puas. Lo que ahora es no tiene sentido de mañana. No va a encontrar una dirección.
La soledad? Punto y aparte.
La muerte.
quizá habría que pensar en otra trivia, algo que sea como...: Felinos, Corte y Confección y Remolinos de recuerdos.
Felinos: de todas las modalidades de reproducción que conozco la de los felinos debe ser una de las peorcitas.
Corte y Confección: el punto más fácil es el solitario. La aguja se va y se va. El corte más importante es el definitivo.
Remolinos de recuerdos: El sábado me subí a la higuera para juntar higos. Creo que hacía como 20 años que no me trepaba. Cuando eramos chicos construimos una "casa" en la higuera. La casa era un tablón pequeño cruzando las ramas, lo demás era imaginación. Estábamos los tres sobre la higuera y peleábamos  Esa puede ser una buena definición del amor en algun lugar donde se definan cosas. No acá, por supuesto. Acá es todo divagar.
Pero 20 años después la leche de la higuera pegada al cuerpo ardía como ella sola, es decir, como un emjambre de hormigas invisibles picoteandote el cuerpo. Después de juntar dos bolsas de higos bajé, me metí corriendo en la ducha y refregué mi piel con jabón. No recordaba haberme sentido tan incomoda de chica. Recordaba la picazón, pero era algo más transitable. Mi piel cambió. Mi piel está llena de púas.
Bueno, ahora sí, hablando en serio, necesito encontrar un nuevo sentido (¿un nuevo proyecto?) a la escritura. Pero yo no sé si es que no me sale inventar hábitos nuevos o estoy demasiado comprometida (complicada) con los viejos.

27 diciembre 2012

compilado fin del mundo y mañana a pagar las cuentas


Mientras no se coman las palabras
y terminemos hablando sólo con puntos
suspensivos
*
Los mayas fueron los primeros en saber
contar hasta cero
                                          contar
con el cero
*
Consideraciones acerca del espacio público


está todo privado

La publicidad quiere venderte algo
proclamando implicitamiente que ya le pertenece tu espacio

                                                  Las cámaras te filman todo
                                                               el tiempo
                                                  para que te sientas seguro
                                                             ser humano

*
Llega un momento en que
Toda palabra
Ya es una marca de algo
Toda tristeza es consentida
Por un sistema de significantes
Normalizados
Y ya no se puede decir
Ni lo blanco
Ni lo negro
Ni lo que un día se rompió

*
Un montón de carteles
Te invitan
A ir
A comer
A tener
A ser
Y no puedo explicar
Que parte de mí
No puede entrar

*
Imaginate
Una cantidad de piernas
Corriendo una maratón
Corroen los sudores
Nuevas fragancias se venden
Y es natural
Que los hombres usen
Las zapatillas de “gran poder”
Y las chicas jadeen
Con plataformas
“más linda así”
Una maratón cada mañana
La veo pasar
Estoy llegando tarde
Una jauría de perros
Rabiosos me muerden
Los talones
Ellos tampoco saben
A donde vamos
Y contribuyen
A mi confusión
¿A dónde
Quiero llegar
Entre todo
Este espanto?

*
Una mujer
Una mujer
Una mujer atrás
Una mujer atrás
Una mujer atrás
Una mujer atrás
De un vidrio
Empañado

*
No es que no me vayan a creer
No me van a querer escuchar
Hay que ser sumamente entretenido
Para que no bostecen
¡ay, si bostezan!
En la cara se abre la mecha
Este edificio explota
La ciudad queda en ruinas
Y ahora no hay mapa
No hay ruta
No hay un turista
Sacando una estupida foto
No es que no me crean
Es que vi a la ciudad
Cuando estaba desierta
Y vi cada una de sus caras dormidas
En un gran cartel de publicidad


Medio denso

La patria es más que esta división
Muchos más son los que no están ni en uno
Ni en otro bando
Muchos los que no son la oposición
Ni la oposición de la oposición
O sea, el oficialismo

La patria puede ser también
Ese invento que da de comer
A esos dos bandos

La patria flamea
                 Como una publicidad
                  En el mastil
                                    De…

Dos bandos
Uno sacude
Otro sostiene
Y eyaculan una patria
La patria se alechiza
Y cae gomoza, traslucida
Sobre la realidad

Se advierte que la patria
Fecunda así
Una cantidad de lexemas vacíos
(ay, nos pusimos un poco lingüísticos
O sea, es una paja)
Hay una plaga de discursos vacíos
Comiéndose por la cola
Y vomitándose por el culo

Y la patria flamea
Como una publicidad de
                                       Coca cola

Uy, la patria
Se me hace agua la boca
La patria se babosea
Escupe globitos de saliva
Detergentes espumosos al aire
No biodegradables
Hipercombustibles
Pero no arrojados en el lugar adecuado
Y que sólo besan la nada
En corruptelas

Ahora sí el poema
Se convirtió
En el sin-sentido absoluto
Hay que terminar
Hablar de la patria
Se pone medio denso.