Reflexiones insómnicas

A Pame que el domingo me dijo muy seriamente que la primavera y el otoño no existen más - y levantando las cejas- "Ahora sólo hay invierno y verano"





No entiendo cómo no me doy cuenta que estoy soñando cuando aparece Barn11ey y un Tele123tubi y una tortuga ninja bailando en el medio de mi habitación. Tal vez sólo era lógico hacer lo que hice: Reirme. Y no cuestionar la realidad. Reir y Reir y Reir hasta que el tele123tubi se acerca a mi cama y me enchufa una trompada en el estomago. ¿Para que me voy a preguntar por la realidad cuando un tele123tubi de mierda me viene a bardear? No hay tiempo. Me levanto y comienzo a luchar. Les hago tomas karatecas y, aunque al principio me estaban dando una terrible viaba, finalmente logro derrotarlos. (A la tortuga ninja la dí vuelta en el aire para que cayera justo sobre el dinosaurio Bar11ney) Quizá era más yo en ese momento. Ahora que desperté voy siendo menos de mí con cada mate del insomnio. Ya no puedo decirle a la bombilla: -Atate los cordones, vamos a caminar por este Almagro cariado.- La realidad es tan grande y tan por todos lados que no puedo creerle los rincones.

no puedo parar de volver y revolver

Cro-quis en la arena

espantapájaros
dolor de cabeza
ronronean las aves
mis sienes de porcelanosa
picotean la mente apergaminada
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde grita la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia

chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-quis
cro…

mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena




Reescritura de cro-quis en la arena

dolor de espantapájaros en mi cabeza
ronronean las aves mis sienes de porcelanosa
picotean pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidando en telarañas
burbujeantes de espasmos
tragalenguas encordados
una púlpita donde sangra la uña
que arquea la herida
los venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia

chirriantes
visitar la página que convoca mi mentira
visitar la página que convoca la mentira
la terida verida ferida cro-quis-cro-
quis- cro…

Mi alegría de ser sólo un dibujo más
en la arena




Reescritura de cro-quis en la arena II
(aspirar a la deformación etílica)

dolor de espantapájaros mis
sienes de porcelanosa
ronronean las aves
pergaminos de la mente
esfebril
mis mentiras
anidan en telarañas
burbujeantes de espasmos
trabalenguas desfasado
una púlpita donde asquea la uña
y venenos regurgitan bálsamos
de estéril descendencia

chirriantes litinerantes
recorrer la página que convoca
mi mentira
recorrer la página que convoca
la mentira
la terida verida ferida
cro-quis-cro-quis-cro-
quis

Mi alegría de ser un dibujo en la arena.

¿era acá?

joder, tengo que postear algo urgente, algo largo...sólo sacar esa cara del marco de la pantalla. Cada vez que entro y veo a ese barbudo sentado tranquilamente en mi blog, siento que llegué al lugar equivocado

Libreta de citas II

"...Su vitalidad es asombrosa. No existe en todo el siglo XIX otro caso de vitalidad semejante. Durante años y años trabaja diez horas diarias y esto nos explica la labor fecunda, verdaderamente enorme que nos ha legado. A los sesenta y seis años aprende a montar en bibicleta, a los setenta patina sobre el hielo con el vigor de la mocedad; a los ochenta hace diariamente gimnasia y a los ochenta y dos, poco antes de su muerte, galopa con su yegua campos a traves. Crear, este es su sino.

'No hay verdadero placer, sino es el de crear- escribe en una carta- Crear lápices, zapatos, pan, niños, es decir, hombres, lo que sea. Fuera del crear, no hay verdadero placer, ningún otro placer que no vaya unido al temor, a la pasión, al remordimiento o a la verguenza'.

Tolstoi fue, en efecto, un hombre como nosotros, formado por el mismo barro y sujeto a la misma impotencia. Mas sufría por ella como quizá pocos seres hayan sufrido. ¿Cual es la misión del hombre en este mundo? ¿Y cual es su destino? Para desentrañar este misterio buceó en los oscuros secretos de su propia conciencia con una sinceridad y un realismo, que podríamos calificar de ejemplares..."

(Prologo a Guerra y Paz de Tolstoi)

Libreta de citas I

Hace un par de días se me ocurrió que debería volver a llevar una libreta de citas como la que tenía algunos años atras. Esta había sido interrumpida cuando empecé a usar ese cuaderno para otra cosa. Son fragmentos que, vaya a saber por qué razón, se conectaron con algun sector de mi mente desordenada. Estas son las primeras anotaciones de aquel viejo libro de brujo:


"Karamàzov: ¿es cierto lo que dice la religión, que nosotros resucitaremos de entre los muertos, que volveremos a vernos los unos a los otros? Y Allocha responde: 'Ciertamente, nos volveremos a ver, nos contaremos alegremente todo lo que ha ocurrido'."


"Qui sotilmente la cosa fecha emienda, mas de loar es que el que primeramente la fallo. E otrosy mucho deve plazer a quien la cosa comienca a fazer que la emienden todos quantos la quisieren emendar e sopieren; ca quanto mas es la cosa emendada tanto mas es loada." (pag 71-Libro del Caballero Zifar)


"El horror de no estar vigilado-
sino escondido en lo oscuro-
con la conciencia suspendida-
y bajo cerrojos-

temo que esto- es soledad-"
(frag. E. Dickinson)


"Se tienta uno de pensar en un juglar esforzandose en la busqueda de intensidades por medio de la repetición de palabras emotivas. No es así; gran parte del poema es igualmente intensa, y tal esfuerzo, si fuera sostenible, habría sido muy cansador para el poeta y para la audiencia.
"El hombre tribal recibe su conocimiento sobre la sociedad a través de su oído, y es muy sensible a las sutilezas del mundo oral. La palabra es una experiencia dinámica para él, no reconocida como distinta del acto u objeto que designa, ni distinguida claramente del ser humano que la interpreta.
"Para el juglar, forma y contenido deben haber constituido un todo indivisible."
(Thomas Montgomery- El poema del Mio Cid, Arte oral en transición-)


"Una nueva alma que cante, no hable." (F. Nietzsche)


"...la naturaleza ciega que te
hace beber
de la taza del amor, a pesar de
que sabes que está envenenada;"
(frag. Edgar Lee Master, Spoon River Anthology)

(continuará)