30 octubre 2017

Luz II

Extraño mucho a Pamela, la extraño tanto pero irremediablemente el tiempo pasa.
Es un tanto extraño que la velocidad de la luz se mida en tiempo y que se diga que la luz viaja.
Irremediablemente (otra vez esta palabra ridícula) ella y nosotros somos compañeros de viaje aunque sea solo por un instante. Entonces cuando leí que la luz no se desintegra espontáneamente en el vacío flashié. Particularmente por esa eternidad posible de la luz que en mi poco entendimiento de las cosas se manifiesta como algo místico. Qué pasará cuando una persona muere?
Si el ser humano no se desintegrara espontáneamente en el vacío seguiría viajando? De otra forma (innombrable) quizá.
Hace algunos días un amigo me dijo que la ciencia utiliza términos aproximados porque no existen los adecuados (hasta que se los descubra). Son metáforas.
Cuando leo que ''la luz viaja'' pienso en eso. Claramente el viaje de la luz es una metáfora (no se sabe de qué) pero es el mejor término posible.

25 octubre 2017

Resolana

a veces la luz
llega indirecta
desde un corner de la gloria
se sostiene y cae
menguándose

en la habitación 16

creo que la vez más lejos
(la muerte se acerca)
aun la luz
persiste se entromete
esta aunque disuelta
entre las pestañas

un grano de polvo
una palabra
la puerta que se abre
el suero y la morfina
una caricia y el cuerpo

quizá vuela también
como todas las cosas alrededor

a veces la luz
llega indirecta
abre un ojo y nos siente
sus miles de pupilas
adentro nos brillan
un caos
una llama
un albatros

a veces la luz



(Estoy trabajando con este poema, es uno de esos que una siente que no tienen solución. Esta es la tercer versión y quiza haya otras. Es un poema en memoria de mi amiga Pame pero aun siento que no está a su altura)


14 octubre 2017

Gobo

esta es una ceremonia
a la que ninguna palabra
esta invitada
y todas intentan
sembrar la discordia
ninguna quiere
bailar con la reina (la muerte)
en lo sublime de sus movimientos
la torpeza del pisoton

el resto de las palabras
no sabe bailar con tanta perfección

todo blanco
lo mas elocuente sería
todo blanco
una habitación completamente blanca

elocuente?
locus?
un lugar para la muerte?
si es ella y solo ella
Sí, ella es la reina

gobo loco, gobo
dónde esta mi amiga?
gobo picaflor
gobo agua
donde fluye?
a donde le mando mi mensaje de amor?
donde la escucho?
gobo loco, gobo
(en la abstinencia de tabaco no podía conciliar el sueño, el sueño tranquilo en el que uno se deja ir e iba pensando o soñando o pensando un tonto poema a un nombre de dios inventado, no recuerdo qué le decía ni por qué)
Gobo, gobo loco
a vos te cuesta hablarnos
como a nosotros
hablarle a los muertos?

26 abril 2017

Ginkgo Biloba


25 de abril
el despegue fue puntual
antes de elevarnos sobre las nubes de humo
vimos las llamas y algún que otro
espejo de agua turbia
ni un rastro de las caravanas
de los que no llegaron a tiempo

10 de mayo
nos dijeron que podríamos construir una nueva casa
y acá estamos, boyando en el espacio
somos una pequeña galaxia
encerrada en sí misma
cada vez que miro por la ventanilla
veo aquella noche de mi adolescencia
cuando subimos los colchones al techo
y nos quedamos esperando que algo sucediera
rodeadas de una fiesta lejana y quieta

17 de mayo
una máquina nos provee de oxigeno
una lámpara nos da luz
el refractor de asteroides, materia comestible
algunos permanecen en silencio
 mirando relojes que ya nada significan
otros se enamoran de sus compañeros
de viaje e inventan versiones de la felicidad
tierra afuera

13 de junio
un niño nació y fue nombrado

20 de junio
vimos una luz con espirales
parecía una araña y un arcoíris al mismo tiempo
sus brazos nos rodearon
y luego todo se oscureció
ahora mis cómplices duermen
 yo escribo lo que veo
para poder nombrarme
nuevamente
con el nombre de mis muertos

25 de junio
la nave arribó
recogemos todos nuestros pobres bártulos
y ya pisando tierra firme
alguien dice casa y planta una idea
como quien traza los cimientos
somos un grupo de humanos
sobre el desierto





13 abril 2017

El hilo (2da versión)

         El hilo

       Hubiese sido mejor con un hilo del mismo color, pero no encontré. Frente al espejo me vuelvo a poner el saco. El primer botón es el que acabo de coser. Sostengo el botón con tres dedos de mi mano izquierda. Tengo que comprar hilos de diferentes colores, no puede ser que sólo tenga blanco. Igual es un color que siempre queda bien.  Pongo el dedo gordo dentro del ojal. Peor hubiese sido pegar un botón con hilo rojo en un saco blanco. En todo caso puedo pasar por la mercería en la semana y comprar varios carreteles. El tema era no perder el botón, me costó encontrarlo. Luego de que Carlos se fuera anduve de rodillas por toda la cocina y casi me corto. En el instante en que acerco el botón al ojal tengo miedo de que vuelva a saltar y deba buscarlo ahora debajo de la cama, detrás de la cómoda o que ya no pueda volverlo a encontrar. Este saco me lo regaló mamá, dijo que los colores fuertes me quedan bien. Un saco rojo. Y ella siempre nota esas cosas: los colores, las combinaciones, los hilos que cuelgan de los ruedos, los botones que faltan o cuando las hombreras no están en su justo lugar. Un saco rojo con botones rojos. Y no sería agradable que note que al saco le falta un botón y justo hoy que es día de fiesta. Es graciosa la palabra hombreras. A Carlos no le gustan, dice que son falsas y hacen que mi cara parezca más chiquita y cuando aquella vez mamá preguntó por las hombreras de la blusa, le dije que me había cansado. Y es cierto, a veces me canso. Mi rostro frente al espejo. Ya no se nota que estuve llorando. El botón comienza a pasar por dentro del ojal. Está cosido con hilo blanco. Si Carlos no regresa voy a ir sola a la fiesta, mamá es inteligente y nunca pregunta por esas cosas. Ella sólo dice qué bueno que viniste, las tías trajeron dulce de quinotos del campo porque saben que te gusta. Y si Carlos vuelve a horario verá que le preparé su traje y los zapatos están lustrados. Que el botón está en su lugar y no hay de qué preocuparse, que soy yo la tonta y si no quiere ir a la fiesta no vamos. Pero si vamos, nadie va a preguntar ¿por qué falta un botón en el saco? Ya junté la taza rota, cosí el botón, ya me quité el maquillaje corrido y me pinté nuevamente. La pequeña marca roja en mi mejilla está cubierta con polvo blanco, blanco como el hilo del botón rojo dentro del ojal. ¿Y si mamá pregunta por qué el hilo blanco? ¿Y si alguien pregunta por qué el hilo blanco? 

09 enero 2017

sin titulo, enero 2017

ahora ella pasa sus días
reproduciendo cactus
mira como crecen
echan sus flores
o mueren
irreversible
ella
los contempla
abre su mano
y dice
era así de pequeño
el sol, la lluvia o el aire
les dan vida o los dañan
el cancer adentro suyo
se expande
luego este pedazo
que saqué de aquel
va a crecer en otra maceta
luego otra forma de sosiego
otro reino incomprensible
vendrá a imitar la mano
que se abre
podré decir que hay algo del sol
algo del tiempo
y la oscuridad necesaria
pero el gesto
el gesto no
no se reproduce
no es cantidad de manos
tomando todo el cuerpo
no es lo mismo

en mi mente hay sólo una mano
que se abre
se imita a sí misma
y dice
no es hermoso?